O sétimo selo

 

O sétimo selo

 

Eram dez os desejos que listei de pronto, assim que ouvi que vamos ter outra loteria, a Milionária, logo mais, quiçá em maio.

Eram dez e viraram sete, e o número não foi reduzido pra que sejam feitas associações místicas com o cabalístico algarismo do período de azar a quem quebra espelho em mil pedaços.

Eram dez, viraram sete e, como o dragão da inflação despertou da hibernação, estou torcendo para que a bolada do primeiro sorteio seja suficiente pra que eu consiga realizar os tais desejos.

Espero estar rico da noite pro dia? Ou nem vou jogar.

Espero ganhar uma grana que tire o sono? Ou será coisa de sonso ficar conferindo se os tostões continuam na carteira.

Espero não me esquecer de que preciso sonhar os números certos quando a hora augusta chegar.

E o momento da revolução chegará, e ele virá porque os ventos da bonança estarão soprando a favor, porque em maio não sopram ventos nefastos. Afinal maio é o mês das noivas e das flores que não se abrem em outubro ou agosto, e elas valorizam maio.

E tão valorosa reação vai ser favorável ou serão da carochinha as folhas que narram o feliz achado de caravelas que vieram dar às costas deste abençoado país em cujos costados tudo que se planta as saúvas atacam.

E na memorável fábula deste escriba será lido que tive a vida virada no avesso, do sonho pra realidade, e realidade das boas.

E, pra não afrontar quem contribui compulsoriamente na fonte, esse conto renderá maior atrativo se permanecer restrito às ações discretas, como a distribuição de pão francês com margarina à metade da gente que venha me pedir chorando à toa.

E, em reconhecimento dos meus feitos, farei mesmo uma boa parte.

Esta narrativa nada homérica nem dantesca será cantada pela arte de ídolos, tão espontâneos ao cobrar algum jabaculê, porque pão com mortadela há de vir quando tudo melhorar com a carestia.

Eram dez os desejos mas restaram sete, pois a cabeça erra a conta se pressionada a separar mentirinhas, notícias falsas e maracutaias. E isso de misturar robótica com internet é invenção cabeluda.

Eram dez e ficaram sete, pois a verdade diz que o dinheiro da loteria servirá pra pôr leitos nos hospitais, câmeras nos uniformes e pedágios nas estradas, rodovias e picadas já asfaltadas.

E a tristeza triplicará em quem não tolera transparência.

E mais angustiado ficará quando souber que minha vigorosa saúde mental revela no sonhador o realista, como quem não esquece os oitos dígitos, que são diferentes dos números da data do meu aniversário, e farei miséria se digitar corretamente.

E, sem quartel, correrá de boca em boca que a alvorada deste novo futuro será enaltecida pelo céu de brigadeiro, por gaivotas flanando em velocidade de cruzeiro e urutus saídos dos seus buracos.

E, por fora, os governos se espelharão no empenho desse primeiro ganhador bem milionário ou nada feito.

 

Rodrigues da Silveira

Ibiúna, dia 26 de abril de 2022.

Surdo da madrugada

 

Surdo da madrugada

 

Não me ocorre ir da água pro vinho, porém, se ocorresse de querer uma mudança tão radical, suponho que um número desconhecido teria de parar de ligar quando a gente está almoçando.

Pelo prefixo, já estou ouvindo a pessoa do outro lado da linha dando o melhor para empurrar o que sequer tenho interesse de saber do que se trata.

Tentativas de persuasão de trocar um plano de saúde por outro bem mais vantajoso são vãs, porque a insistência não me fará escutar o que não quero nem ouvir.

Prefiro concordar com meus botões que me dissuadem de espumar de graça, porque ter o celular tocando não implica que alguém se sinta obrigado a atendê-lo.

De jeito nenhum que vou parar de comer, uma vez que seria idiotice deixar esfriando o bife na ponta do garfo. Até adivinho que só pode ser aquele número chato que sabe muito bem o quanto precisa importunar pra me ferver os nervos.

Todavia, a um telefonema da perda da elegância, me vem à mente o que li outro dia. Por uma convivência menos desaforada, o manual é direto: fique calmo, fique bem.

Se não estivesse precisando arrumar serviço que me permita pagar a luz, eu desligaria o aparelho. Como não posso agir contra mim, tiro o som do celular.

O telefone começa a vibrar. Deve ser um teste, porque, contrariado, vou acabar negando o preceito: fique bem, seja feliz.

Neste momento, a minha felicidade depende de um analgésico pra dor de cabeça. Ainda bem que é o comprimido certo que eu tomo.

Aborrecido, irritado à beça, a saída para aliviar a carga do que está chateando é lavar a louça. Vamos! Seja feliz, faça o possível.

Faço o possível, sou racional.

Sim, senhor, sou um praticante da racionalidade cidadã. Numa boa, termino de lavar tudo e enxugo a pia. Já que sou uma pessoa bastante racional, o que usei pode muito bem ficar no escorredor. Uma vez que não gasto energia enxugando talheres e prato, tenho reservas para me controlar. Sob controle, não brigo com quem está fazendo apenas seu trabalho.

Sim, senhora, não sou gente que vive criando caso só porque a tela do telefone acende quando recebe uma chamada. Sim, ela está acesa novamente, toda chamativa, com mais uma das chamadas que servem pra gente perder tempo.

Sim, senhoras e senhores, sou um cara que não se apavora diante dos contratempos. Manter-se frio é meio caminho andado pra não criar fantasma que venha assombrar um sujeito pacato.

Esse negócio de assombração, aliás, dá pano pra manga pra quem é chegado a apavoramento. Que peninha, o suco denso acaba aguado pelo exagero de botar gelo para disfarçar o gosto ruim. E o que não dá pra beber vira prejuízo quando o copo é virado no ralo.

Não jogo nada. Bebo num gole que nem respiro.

Nestes dias de carnaval pós-pasqualino, posso respirar com calma e ficar de boa sem me aborrecer com besteira.

Como consigo?

Me desligo do mundo ao entrar de cabeça na batida das escolas.

 

Rodrigues da Silveira

Ibiúna, dia 24 de abril de 2022.

Vira-latice

 

Vira-latice

 

Um vira-lata alegra mesmo a gente?

Por mais sedutoras que se apresentem, não aceito barganhas. De modo algum, porque acho deplorável o rebaixamento de desabonar a verdade que estou sentindo. Embora soe impertinente a quem esteja acostumado a escutar-se até mais correto pela boca dos outros, prefiro elogiar o vira-lata que não leva o mundo à breca.

Sem a empáfia de envaidecer-me ao dizê-lo, sou tendencioso. Uma vez que não há de ser por fogacho qualquer que avivo em mim a paixão que me faz esta pessoa solar, tropicalíssima.

Se me for lícita a lisonja da simplicidade da boa-fé, repasso a quem afeito a ludibriantes aviltamentos conciliatórios que fique à vontade pra proclamar o seu mais vetusto puxa-saquismo pacificador.

Em outras palavras, não se cobre de mim que me coloque alinhado àquele que torce pro buraco no meio da passada da gente que vai em frente, que segue cavando um lugar ao sol.

Ao sol, passem carros, suas calotas e buzinas, que o vira-lata pode correr, latir e sossegar-se, pois ele é que sabe dos seus quereres.

Se porventura ainda não me fiz cristalino, reitero que espero de mim não me pôr tosco, agindo como quem se acha livre da imbecilidade por rir abertamente da desgraça de quem sofre.

Esclareço, quem vive sem vislumbrar outro futuro que não seja o de viver mágoas a cada dia, essa gente se diverte como pode, quando dá, pro alívio que consiga alcançar.

Feita a ressalva, quero que esteja garantida a justa isenção perante os fatos. Ou limpe-se a lente imunda, e tacanha, que insiste em ver no vira-lata um bicho feroz que ataca a vida que morde na jugular.

Sem monstruosidades de espetaculoso mau gosto, na casa ao lado da minha tem esse animal atento ao que há além das grades.

Neste quintal, o bicho está pra lá e pra cá, o tempo todo, dia e noite, com sol ou chuva, passando ambulância, polícia ou bombeiros, ele fica mesmo indo e vindo, sem latido algum que denuncie sua presença. Por um relato menos infiel, digo que ele não se deixa abater por fome, sono ou cansaço, porque este cão é muito, muito capaz de esquisitices.

Não que seja exemplar raro. A sua genética vem de linhagem pura. A sua postura é pra defesa. A sua mandíbula é forte. Seus dentes têm fio agudo. A sua determinação é fruto de aprimoramentos. Está pronto pra aniquilar o que represente ameaça à inviolabilidade do lugar onde está confinado. É criatura a postos pra selvajaria necessária. Astuto na vigília, não late às pombas que vêm ciscar, destroçando-as de assalto.

Caviloso, não esconde que é o cão.

Como não peço desculpa, não me ocorre pedir perdão por estragar o sossego de quem não ignora o dia lindo, o céu azul, o outono ameno, que tudo neste instante é em prol da reconciliação do ser humano com o universo que o circunda.

Seja desculpado o poste pelo qual passa batido o vira-lata que, sem falso pudor, mija no chão mesmo.

 

Rodrigues da Silveira

Ibiúna, dia 21 de abril de 2022.

Angelical

 

Angelical

 

Amiga Angélica está no sítio. Veio na quinta-feira à noite, depois de mais um dia trabalhando porque precisa. Tem contas pra pagar. Faz o que é preciso, porque as suas contas são do tipo que não prescrevem, nem quando deixadas nas gavetas. E como faltam outras gavetas, que não façam evaporar o cheirinho das bugigangas tentadoras pra seguir no rastro de juros sobre juros, essa trilha argentária que às vezes nem se apaga depois de comprovada a dívida liquidada. Para não ficar mais aborrecida do que está, veio passar a Páscoa no sítio.

Amiga Angélica, tão miseranda quanto nos dias em que tem mesmo que se entregar a fazer negócios que aumentam seus aborrecimentos, está com os celulares ligados, precisamente porque seus dias de ócio são ficção. Nem inventados nem de mentira, são crias de suas vigílias contaminadas por ansiedades. Já que não dorme mais que três horas seguidas, acordando para nada, para assuntar tudo, a esmo. Só que a aurora entra pelo quarto, coçando-a pros compromissos que poderiam pegar um solzinho bom na piscina mas que não se deixam adiar nem com telefone de bateria arriada.

Amiga Angélica gosta de e-mails, e vai enviando, curtos, longos, do jeito que anda a sua cachola, sempre cheia de opiniões. Dar com uma vara na mangueira pra comer sentada à sombra ou baixar o sarrafo em governante que não quer blocos na rua? Faz os dois.

Amiga Angélica toma gosto por um pensamento súbito. Justamente porque soa estapafúrdia, vai ajuntando os cacos até que se convença de que aquela bobagem sabe parar em pé. Pegando num apoio aqui e tomando uma escorregadela ali, em nome de uma sexta mais viva.

Amiga Angélica, sem paciência pra aguardar, diz que a pessoa que chega ao topo não deveria sentir vergonha de ser hipócrita. A felicidade não tem preço, logo, pague-se mais a quem trabalha como se gostasse realmente do que faz. Pessoas que se alegram em fazer melhor o que vêm fazendo pra subir na vida merecem ganhar mais. Elas sabem que estar no topo é ocupação momentânea, porque ninguém dura no cargo mais do que o necessário.

Amiga Angélica emenda, já que não tem dinheiro na vida que pague a felicidade alcançada, quem chega ao topo tem mais é que trabalhar por amor, sem salário. Com tanto que fazer, é desonroso ficar brigando por salário, implorando por reajuste ou entrando em greve todo ano.

Amiga Angélica, que não sossega, diz que o certo é cobrar caro por fazer o que não gosta. Fundamental é esconder o medo de viver ao fio da navalha. É feio perguntar por rede de segurança. Ao olhar pra baixo, não se tenha vertigem nem súbitos de pular. O importante é saber que a vida não prega surpresas e a jornada esgota ao longo do expediente. Seja incluída a angústia de morrer no meio do caminho e enfie-se ágio polpudo no negócio, uma vez que desprezo vale muito a pena quando entra uma bufunfa graúda na jogada.

 

Rodrigues da Silveira

Ibiúna, dia 19 de abril de 2022.

Sobrecarga

 

Sobrecarga

 

Uma gritaria começou de repente.

Para que a minha curiosidade não virasse desdém, fui conferir que arruaça era aquela. E fui porque, sem nenhum traço de extraordinário, a um morador pode, sim, acontecer de ficar preocupado com o que se passa na vizinhança.

Aliás, a balbúrdia me tirou de um sonho meia boca que aborrecia a cada segundo, porque eu fui ficando mais e mais decepcionado com a florzinha que deveria abrir-se às onze horas e, passados dez minutos, pitibiribas de a bendita florir respeitando o próprio nome.

Dois camaradas da velha guarda gritavam.

ꟷ Deixe de frescura. Desça logo.

ꟷ Só que o pessoal vai ficar zoando com a cara do cidadão.

Esse camarada que, aos berros, se referia a si na terceira pessoa é dessas figurinhas carimbadas. Gente que se faz única pelas histórias que, apenas contando, não dá pra levar a sério que tenham ocorrido.

Se eu tivesse permanecido invisível no meu silêncio de espectador, teria ficado de fora de outra roubada, mas não resisti a pagar pra ver.

ꟷ Que barraco é esse na rua? Vocês não vão almoçar, não?

ꟷ Justamente! O bonitão aqui quer ir pro churrasco de pijama.

De pijama, e não haveria novidade.

É que vestido assim, na certa, dará problema. Sempre dá, e vai ser enrascada das grandes. Parece que os reis da baixaria têm predileção por essa pessoa, que bebe umas a mais e adeus bom comportamento.

Certa vez, ele chegou antes do dono da casa. Sentado no meio-fio, ficou bebericando uma garrafa de vodca. Sem estresse, numa boa, foi tomando a sua vodiquinha que até perdeu a conta de que opinião torta não fica afetada por boca torta.

Como língua de bêbado solta a trava, disparou o que não devia.

ꟷ Cê nunca respeita os outros, hein? Cê acha que pode fazer o que bem entende, hein? Porque a casa é sua, a churrasqueira é sua, então, tudo bem? Pra deixar de ser besta, cê um dia vai tomar um murro bem dado na fuça. Mas não se preocupe comigo, porque não vai ser eu que vou enfiar a mão no cê. Só que daí eu quero ver se o cê vai ter coragem pra reclamar do sopapo. É, folgado, chegar atrasado não tem graça. A picanha deveria estar no fogo faz tempo, seu bocó. E vai ter espertinho que vai vir alugar a minha oreia, mas a culpa pela demora não é minha, cacete. Só que ninguém vê o trabalho que dá preparar a carne do jeito certo. É meu nome na reta. Quem vai comprar a carne certa, com a cor da peça do jeito que tem que ser, quem sabe fazer certo, quem é? Sou eu. Não tem pra ninguém, pois ninguém deixa a picanha no ponto que nem eu deixo. Pra carne não ficar dura nem perder o sabor, o segredo está no sal grosso. Sem modéstia, meu caro, sei como deve ser duro pra engolir que eu sou melhor picanheiro que você.

Onde a carga pesa, o riso alivia.

Daí nem precisa esfregar na cara de quem não acredita na verdade, que a cabeça leve bola fácil um aplicativo que mostre o quanto a capa de gordura faz mais rico quem vende picanha.

 

Rodrigues da Silveira

Ibiúna, dia 17 de abril de 2022.

Dicas

 

Dicas

 

Quando cobram de mim que me posicione sobre algum assunto que esteja bombando no momento, não preciso fazer esforço porque tenho facilidade pra me localizar em meio ao tiroteio entre inimigos figadais.

Não abro mão de ficar consciente; trabalho para seguir centrado em mim; quando decididamente é necessário, enfio a mão na massa para permanecer lúcido: preservo a minha liberdade de crer em mim.

Digo isso porque, resolvidas a quebrar o pau por livre e espontâneo arbítrio, as pessoas correm apagar a luz. Pois no escuro nem é preciso fechar os olhos para disparar na direção em que, presume-se, estejam só os facínoras repulsivos.

Mesmo havendo o risco de um morticínio generalizado, de parte a parte, o fogo amigo decididamente dá as caras e os sobreviventes se veem na posição insuportável de chamar cadáveres pelo nome, pois a ética está na compreensão dos números como estatísticas funestas.

Perco o sono; tenho engulhos quando consigo comer alguma coisa; e trato de manter a prontidão contra quem me queira enquadrado como mais outro zero à esquerda.

Enfim, vergonhosamente, armas úteis podem ser nocivas. Todavia, há circunstâncias nas quais tenho dúvidas de como as manejo, o jeito, portanto, é não insultar nem ridicularizar o que vem me assaltar.

Aprender a viver é aprender a pedir ajuda?

De chofre, contei à professora que meu sonho era ser padre. Queria ser como José, que foi o melhor padre que tive a honra de enfrentar na infância. A sua alma era maior que a sua peregrinação, dos arrabaldes de Xangai até o tabuleiro da casa paroquial ibiunense.

Mais que o bê-á-bá, o chinês me ensinou a sacrificar cavalo, bispo e rainha. Se eu vivia perdendo, era porque o enxadrista estratégico não fica sorrindo antes de cada jogada.

Como não cresci o tanto que almejava crescer para chegar à altura nem que fosse do Mequinho que um dia foi-me possível enfrentar, virei perder pro computador. Queria ser bom o bastante pra saber o que faz de mim esse ferrenho iniciante que não passa do sexto lance.

Aprender a viver é aprender a pedir ajuda na hora certa?

E digo isso porque, antes da pandemia, bem no comecinho, quando o comércio estava para baixar as portas, acho provável que tenha sido nesse período obscuro que pude viver uma lição moral que levarei pro túmulo como sendo uma glória profundamente minha.

O homem veio a mim porque estava certo de que a festa começou comigo a comer um filé à parmegiana como quem devora um sanduba, pois eu lambia dedos e beiços.

O homem tomou para si a mão que segurava a faca e cortou o bife sem titubear e tomou pra si a mão que segurava o garfo e me fez enfiar na boca o pedaço de bife que havíamos cortado, e aquilo foi bom.

Isso de aprender a viver é aprender a pedir ajuda à pessoa honrada que, justamente na hora certa, resolve estar no lugar certo?

Sei não... Dica boa em cabeça dura funde a cuca.

 

Rodrigues da Silveira

Ibiúna, dia 14 de abril de 2022.

Muita calma

 

Muita calma

 

Então, a TV vai passando que isso mais aquilo vêm ocorrendo sem que a paz entre pessoas racionais seja selada com um saboroso licor de uva de uma lavra equidistante, que é para não atiçar às desavenças sanguinolentas as partes conflitantes.

Sabe-se que na batalha pela vida quem luta tem razão. Embora ter razão propriamente não estimule ignorar onde os canhotos se apartam dos destros. E quão plena é a racionalidade ambidestra?

Se estivesse interessado em matar o tempo acompanhando quem, intrépido imbecil, cava notícias nas trincheiras da luta, dispensaria uns minutos a mais, porém vai começar a corrida de carros elétricos.

Com a corrida, que o aquecimento global vá pro inferno?

Quero que vá, mas nem precisa. Porca miséria! O inferno está aqui.

É porque o inferno fica estabelecido na face da Terra que eu afianço bastante razoável protestar contra a queima dos combustíveis fósseis, contudo o desgramado do calor não dá bola às milhares de mensagens tão violentamente corretas que pululam nas redes.

Aperto os números do canal de esportes, entra outro no lugar.

Caramba, não poderei editar as imagens dos bólidos despenteando homens e mulheres sem chapéu.

À tentativa que deu errada junto mais uma, pois aperto novamente os números do canal a que desejo assistir e outra vez entra um diferente.

Não nasci no sertão, mas minh’alma é forte.

Realmente não estou brincando. Tenho a vontade firme que não me deixa bambear quando o destino põe um percalço diante de mim.

Vigoroso, faço valer minha determinação. Bato no corpo do controle pra que deixe de gracinha e me obedeça de pronto.

Só que não sintonizo a corrida; e na tela aparece que preciso trocar as pilhas, que são novas, postas no controle faz já uma semana.

Como não pretendo desistir do que quero ver, mudo a posição das pilhas. Pode ser que ajude. Pode ser ou está difícil?

Difícil. Putisgrila, como está!

O canal não entra; mas não há ideia que não possa ser deixada de lado porque o mundo é mais atraente.

Mudo, pois agora eu assisto a um show, um showzaço. Uau!

Se tivesse me deixado levar, teria desligado a TV. Desligada a TV, eu não estaria testemunhando os movimentos do corpo talentoso, os olhares conquistadores tão virtuosos, aquela boca carnuda resvalando de leve o microfone, fora os requebros fenomenais.

Funk é duca, pô!

Educado, seguro a onda, acalmo os nervos e trato de ficar relaxado diante de um maravilhoso espetáculo bem universal.

Upa! Upa! Upa-lê-lê!

Nós, a nação que trabalha pros patriotas, temos mãos para fabricar aparelhos de TV, os controles sem fio e as pilhas que fazem funcionar os controles de TVs de tela plana, imagem HD e milhares de pixels.

Todavia, para que valha alguma coisa a satisfação que se alimenta das esperanças, o desastre está dado pelo medo de ser feliz: mão que acaricia careca também descabela palhaço.

 

Rodrigues da Silveira

Ibiúna, dia 12 de abril de 2022.

A vida e a vida de Epaminondas Coutinho

 

A vida e a vida de Epaminondas Coutinho

 

Sem explicação, ou porque ter explicação possa anular o bem-estar que faz possível equilibrar-se diante dos eventos da vida, uma pessoa, de repente, compreende sua circunstância no mundo.

De momento, a súbita consciência de que a fragilidade diz muito de cada ato praticado torna descartável querer traduzir a plenitude numa ideia. É que a paz momentânea não faz sustentável a realidade como ponte entre o nada que precede o nascimento e o nada que sucede à morte. Mesmo assim, fica instituída a identificação estupidificante. Por este instante fora do tempo-e-espaço, a pessoa é a energia que move, comove e remove tudo que houve, há e haverá.

E de tal modo e em tal grau o universo torna patética a relação entre a pessoa e sua presença que ela simplesmente ignora por que sorri.

Como sorrindo a felicidade ganha corpo, é fútil o desejo de estar no controle: a eternidade que se vive num lapso ultrapassa o fugaz.

Na eternidade desta estupidez, a pessoa que gosta particularmente da beleza das orquídeas está deitada na grama. De barriga para cima, olhando as nuvens que vão passando, é alguém que se confunde com as formas que vê.

Quer tanto que os traços de uma orquídea sejam desenhados pelas gotículas que estão flutuando no céu, mais azul que nebuloso, deseja tanto que o bem-estar parece aumentar o barrigão, mais estufado.

Tudo bem, a vida mostra que tanta coisa está além da necessidade de apoiar a nuca na concha das mãos e convocar as nuvens para que trabalhem a favor do seu deleite.

O que não vai bem, todavia, são estes gases se condensando sem permitir que os movimentos possam ser coordenados pela cabeça.

Sim, a digestão do almoço bastante satisfatório está cegando o seu olhar porque o almoço foi, de fato, muito mais do que satisfatório.

Vai saber como é possível: o que é bastante não é muito, mas assim é porque assim lhe parece. Como já deve ter sido dito pelo Velho Bill.

Epaminondas Coutinho não leu Shakespeare, mas aposta que não faz mal a ninguém quando une a ideia da orquídea sublime que traz na cachola com as nebulosas tão levezinhas que vê naquelas alturas.

Sua orquídea linda e maravilhosa pode muito bem flutuar feito uma jangada no oceano aberto daquela imensidão.

E ficar deitado na grama faz bem. E tanto faz bem que a ele ocorre imaginar que a sua orquídea seria ainda mais espetacular se fosse de chocolate. Não teria pra ninguém. Mas sua orquídea seria de chocolate airado, levíssimo, e com pedacinhos de chocolate.

Putz!

Epaminondas vê a vida como uma planta belíssima que sobrevive sem excessos de atenção e carinho.

Por que ele fala com a grama que arranca?

Mesmo não sendo preciso se explicar à grama antes de mastigá-la, ele acha bom se fazer decente. Afinal, a coitada não sabe se defender do ataque tão belo.

Epaminondas crê, sim, na beleza vegetativa da grama.

 

Rodrigues da Silveira

Ibiúna, dia 10 de abril de 2022.

Nana Nina

 

Nana Nina

 

Nina, a gatinha de olho vivo pra cochilo, vai inspecionando as caixas como se nunca as tivesse visto. Sem nenhum aperto, a serelepe sobe, anda e pula como bem entende. Se houvesse alguma mudança, vá lá, isso explicaria aquela inspeção pormenorizada, mas, desde que foram colocadas onde elas estão, faz meses, não tive, como ainda não tenho, a coragem necessária para movê-las um dedinho, uma lasca de unha que fosse, nadica.

Seu Rodrigues, só vagais deixam bibliotecas bagunçadas.

Eu a arrumaria se me obrigasse a tanto. Desobrigado, não me aflijo com o pó dos dias que vai assentando na montanha de papelão. Como me pegar atormentado é mais difícil por conta dos tranquilizantes que ando tomando, a fibra forte está lassa.

Todavia, o lado ameno da vida permite que fale: nada mal para uma só pessoa, pois, em outras palavras, sendo apenas um, sou vários:

Covarde... Vagabundo... Indolente... Porcalhão...

Algumas pessoas têm facilidade para, numa palavra, definir outras, geralmente a quem menosprezam ou invejam, não sou dessas. Aliás, pela digressão, acrescente-se que sou dispersivo, ou embromador.

Entretanto... A gata segue no jogo.

Curiosa por natureza, a bichana simplesmente não é de ficar quieta sem ter motivo. O que está fazendo tem que ser acompanhado de perto pra que não haja algum acidente, com ela ou causado por ela.

Silenciosa por conveniência, a espevitada certamente ainda está na sala. Quando a danada dá uma sumida, e uma das suas mais notórias peculiaridades é entregar-se ao desaparecimento estratégico, o jeito é procurá-la ꟷ pé ante pé, chamando-a com dengo ou aos gritos.

Enfim! A oncinha dócil de um palmo e meio está deitada no espaço diminuto que existe entre a conjunção das paredes com as caixas.

Como parece que a cara de sono está mais para cara de cansada, a peludinha de olhos quase abertos vai ficando onde está porque, sem estar preocupada em não passar a impressão de que esteja disposta a tirar de cima de si a ansiedade geral com o seu repentino silêncio, a estimada felina precisa dar uma gostosa descansadinha.

Recompor as forças para outras estripulias é realmente deleitável, independentemente do papelão, da pouca maciez do papelão, do odor meio nauseante do papelão empoeirado, faz bem parar um pouco.

O sumiço da gatinha nada tem de maquiavélico, a explicação mais simples é que a miau-miau está exausta de suas tantas fuzarcas.

Como eu também sou um boboca besta, não vou negar a qualquer membro quadrúpede do meu lar o direito a ter apagado o holofote das minhas apreensões sobre o seu cangote.

No mato sem cachorro, gato pede água por que é matreiro?

Se for, a beleza da história é que a realidade nua e crua não basta, é preciso dar imaginação à memória: porque ela não varre a poeira pra debaixo do tapete nem faz miar suas mil e uma Sherazades, Nina nana de olho aberto.

 

Rodrigues da Silveira

Ibiúna, dia 07 de abril de 2022.

Dando Bandeira

 

Dando Bandeira

 

De repente, quando algo mexe comigo pra valer, não conto que não dou importância que não paro de pensar no assunto; é que não preciso me esforçar pra me interromper, a vida sabe fazê-lo por mim.

Outro dia, com o cérebro já meio zumbi, ensimesmado numa ânsia qualquer, cuja origem latejava obscura, então um raio caiu súbito.

A marca suja da vida.

Neste instante em que me encontrava pensativo, esquisito comigo, uma vez que a sensação de incômodo era mais um senão inexplicável, havia em mim esse vago mal-estar, essa fissura que não se sabe como surge, e pela qual a vida angustia.

Entre o sentimento e sua sombra, aflorava outro equívoco, que não me imaginei com a mão escorando o queixo, porque eu parecia mesmo um arremedo vulgar d’O Pensador.

A marca suja da vida, entretanto tal relâmpago foi desferido por uma boca que não parava de deformar a cara daquela pessoa. A graça veio da face improvável; que eu a observava segurando-me do riso, porque as risadas eu as silenciava dentro de mim. Deu-se, então, o choque da fala devera inesperada, pois nem desconfiava que alguém tão tagarela contivesse outras leituras, além das cabalas rosas do amor.

A marca suja da vida, não me importava que os meus ouvidos nem separassem o que falavam. Mas ouvi. De imediato, fui pegar um pouco mais de refrigerante. Mas, será que ouvi direito? Sim, um verso foi dito sem que antes estivesse dando bola pro que estavam falando. De fato, pude ouvir o verso do Manuel sendo dito. E de repente, tão logo ouvi o verso do poeta, deu em mim o estalo.

Como é que pode!

Fui encher o copo vazio por que bastou ser dito o verso do Bandeira pra dar uma sede por guaraná? Por que não por tubaína ou limonada?

Pus guaraná no copo que eu nem via que o segurava já vazio.

Desandei a beber guaraná. E abri outra garrafa, bebi-a inteira.

Por que o verso de Manuel Bandeira tinha realmente que me fazer trocar a prostração angustiada pela chateação estúpida?

Não conheço quem preencha os furos d’alma com guaraná. Sei de gente que afoga as mágoas em soníferos ou litros de uísque. Contudo, abdiquei do desejo pelo álcool, eu tomo guaraná como quem acha uma besteira das grandes tomar éter ou comer pizza fria.

A marca suja da vida, portanto, não está no vício, está na ilusão que não me impede de ficar embaraçado. O desejo, na verdade, ainda está em mim. Posso até querer controlar os meus impulsos. Procuro beber devagar, refletindo. Quero que a maneira como encaro a vida perca os laços com o preconceituoso. Quero agir como uma pessoa melhor, que sabe mesmo que guaraná não produz efeito algum que não seja fazer urinar um bocado.

Mesmo sabendo que iria ter que urinar de cinco em cinco minutos, ainda assim, bebi uma a uma as garrafas que encontrei.

Como tudo que é bom acaba no melhor da festa, não me irritei nem um pouco. Pra não ficar esquentando a moringa, fui embora a pé.

 

Rodrigues da Silveira

Ibiúna, dia 05 de abril de 2022.

Ao infinito e além

 

Ao infinito e além

 

Embriagado pela bossa de sentir o ventinho no rosto após dois anos sob máscara de três camadas... Passa um carro barulhento, cujo rastro fuliginoso é mesmo de amargar.

Ele ruge, grunhe e sussurra. Esta miríade de ruídos não fere apenas os meus tímpanos, impregna as mucosas da boca.

Só pra cortar meu barato, o monstrengo tem que parar no vermelho do cruzamento e, como a combustão do motor permanece ativa, seguir poluindo a atmosfera que margeia o seu deslocamento.

Como ser que precisa respirar para manter-se vivo, acabo inalando aquela praga gasosa e, vapt-vupt, estou tossindo.

Entre o desejo de um passeio despretensioso e a frustração de fugir pisando firme, vejo-me compelido a trocar aquela vaporosa caminhada por uma desabalada carreira.

Dispensados os comprimidos na farmácia mais próxima, já à porta do lugar onde me livrarei das pilhas usadas, um terno boa-tarde alivia o ranço que me azeda o humor.

A moça que me aborda é uma pessoa querida.

Para não dar na vista o quanto estou irritado, não tagarelo sobre as pilhas, os remédios e o futuro do mundo, peço que me fale dos estudos, das descobertas alvissareiras, de seus ideais de acadêmica novata.

Sem que precise saber que me deixa à vontade, ajo naturalmente.

Me tranquiliza a informalidade. Noto a descontração. Ouço-a.

Como eu consigo realmente ouvi-la, posso me ignorar.

É algo libertador. É um processo efetivo de libertação interior. Tanto que me revelo um espectador de mim. Descubro-me capaz de assistir a mim mesmo enquanto ajo sem a necessidade de deixar transparecer o quanto estou feliz. E que felicidade imponderável é saber como sentir que uma vida justa, pouco cínica, é obra de uma consciência livre.

Assaz otimista, bastante radiante, verdadeiramente entusiasmada, a futura geneticista conta que tem aprendido como manipular DNA. Diz que virá o dia em que fatias específicas de material genético ajudarão a gerar mecanismos de defesa para cada pessoa. Prevendo o instante em que a nossa espécie poderá achar as reais condições de vencer as anomalias que outrora achávamos imbatíveis, ganharemos.

ꟷ Haveremos de derrotar nossos inimigos? Que loucura!

ꟷ Não, não tem nada de loucura. Pois onde há ciência, há método. Teorizar, implementar, analisar, reavaliar os dados, refazer quando for preciso, recolher os novos resultados, estudá-los sem esmorecer, mas sem se entrincheirar no campo do indubitável. E quem faz ciência sabe que o conhecimento hoje dado como aceitável amanhã poderá não ser. Como o trabalho de um indivíduo tem mesmo relações com a pesquisa de tantos outros, é normal manter a cabeça no lugar.

Sim, fugir às artimanhas dos jogos de guerra é saúde mental. Deve ser por isso que minha amiga brilhante trata de se apoiar em mim para calçar os chinelos de dedo comprados à lojinha que fica na esquina.

 

Rodrigues da Silveira

Ibiúna, dia 03 de abril de 2022.

Rancoroso nada

 

Rancoroso nada

 

Em pé ou sentada, no bar tem muita gente.

Tem quem não jogue conversa fora, nem um teco como santo nem um tico feito besta. Achando de forçar tanta doçura, tem quem amanse a raiva engolindo tubaína quente.

Em meio à estridência, uma pessoa se aquieta.

Parada diante da estufa de salgadinhos, faz um bom tempo que ela está olhando. Pra que tanta concentração se só tem um quibe?

A mão do braço na tipoia está engessada. Estar encostado, porém, não autoriza ninguém a desprezar os entregadores que, descarregada a bebida, tomam um cafezinho colados ao homem calado.

Vendo-o abstraído do entra-e-sai, seria adivinhação leviana atribuir à cachaça o poder de fixá-lo abduzido. Ele, aliás, nunca bebeu álcool, nem quando a filha mais velha o fez debutar como par de valsa.

O homem está afastado. Não tem como assentar tijolo. Ficará outro mês de molho. Chegaram a implantar parafusos e plaquinhas de titânio na munheca, mas, pelo que foi falado, tudo vai bem. Pra não ficar muito tempo parado, tem de pegar pesado na fisioterapia. Precisa voltar logo, que seja antes de completar um semestre de afastamento.

Tomá-lo como angustiado a depositar seus fantasmas num solitário quibe exposto no balcão de um bar diz o quão sinistros andam os seus dias. Sem dúvida, são dias infindos, dolorosos, difíceis de viver, mas o salgado não está ali como âncora da realidade.

A pessoa que não fala, que se esforça pra permanecer fechada, ela não é nenhuma companhia simpática. Entretanto, isso não desestimula quem chega desarmado, querendo puxar assunto.

A pessoas que nunca olham a gente no olho, em gentes assim, que fazem questão de olhar fixo um quibe, a elas convém prestar atenção, tentando compreendê-las pelo que não dizem.

Para dar um basta àquela cena angustiante, um bêbado de sorriso franco pede que lhe seja servido o salgadinho que sobra na estufa.

Nem precisa esquentar no micro-ondas, mas precisa de pimenta e de um limãozinho.

Assim que o pau d’água balançante pega o quibe, parte-o ao meio e estende uma metade ao sujeito que o observa sem queixo caído.

A generosidade é humana, ele é humano, logo ele é generoso pra caramba. Pra caramba é modo de dizer, pois ele é gente que dá o que pode só quando pode, sem que lhe faça falta. Pois é uma baita burrice repartir o que não tem como ser compartilhado.

Num instante, a situação é constrangedora.

Nada é dito. Os corpos ficam duros. Pigarros são forçados.

Contudo, o olhar do homem de gesso na mão é de ofendido que se recusa a aceitar que age por desfeita. No fundo, sua aspereza é a de quem lamenta o fado do quibe, que ficou pra trás.

Coxinhas, rissoles, esfihas, empadinhas, pastéis e bolinhos de ovo conhecem consumo fácil quando vendidos ainda tenros e apetitosos.

Não deseja criar caso, mas será que ninguém tem coragem de dizer que quibe frio com um grude de cheddar é de lascar?

 

Rodrigues da Silveira

Ibiúna, dia 31 de março de 2022.

Um tapa besta

 

Um tapa besta

 

Uma bem-vinda vontade de comer bolo me pega pela saliva, que a boca vai enchendo, transborda e viro babar gostoso com a ideia de me esbaldar com o chocolate no recheio e nas lascas da cobertura.

Abro o parêntese. Pra evitar diz-que-me-disse, vou logo explicando: chocolate escuro é pesado e ataca a gastrite. Só isso. Eu prefiro comer branco em vez de escuro por causa da saúde. Repito que é só por isso. Fecho o parêntese.

Ficar maravilhado com algo tão singelo é que me faz acreditar num mundo menos atormentado. É claro, não vou agir como imbecil, porque muitas angústias terão mais condições de entrar em segundo plano se houver bolo para todos.

Em existindo, acho até que seja possível haver convivência pacífica entre homens de terno e mulheres de laquê, meninos com bodoques e meninas com patins, senhoras pés-de-valsa e senhores do dominó.

Aliás, antes da harmonia entre pessoas de distintas prioridades, eu confio que a lei alcança profundidade muito ética no fundamental: todo mundo tem direito a roncar numa rede depois de um bolo bom.

O importante é que haja espaço permitido a quem deseja armar sua rede, que haja tempo para fazer a digestão e que haja quem possibilite ter como se empanturrar de bolo quando a gente bem quiser.

Neste momento, porém, não estou numa varanda nem vou inventar de procurar uma rede. Posso estar parado, mas não estou abobado.

E com tanta coisa vibrando, ao meu redor e em mim, sei que o caos é mundano. É do mundo, e mais ainda: é urbano.

Ô instinto animal de bicho homem!

Como não desejo me perder, sequer em pensamento, sinto estar a um passo de uma ideia. Como bolo saído do forno, as palavras certas dão ideia boa de ser compartilhada com quem queira desfrutá-la.

Poderia pensar melhor, com moderação e juízo se a minha barriga não estivesse roncando. Porque o ronco parece onça, não consigo me concentrar. Sem me dominar, preciso escapar do pesadelo que é não ter equilíbrio pra não vidrar no que me falta.

Não sei como domesticar essa força que me faz querer bolo.

Queria controlada a fonte de desejos, mas há fissuras obscuras em minha cachola que permitem esta necessidade que se apodera de mim e me faz querer rodar por aí atrás de um pedaço de bolo.

Queria ficar longe do sereno da madrugada na minha careca.

Queria tanto poder ficar saciado, satisfeito e feliz só com a ideia de que posso comer um dedinho de bolo de chocolate.

Queria que a barriga roncando não me envergonhasse como estou envergonhado, que nem fome eu tenho, caramba.

Embora esteja sozinho, disfarço e ponho a mão sobre a roncadora desembestada, afinal, manter a postura é sinal de bons modos.

Abro outro parêntese. O que leva esta pessoa a trocar um bolo de chocolate por um copo de leite? Como não ficar possesso com quem agita mundos e fundos pra beber leitinho frio? Fecho outro parêntese.

De mim mesmo, tomo um tapa.

 

Rodrigues da Silveira

Ibiúna, dia 29 de março de 2022.

Tolo de ouro

 

Tolo de ouro

 

Entre um pigarro e outro, é forte a impressão de que se confirme o pressentimento: algo está para acontecer bem na rua onde mora.

Pela sensação, só pode ter a ver com a casa ao lado, ou não estaria com vontade quiçá desmiolada de pular o muro do quintal para ir beber água fresca da mangueira.

Não invade o terreno alheio, come chocolate. Porque chocolate tem este poder tal que comê-lo faz com que vá arrefecendo certos desejos, os que mais pondera desequilibrados, muito açucarados.

Às vezes, no entanto, custa um pouco mais do que o normal, como se a falta de ar só fosse passar se enfiasse na boca aquele troço sujo, a ponta do esguicho diuturnamente exposta a urina de rato.

Pagando o sobrepreço, depois de terminada a segunda barra, nem se lembra do impulso maluco, pensa que tem que mudar o tipo, porque o 70% meio amargo o faz disparar a tosse até quase desmaiar, o que provocará a baita dor de cabeça latejante nas têmporas.

O resultado? Quer mais chocolate.

Excedendo, nem pensa em correr ao banheiro, faz as necessidades no meio do farto tufo de capim, num capinzal da altura de um elefante, o que não acalma o intestino de modo algum.

Do bojo do capinzal onde se curva, voltado sobre si naquele ventre que ainda se mantém verde em pleno outono, é dali que aguarda que cabeças surjam no topo do muro. Ainda que possam dele se esconder, desconfia que se atrevem a vê-lo tão frágil.

Ali está ele: agachado, depois da evacuação repentina; imaginando o gosto da água suja da mangueira; sentindo já um gosto salgado, que o mijo do rato se mistura ao dourado do cobre dos canos que fazem a água incolor perder a sua falta de cor e ganhar um sabor de mar.

Não há mar, há mais um jato de urina sobre restos de goiaba.

Pelamor, é disparate associar a cor da goiaba com a da maçã, cuja carga é bíblica.

Ele não gosta do gosto que tem na boca. É que parece ter terra na boca e tem também o gosto do mar.

Nada de acreditar que formigas possam sair do ventre da Terra pra virem devorar as sobras que traz nas entranhas.

Devem achá-lo tolo por atinar que têm a intenção de baratiná-lo.

Caraca, não o obriguem a beber guaraná. É que tanto faz que seja em pó, lata ou engarrafado, guaraná dá coceira e dor de cabeça.

E tanta coisa está prestes a virar realidade.

Pode soar como mentira deslavada, só que achar dinheiro na rua é coisa que acontece, mas o que não se vê a toda hora é encontrar uma carteira com dinheiro que dê para comprar uma TV 75”, um celular com seis câmeras e uma bicicleta elétrica em dólar.

Não chove, mas a luz será cortada. A goiabeira tombará. A caminho de casa, o motor pifará. E temerá as águas. Viessem guinchar o carro. Rezará pra que o rio volte ao leito de cada dia. Quando vir que poderá andar sem afundar em buraco, sairá da baleia metálica. Com água pela canela, pensará num banho quente.

Bom, o que tem brotado diante do portão da sua casa é serralha.

 

Rodrigues da Silveira

Ibiúna, dia 27 de março de 2022.

Cavalo dado

 

Cavalo dado

 

De ilusão também se vive, pois ficar preso à realidade vinte e quatro horas por dia tem o efeito colateral de deixar a gente meio doida. Como o noticiário não está no gibi, viver só de atualidade é dose.

Deve ser por isso que devoro quadrinhos desde que comecei a ler. Antes de entrar na escola, ali por volta dos cinco anos, virei devorador. Dali em diante fiquei este doido que adora se empanturrar com história de todo quilate, de fotonovela vagabunda a mistério infantojuvenil.

Se lembro bem, a minha escalada teve início com Os Sobrinhos do Capitão. Quem comprava era o meu irmão, mas, no que ele cochilava, eu tinha sumido quintal adentro pra ler tudinho numa sentada, sentado num galho do abacateiro.

Todo consumo desenfreado deixa sequelas, e o garoto que fui tinha seus momentos de ir pegando no sono durante a aula. A professora ia falando, falando muita coisa interessante a quem precisava se manter interessado no que ela ia falando, falando. E eu me ausentava de corpo presente, abduzido pela irrealidade, viajante à carteira.

Acontecia de não aguentar, é que minha mente precisava dar a sua escapadinha por lugares menos monótonos, vinha a mim a compulsão de esvaziá-la, rearranjar os espaços internos, mover espreguiçadeiras, bater o pó da rede, liberar na consciência vazios pro que parecia estar a anos-luz do material que todo aluno não deveria ignorar.

Assim, o tempo era o nada suspenso num ponto entre a professora toda professoral e o quadro-negro caligraficamente adornado por letras e números. Era um nada tão hipnótico que nem me percebia abismado.

Com o queixo apoiado na mão, respirava de boca fechada.

Respiro, e não faço o pedido de uma vez.

Primeiro, tragam-me o suco de avocado, com umas pedras de gelo. Não importa o frio, se estou pedindo gelo extra no copo, tragam-me.

Não me falta parafuso na cachola, sobram-me desestimulantes.

Preciso de alguns minutos para nem pensar na vida. Sei que posso esquecer os cães vadios indo de poste em poste. Quero caçar à toa as moscas que não escapolem pela saída.

De repente, tenho companhia.

Carlito está sentado comigo. Nem precisa abrir a boca. Com o olhar melancólico de gente sofrida pousado em mim, não estou abandonado. E estar bem acompanhado é o que importa.

Buster Keaton poderia vir juntar-se a nós, mas ele não aparece. É que poderia me confundir, tirando esfinges inumanas de sua persona.

Quem vem me espiar é Greta Garbo. E sua presença mexe comigo. E aquela boca. Se não desviar os olhos, conhecerão a febre da paixão, que tanto idolatro tal musa que diz muito ao meu espírito.

E quero cachorro-quente, mostarda e ketchup. Sal eu não posso.

Sorrindo pra mim no espelho, Zeppo está lá fora.

Preciso ir. De fato, preciso ir.

Ainda que sofra pelo tanto que tenho por fazer, serei afável e cortês, que isso sacode o menino comedido do meu coração.

 

Rodrigues da Silveira

Ibiúna, dia 24 de março de 2022.

Sem curinga

 

Sem curinga

 

As águas fechando o verão. A noite vindo. A cama que o corpo quer. Tudo indica outro domingo terminando tranquilo, mas...

É óbvio que um mas tem que entrar ou não haveria história, haveria tédio; e teríamos o cansaço de tanta sonolência entediada.

Mas a garoa da tardinha não acha veias nostálgicas em mim, que o meu peito não esquenta o sangue na minha cabeça. Sinto que estou gelado, mais frio que o normal.

É preciso passar um café, estourar pipoca, esperar que passe logo.

Mas pensamentos modorrentos cansam, aborrecem um bocado. Só ficando em pé para não cochilar. E já modorro o bastante para bocejos enfileirados, nem aguardo a água ferver. Com ela borbulhando, passo o café que sirvo rápido.

Ponho pressão em mim. Acelero. Queimo a boca. Firo a língua, mas não desisto de beber o café quente passado agora, neste momento a que me obrigo não perder de vista que é domingo.

Faz este friozinho de fim de tarde. Está garoando como previsto.

Sinto que devagar não irei longe, porque acabarei dormindo deitado no sofá, perdendo de ver um filme, ler um livro, ouvir música. Tudo isso porque teria paciência de esperar o café esfriar, para manter o costume de beber café frio.

Desta vez, contudo, o beberei quente.

Eu beberei quente porque não quero ler as borras. Não me deixarei frustrar com os restos na xícara, porque não saber qual o futuro traçado pelas sobras no fundo me fará atirar a xícara na parede.

Serei estúpido pra agir como estúpido. Sabendo que a hora seguirá, agirei contra mim. Contra a ideia de que tenho o dever de permanecer lúcido, raciocinando a favor de um fim de tarde de domingo sem entrar pelo desespero de não ter mais o que fazer comigo.

Mas deitar no sofá não é o mesmo que atirar xícaras na parede.

Que droga. Pus açúcar a mais.

Bebo assim mesmo, porque, distraído por um sorriso nervoso, acho pouco engraçada a ideia de que poderia estar aborrecido comigo. Não estou nem quero estar. Bebo, vou bebericando, e fico forçando pousar a xícara no pires como se ela fosse uma pena estragada pela ação da gravidade.

Sopro o café. Queria me divertir com o vaporzinho do café, mas não consigo. Pressinto que há pensamentos mórbidos que esperam minha distração, que perca o foco. Que eu sopre o café sem notar que o vapor sobe e o ar da cozinha continua úmido e gelado.

O outono chegou de repente. Ele veio antes do combinado.

Não quero correr pra sala. Não quero me apressar. Não tenho nada de ir furibundo me sentar diante da TV.

Todavia tenho TV. Vejo bombardeios. Contam-se os bebês mortos.

A ansiedade não ensina a anestesiar a intuição.

Como pular de paraquedas se não houver mais o amanhã? Puxaria o ar frio das alturas? Prenderia a respiração no instante do salto? Teria como atingir o alvo com o vento acima do calculado?

Não me belisco, mordisco o nó do indicador.

Eu não jogo sujo nem tento: bem cansado, eu adormeço.

 

Rodrigues da Silveira

Ibiúna, dia 22 de março de 2022.