Inimigo secreto

 

Inimigo secreto

 

Juro por deus que não é mentira, juro que não vou inventar alguma lambança, juro que não quero desviar o foco, porque a vida é sonho e não preciso forçar a barra para acordar, nem mesmo acordarei quem não tem pesadelo do qual precise ser despertado.

Se eu pretendesse desviar a atenção da minha vida prosaica, reles e enfadonha, poderia mostrar o quanto me falta imaginação, ainda que suponha estar dando conta, eu erro feio na autoavaliação.

Eu poderia dizer que Flamarion e Arinelson são irmãos, e primos de Asclépio, diria também que Atanagildo e Claudiomiro são amigos, sem parentesco com Mariazinha, que entrou na história porque emprestou quatrocentos reais pro Arinelson, que foi roubado pelo caolho chamado Francinildo, que por sua vez foi roubado por um rapaz que passava de bicicleta e foi-se embora levando a grana que seria usada por Arinelson pra quitar a dívida que tem com Claudiomiro, que tinha dito ao devedor que a dívida tinha que ser paga antes do dia cinco porque o pagamento da dívida estava atrasado e quem virá resolver a questão (do jeito que tiver de ser) será um sujeito ruim como o diabo, chamado Francinildo, que, enquanto mina a resistência da gente dando socos no abdômen, sabe fumar o seu cigarrinho sem jogar a fumaça na fuça de quem ele precisa socar no abdômen.

Até agora, fizemos bem em deixar Asclépio de fora desse imbróglio, pois há décadas não se tem notícia desse primo do Arinelson, embora tenha gente que diga que ele vive em Minas, nalguma vila, num rincão que fica perto de Mariana, mas não damos como precisa a informação, embora vinda de terceiros que gostam de galinha à cabidela.

Aceitamos a verdade que uma fofoca finge não trazer na superfície, como não torço pescoços nem coleto sangue, conto o que sei sobre o que vou contando, conto o que acredito saber sobre o que acho que estou contando, posso agir como um terceiro nesse causo em que não entram Flamarions, Arinelsons, Atanagildos, Claudiomiros e Mariinhas, permitindo a entrada do Francinildo, pois a sua presença dá essa paúra de questionar se conseguirei aflorar em mim o astucioso, esse farsante que mostra a cara quando estou boquiaberto, certo de que não saberei trazer à tona o que minha cara sonha que eu não veja, eu não perceba e não sinta que as identifico, essa paúra e essa cara de cobarde, pois, ao identificar-me com esse sujeito no espelho, então, sou esse crápula, viro esse Francinildo avexado de ver-se em mim.

De soslaio, dou uma olhadinha. Olho fingindo que não quero olhar, espio. Dou outra espiada, apenas pra me certificar do que vejo, apenas pelo desejo de ver-me, embora eu tenha vergonha, tenha medo.

Posto ser desagradável haver-me caviloso, o que preciso fazer para não me estarrecer é raspar a cabeça.

Pro espelho não criar desdita alguma, caracoles!, vou comprar um aparelho de barbear.

 

Rodrigues da Silveira

Ibiúna, dia 29 de maio de 2025.

Os seis desejos do mundo

 

Os seis desejos do mundo

 

Quando o mundo quer ver-me irritado, basta que dispare o alarme do carro que, pela altura e pela proximidade, só tem que ser do vizinho; ele segue disparado, tocando por cinco minutos, parando outros cinco e voltando a tocar por cinco minutos; é sério que seja uma provocação, isso de tocar, parar e voltar a tocar, assim por diante; então eu levanto, vou à janela, grito que o vizinho venha dar jeito naquilo; então eu grito, chamo o vizinho, ele vem ao carro, tenta desligar o alarme, mas minha irritação avança; chamo-lhe parvo, enfatizo que se quer um parvo, mas é minha a parvoíce, pois o carro de alarme fanfarrão é meu.

Quando o mundo quer o meu vizinho contra mim, só preciso ser eu mesmo, mas na versão endiabrada; daí emendo uma mentira na outra, retomo, altero, cismo dos detalhes, brinco com o que havia contado; o que meu cérebro percebe é o que corrijo, porém falar, desdizer, falar e desdizer, tal método, cuja finalidade é o convencimento de que eu falo a verdade, acaba irritando o vizinho; porque a bicicleta não foi roubada, eu a peguei porque tinha pressa de ir e voltar da farmácia, mas a minha dor de cabeça tinha solução fácil que bastava eu fosse rápido, portanto achei melhor não falar nada; fui e voltei da padaria para ganhar tempo, para não injuriar o vizinho, dono da bicicleta, pai da menina que usa a bicicleta, pois eu não tinha a intenção de puxar briga; eu queria apenas comer um pãozinho com peito de peru.

Quando o mundo quer que me iluda, toco a campainha do vizinho, soco a porta; bebo da latinha, torno a tocar a campainha, bato na porta com a mão espalmada; sei que a campainha não está alta o suficiente, esmurro a porta; tem gente em casa; está com vergonha de vir à porta depois de eu ter apertado a campainha o suficiente pra que saia e deixe que pegue emprestado seu cachorro, pois o pitbull impõe respeito, não fica atrás de pastor, e o novo vizinho vai ter que correr pra dentro.

Quando o mundo quer compensar-me, no meu caminho aparece a pedra, nela não darei uma bicuda; não testarei o dedão e não quebrarei o para-brisa do carro do vizinho que acabou de mudar-se; não estarei possesso o bastante pra furar pneu de carro recém-chegado; sei o que é preciso para que seja mantida a ordem na vizinhança.

Quando o mundo me quer um palhaço, aparece um cachorro com segundas intenções; aproveito o sinal vermelho e corro, mas olho para trás, me desequilibro e caio; já não há cão e já não quero voltar, porque enfrentei o medo de ser mordido pelo chihuahua; me levanto, mostro o dedo do meio aos motoristas que buzinam, buzinam, buzinam, porque não tenho medo de manter firme o meu dedo do meio.

Quando o mundo quer que eu erga um muro que me esconda, deito na rede, bebo guaraná, como pipoca e espero que o mundo passe; que ele há de passar, e não assobiarei; serei respeitoso, mesmo que passe a caminho do lar.

 

Rodrigues da Silveira

Ibiúna, dia 27 de maio de 2025.

Bololô sentimental

 

Bololô sentimental

 

De chofre, ao ser convidado, aceitei tomar café. Uma vez que gosto de mantê-la entre as pessoas amigas, entre aquelas a que não resisto em tratá-las bem, pois, sim, irei à casa de Dona Cremilda, mas eu não a tratarei a pão de ló, desfrutaremos de um bolo de cenoura.

Ainda que o mundo siga sendo esse reino atulhado de reis, fortaleza com mil crocodilos no fosso, siga erigindo-se em alcova com segredos retidos pelo selo dos cem anos, pois, sim, lá eu irei despido da empáfia, do anseio de exibir-me galante, não irei dado a censuras nem movido a injúrias de salão.

Farto das astúcias e por sabe aonde vou, irei leve, sem pretensões de equacionar os dilemas do mundo, porque não irei ao mundo, estarei à mesa posta por esta minha amiga dileta.

Por não ir ao mundo como se estivesse pronto para as batalhas em que sempre sou derrotado, já que ignoro de quais armas não disponho e de que jeito manejar apropriadamente as que possuo, irei desarmado ter com Dona Cremilda.

Primeiro, irei sentar-me sem focar em sentir-me bem apesar do que seja, ou porque precisarei recusar os biscoitos por causa dos açúcares adicionados ou por conta da acidez da crítica aos balões de ensaio da trupe econômica de Brasília.

Segundo, quero agir com a naturalidade da pessoa amiga que não se acha eleita a desempenhar o papel de pessoa amiga, uma vez que sei ser o amigo que não diz apenas o que se espera que diga o amigo, direi o que penso, reafirmarei minhas opiniões e serei amigável mesmo ao me contrapor àquilo que soe ofensivo.

No sábado, que é o dia para o qual estou convidado a ir, prometo a mim mesmo que acordarei bem, tomarei banho sem reclamar do vento, beberei café sem um dedo de açúcar, comerei pão sem manteiga, farei o que posso pra me manter tranquilo, lógico e simpático, farei com que tudo contribua para o meu melhor estado de espírito, porque serei essa pessoa a estar bem consigo.

Ainda que seja sábado, dia em que escolheria nem pôr o nariz fora de casa pelo tanto de tarefas que adiei durante a semana, farei de mim essa pessoa a confrontar-se, pelo convite.

Não esconderei e não pretenderei esconder que, saciado de bolo e satisfeito por divertir-me o papo furado, tenho esse efeito colateral: não evito me revelar que sou um camarada sentimental.

Comover-me-á ter a boca livre dos farelos. Os pelos da nuca ficarão eriçados assim que reconheça um abraço sem malícia. Sem vergonha alguma, darei beijinhos e vou, mesmo, querer selinhos.

Certo de que as pessoas não se apresentarão como sincronizadas ao que vigora, terei o bom senso de comer bolo sem pôr os cotovelos na mesa, beberei suco de maracujá com as colheres de açúcar que o adocem e, ainda que nem saiba o que a maioria pensa, falarei a favor do que esteja posto em discussão, entrarei de cabeça no bololô.

Emocionado com esse sábado vindo, adiantarei minha decisão de que vou.

 

Rodrigues da Silveira

Ibiúna, dia 25 de maio de 2025.

Soberba humildade

 

Soberba humildade

 

Era no tempo do rei; na corte, entre damas e cavalheiros, vivia uma pessoa a quem lhe destinaram o poder de falar sem medo; a ninguém, todavia, ocorreu que à pessoa autorizada a falar sem medo ocorresse de ter medo de não ter nada para falar ou, pior, falar besteira.

Houve esse dia, constrangedor, de olhar sem ter palavras pra dizer o que fervilhava na alma, com as formigas da aflição devorando esse cadáver, a sua sombra, pois ela, neste instante revelador, tão somente fazia sombra de si.

O rei, a rainha, o príncipe, os cortesãos, os alcoviteiros, as amantes, os amantes, os palpiteiros, eles todos pegaram temer essa pessoa que podia tagarelar, temeram-na porque deu de não refutar à vontade nem mesmo os elogios que iam sendo ditos, espalhados e confirmados pelo silêncio, com esse viés perturbador.

Como era previsível, a pessoa que tinha o poder de falar sem papas na língua começou a ler longe dos outros, pegou gosto de passar horas lendo onde as gentes sequer a imaginavam estar.

Por óbvio, logo que houve a confirmação de que não era boato, que realmente a pessoa que poderia falar o que bem quisesse encontrava-se neste estágio de isolamento, foram à biblioteca, ela não estava, no telhado, também não, no jardim, nem um fio de cabelo foi encontrado, no caramanchão a quatro passos do riachinho, necas.

Para abreviar o suspense, o príncipe intuiu que a pessoa que podia falar o que quisesse bem que podia estar largadona na sua cama.

O rei, a rainha e o pajem que torcia para o príncipe nunquinha virar rei bateram à porta de onde se julgava estivesse quem que se revelava ser a pessoa mais bem preparada do reino para esconder-se de bocas e olhares da referida matilha. Quem podia falar como bem achasse ser o seu dever de falar, contudo, não estava no seu quarto.

Sem detença, o rei, a rainha e o pajem do príncipe foram ao jardim pedir esclarecimentos ao rapaz que nunquinha haveria de sentar-se no trono do pai.

Fora do labirinto, deram com o herdeiro e um rapazote, cujos braços doíam pelo tanto de pratos que houvera arremessado ao alto.

O filho estava chumbadinho, pois, a cada vez que um tiro resultava certeiro, ele celebrava com bicadinhas na birita.

― Príncipe, a pessoa que tem o direito e o dever de dizer a verdade não estava no seu quarto, sendo falsa a afirmação de vossa graça.

Bastante alegrinho pra não ter medo do pai, da mãe e da patota que tanto o estimava quando sóbrio, plácido e faceiro, o principezinho riu-se do equívoco, porque a pessoa que possuía o direito de ler onde bem quisesse estava no seu quarto, dele, do flagelo dos pratos.

Bateram na porta do príncipe, mas bateram em vão.

O rei ordenou que abrissem a porta.

Aberta a porta, viu-se que a pessoa que devia falar a verdade, nada mais que a verdade usava luvas de tricô.

Resgatada do silêncio, disse:

“Será possível que a gente nem pode ler?”

 

Rodrigues da Silveira

Ibiúna, dia 22 de maio de 2025.

Asas de açúcar

 

Asas de açúcar

 

Conversam sobre viagens ― fulano diz que prefere alugar carro pra fazer como bem entende o roteiro planejado; para conhecê-lo o mais que possa, beltrano viaja pelo Brasil; já sicrano saiu-se com essa:

― Uma vez fui a Salvador, mas eu não tive nenhum medo de andar de alemão.

Por ser pessoa retraída, sequer cogitou a retratação.

Se soubesse a que o levaria aquela fleuma, provavelmente teria ido à lanchonete descalço, teria parado para pensar, pensaria nos efeitos, teria recolocado o tênis, teria tirado as meias encharcadas, teria ficado na lanchonete, teria evitado zanzar na chuva, na calçada, teria evitado pisar nas poças, evitaria chapinhar as poças da calçada.

Se soubesse que o tomariam por abobado, certamente teria ficado em casa, o contentaria ver tevê, em ler as últimas postagens, em curtir as fotografias daquela gente que viraliza sorrisos.

Ao se sentir ansioso, deriva por escassa sensatez.

Se contasse que a chuva faz tossir, já que chovendo o frio aumenta, teria vestido uma blusa, teria vindo de botas, teria saído a fim de achar umas galochas, teria entrado nas lojas, até que achasse aquelas botas de pescador, um macacão que suba aos sovacos.

Se ligasse pro frio, não ficaria de meias molhadas, tiraria as meias, não ficaria zanzando em frente da lanchonete, indo à esquina, não iria de novo à esquina, até calçaria os tênis, mas eles sumiram, não estão mais onde estavam, que estavam debaixo da mesa.

Mas não quer sair para comprar outro par.

Se soubesse que é pouco usual roubar de volta o que lhe pertence, não teria comido aquela porção de fritas, teria tomado quatro latinhas a menos de guaraná, teria grana para resgatar o tênis, teria falado pro ladrão que compraria de volta o par que surrupiara.

Se fosse menos fracote, apanharia menos, teria a coragem que lhe falta, impressionaria quem tenha afanado o tênis, teria impressionado quem sabe ser truculento, saberia ser valentão, teria vencido sem nem mostrar muque, cara de mau, o sorrisinho do diabo.

Mas chovia, fazia frio, as meias estavam frias, molhadas, precisava comprar outras meias ou outro tênis, não a sombrinha do Pateta.

Se ficasse bravo quando o chamam de idiota, pensaria em sair atrás do chapeuzinho com hélice no cocuruto, teria ido atrás do chapeuzinho da hélice que roda quando venta, provavelmente teria parado de fazer bola de chiclete nem ficaria estourando tais bolas.

Se pensasse que o melhor pra si era ter ficado vendo tevê, teria ido descalço à lanchonete, exibiria as unhas, todo mundo teria sabido que precisava cortar as unhas, principalmente mostraria a nova tatuagem que tem no pé, porque o tempo é tripartite, a tatuagem tem gaivota pro passado, pro presente e para o passado que virá.

Mas as meias ensopadas diminuem o atrito, tanto o diminuem que, patinando até cair, ele voa baixo na lanchonete.

 

Rodrigues da Silveira

Ibiúna, dia 20 de maio de 2025.

Aftas ardem

 

Aftas ardem

 

A pessoa parada na esquina; desfaça-se a ilusão, uma vez que não está parada, embora esteja imóvel, seu olhar não é de peixe morto, é de gente que luta para manter-se lúcida, lucidamente observadora do movimento de automóveis, ciclistas e cães.

Assim a vida vai, assim a vida vem, assim a vida vê a pessoa.

Paralisada por estar estupefata pela compreensão de que o vaivém da vida não está particularmente influenciado por enxergá-la, a pessoa na esquina espera que venham aborrecê-la, conta que não a ignorem, espera que ofereçam meia dúzia de balas por dois reais, conta que não venham pedir trocado quando for espirrar.

Tivesse espirrado, viriam vender balas, correriam pedir informação, qualquer informação, até onde fica a farmácia mais próxima, onde fica a loja de brinquedos pedagógicos, para que lado fica a praça da matriz, a lotérica, a revendedora do milhão, do baú, da bet dos bilionários.

Houvesse espirrado, seria pessoa a não fazer charminho, querendo viralizar o quão milionária será, porquanto espere, espere, espere que o vaivém da vida seja mais que automóveis, ciclistas e cães.

Assim a vida vem, assim a vida vai, assim a pessoa que espere.

A pessoa esperando na esquina sonha que não cochila nem dorme, ela quer renascer, sonha em reconstruir-se outra, quer-se reconstruída rica, famosa, tornada uma celebridade por muitos reconhecida.

Atchim!

Espirra para que acorram, espirra para que os cães ladrem, espirra para que ofereçam a salvação, repousem a bíblia debaixo da palma da mão, espirra que espirra, certa que saberão julgá-la pelo pensamento de tornar-se o boneco que dará voz ao sonho de ser transformada, que lhe tragam bolo, roupinhas, cantem-lhe os parabéns pela pele made in Confúcio, estupidamente realista.

À pessoa revestida não esteja dispensada de ideia puxando outra, até que o engano fique invisível, que nem cicatriz bem costurada.

De engano em engano, ainda que espirre para provocar os cães, a pessoa acordada, em pé na esquina, tem memória, até memórias que lhe são estranhas, mal cicatrizadas, pústulas latejantes.

Apesar do Eclesiastes, a pessoa sabe que o instante de apostar e o instante de chorar hão de cobrar-lhe que aposte mais, chore mais e que tudo mais vá pro beleléu.

Depois de tantas manhãs perdidas, numa bela tarde de outono, isso depois da pandemia, decidiu-se a pessoa que largaria a bebida.

Tomada a decisão, resiste, bebe dos sonhos, sobrevive aos sonhos ruins, mantém a palavra, prefere sonhar na esquina, segue bebendo a cervejinha que a vida sonha que ela não bebe.

O sujeito aparece, quer que experimente uma fatia, diz que abacaxi não dá afta, insiste que morda, insiste que coma, mas o sonho menos perturbador é ir-se embora.

Quando lhe der essa vontade de mijar, não aposte contra si.

Inconsequente sonâmbulo, urine na canela desse cão.

 

Rodrigues da Silveira

Ibiúna, dia 18 de maio de 2025.

O vingador desmascarado

 

O vingador desmascarado

 

Tanto faz, você entenda certo ou escute como queira. É indiferente, Onofre, porque o melhor seria você ter ficado quieto. Mas, fazer o quê, essa coceirinha na língua é mesmo forte, faz você querer falar, querer explicações, exigir que a verdade seja dita.

Cruamente, você errou ao intransigir, fez as pessoas recordarem a criança que foi, pelas quantas maluquices que foi capaz de fazer, como se as tantas coisas bizarras fossem obra de gente folgazã.

Onofre, pessoas comuns não pegam fita métrica pra medir rua, isso você fez e a isso deu justificativa, pois a sua mãe disse que bater perna não era vadiação, era trabalhar na prefeitura, então, você foi pondo fita métrica na calçada, pra medi-la metro a metro.

Se tivesse graça na sua brincadeirinha, você começaria a medição pela rua da sua casa, mas você tinha de começar pela principal rua da cidade, pois, havendo mais gente, passando mais carros e a sua mãe sabendo da sua traquinagem quando, à noite, voltasse da escola onde trabalhava, então, ficava garantida a peraltice da tarde toda.

Isso se a gaiatice não começasse logo cedo, Onofre. Tenho certeza que muita gente não deve ter esquecido as vezes em que você, pê da vida com sua mãe, que era realmente uma baita de uma mão de vaca, você pegava o chapeuzinho de palha de dançar quadrilha, sentava-se à porta da casa do vizinho e, como se não fizesse nada de vergonhoso para os seus e para si, você pedia esmola.

Caso a memória ande avariada pelos alambiques que já entornou, permita-me ajudá-lo, Onofre, que você não juntava as moedinhas para que a sua família pusesse bisteca na mesa, era para comprar tubaína, bala e aqueles glamorosos cigarrinhos de chocolate.

Não finja que não quer passar a perna, pois essa cara de sonso não engana, você entende, sim, a que ponto eu quero chegar.

Das tantas humilhações, jamais o perdoarei daquela vez do vinho, porque não bebi sozinho a garrafa, mas, panaca como sempre, eu não consegui fugir a tempo e tive que levar cascudos no cocuruto, tive que apanhar de cinta e tive que ficar ajoelhado por dez ave-marias e trinta pais-nossos, com você passando de magrela pela porta da igreja.

Mas você sabe ser o sujeito bacana que tem a palavra certa quando ninguém sequer me pergunta se não sou o sortudo cujo destino é estar no lugar errado e no momento errado, como se tivesse nascido e sido criado para continuar no lugar errado, no momento errado.

Sim, Onofre, você não está errado em achar que sou uma pessoa de segunda classe. Sou esse camarada que, viajando em pé, sonha em viajar na janela. Sou esse sujeitinho que, ainda que me faltem cinco reais pra inteirar a passagem, espera pegar o ônibus lotado.

Para seu próprio bem, Onofre, não insista, volte para casa, não tem graça você ficar pensando que pode pagar o maço de cigarro com esse punhado de balas que te dei de troco.

 

Rodrigues da Silveira

Ibiúna, dia 15 de maio de 2025.

Choro sentido

 

Choro sentido

 

Eu tento, quero ser agradável o mais que eu posso. Sobre ser uma pessoa legal, que agrega, que não desperta o pior nos outros, isso para mim é algo que posso fazer, que consigo fazer, sem que me ache uma pessoa falsa, trapaceira, que procura camuflar-se de bonzinho, simpático, que é ardilosa a ponto de gerar desconfiança nos demais.

Eu acredito que sei mesmo como ser um sujeito bacana.

Ao longo da vida, venho aprendendo a ser um cara afável; acho que tenho sabido me virar com os perrengues, com as decepções, sem que tudo fique pior, porque, sendo bom e fraterno, tudo pode seguir sendo como é, do jeito que o mundo se apresenta a mim.

Quando é melhor não falar nada, não falo.

Com as muitas situações pelas quais passei, desde pequeno, tenho aprendido a lidar com as pessoas. Sem as magoar, sem as adular pelo pior que elas tenham a oferecer, procuro ser diplomático, educado, sou o melhor que posso ser, agindo de acordo com as circunstâncias.

Fui criado num lar de gente austera mas bem-humorada, é isso que me faz optar pela sobriedade dos justos. Mesmo que transpareça que sou implacável, inflexível, inconvenientemente intransigente, opto pela verdade de ser quem sou, porque eu sei quem deva ser.

Poderia ser um exibido, um chato sabichão, mas prefiro observar e intervir quando a minha isenção é de fato necessária, para que a coisa desande, a situação se complique, quando acabarei sendo visto como pessoa omissa, cúmplice, um comparsa.

O tempo todo, a vida ensina que o melhor a ser feito é ser o menos patético, o menos escalafobético, o menos destrambelhado que posso ser, e queira ser. Portanto, eu quero e eu posso ser essa pessoa gentil que, ao notar que serei inconveniente, recue e repense.

Sim, é preferível ser amável, ser uma alma adorável.

Quando era garoto, me arrumaram um cachorro.

É provável que os meus pais tenham ouvido a opinião da babá, que, brincando com o bicho e correndo, pulando, rolando no chão e fingindo de morto, isso seria bom pra mim.

O que a babá e meus pais não previram é que me apegaria ao cão. Afeiçoado a ele, passei a tomá-lo um membro da família. E gente igual a mim não poderia andar pelado, mostrando suas vergonhas, foi então que passei a vesti-lo.

O meu irmãozinho tinha que ser apresentável, tinha que deixar claro o quanto era importante, tinha que mostrar que era parte da família.

À custa de muito choro e cabeçada na parede, consegui demonstrar aos meus pais que era natural que meu irmãozinho exibisse ao mundo a sua nobreza, a sua realeza, a sua verdadeira beleza.

Então, eu tinha orgulho de passear com ele. Eu percebia que o meu irmãozinho deixava todo mundo com inveja dele e de mim, porque era eu quem o conduzia.

E o mal venceu! Houve o dia em que foi atropelado.

Tento não chorar, mas ficou impossível vê-lo novamente esplêndido como Cinderela, Rapunzel, Branca de Neve...

 

Rodrigues da Silveira

Ibiúna, dia 13 de maio de 2025.

Rapidinhas

 

Rapidinhas

 

Uma coisa estranha acontece. Há adolescentes na biblioteca; estão em silêncio; todos usam fones de ouvido; cada um deles tem a cabeça arcada na direção da tela do telefone. Embora pareça improvável, tem esse aluno esquisito, que está quieto e concentrado como os demais, mas, sentado numa cadeira, apoiando os cotovelos na bancada, sem sequer mascar um chicletinho, ele está lendo. Isso é bem esquisito, ter esse aluno que ficará lendo até que o sinal toque e a classe se revolte que a aula tenha terminado, mas, pessoal, toda aula boa tem sempre que ser interrompida.

 

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― Tem dez segundos, irmão?

― Obrigado por ter-me escolhido, mas não vou comprar nenhuma revista gratuita, mesmo que você insista que ela é gratuita.

― Paspalho!

 

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Naquela época, durante o papado de Paulo VI, a vida tinha perigos. Para chegar na escola, era preciso andar quinze minutos, era preciso subir um lado do morro e descer o outro, era preciso ir adiante mesmo que os cães latissem, se aproximassem e arreganhassem os dentes. E o maior combate era ignorar o homem do carrinho ao lado do portão, pois ele oferecia pipoca, algodão doce e figurinhas da copa, de todas elas, até daquelas copas, ó tentação!, que o Brasil perdera.

 

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Quando a gente reza para que nada aconteça, nada acontece.

 

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― Onde é que fica o Peru?

― Fica looonge, professooora, beeem looonge!

― Não, meus anjos. Ele fica na nossa amada América Latina.

― Não, ‘fessora. Lá em casa, o peru fica na geladeira.

 

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Para júbilo mundial, a fumaça branca do Vaticano anuncia que está eleita a pessoa a ficar obrigatoriamente ausente do próximo conclave.

 

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Naquela época, durante o papado de Paulo VI, a minha casa tinha mistérios. Eu bebia um copo de leite, comia bolachas, ficava vendo TV e, num átimo, era hora de beber o copo de leite quente, comer bolachas e, com chuva ou sem chuva, pôr o uniforme da escola.

 

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Há aves no telhado. Pela foto, o buscador identifica, são gaivotas. “Melhor seria que batesse asa”, diz o poema. “Talvez o erro fosse meu também”, prossegue o poema. “Afinal não há lá muita razão em querer silenciar qualquer canção”, diz o poema de Robert Frost, cuja tradução, de Gabriel Campos Medeiros, pode ser encontrada na internet.

 

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Naquela época, durante o papado de Paulo VI, o Peru ficava longe, tão longe, que nunca soube que existia. Nunca houvera escutado que peruanos eram os bravos que civilizaram Machu Picchu. Nunca fiquei sabendo que era para ter cuidado com esses índios, pois nem sempre o National Kid estava disponível pra proteger dos malvados, daqueles seres abissais que a tevê dizia que viviam nos subterrâneos, uma vez que eles, esses Incas Venusianos, eles é que eram os perigosíssimos guardiães da Imperatriz Aura, eram os reais, verdadeiros e espantosos inimigos da minha meninice.

 

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Por falar em pombas, meu coração cordato não me quer afoito, uma vez que, posso admitir, essa alma me sabe ser colérica.

Não quero precipitar-me, atirar-me no abismo que o meu ser interior abre quando sinto a iniquidade de quem quer avivar esse fogo obscuro que se alastrará indomável assim que me precipite.

Sabendo que as aves quase encostadas na chaminé do telhado da Capela Sistina são gaivotas, mesmo que circule nas redes esse poema que prega o escândalo, fico sem motivo para esculhambar esse poema radicalmente afrontoso a quem tem a fé católica.

Certo da minha paz, não viralizarei a blasfêmia, não compartilharei os versos que comparam o Espírito Santo a uma pomba, que O dizem ser “uma pomba estúpida, a única pomba feia do mundo”, porque Ele “coça-se com o bico e empoleira-se nas cadeiras e suja-as”, o cabotino do poema diz que “tudo no céu é estúpido como a Igreja Católica”.

Seguro da minha paz, tenho fé no que sossega e faz-me perguntar: haverá quem tenha ouvido falar em Alberto Caeiro?

 

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― Mãe, são pombas no telhado?

― Filhotinho da mamãe, que pombinhas mais diferentes...

― Mãe, posso dar uma estilingada nelas?

― Elas têm esse gosto do calorzinho da chaminé...

― Mãe, eu pego as mamonas?

― Pombas normais não vivem em telhado...

― Quede ele, mãe? Me devolve o estilingue, mãe.

― E as nossas pombas, filhote, moram em árvore, fazem ninho nas árvores da praça, mas essas daí, concorda que elas ficam engraçadas, assim, tão recatadas na televisão?

 

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Naquela época, durante o papado de Leão XIV, o otimismo me faz contar com a previdência que, ainda que demore até amanhã, o justo cobrará a restituição do que se há subtraído, pois, convocados e, sob juramento, ouvidos, hão de vir os entes consignados como Mãe Dináh, Walter Mercado e Jorgina Maria.

 

Rodrigues da Silveira

Ibiúna, dia 11 de maio de 2025.