Contagiante

 

Contagiante

 

Falo por experiência, o que não quer dizer que a vivência tenha me equipado a lutar por minha paz, o bumerangue da vida funciona assim: mando meus problemas pro inferno, eles desaparecem um tempo, mas voltam. Com a força que usei pra descarregá-los no mundo, voltam.

Apegados a mim, os aborrecimentos me descobrem pelo faro, pois transpiro medo. Queria me ver livre das complicações, porém o danado do cão do mundo sabe do osso pelo cheiro e sua fidelidade é mais que um rabo abanando. E há latidos, latidos bem altos, latidos de tão grande contentamento que fico ansiado.

Só que não tiro a gravata quando afrouxo o nó. Então, a carga volta com tudo. A coisa toda vem como se estivesse mais intensa, com maior poder de afetar um espírito como o meu.

Não vou negar que relaxado, alegre, satisfeito, à vontade, este meu bem-estar é fagulha que assa o cru, azeda o coalho, torra a mandioca, e me põe perdido, pois, mal-assombrado, tenso e triste, quero água.

Neste mundo cheio de incertezas, tem algo que não muda de modo algum: bumerangue não é treco chegado a quebrar expectativas: uma vez arremessado, retorna ao ponto do arremesso.

Não tenho mesmo como negar, sou uma figura.

Como tenho frente e verso, os meus problemas seguem as regras. Eles vão e voltam, batem na nuca. Pego de surpresa, já que não tenho olhos na nuca, fico atordoado, me desequilibro e tento não cair.

Fecho os olhos. Não olho pra baixo. Faço o que posso.

Nem sempre abismo cabe em caixa de fósforo. Caixinha útil é a que marca o ritmo. Um momento asfixiante perde pressão quando tem um respiro. E o alívio vem com um samba.

Quero o samba leve, que faça bater palma, que ponha as cadeiras pra balançar, que fale das tristezas, do coração partido em cacos, das mazelas do dia a dia, do almoço apertado pro sanduba de mortadela, da formiga cortando folha, de beija-flor namorando cravo amarelo, que o samba cante o fogo que pega tão logo a água evapore do graveto, e que peça por Momo.

Os baluartes de Momo passam. Bebem, cantam. Mijam nos muros, canteiros, fuscas, jipes e conversíveis. Vomitam vinho, vodca, cerveja. Vão passando, fumando charuto, cachimbo, cigarros. Tragam cigarros caseiros. Vão bebendo, fumando, cantando.

E apertando campainhas, eles avançam. Casa a casa, vão tocando campainhas. Gritam pra que venha pra rua quem está no escuro. Para que se perca o medo, gritam. Que a gente fechada no quarto vista-se com a alegria. Que a folia momesca ilumine quem vive nas trevas.

Vestidos de Papai Noel, dividindo garrafas, vão passando, gritando, batendo nas portas e janelas, forçando os portões, xingando correntes e cadeados. Toda gente tem lugar no cordão da cangibrina. Todos têm vez neste bloco de barrigudos do gorro vermelho.

Com tantos Karl Marx, Pedro II e Walt Whitman na galhofa do caco cheio, o jeito, crânio, é sumir debaixo da cama.

 

Rodrigues da Silveira

Ibiúna, dia 27 de fevereiro de 2022.

Pula, caminha

 

Pula, caminha

 

Sempre que me vejo obrigado a realizar uma tarefa, isto é, quando o direito de não fazê-la me é tirado, fico bastante ranzinza. O suficiente pra ficar implicando com o mundo. Não que a implicância faça parar a roda do mundo, ela consegue atrasar apenas o que tenho que fazer. E ranzinza atrasado, vejo-me forçado a dobrar os esforços pra dar conta do que é preciso ser feito.

Ao estúpido, a batatada: se ontem o bocó não ficasse fazendo onda, a maré agora não seria lutar contra o relógio.

Subo e desço os degraus da escadinha. Subindo e descendo, baixo os livros pras caixas. Livro mais livro, vou passando a minha biblioteca pros volumes numerados. Apesar da mudança, pretendo minimizar os transtornos. Eu não quero ter mais trabalho do que desencaixotar tudo. Subindo e descendo, vou mentalizando, pedindo pra gastar somente a energia necessária pra voltar tudo às prateleiras.

Como sou mesmo um espertinho, não aprendo nunca com os erros. Já mudei muitas vezes e sempre fico torcendo pras coisas tomarem os seus lugares sem que eu tenha que intervir. Mas o mundo ignora meus mais nobres desejos, como se a voz da minha vontade fosse realmente inaudível, ou desencantada. Em outras palavras, como o universo não sabe de mim pelas virtudes que possuo, não alcançarei a redenção de uma jornada paradisíaca, maravilhosa, jubilosa.

Todavia, o caminhão virá. De acordo com o agendado, chegará. Por conseguinte, o futuro vai se fazer presente. Sem palavras que instruam a manipular a máquina do mundo, o amanhã vai se tornar hoje. De fato, sem a misericórdia da inércia, a realidade não conhecerá outro destino que não a de ver as portas do baú abertas às caixas e caixas de livros, que deverão ser ajeitadas considerando-se o estado de ruas, viadutos e rodovias, ou a mudança vai ser traumática.

Olho o que já fiz. Dos braços do L formado pelas estantes, só estão faltando um braço e meio pra encaixotar. Trabalhei pra caramba.

Sem dúvida, trabalhar cansa. E o torso suado pede pra parar.

Paro. Quero relaxar. Pego o violão. Dedilho.

Como nunca tive quem me desse aulas, sei que pressiono os dedos sem noção. Se as notas formam um acorde, é fortuito. Me importa é o ritmo, o som no ritmo. Só por curtição, vou tirando o meu som.

Este instrumento tem história, pois me acompanha de casa em casa faz tempo. Comprei-o quando eu fazia cursinho, nos anos 80.

Àquela época, recordo que o Gilberto Gil cantando Pula, Caminha me empolgou. Fiquei vidrado na música. De imediato, ela fez a minha cabeça. Tinha que imitar o Gil. Tirei o espelho da parede pra dispô-lo de tal maneira que me jogasse no palco assim que empunhasse aquele trem que nem o meu ídolo. Seria o máximo.

Ó vida, ó azar, ó quimera. Não virei nenhum cantor de rádio.

Pulo, caminho, não posso prosseguir parado, uma vez que os livros não entram nas caixas por conta própria.

 

Rodrigues da Silveira

Ibiúna, dia 24 de fevereiro de 2022.

Tudo ou nada

 

Tudo ou nada

 

ꟷ Você se lembrou de comprar a mistura do almoço?

ꟷ Tentei comprar. Eu juro que tentei. Porque a carne está um horror de cara, fui a três supermercados.

ꟷ Sei que está cara, mas por que não usou a cabeça? Você poderia ter trocado carne por ovos.

ꟷ Ovo aumenta o colesterol; isso é ruim.

ꟷ Ovo frito nunca me fez mal. Nem no tempo que pão com ovo era o meu almoço. E ralei um bocado só com pão com ovo na marmita.

ꟷ Sei... O chato que esse tempo bom não volta mais.

ꟷ Não era bom, nada. Eram dias terríveis em que eu não tinha mais o que comer. Sequer tinha um feijãozinho com arroz, nada além de ovo frito num pão duro, seco, amanhecido.

ꟷ Sério, era assim mesmo?

ꟷ Por que ficaria com história?

ꟷ Sei não. Talvez esteja querendo abalar meu coração para que eu pegue pena de você.

ꟷ Eu não quero que você sinta pena de mim. Só estou dizendo que pão com ovo enche a barriga sem que a gente tenha que gastar muito. O resto é luxo. E hoje está difícil inventar moda. Vamos ficar no que dá pra comprar, sem ficar se lamentando de que não dá para comer peixe na telha, lombo assado ou um frango a passarinho.

ꟷ Olha o colesterol, caramba.

ꟷ Nem preciso pedir. Você está sempre cuidando de mim.

ꟷ Sempre.

ꟷ Este é o problema. Você vive me impedindo de abusar de vez em quando. Essa marcação cerrada incomoda, deixa a pessoa a ponto de perder a calma, porque é irritante pra dedéu, caraca.

ꟷ Será possível! Querer o melhor é motivo pra briga?

ꟷ Não quero briga. Quero apenas curtir um momento gostoso sem que botem o dedo no meu nariz.

ꟷ Mesmo com você cometendo erro que poderia ser evitado?

ꟷ Mesmo que andando descalço eu pise num caco de vidro. Um pé cortado é só um pé cortado, e um esparadrapo resolve. Ninguém tem obrigação de me fazer calçar botina para proteger meus dedinhos.

ꟷ Você já disse, o dinheiro está curto. Então, se a pessoa sabe que o bicho vai pegar, é preciso ter cabeça boa e tomar cuidado.

ꟷ Parece que não sei. É uma chatice ter de viver sabendo que tem tanta coisa que não se faz. Mas não é sempre que chupar sorvete no sol dá dor de cabeça. Que triste correr trocar de roupa, pois pneumonia é amiga íntima de garoa. Ô infelicidade, para que abarrotar o armarinho com remédio, tem que saber esperar que o médico receite o antibiótico na hora certa, quando estiver realmente com infecção.

ꟷ Você está querendo dizer que exagero?

ꟷ Exagera. Não preciso de chá de alho só porque espirrei.

ꟷ É melhor remediar do que prevenir? Santa estupidez! Depois cai de cama e vai ficar dizendo que ninguém liga, o mundo é cruel e a vida seria muito melhor se tivesse quem se importasse com você.

ꟷ Quanto drama. Se preocupação rendesse alguma coisa, não teria ninguém mais rico do que você.

ꟷ Preocupação faz o cabelo cair, azeda o estômago e tira o sono. Eu, por mim, prefiro uma água de coco quando dá vontade.

ꟷ Água de coco, é? Você não faz ideia de quanto está custando um coco gelado.

 

Rodrigues da Silveira

Ibiúna, dia 22 de fevereiro de 2022.

Luta livre

 

Luta livre

 

O zunido anuncia a presença, tem mosca voando. Ter asas não faz o bicho invisível, dá-lhe rapidez. Quando os olhos acham que estão no rastro, a danada está em outra rota. Ou seja, o zunido torna frustrante o olhar que não é rápido o bastante para pegar o tal bicho insolente na trajetória que o cérebro humano supõe traçar. Não adianta nada varrer a cozinha de cima a baixo, a mosca não se orienta por previsões.

Pobre homem, cujos olhos míopes não têm disparadores de gosma ácida que calcina bicho zombeteiro.

Em vão, a pessoa acha que tem como caçar a mosca apenas com o olhar. Nem que soltasse faíscas.

A raiva pode produzir espuma, mas espuma não vira rede de malha fina que pescador usa com agilidade nem fica armada no ar feito teia que sintetiza o orvalho da alvorada em prisma à luz do sol.

E não se conhece inseto algum que não adore badulaque reluzente que pareça saboroso?

Zumbido é mosca se coçando de rir de algoz incompetente?

Não tem jeito. Uma vez irritado com o barulho, tem que dar cabo do inseto ou o ruído amolador deixá-lo-á ainda mais amofinado.

Quisera a mente pudesse dar fim à barafunda, parando-a milésimos de segundo antes de os dentes rangerem. Sem ligação com o rangido excruciante, o voo é interrompido. Pelo lado bom, o silêncio adia a fúria; pelo ruim, não significa que facilite a localização da mosca pousada.

E a coisa só piora.

Com o olho cheio de pressa, o homem mostra que agir como se um terremoto fosse iminente só degringola o já precário. Lento, ele nem vê por onde diabos a mosca passa; estabanado, roda que roda que acaba suado e zureta em vez de frio senhor da razão.

Quanto mais demora matar a chata, mais o homem desconfia de si.

Chistoso, o inseto zune sua audácia no ouvido do néscio que já não está seguro do seu poder de cabeça comandante de músculos.

A mão do homem sente a comichão de um tapa se fortalecendo, se erguendo dos vazios da carne, se tornando um míssil programado para liquidar asas, olhos e antenas.

Essa mosca tem antenas que só uma mente apurada pode ver.

Esse bicho feio, que das borboletas sequer tem a leveza das flores, esse ser horroroso tem mais é que levar um murro bem dado na fuça.

Entretanto, engana-se o fustigado quando pensa que tal exorcismo desproporcional mandará pro espaço essa criatura, pois a endiabrada morrerá de fato com um tapa poderoso.

O poder do tapa não está na velocidade, está na agilidade; não está na potência, na precisão; nem na insistência, está na diligência.

Afrontado, que este bicho-homem tome pulso da situação, não cicie nem ronrone, segure-se da afobação, que o ato supremo leve ao êxito, à culminância, à derrota do asqueroso.

Por temer o próprio tapa, enfiar a mão em quina, quebrar um copo, cortar-se num caco; ao ver-se, entretanto, livre da inteligência turva dos parvos, abre a porta do quintal e um pardal fulmina aquele mosquito.

 

Rodrigues da Silveira

Ibiúna, dia 17 de fevereiro de 2022.

Uma alma honesta

 

Uma alma honesta

 

Devera, sei que não se lambe os dedos com a criançada vivamente interessada no pote de gostosura, mas, como não estou a fim de perder uma lambuzadinha, viro de costas.

De maneira alguma vou entrar nessa de fingir que não gosto: enfio a mão no sorvete e mando ver. Lambo com entusiasmo que pareço um cara amalucado. De tão delicioso, grunho de prazer.

Sei qual é o papel. Preciso ter cuidado, pois não pretendo servir de exemplo. Seria um exemplo péssimo. Para quem lamber-se diante de meninas e meninos é absurdo injustificável, agir assim não é coisa de criança mimada, é palhaçada de adulto pirracento.

Quem se faz de infantilizado apenas pra injuriar merece o desprezo de quem sabe se colocar na pele do outro. A essa gente não deve ser fácil se travestir de indomável, ver-se condenada à piedade.

A maioria dos presentes na festinha não quer o papel de vilão, fazer o quê. Se tem lição que precisa ser passada a quem carece aprender, que a pirraça ensine o quanto a vilania pode ser vergonhosa.

Não contava com o desdém entrando no figurino?

Tudo certo, a carapuça cai bem em mim. Porém, estar em cena não basta, é justo querer aproveitar. Por isso, uso meu corpo para esconder o pote de sorvete que estou atacando sem pensar em remorso.

Lúcido, por brincar com dedos e língua, não ignoro a revolta.

Estou para ser tocado porta fora. Só que nem comi do bolo que tem cara de estar uma delícia. Seria decepcionante não cantar parabéns.

Entendo a maldade, a deles e a minha.

Preciso disfarçar as demonstrações de volúpia.

Compreendo, causo choques de indignação.

Acordar o lado menos resignado às boas maneiras horroriza quem não se conforma comigo a lamber os dedos.

Todavia, não me peçam um real para comprar mais sorvete, porque não darei nada. Não me chamaram pra festa? O fato de ter dinheiro no bolso me permite agir da maneira que ajo.

Sem papas na língua, não tenho como negar que gosto de sorvete e que me lambuzar não é coisa rara. Assim, não me envergonha expor que sei viver satisfeito da vida com prazeres banais, acessíveis a quem queira senti-los.

Se pretendo chocar? Não é pra causar dor em quem deseja fazer o mesmo que estou fazendo. Muita gente, contudo, reprime o que quer, porque ficar lambuzada é coisa feia.

Eu não fico sofrendo, uma vez que, na realidade, não tem o que me faça gostar de sofrer. Também não penso que a dor motive ninguém a mudar sua visão de mundo.

Em outras palavras: durmo cedo, porque não sou de amanhecer na gafieira; acordo com o galo porque preciso suar a camisa; não reclamo que o sol brilhe numa hora errada; devoro o pote de sorvete até lamber os dedos, pois não sou de refugar o que eu gosto.

O resto é chororô.

Como gosto de coisa direita, não nego que o mocinho está careca de saber que a criançada não tem que ficar chupando o dedo.

Acredite: honestidade implica mesmo que seja dita a verdade.

 

Rodrigues da Silveira

Ibiúna, dia 15 de fevereiro de 2022.

Folgado

 

Folgado

 

Não prestei atenção às horas quando vim me sentar. Vim pra tomar leite. Deu vontade, vim. Sem ficar encasquetando, bastou querer. Pois vim, me sentei e mais nada. Quis e vim, uma vez que vontade dá sem hora marcada. Parece febre durante a noite, vem sem impor condição; ou melhor, no momento que acha de pegar na gente. E que se dane o mundo. Danei-me que vim, e sem tempestade em copo d’água. Vim, e fui enchendo o copo devagar até deixá-lo pela metade.

Pois é, tomando leite me pego a pensar que posso fazer o que estou fazendo, porque tenho calma. Calmo nem percebo que ignoro por qual razão quis beber. Bebendo calmamente, ganho um tempo pra mim.

Sei, é coisa de estúpido ficar sentado sem fazer outra coisa que não ficar bebendo leite.

Talvez pensando na vida, sem querer.

Pensando na vida, porque a morte não me encanta. Por isso, prefiro não pensar nela nem por descuido. Quando sobra tempo, aí a tentação de matutar sobre abobrinhas aumenta um bocado. E eu prefiro.

Serei sincero. Costumo achar desconfortável pensar na morte, seja a minha ou a de outrem. Me dá uma angústia que desassossega. Bem agora que estou só, sentando as minhas nádegas na madeira dura de uma cadeira vagabunda, gostaria muito de estar conversando sobre o sol, a chuva e o casamento da viúva. E falar de casamento me diverte, pois nunca me casei.

Por querer, confesso a sinceridade, a vida é muito mais divertida quando se tem tempo pra casar o sol com a lua.

Portanto, concentro meus pensamentos em como é bom tomar leite sem sair correndo porque tenho um mundaréu de coisas esperando. E tento pensar positivamente, porém me ocorre a ideia de que tem gente, e muita gente, que não toma leite, por alergia ou falta de dinheiro.

Procuro não fazer drama. Vim tomar leitinho, porque deu vontade e pronto. Bebo sem pressa. E é com gosto que bebo meu leite gelado.

Gosto de leite fervido. Mas, não sei explicar a minha preferência por copo de vidro. Fervo o leite e esqueço o copo. Chego a fechar os olhos. Ponho o tanto que gosto, o copo pela metade, e espero. Se sei esperar, é porque gosto de leite. Bebê-lo quente, sei que a temperatura alta dá despistes na língua. E que o leite não perca o que tem de melhor.

O importante, portanto, é estar em paz consigo, é ir vivendo um dia de cada vez. Sem passar o carro à frente dos bois. Sem desculpas pra quando melancolias tomarem as rédeas. Já viver em desalinho consigo afeta tanto a alma que gera intolerâncias.

Sei que não estou pedindo muito. Não sou de pedir muito. Entendo, quero somente ir adiante. Não se espera que haja mágica: um copo de leite ajuda a ir em frente, porque sustenta bem, nem empanturra.

Ao léu de mim, a favor de curtir um instante de tranquilidade, a vida tem desses fluxos, umas ideias de querer viver à vontade. E fico numa boa, até quando estou tão à vontade.

E gozo de beber leite num copinho de requeijão.

 

Rodrigues da Silveira

Ibiúna, dia 13 de fevereiro de 2022.

Assim não vale

 

Assim não vale

 

O dia é realmente encantador. O sol brilha. Maritacas cruzam o céu. Nuvens boiam no firmamento esplendidamente azul. Embora pudesse ser incluído entre os encantados do dia, falta ao homenzinho avaliar o tanto de dor que o faz indiferente às maravilhas da hora.

Caminhando cabisbaixo sob as copas de uma fileira de arbustos na calçada esburacada, ele não pensa que toda pessoa ajuizada tem que olhar pro chão o tempo todo pra não acabar pisando em falso.

Com a grana curta, é mais do que prudente evitar tombos ou viradas de pé. Não que seja imprescindível à sanidade, mas ao bolso é. Afinal, gastar com analgésicos e anti-inflamatórios não é conveniente a quem faz meses pode apenas zanzar sem destino definido.

Aliás, fundamental é conservar a cabeça boa o mais que possa. Pra pegar no sono quando pretender dormir. Pra não ficar pulando da cama só pra ter certeza de que as lâmpadas estão mesmo apagadas.

Depois de ter as luzes apagadas e a televisão desligada, só depois de verificar que não tem bugiganga gastando energia à toa, é só depois da descrença confirmada que ele sai de casa.

E vai andando a esmo. Vai por aqui, entra por ali. Passa deste lado pro outro. A rua segue no leito. Os automóveis não voam, sequer a sua mente cria asas. Corvos voam. Os varredores continuam trabalhando, vão enchendo o carrinho de lixo. Há tanto a ser feito. Ele ziguezagueia, contudo nem fica atormentado com a falta de norte. Como o cheiro bom o atrai, ele troca moedinhas por café.

O cérebro sabe que asas são membros de pássaros assim como a capacidade de hibernação é de ursos. E todos os ursos hibernam, até os polares. A informação é processada pelo cérebro ou pela mente?

Quando a informação é nova, faz-se urgente uma análise. Para que a veracidade do conteúdo seja verificada, com aprovação ou rejeição.

A mente torna vulnerável o corpo que mais pensa que observa seu entorno. Nesse momento de fragilidade, fique enfatizado que não é um instante de fraqueza, nenhuma instrução deve ser dita, porque haverá confusão. Como se a boca pedisse pra seguir andando mas os ouvidos entendessem pra interromper o passo. Havendo conflito, há tensão; e, sem escolher como agir, há paralisia.

Nisso uma pomba passa rente à cabeça.

Com uma das mãos segurando firme um arbusto, desconfiando de que poderá se desequilibrar com o vento, o homenzinho ergue a perna para poder averiguar as condições do tornozelo.

A moça sentada no meio-fio se lamenta de dor no joelho direito.

Por sua causa, o antebraço direito machucado da moça sangra. Ele foi pro asfalto. Mais preocupado com a pomba, ele torceu o pé ao pisar numa garrafinha de água. Ele deu uma bicuda na garrafa, que foi bater na ciclista, que, assustada, freou bruscamente e teve queda imediata.

Que tristeza de vida. Sequer o cafezinho frio de esquina tem poder sobre urucubaca braba.

 

Rodrigues da Silveira

Ibiúna, dia 10 de fevereiro de 2022.

Nua e crua

 

Nua e crua

 

Você indo pela calçada quando mais à frente vai caminhando uma figura cujo jeitão lembra muito um amigo seu. Sem pensar, você chama pelo nome; a pessoa, no entanto, continua indo na dela.

Como o barulho da rua está bem alto, deve ser por isso que o sujeito não tenha escutado, pois qualquer um teria a curiosidade de virar para ver quem estaria chamando.

Você grita o nome, espera e, todavia, insiste. Afinal, não é possível que aquele velho amigo seu tenha ficado surdo desde a última vez que se falaram. E isso está fazendo o quê, duas décadas?

De tanto fazer alarde, você consegue a atenção do camarada. Ele finalmente se vira, mas teria sido melhor se continuasse indo em frente.

Seu amigo fez plástica.

Com o pasmo de vê-lo mudado, você olha para trás a fim de saber quem estaria fazendo tanto estardalhaço. Contudo, além de você, não tem mais ninguém provocando embaraço, e agindo feito criança.

É batata... Você não tem como disfarçar o desconforto de descobrir que justamente alguém que tinha em alta consideração, pois fizeram a primeira comunhão juntos, fosse pregar uma peça dessas.

Fazer mudanças no rosto sem nem mandar pelo zap uma foto com a nova cara chega a ser um ato de traição à sua confiança. Ele poderia ter pedido o seu número, pois você nunca se negaria a dá-lo.

Como fica a amizade que sempre imaginou que era transparente?

Sim, você está decepcionado. É frustrante encontrar outra pessoa vivendo em quem você jamais tinha pensado que poderia fazer aquilo, virar um estranho de uma hora para outra.

Quanta deselegância. Quanta falta de apreço.

Sorte sua saber se virar nos momentos de crise: se a angústia bota a cara na janela, você respira melhor com as cortinas fechadas.

Pensando bem, coloque-se no lugar desse que vai andando como se nada de anormal estivesse acontecendo. A pessoa mais indicada a dar explicações para ter torrado uma fortuna na transformação radical da própria aparência é ele, apenas ele.

Você sabe, não é nada fácil acordar cedo todo santo dia, pagar caro pelo pão que o diabo amassou e ir dormir com a barriga roncando.

Viver não dá folga a quem se esforça.

Você quer fazer o melhor. Você se dispõe a tomar para si as dores do outro. Você sabe que nem todo mundo está pronto para escalar as colinas que a vida vai colocando no caminho.

Subitamente, sem que precise parar, compreendendo com clareza o que tem que ser feito, você grita o nome que um dia um velho amigo usou como se fosse a chave mestra de portas e portões.

Então, desconfiando que o homem esteja a fim de enfiar a mão na sua cara, notando que aquela hostilidade pode estar relacionada com boletos, achando que a antiga aliança está morta naquele olhar de cão raivoso, precisando esclarecer tudo, mostrando que não tem medo de encarar a verdade, mesmo que tenha de estabelecer outros elos, você quer mais é se expor:

ꟷ Tem horas?

 

Rodrigues da Silveira

Ibiúna, dia 08 de fevereiro de 2022.

O pão

 

O pão

 

Até que lhe pediu um pão, não tinha reparado naquela mulher. Mas a outra, a que acabara de ligar o alarme do automóvel, não olhou uma segunda vez, que o silêncio fosse loquaz o bastante como resposta à esmola pedida de modo tão impróprio.

A mulher que pedira pão à mulher que entrou no supermercado sem lhe dirigir obscenidades não esperou muito, porque um homem desceu sem pressa do carro estacionado de modo muito vagaroso.

Desta vez ela foi ouvida. Antes não fosse, porque o homem que não lhe deu dinheiro gritou que essa gente vagabunda deveria mesmo era morrer de fome.

Um homem saía do supermercado, parou, pôs as sacolas no chão, tirou dinheiro da carteira e entregou-o à mulher, que nem lhe disse para que iria servir aquela esmola.

A mulher agradeceu; sorrindo, o homem meneou a cabeça, pegou as compras, atravessou a rua e foi calmamente pela rua afora.

Sem perder tempo, a mulher entrou no supermercado, foi direto ao balcão da padaria e pediu que lhe fosse vendida a quantidade de pão até o valor da nota, que exibia na altura dos olhos da balconista.

Com um nada discreto pegador de aço inoxidável, a funcionária que trabalhava no balcão da padaria foi colocando pãozinho por pãozinho no saco de papel que tinha a mensagem “qualidade em primeiro lugar” sob a logomarca da rede de supermercado.

Assim que a balança mostrou um valor acima da nota exibida pela mulher que trajava puídas roupas ensebadas e estava recendendo a bodum de urina com suor, a balconista resolveu calçar um par de luvas de plástico transparente para retirar o peso que fosse necessário para que o limite não fosse ultrapassado.

Já o pãozinho a mais foi colocado de volta na grande cesta de pães.

Preocupada em ser simpática com a primeira pessoa que estava na fila atrás da mulher malcheirosa, a balconista foi logo lacrando o pacote com a etiqueta emitida pela balança e, como era obrigada, ela retribuiu o bom-dia dito pela mulher que empregara a esmola para comprar pão.

Como queria sair rapidamente do estabelecimento, a mulher com o saco de pães foi para o caixa que não tinha fila, entregou o dinheiro ao funcionário, pegou o troco e, já saindo do prédio, jogou fora a sacola.

Do outro lado da rua, sentada debaixo de um ipê amarelo, a mulher guardou as moedas do troco na bolsinha de pano que tinha sob a alça do vestido no ombro esquerdo.

Para não ter o saquinho danificado além do que fosse preciso para abri-lo, ela rompeu o lacre utilizando o indicador como espátula de abrir envelopes.

Sem frescura, a mulher partiu o pão, mordeu o pedaço, mastigou-o e um gole d’água ajudou a engolir o tanto que tinha mastigado. Ela foi repetindo aquilo tudo, cada uma daquelas ações, até que não sobrasse pão algum. Atirou o saco amassado. Então, a mulher bateu das roupas as migalhas. E foi limpando a boca com uma das mãos que, entretanto, lhe escapou um arroto.

 

Rodrigues da Silveira

Ibiúna, dia 06 de fevereiro de 2022.

Putisgrila

 

Putisgrila

 

Depois de uma discussão política que não vem ao caso, na manhã de antes de ontem levei a minha fé na ciência tomar vacina, e, pulando o azucrinante da vida que é quitar contas e beber dois litros de água ao longo do dia, houve um dos previsíveis resultados: virei ameba.

Não uma ameba vulgar, catalogada em manuais de biologia, pois o bicho que me pegou tinha um quê de monstruoso. Sim, acabei virando uma ameba com consciência e sentimentos.

Viajante no inferno, todavia não sou fã de viver em coortes, mesmo nas invisíveis a olho nu, que ameba é microscópica representante dos inframundos, então, o corpo foi na onda da cachola: dramatizando.

O drama da rejeição aos corpos estranhos nas veias?

Queria entender o processo. Quis racionalizar o que vivia. E não me queria vestido de vítima, que o mal-estar prevalecesse durante a minha adaptação à novidade de antígenos no sangue.

Meia noite, por conta da febre, não fui pé ante pé até a cozinha atrás de paracetamol. Era outro o remedinho porreta que me convenceria de que as minhas roupas ensopadas não modelavam sexy este corpinho.

Ridículo, eu sei. Não dá para caminhar e analisar a caminhada sem enxergar as paredes; tateando-as, eu poderia me impedir a travessura de resvalar, apenas resvalar e não bater, a minha cabeça nas paredes do corredor às escuras.

Se faltava paracetamol, sobrava cerveja.

Certo de que o mal-estar se tornaria irrelevante se bebesse de gole em gole, beberiquei com gosto.

Contudo, a afobação de pegar outra lata deu a clareza de que entre as paredes da caixa craniana e a meninge o papo era azedo.

Ora, ora, o quão maravilhosa é a sabedoria da ignorância. Faz bem quem esquece dos males alegrando-se com o que tem à mão.

Compreende-se a importância de tomar uma cervejinha quando um corpo, ainda mais este corpo já cinquentão, reage de acordo com o seu estado natural. Com o meu produzindo anticorpos necessários ao bom combate, conforme o estipulado pelas leis biofísicas, a isso me tocava experimentar da forma menos bizarra que valorizo: curtindo.

Bebi uma, bebi duas, bebi todas. Todas as que aguentei, é claro.

Sábia como sempre, a febre ignorou o uso embasado no melhor do empirismo patafísico.

Realmente, a mim me pareceu que bebendo cutucaria os demônios da insurreição às apoplexias mais bestas.

Suei, suei, suei, e tanto suei que até desisti das geladinhas.

Suado e gemebundo, corri botar logo os fones. (Porque a realidade dói menos quando não se lhe dá ouvidos. Surpreenda, Spotify!)

E soou a marimba de Anne-Julie Caron a serviço do Astor Piazzolla das 5 Piezas, mas o couro da cadeira do papai continuava pegajoso.

Oba! G-Spot Tornado do Frank Zappa tocada por Valérie Milot me fez esquecer a vontade de urinar.

Apaguei.

Sussurro pantanoso, o sono recobra: o mijo quente, fedido, amarelo escuro, espesso e baço será de jacaré.

 

Rodrigues da Silveira

Ibiúna, dia 04 de fevereiro de 2022.

Cuidado com o cão

 

Cuidado com o cão

 

Depois de jantar, imprestável pra ler, indisposto pra música, espero que o sono venha. O cansaço nem me pede argumentos, porque estou um bagaço. Sem necessidade de convencimento de que uma semana de realizações, felicidades e saúde para dar e vender deixou-me nesta prostração que não me engano: eu sinto que este estado lamentável é tanto que nem posso me lamentar. Estou realmente um caco.

Sem força pra pensar em desligar a TV, afinal sigo distraído de mim e da realidade do mundo. Estou desinteressado, e tem ruídos de fundo. A voz da moça vindo, a voz do moço indo; voz fina, voz grossa: o tédio murmura. No entanto, cansado, modorrento, pesado, incapacitado pra raciocinar, nem penso que estou desequilibrado, que muita indiferença decorre das frustrações em série, que os tempos andam tristes.

Trancado em casa, as cortinas corridas, a luz da sala acesa, tenho a estupidez a me afundar no sofá. As lâmpadas continuam acesas pela casa toda. Não olharei quem passa gritando que a chuva está gelada. Chove, nem tinha reparado. Sequer a hora me interessa, contudo o Big Ben que herdei de vovô soa as sete badaladas da noite.

Por falta de coisa melhor para fazer, aumento o som porque passam uma criança pedindo uma pá. Houve água de enchente subindo pelas paredes da sua casa, das casas vizinhas, do bairro inteiro. Na periferia, excluída da ilha central, houve o verão de sempre, houve água e barro e destruição e aflições e muita indignação.

Embora tenha visto tantas e tantas enxurradas mal curadas, anoto o nome daquele garoto. Sublinho o nome. Adenso as formas do escrito com a esferográfica. Dou ênfase ao traço forçando a mão.

No agudo do momento, acordo da sonolência crônica; que o fim de mais um dia não vença a minha vontade. Não quero deixar pra depois. Como quero que seja agora a vez da solidariedade, vou ao micro.

Busco e encontro. Leio páginas e mais páginas. Há tanto material sobre tragédias e superações. Tantos são os exemplos de como dar a volta por cima e continuar vivo. Tantos os infortúnios a que nossa gente segue sobrevivendo. E por muito ler as histórias do povo socorrendo o povo, ocorre-me a palavra resiliência.

Resiliência, pronuncio-a, experimento-a outra vez. É um pedregulho na boca, é abstrata. Uma vez que toda calamidade não deve ficar para depois, forço dizê-la até senti-la ferida.

E a chuva me ultrapassa. As chuvas vêm e vão. E a previsão aponta sol forte, muito calor e chuvaradas. Modelos calculam as formações de nuvens e a força dos ventos. E temporais caem, elevam-se rios, águas enchem ruas, arrastam carros, afogam ratos, derrubam árvores. Vidas são devastadas, arruinadas. Por que essas águas matam?

Quando soterradas, pessoas pedem socorro, podem ser escutadas, devem ser salvas. Portanto, é preciso ter cuidado com o cão que sabe o resgate não só pelo faro.

 

Rodrigues da Silveira

Ibiúna, dia 01 de fevereiro de 2022.