A fumaça dos dias

A fumaça dos dias

Semana passada, em crônica que trata da relação de pai e filho, o escritor António Lobo Antunes me encantou ao afirmar, sobre a presença sonora do seu progenitor, que “nunca havia frio ao pé da sua voz”. Na minha bonomia, tomo o que se me apresenta de uma beleza imediata sem o estalar dos dedos da mente. Por minhas deficiências cognitivas, fui mastigando esta imagem, mas o meu tanto para atinar com o fogo foi preciso. E recordei uma voz antiga, sargaço para a represa dos meus escombros, que sou castor com vocação para ruínas e outros rastros não apagáveis.

Trazida à consciência, vindo das chamas insondáveis, a voz do demônio familiar, tão íntimo das gentes lá de casa. Bastava abrir a boca só para soltar a fumaça do charuto, sem o rococó dos anéis, prodígio que muito me maravilhava, que o grilo me sussurrava um tipo estranho de aflição.

Era tal o desassossego que até o meu kichute para todas as várzeas parecia menor.

Com o calo certo para doer meu sofrimento onde menos era de se esperar, o mefistofélico ancestral punha em alvoroço as minhas sinapses, tão pacatas de coração.

Posto a nu, o universo desvelado, revelado por uma voz?

Alguns, sorrindo, falariam que o ser resiste à falta da carne; outros, budistas de pouca espiritualidade, tirariam os sete véus de Maya.

Explicação simples sempre é o óbvio do argumento?

Acaso tivesse conhecido o pai de meu pai, o avô morto doze anos antes, pois os átomos moveram-se para este corpo em 1963.

Em outras palavras, sob a pele que me enquadra, não havia múmia a ser devolvida aos crentes de Yangchun. Fulcral, no entanto, era que em mim não tinha razão o autóctone dessa memória, logicamente adventícia.

Isso causa estranheza até em quem acha normal criança ter imaginação criativa o bastante para dar corpo à voz ancestral a partir de relatos que não ouviu.

Se não sei a quem moldei o timbre e, mais ainda, como dei a ele o fulgor de um deus, baforador dos puros da Bahia, como quem ouve a consciência turbada por um mistério elementar, terei eu escutado os meus diabinhos?

Para pelejar pelos seres abissais deste meu cérebro varonil, só mesmo em palavras, e todas tecidas pelos mil e um talentos de um Olavo, o Bilac, nosso bardo no vigor centenário.

Com as insolências da vida, sofro como posso.

Ô Seu António, em caso de memória sem espaço, um clique é fósforo.

Rodrigues da Silveira

Praia Grande, dia 30 de dezembro de 2018.

O bonde 18

O bonde 18

Em 2018, vivi sem o amor de quem desvali. Entendo. Mas a leitura me fez ir além, e compreender a empatia.

Certo do controle sobre o que lia, abusei das bolhas sociais. Em janeiro, Débora Nascimento alertava:

Uma pesquisa realizada recentemente na Universidade de Yale ilustra um pouco como isso funciona. Bebês com idade em torno de um ano foram colocados diante de um teatro de marionetes. No pequeno tablado, um boneco com a camisa vermelha tentava abrir uma caixa sem conseguir e, então, surgia um outro, de camisa azul, que atrapalhava a tentativa. No final, ambos eram oferecidos às crianças. Todas escolheram o "boneco bonzinho", o da camisa vermelha. Mas, depois, o teste mostrava o boneco azul comendo uma papinha que elas também comiam. Então, diante dessa nova informação, as crianças preferiam o "malvado". Agora havia um gosto em comum, uma afinidade entre eles.

Ana Paula Lisboa, em julho, sobre os malvados:

E para as mulheres que rebatem quando os assediadores são denunciados, eu digo: isso não é sobre você, vai ver você não faz parte do padrão. Pense por um minuto que o padrão dele possa ser o seguinte: as meninas do primeiro período, bolsistas empolgadas por fazer um dos cursos de cinema mais caros do país, jovens de periferia com uma trajetória parecida com a do professor, de quem ele pode se aproximar com a desculpa de ajudar a realizar seu sonho de cineasta, diretora, roteirista, num mercado tão escroto e fechado em que você só entra se tiver indicação.

E, sim, nem todo homem é mentiroso, há os que acobertam as mentiras, há os que apoiam as mentiras e há os que se calam diante delas.

Em setembro, Fernanda Torres retratou um Brasil:

E você assiste à facada quase ao vivo, e se controla para não desejar a morte do pobre do ser humano. E você vê o sujeito morfinado recontar, na UTI, o milagre que fez de um misógino homofóbico racista do baixo clero um mito da classe média escolarizada que tem pânico da Venezuela. E você pensa que se danou, porque, depois do atentado, vai ser difícil roubar-lhe a aura de Lázaro ressuscitado.

E você ama Ary Barroso, e canta com seu filho o "Brasil do meu amor, terra de nosso Senhor", e tenta dizer que aqui é bom, mas não consegue. E você olha a lua cheia, iluminando os barracos da Rocinha, e tem vontade de gritar.

Passou o 19?

Felicidade! Tenho tempo, infelicidade.

Rodrigues da Silveira

Praia Grande, 27 de dezembro de 2018.

Apenas mais um ranzinza

Apenas mais um ranzinza

Depois do meu balanceado almoço dominical, vou saltitante pelos canais da TV. Quando o tédio da digitação no controle já pespegava em mim o cansaço de nenhuma atração, aparece, me querendo atraído, o Paul Simon das adolescências.

No plural, porque a minha não foi a previsível transição para o rapaz, na qual os hormônios salpicavam o infante com acnes, espinhas e as liliputianas ilhas de pelos.

E a voz instável, típica de adolescente?

Eu mesmo caçoava da minha voz, porque, sem aviso, nos agudos da criança pipocavam os graves do adulto. E na Terra Preta da minha infância, nos anos setenta do século passado, eu andava gaiteando ─ como se as cordas vocais parodiassem um gaitista asmático.

Pela timidez míope adornada por uns óculos redondos de armação de tartaruga, imitação barata feita de plástico, ganhei o mundo com o futebol de botão, cujas partidas com meu irmão sacudiam a mesa da cozinha, nosso campo neutro.

Embora me coubesse, por minha iniciativa, preparar a Copa fraternal, preso à superfície colorida da escala do mapa-múndi, optava por naufragar a centímetros da percepção geopolítica da Ásia ao fingir cegueira para Paquistão e China, que jogavam duro com a Índia e o Vietnã.

Nesses dias dançantes, o adolescente autêntico tinha de ter a rebeldia juvenil, daquelas que mistura o Pink Floyd do Porco, o Raul Seixas da Mosca e o Prestes que os governos do Brasil adoravam abominar. Mas, para que o caldo entornasse, tinha por luta contrariar os coroas, uns velhacos tão somente porque mais velhos do que a minha geração.

Como transversais não são paralelas, volto ao topo.

As câmeras que registraram a apresentação do ex-parceiro do Garfunkel, no Hyde Park da Londres de 2012, pegavam um público certinho, que cantava canção depois de canção sem errar a letra e nem deixar as palmas quietas nas mãos.

Era até bacana que, mesmo no ombro a ombro pela visão do palco, a música pudesse juntar setentões como o cantautor; adultos maduros; maduros jovens; estudantes; e, por amor aos fatos, gente sem residência e um pence no bolso.

E as pessoas ali, todas embaladas pela ginga deste homem, branco, filho de professor universitário; um boa-pinta da Costa Leste estadunidense.

Sons do silêncio?

Alô, chapa, comigo suado, de olho no aquecimento global e nas migrações de haitianos, bolivianos, de venezuelanas...

Rodrigues da Silveira

Praia Grande, 25 de dezembro de 2018.

A criança de Omelas

A criança de Omelas

Com as Festas de fim de ano já baforando seu cálido hálito, antecipei as compras dos itens indispensáveis à vida humana. Sem refrigerante, sem panetone. Nem pude comprar nozes e castanhas por conta de uma dieta compulsória, rica em frutas, legumes e quitutes integrais. À flor da pele, inapelavelmente, aprendi que o corpo em ordem gesta pedras vesiculares.

A propósito, interpelado por uma estranha no mercado, dou ao desconforto o sorriso protocolar de quem errou o ansiolítico. A mulher, tão perspicaz, pede-me o preço de castanhas, nozes e panetone. Sem lhe dar resposta alguma, cada produto de sua cesta merece comentário.

Se o preço da convivência é o sorriso paciente, a paisagem lunar de minha expressão não foi lida, azar o meu. As minhas reflexões naufragaram na saliva engolida a seco.

Frustrado, já que aquilo não iria parar, passei a ouvi-la. E a comentarista econômica estava convicta do seu papel. Daí que reprovava o abuso, escarnecia da inflação e inventava a minha concordância, silenciosamente pudica.

Não sou um curioso inveterado, doido por histórias alheias. Levo a vida a escrever, por isso não fico escutando o que falam e, perplexo, leio o que os praticantes da escrita saem por aí a dizer que fazem da audição o sonar do caráter humano.

Sem que me azedem o almoço, que vou ao supermercado depois de anestesiar a fome dos olhos, prefiro meus fantasmas sem entusiasmo, mímicos sem pantomima, e calados.

Talvez por conta da acidez inesperada do humor, peguei-me a anotar de cabeça as vírgulas ululantes da distinta oradora.

Leitora sobressaltada e leitor horrorizado, em alguns lugares ainda há fila de pessoas. Acreditem em mim, nem só de emojis brotam as filas.

Em tal estado de espírito, e com a memória desafiada a não deixar romper o fio, lutei para não cometer um poliedro verbal como arremedo de crônica.

No fundo, eu deveria admitir que o texto está sendo escrito com o sentido e a coesão que a vida finge ter, para, assim, ir trazendo-me pela mão até o porto seguro do esquecimento.

Ou seja, hei de vencer-me, esquecendo nas grutas abissais da mente o que de fato preciso lembrar para que o texto surja.

Meu corpo pensa, e vivo a senti-lo pensando. Com engenho débil, construí este diamante cuja opacidade aprisiona a luz.

À falta da convicção dos imbecis, perdoem-me.

Sem mais, Feliz Natal.

Rodrigues da Silveira

Praia Grande, dia 23 de dezembro de 2018.

De peito aberto

De peito aberto

Que dias! Preciso escrever de cara que o que é mal precisa vir escrito no texto, explícito. Se o mal não é nada vergonhoso para quem faz, é sim a quem não reage à agressão que sofre.

É ridículo. Mas, neste mundão onde há pessoas de variadas calibragens de leitura, cabe a mim pôr logo na mesa: há pessoas que leem em voz alta, letra por letra; há outras que juntam os parágrafos sem ajuda; e temos as que vão rápido das palavras às ideias, daí às entrelinhas. E todos quebramos a cara ao buscar a chave da cabeça de quem escreve. O ridículo do escritor está nas palavras que usa para querer desviar os olhos de quem lê. A ilusão está nessa esperança.

Bobagem achar que estou fora dessa.

O que motiva quem passa a inspiração para o papel? Sei lá. Escrevo, vou escrevendo, paro de escrever. Leio. Releio. Mudo uma palavra. Troco a posição de algumas. Leio, releio. O ponto final estabelece a trégua necessária entre nós, entre o texto e mim. Sem isso, nada de publicação.

O que eu quis dizer com o que está escrito? Qual é o fundo do que escrevi? Meus abismos costumam tomar conta de mim para evitar que o texto morra no raso. O que penso ter de transmitir aos leitores e às leitoras?

Bah! Insetos é que transmitem doenças.

Parece que estou enrolando, mas as linhas anteriores estão a me servir. Eis o ponto: estou imerso na realidade absurda de fatos, acontecimentos, notícias e informações. Sem o controle do que acesso, leio, ouço, contam-me, recontam-me. Acho que estou lelé da cuca, a ponto de nem ligar para a enxurrada de bobagens, bizarrices e lacrações mil. Por aí.

Pela TV, flagelo das quimeras nefelibatas, Nelson Motta diz que Leonard Bernstein mudou uma palavra na Ode à Alegria, poema de Schiller que Beethoven usou na Nona Sinfonia. Foi trocada Freude (Alegria) por Frieheit (Liberdade).

Coisa de demagogo? Não bulirei com a origem. Demagogo quer dizer condutor do povo. Como sou do povo, boto uma fé danada num mundo menos desigual. Então, além dos médicos e dos advogados, que melhor maestro do destino do que a TV?

Enfim, não tenho pureza de alma, sei pouco de mim para ter plena consciência do que faço.

Se o calor da hora arrepia-me?

Ao cumprir a Constituição, o ministro Marco Aurélio põe a gente estranhíssima.

Como não quero dar cabo das minhas soldas mentais, por gentileza, não invoquem a tutela do Supremo.

Rodrigues da Silveira

Praia Grande, dia 20 de dezembro de 2018.

Sábado

Sábado

Diante do Romeu e Julieta que os noticiários me resgataram para a infância, sufoco. Reconheço a canção. Desconcertado, sinto a perplexidade. Há um dedo de covardia e uma pitada de repulsa. Lembro amarguras que vivi, e ainda me intoxicam.

Perplexo? Sou presa involuntária da ansiedade que toma conta das aflições e me conduz de olhos abertos por onde nem vejo. Neste apagão, emerge-me da memória o que fiz. O surto é vigoroso, mas não é pânico.

Nos últimos anos, de 2013 para cá, o bicho tem mostrado as garras e roçado as presas na minha carne despreparada para o abate. Por isso, ando um tanto angustiado, meio depressivo, querendo sair voando sem vassoura.

Mas a Terra é azul.

A vida, esta trama à vista de todos, cega todo mundo. De tal sorte que dor, sofrimento, medo e angústia, alegria e felicidade, empatia e simpatia acabam por tornar invisível essa realidade que temos bem diante do nariz: nós mesmos.

Confesso um pragmatismo vacilante, incorporo-o. Sem ele, a rua de Paris em que os carros ardem haveria de tornar-se a paralela à rua onde vivo, moro e estou domiciliado. Mas não, o fogo de Paris não queima as pestanas; meu sono, sim.

Tolero em mim a existência melancólica? À insônia da ânsia escapam-me indiscrições.

Atravesso a madrugada, certo de que na calçada do outro lado o mendigo que me observou saindo do banco vai seguir lúcido. Àquele que traz nas roupas a limpeza, todavia, falta-lhe a dignidade do caráter. Esta pessoa opaca e vazia: eu.

A aurora vem. Não peço por ousadia, coragem e intrepidez. Isca da morte a querer fugir do destino, caço no ar a panaceia, mas a desculpa me escapa. Sei, a dignidade é para os fortes.

Não durmo, pois todo paraíso me põe a sós comigo.

Aí, gostaria de ter visto o Deus das Goiabeiras descer para o bar. Amigo do dono, do cachorro famélico e da moça da foto, ele beberia três copos de tubaína Vichi sem fazer careta. A sua mão deixaria de tremer. A sua barriga voltaria a trabalhar. Sem juízo, a vida seria sempre domingo. O Guarani X Treze de Maio dos melhores dias.

Adeus tubaína. Tchau goiabeiras.

Minha miséria não conhece mais os domingos dessa Ibiúna.

O suor do meu rosto não esgota, cansa. As rugas comem os segundos, as horas, semanas, décadas. Escuto a minha vida.

Se tem uma saída?

No xeque-mate sem bispo, sigo sendo a vítima na imolação que executo.

Rodrigues da Silveira

Praia Grande, dia 18 de dezembro de 2018.

Tempo dos infernos

Tempo dos infernos

A impassibilidade das placas ensina-me que há portas pelas quais não se entra bem como portas que não servem de saída. E de repente, vendo TV, lendo Jonathan Swift, contando gatos no escuro ou à espera da dor sem dentista... Impiedosamente, vem. Que sensação horrível, a de estar preso em mim, forçado a vivenciá-la do começo ao fim. São tempestades nervosas. E muitos as conhecem pelo singelo nome de chilique. Tenho-o. E como não fujo da metafísica do conflito, aumento o melodrama.

A coisa diz meu nome num corisco?

Se tem porta aberta, corro fechá-la. Não sou besta, passo a chave. Fechadura é fabricada para ter utilidade, tenha. Se bem que a brisa da tarde e os cantos da passarinhada convidam a paranoias menores. Mas com a prevenção não se brinca.

Fujo de mim de jornal em punho. Pelo menos, acredito.

Para entender o Brasil dos meus dias, leio o que tomo por importante. É imprescindível a leitura dos fatos. Para saber das realidades, informam-me as notícias.

O auxílio-reclusão é pago a menos de 8% dos presidiários, pessoas cujo salário é inferior a R$ 1.300,00, gente que, pelo menos por 24 meses, deve ter contribuído com a Previdência. Ou seja, não é qualquer preso que tem a ajuda.

Aliás, são os seus familiares que recebem, desde que haja a comprovação de que o preso é arrimo. Por ser em cota única, quanto maior o número de dependentes, menor o dinheiro por pessoa.

Detalhe. O valor do benefício é proporcional ao que foi pago pelo contribuinte no período superior ou igual ao tempo que a lei determina. 

Querem o fim da apregoada bolsa-bandido, como se fosse um prêmio a todo criminoso que está na cadeia. Querem a mão do benefício invertida. Em vez de a família do preso receber, tomam por justo que a família da vítima fatal receba a ajuda ou, em caso de lesão que incapacite, a vítima seja aposentada por invalidez. Não é preciso acabar com a ajuda-reclusão, pois a lei em vigor diz que tanto a vítima como a sua família têm direito ao benefício, desde que a vítima tenha sido ou seja contribuinte da Previdência Social.

Direito não é privilégio. E a Terra não para. Certo?

Como o ano legislativo não acabou, na sessão da Câmara de quinta foi lembrado o AI-5. Para os 20 cartazes com retratos das vítimas havia 11 deputados.

Cuspindo fogo, fecho o jornal.

Esquento tanto, o Niño nem precisa lufar o inferno.

Rodrigues da Silveira

Praia Grande, dia 16 de dezembro de 2018.

Café sem pulgas

Café sem pulgas

Quem for amigo que se explique no cafezinho.

Porque ofensa e fofoca podem ser resolvidas com um papo. Isso, porém, não ocorre com injúria, difamação e calúnia, pois, nestes casos, o Código Penal entra em campo para multar ou condenar à detenção, conforme o crime cometido.

Dito isto. Tomo por ofensa, sem dúvida, o que fizeram com Marta, genial jogadora da seleção feminina de futebol.

Para não levar um olé, vou aos fatos.

Em 2007, Marta deixou a marca dos pés e a placa sumiu. O pessoal da Calçada da Fama do Maracanã afirma que a Melhor do Mundo, eleita por seis vezes, nunca teve a honra de ser entronizada entre cracaços como Pelé e Zico.

Marta, a única mulher na Calçada, merece a homenagem e tem todo o direito de ficar emocionada e nem falar no assunto do sumiço da placa anterior. O importante é olhar para frente.

Pois bem, seguirei o exemplo da nossa talentosa camisa 10 e não vou ficar de picuinha com os administradores do estádio.

Espero de coração leve que arranjem uma explicação que seja plausível a ponto do convencimento de todos nós. E posso dizer que não jogarei com subterfúgios, torcendo ardilosamente para que alguém venha a dar nome aos bois que perderam o registro que a Marta fizera logo depois do ouro do Pan.

Aliás, a história lembra o sumiço definitivo, até o momento, da taça Jules Rimet, que parece ter sido derretida. O caneco foi levado por gatunos, em dezembro de 1983, da antiga sede da CBF, que ficava na Rua da Alfândega, no Rio de Janeiro.

O curioso é que a nossa Jules Rimet fora roubada em 1966, durante a sua exposição em Londres. Porém, dessa vez, houve Pickles, o cachorro que achou a taça num jardim, embrulhada em jornal.

Por aqui, entretanto, nada de aparecer um vira-lata para nos dar um jeito. Assim como a primeira placa da Marta sumiu no ar, a taça do Tri virou saudade.

Sim, aquela saudade dos 90 milhões em ação, da escalação do Dadá na seleção feita pelo Médici, do Milagre Brasileiro e da inflação de 10,4%.

Opa! Um índice desses não dá saudade em ninguém, muito menos na maioria dos 57 milhões de eleitores que levou o Jair, que não é o Furacão da Copa, ao Planalto.

Admito que, como sou de esquecer em quinze minutos o que fiz num quarto de hora, há coisas que, para não as repetir, tenho de lembrá-las.

E, do nada, lembro-me do labrador que não bebe café.

Dei a sua comida, Édipo?

Rodrigues da Silveira

Praia Grande, 13 de dezembro de 2018.

O cão e a fera

O cão e a fera

Na plenitude da sanidade, entendo a vida. Divirto-me tanto, que chego até a acreditar que sei por quais razões faço o que faço. Este mamífero bípede pensa.

Então, a Comissão de Cultura da Câmara acha boa a ideia de as editoras darem de graça a versão digital a quem comprar a impressa? Sei. É óbvio que as editoras somarão os custos. Ao comprar o livro de papel, pagarei pelo digital, e vice-versa. Tchau à separação de preço dos suportes. Mas os deputados da supracitada são todos especialistas em edição, e não me cabe dizer a eles o que é melhor para o setor editorial, de tão grande pujança financeira neste Brasil 2018.

Como sou pessoa limitada pelos conhecimentos que tenho, também não enfiarei a colher na farofa de motorista que ganha R$ 8.500,00 por mês para movimentar R$ 1.200.000,00, ainda mais em 2016. Agora que fomos informados, o patrão que se entenda com o funcionário. E os 24 mil reais?

Se a natureza não é sábia, é diversificada. Há laranja azeda e doce; há laranja para muitos gostos. E será auridoce a tal da laranja da Pérsia?

Caramba!

Sei de uma coisa, e por saber, perco muitas horas de vigília: quando tento encarar o mundo, a realidade me impede.

O Natal bate os seus sinos. O Ano Novo solta seus fogos. E o passado tenta imiscuir-se no futuro usando o presente como uma ponte, um elo, um portal.

50 anos em 5? 50 anos atrás? 50 anos à frente?

Talvez por cansaço, ou apatia. Ando um bocado perturbado pelas bobagens que não fiz. Ando modesto diante das minhas notórias fragilidades.

Volante no ar, a pipa da palavra volta-se para Clarice. Com Ulisses, o cão nosso de todo dia, aos pés da musa, no Leme. Em 1973, Clarice Lispector foi demitida do Jornal do Brasil, por que não sabia escrever crônica ou por que era judia? A bela, culta, misteriosa, bruxa, uma estranha estrangeira. Encontro no texto Come, meu filho:

O mundo parece chato mas eu sei que não é. Sabe por que parece chato? Porque, sempre que a gente olha, o céu está em cima, nunca está embaixo, nunca está de lado. Eu sei que o mundo é redondo porque disseram, mas só ia parecer redondo se a gente olhasse e às vezes o céu estivesse lá embaixo.

Além de superfície plana, “chato” pode ser pessoa irritante, maçante, uma companhia desagradável.

Não! Escolher é definir-se.

OK. Se a terra é redonda, logo o ponto final fecha o círculo.

Abruptamente.

Rodrigues da Silveira

Praia Grande, dia 11 de dezembro de 2018.

Ligando os pontos

Ligando os pontos

Quando penso que viverei em paz, resolvendo a meu modo os problemas de cada dia, sustentando como posso a calmaria do estômago, querendo uns momentos de prazer...

Daí os homoafetivos me pedem para lutar com eles contra o preconceito. Daí os homofóbicos me insultam porque escolhi o lado errado. Daí os cristãos me solicitam uma resposta quanto à libertinagem com o verdadeiro Deus. Daí os não-cristãos me patrulham porque não defendo a diversidade religiosa. Daí os esquerdistas me questionam a solidariedade com os excluídos. Daí os bolsonaristas me desprezam por não assinar por armas em legítima defesa. Daí os mais românticos cantam seu bolero, sonhando-me em uníssono. Daí os funkeiros botam o corpo na batida, julgando-me um frangote por não entrar na dança. Daí os maconheiros surfam para longe da caretice, apontando-me a praia para cair fora. Daí os de terno batem a rotina no cartão, insistindo comigo que o barato sai caro. Daí o macaquinho que não fala quer me indicar, à luz das ideias, como devo comer o pãozinho no café matinal; o que não vê deseja muito que eu não enrole a língua ao ler o Hipérion no original; o macaquinho que não ouve anseia por um OK monumental, petrificando-me feito estátua, mas nem o nosso Cristo me seduz à prostração. Daí tenho a pulga atrás da orelha querendo pular na sopa. Daí amigos exigem que brinde em nome da liberdade de reunião. Daí amigas reclamam da desigualdade de oportunidades. Daí há quem me diga o que não posso dizer, ainda que pense por mim que posso dizer o que eu quero. Daí há quem fale por mim o que não quero falar, adivinhando o que eu quero. Daí o suco gástrico ferve, a cabeça passa a doer, a boca resseca, o olho embaça e a mão que afaga recusa dar tapinhas nas costas.

E se eu fumasse, tragaria meu cigarrinho sossegadamente, deliciosamente, sem intermediários, porta-vozes, usurpadores, sem os tiranos de sorriso dócil a me censurar o vício, sem as tiranas de afetos profundos a me castrar a fantasia, sem esses sermões nas coronárias, sem as ladainhas na jugular. E daí eu bateria as cinzas ao acaso.

Mas, para me sentir em casa, trato de liberar os fantasmas. Sento no sofá, estico as pernas. Abro Ai de ti, Copacabana.

Como não sou uma ilha nem tiro onda, não resisto a fazer minhas as palavras do Velho Braga:

─ O pessoal anda muito desorientado.

Rodrigues da Silveira

Praia Grande, 09 de dezembro de 2018.

Acontece

Acontece

Interessa o ridículo de cada um? Serei leve, pois dezembro é mês de felicitações, congraçamentos. Nada escreverei sobre ombreiras plissadas nem sobre quem as usa. Com leveza, eu escolho seriedade e responsabilidade.

Por certo, a mim me caberia lamentar a separação de filhos e pais nos EUA, repudiando a crueldade dos homens diante da esperança de imigrantes, ilegais ou não.

E o que acrescentaria ao que já foi dito sobre as águas do Mediterrâneo a afogar sírios? A muitos é pungente o sal do mar misturado ao das lágrimas, como quem grita pelo direito à vida e à dignidade? Ou, ao contrário, ir lutar lá na Síria, de que lado seja? Ir para ou fugir de, há calamidades que não dormem.

As leis continuam em vigor. O cotidiano tem suas urgências. Mulheres e homens curtem gatinhos fofos. Muita gente quebra a cabeça com o Natal. E o Ano Bom promete uma piscina de novidades, cada uma mais espantosa que outra.

Sem ilusões, o mundo não quer saber o que penso.

Diante dos protestos, o governo francês desistiu do aumento da gasolina e do diesel. Entretanto, se o dinheiro do aumento financiaria as mudanças de combustíveis fósseis para fontes menos poluentes, não deveríamos apoiar Macron?

É direito protestar contra o aumento. E também, é direito ir além dos combustíveis e querer debates sobre salário mínimo e revisão de impostos sobre a aposentadoria.

É jogo jogado. Democraticamente, jogado.

Misteriosa cabeça. Daí me vem um 13 de dezembro. Há 50 anos o governo brasileiro, ditatorial, impôs como nosso dever o combate à corrupção, com domicílio determinado, proibição de frequentar determinados lugares, liberdade vigiada, cassações.

Tenho dúvidas.

O futuro ministro da Justiça irá, “após investigação, decretar o confisco de bens de todos quantos tenham enriquecido, ilicitamente, no exercício de cargo ou função pública”? E quais os “meios indispensáveis à obra de reconstrução econômica, financeira, política e moral do Brasil” que ele empregará para garantir “a autêntica ordem democrática, baseada na liberdade, no respeito à dignidade humana”?

Enfim, no dia 04 de dezembro de 1993 Frank Zappa morreu. Um cérebro a instigar-nos com discos, apresentações e humor. Sobre jornalismo musical, Zappa disse que era feito por “gente que não sabe escrever entrevistando gente que não sabe falar para gente que não sabe ler”.

E Brasília com isso?

Rodrigues da Silveira

Praia Grande, 06 de dezembro de 2018.

Infortúnios do conhecimento

Infortúnios do conhecimento

Quero entender o instante. Dinâmica, a estrada não para de passar pela porta da pessoa atenta ao momento, aquela que não se deixa soterrar pela poeira da mesmice, colada ao rastro do esperado. À vera, busco apreender para aprender a ler as pegadas. Nem sempre a história é escrita por isso.

Já um dia estive em sala de aula, e lá estive como aluno de outra demão. Equipado com um aparato instrumental propício à cognição, caso houvesse alguém a me ouvir, entender-me ou tomar-me como parceiro. Sou dessas camadas, professo.

Já um dia estive trabalhando à procura de algum equilíbrio, o razoável, entre a manutenção e a inovação. Porque o ensino, o tal do processo educacional, eis que não deve dispensar uma em detrimento da outra, ambas vertentes do conhecimento. Para que se entenda e aplique-se o que seja útil e provável de dar-se à utilidade, uma vez erguido na busca do entendimento do que é dito, transformado em realidade. Ambas, manutenção e inovação, se completam, daí a transmissão do conhecimento para o saber a ser construído, vindo do feito ou do provável.

Já um dia quisera ter algo a dizer a quem nem estava aí se é morto o Almeida. Na maior parte do tempo, entre a surpresa e a dissimulação, estando eu num dos lados da equação, como sendo minha a parte indivisível e ímpar, embora embasbacada e caipira, ao me admitir atônito com a realidade. Proficiente.

Ou seja, veículo do conhecimento, o professor educa ao ser educado. O lugar e o momento motivam à necessidade dessa construção e de sua utilidade ─ concreta ou abstrata, física ou metafísica. Quem educa, aprende. Quem aprende, educa.

Já um dia estive em mim, e mais humano. Ignorante de que o material genético especificamente humano do homo sapiens sapiens não passa de um por cento e meio (sic). Há, então, um bicho híbrido em mim, essa mistura de vírus, bactérias e, até, ser humano. Muita calma, assevero.

Já um dia Newton leu o mundo, diante do Bufão com o vaso de tulipa nas mãos, orientou o Lorde para que se protegesse da trajetória do bólide? Ou, à sombra da macieira, especulou sobre os eventos? Como a vulgaridade ganha vidas, o Isaac da anedota segue emulado pela agilidade de Chuck Jones para troçar dos coiotes do mundo.

Assim sendo, muito embora o mundo não entre no homem pela mente, atreva-se a dominar o sono, escoteiro.

Rodrigues da Silveira

Praia Grande, 02 de dezembro de 2018.