Entrevista

Entrevista

Como as notícias andam pouco alvissareiras e tão avessas ao humano, esse bicho que me pinta estranho, por natural um tanto esquivo, com um quê de urso. Senão feroz, um teimoso e até ranheta. Faço a fera que entra pela sua (leia-se pela minha) recusa de ir-se hibernar na indiferença? Teoricamente, cavernoso.

Em tal estado, já me via parado no meio da calçada, à vista de todos. Mais ainda, barrado bem na cara das mulheres que trabalham ─ vou de pronto à explicação ─ para dar algum arroz a netas, netos e, pelo aperto da hora a taxar tolhido o relógio, a filhas e filhos. Todas e todos, assim, de olho na resposta que o corpo padecia. Puxa vida! A entrevista na... iminência.

Ora, sem talento para improvisação, ao meu corpo apetecia dissimulado todo o terror da petrificação, do enregelamento, da cristalização e à vez do urso, o mico? Ora, ora.

Embora fosse regular, normal, a quem já passara por aquilo, a vítima do ineditismo era eu. Daí a reação da curiosidade que a minha figura provocou nos transeuntes, ou nada daquilo?

Nada disso. As pessoas iam e vinham, com as contas feitas e rarefeitas. Seguiam na rotina do invisível que as embalava ao próximo caixa, ao guichê seguinte ou para o sangue colhido na fonte. Prosseguiam na ladainha do juízo no lugar.

Ainda bem que as cabeças não transmitem pensamento ou seria pego excitado pelo possível censo. Ia nessa comoção, a de quem vai dizer o que pensa, sem fingir que se compromete a dizer o que pensa, com a cara convicta a cada... afirmação.

Acorre-me uma fieira exata de questões fundamentais para a Nação. Que absurdo Roraima exportar 194 quilos de ouro à Índia sem ter sequer um garimpo legal. É revoltante saber que, de acordo com o MapBiomasAlerta, dos 4.577 registros de desmatamento do território nacional apenas 27 áreas têm autorização legal. Mais calamidade! Em 2017, 35 mil pessoas morreram e 180 mil foram internadas por causa dos acidentes no trânsito. Melhor parar com esta lista ou terei de falar que os números do Índice Global da Paz dizem que, com os tópicos relacionados à violência, gastamos 9% do nosso PIB de 2018, isto é, mais de R$ 1.000.000.000.000,00, sim, sangramos mais de 1 (hum) trilhão nisso daí.

Caramba! Caramba! Caramba!

Preciso falar com a moça, afinal tenho modos. Mas a banca chama a atenção, volta-se inteiraço o tirocínio, aquilo é que me devora a razão: MORO PEDE PRA SAIR.

A cada passo, mais me punha atento, confiante e louco para arrumar um colaborador capaz de passar à pesquisa um retrato fiel e verdadeiro da nossa gente. Já é!

De longe, o paraíso na Terra. De perto, um folhetinho com a promoção de óculos da ótica ali da esquina. Tenha dó! Quem vai enxergar com lucidez o pântano que já está pelo joelho?

Ah! Não... O Elio Gaspari botou uma vírgula.

Suculenta, deliciosa, inadiável torta holandesa, adeus.

Rodrigues da Silveira

Praia Grande, dia 13 de junho de 2019.

A tempo

A tempo

Entendo lhufas do clima. As tais mudanças climáticas têm a ver com a formação e o deslocamento das nuvens? Sei que me cumula de ignorâncias o mentecapto a confundir a fresca com o refresco. Em deslavrado afresco, confesso-me estúpido.

Por estupidez, não acurácia, ouço mal a palavra nimbus. Ao ouvi-la, já vou tirando sapato e dobrando a barra da calça. Não espero o aguaceiro todo que a palavra torna implícita quando pronunciada. De nada adianta fingir que nem desconfio que do estrondo escapa o estrago. Sabe aquele fiozinho tão recatado na estiagem? Passa por mim o raio: vai aprontar das suas, o Pilões. Afinal, é de Tamanduateís que são feitos os Tietês.

Portanto, não me resta a desculpa da surpresa. Há rios que viajam nas estratosferas, vindo de biomas distantes, voadores.

Como queria deter o conhecimento que permitisse separar o susto do espanto. Mas a tecnologia da natureza é-me obscura, pedra bruta que cresce no meio do encéfalo. Não entendo.

O bafo quente do nosso manjadíssimo de tantos temporais? O Noroeste chega sem frescura. Chega chegando, prova viva do trabalhão que dá ficar caçando os sinais do olho do tornado. Então, de próprio testemunho damos que o Tropical Canarinho está livre de Katrinas e Etnas. Ô alísio do alívio!

Em matéria de temperatura e pressão?

Fora certos cirros hepáticos, a coisa é erguer as mãos pela bonança dos céus. O sangue não afoga a coceirinha na testa. Se neurônios e sinapses põem tortos os caminhos? Não serei quem há de se dispor a contradizer os profissionais do tempo ─ cientistas, técnicos, e os demais que nem sei nome e função.

Garoazinha... Não me fio na alegria que dura pouco.

Corro o entendimento pelo que registram os meteorologistas em boletins, mas fico a ver navios. Demasiado humanos. Vêm em dilúvio os cálculos, as tabelas, previsões e probabilidades.

O mais são nuvens, nuvens, nuvens. E a névoa dos dias.

Calma, nada. Pois cá vem O Holandês Voador. Numa horas dessas? Calmaria, coisa nenhuma. Bulhufas e pitibiribas! Entra ano e sai ano, as estações conhecem o roteiro? Isso já era. E a torneira seca? Um inverno! Que cineasta poderia vir reparar de jeito? Nem o Woody Allen, para melancolias autodepreciativas, ou o Groucho Marx, para algum inclassificável pandemônio.

Para desembargo de consciência, com mui supremo apreço, entretanto imperioso, é possível acompanhar virtualmente este relator. Desde que fique assinalado, no devido tempo, qual é a preferência da freguesia: chocolate; baunilha; mesclado; outro sabor; odeio sorvete; meu voto não tem preferência.

E sem nenhum telefone, e-mail ou telegrama interceptados, a estupidez direciona o olhar para o que os olhos não divisam: a nuvem que passa é a mesma que evapora em desamparo.

Além de mim, nesta zona onde cresce o Xixová, há quem se pergunte: geada de granizo existe?

Rodrigues da Silveira

Praia Grande, dia 11 de junho de 2019.

Feito prato

Feito prato

Um sonho de cada vez. A caminhada na praia... O ar que a manhã despeja sobre o cinza meio azulado do mar ou a prosa mansa do mar com o friozinho azul? Preciso passar pro papel. Coar a ideia. Sem pressa alguma. Escrevendo a partir do que penso querer dizer. Não entro a escrever só porque leio. Gosto de ler, nem tanto do que leio. Tem cabimento, sim. O leitor e a leitora desejam o guisado em pratos limpos. Para isso, nutro de palavras; sinais gráficos; figuras de linguagem, de pensamento. Preservo quem lê com a cabeça e o coração. Ô coisa! De olho nas regras, burlo; jogando com limites, aposto; exploro o filtro, arisco. E os ângulos suspeitos, pontos de vista contraditórios e argumentos tão bem desenhados? Cuido do retrato que o texto fabrica, menos da boa pinta do cronista. Não me condenem por cubista nem me amarrem à lógica euclidiana. A forma é para bolo, e crônica não tem receita. Se a elegância do cronista está em ficar discreto ou feito funâmbulo de bêbado no espalhafato do tombo retumbante? Sem perder o rebolado, provocante. Ao entrar na dança, rodo a baiana. Embora os dedos teclem com a fúria dos indignados, é bacana os pratos girando na ponta das varas. Ah! Pró ou contra... Quando terminar o texto? Ao largar pela metade? Faço pose, o holofote me chama. Nas vezes que pareço que tenho decorado o texto, estou na corda bamba. Já disse alguém por aí que a gente sabe se o sal está na medida quando experimenta. Se a vizinhança fica espiando? Faz parte. O sujeito deixar todo aquele sol lá fora... Por que fica com a fuça metida na tela do computador? Fiquem sabendo que a minha língua também não se aguenta de ferina. Domino-a, ou tento. E o tal Mr. Hyde... Vou por mim, entendo do lúcido no confuso, do alívio na angústia. E sem a condescendência do palhaço que erra a mão ao fazer graça, chuto o pau da barraca. Vou sem a indulgência de me tomar por arauto de um mundo que vive de segredinho. Quando dou pelo fim? Armo o bico, pigarreio. Parei de fumar, não de tomar café. Volto, e leio tudo. De novo. E vou do título ao ponto final. Tudo? Tudinho. O sonho acolhido por palavras a mais, a menos. Se bebo da água colhida na concha das mãos? Bebo. Só que não me satisfaz. E ponho gosto que a crônica vá pela praia pensando na rede. E que, lá pelas sete, o vento do temporal anuncie a frente fria. Assim. Nem tanto pelo que escrevi e nem tanto pela vaidade que me abraça, porque o papel se faz de espelho para mais bem escoar as palavras. Se torto está o nariz? Trato de enfatizá-lo. Para que minhas ideias, mesmo as tortuosas, não torturem? A lida está em lapidar para que o sol aqueça o que se lê. Mas tem caco pelo texto todo... Quanto ao resmungo, entendo. Já a espuma? O meu angu até pode tomar caldo, não o cronista. Aliás, a crônica está servida. Bom apetite.

Rodrigues da Silveira

Praia Grande, dia 09 de junho de 2019.

Futurado

Futurado

Que dia foi ontem... Com partes indecorosas e tudo mais?

Quando entrei na sala, lá já me esperava o Encarregado da Imagem Corporativa digitando no celular. Escrevendo no seu, o Diretor-Sênior da Segurança Institucional. E um rapaz que não aparentava ter mais de vinte anos, justo quem deveria impedir a pilhagem das ideias de projetos não formatados.

Depois de, algo errático, descansar o telefone na mesa, aí é que fui apresentado a isto tudo pelo sujeito que desfilava, sem parar de falar de si na terceira pessoa.

Ao Ego de Rodes não gostaria de agradecer, porém me via obrigado a fazê-lo, pelos seus laços de sangue com uma amiga querida que indicou a mim para redator júnior, vaga à qual me expus por e-mail, embora pouco dado ao Mundo de Jobs.

Nesta mensagem, relatei a minha passagem não diplomada pela graduação, nos anos 80, em Jornalismo na ECA; a minha formação em Letras, na Católica de Santos, nos anos 2000; e a minha atuação como professor, aprovado em concurso público, na rede de Praia Grande, tão logo formado. E, disposto a não ir pelas encruzilhadas da Odisseia, emendei títulos de alguns dos livros escritos por mim. Em poucas linhas, uma vida.

Minha mensagem enviada do celular, mesmo sem maiores cuidados na forma e fonte precária de expectativas, bastou ao empresário. O presumido patrão que se revelou aquela pessoa 100% centrada em não fazer questão da privacidade das mil e quatro soluções discutidas na minha frente? Este desconhecido que acabara de sentar à mesa sem nenhuma confirmação da minha história ou da identidade atribuída a mim pelo nome que dei à atendente do balcão à entrada daquela empresa criativa o suficiente para estar antenada com o tempo presente, eu, pois, funcionário ali?

Talvez para causar impacto, quiçá passar boa impressão ou por excesso de açúcar mesmo, o surpreendente é que bebi só um gole do suco de beterraba com laranja, de origem orgânica, que me foi servido num copo de papel reciclável, conforme fui alertado. Um aperto de mão selou o divórcio amigável.

Sem me assumir como um imprestável, os nomes da firma e do proprietário foram excluídos da lista de contatos telefônicos. Hoje, um celular vem com aplicativos que nem faço ideia para que servem. Todavia nem precisei aprender a apagá-los, pois, mal toquei no assunto com minha amiga solidária que chegava da escola de balé com sua neta de seis anos, a menina experta cuidou disso com uma contagiante alegria cândida.

Carambolas... Caracas... Sem crise.

Não fico mais me engasgando a torto e a direito. Entre uma garfada e outra da feijoada magra, a televisão de sempre fala que, agora em junho, já conseguimos chegar a 6.198 bolsas de pós-graduação cortadas por falta de dinheiro. Bah!

Penso na danadinha da pequerrucha que salvou o dia. Ela é pessoa que urge ir adiante para não adiar o futuro.

Rodrigues da Silveira

Praia Grande, dia 06 de junho de 2019.

Dádivas

Dádivas

Com renovado alento, volto das férias dadas às leitoras que nem me sabiam pescando em Ibiúna e aos leitores que vão se benzendo diante de foto minha cortando a carteira do cigarro, já que estive curtindo o saudável que ainda é possível na terra onde aprendi a ganhar no tiro os maços pestilentos. Contudo, o importante nisso é que vocês me acompanham pelas crônicas que publico às terças e quintas e todo domingo. Retorno: grato, pelo desprendimento dos instintos; revigorado, para a realidade dos meus comprometimentos. Se bem...

Em razão da índole assaz idiossincrática que me põe severo com as vicissitudes do meu tempo e as topografias das minhas platitudes, ou numa mistura disso, é que me antevejo como o construtor sujeito a limitações cognitivas e sentidos anelantes do humor a redundar em uma história de vida complicada. Este meu temperamento... como é dado a me atazanar.

Cabeça, não se manifesta o toró no tanto que venta?

Tendo o silêncio como cúmplice, emendo a entabular com o espelho o que aceito inscrito na sua face. Brotem, alegrias!

Em defesa de bichos, plantas, minérios e máquinas, ou seja, faz bem a todo mundo o que as autoridades da cidade chinesa de Shenzhen estão fazendo. Na coluna do Ronaldo Lemos na Folha de São Paulo desta segunda-feira, leio: a frota de 15.500 ônibus é 100% elétrica; a carga total da bateria, que permite rodar 300 quilômetros, sai por R$ 120,00; o carregamento pode ser feito em tomada comum; com preços menores, a pessoa é incentivada a dar carga fora do pico de consumo; e a frota toda de táxis também já é elétrica.

O planeta inteiro está atento... Vou aprendendo.

Sem ignorar que, no Brasil, o ministro do Meio Ambiente fica jogando sal grosso na picanha alheia, noruegueses e alemães estão de olho no espeto que enviam para que a Amazônia siga dando frutos a quem come e bebe sem empestear a casa toda.

Nem ovos nem tomates podres dão jeito...

Nem se fale de ficar protestando como sempre. Não porque um parceiro de ministério possa providenciar um guarda-chuva, é porque a civilização está pedindo a eletricidade de neurônios em rede, pensando e compartilhando o que existe e o que está para sair dos planos e ganhar bolsos, bocas e mentalidades de todas as gentes, sem exclusão e sem piadinha.

Mesmo se destripar piabas, a pessoa fica para semente?

Recoloco os óculos, limpos das sujeirinhas que grudam nas lentes sem que a gente dê conta de evitar, feito sanguessugas na perna do piá que, por engraçadinho, se enfia no brejo. Oxe! Lá bem no fundo, e presto, este retrato suscita o contraste do urbano poluído com o suburbano já dando pinta... Ê saracura!

O espelho, embasbacado pela energia quente de um banho, permite-me grafar com o entendimento dos entusiastas:

Agorinha mesmo, vou querer as minhas novas habilitações.

Rodrigues da Silveira

Praia Grande, dia 04 de junho de 2019.

A reforma da providência

A reforma da providência

Como parece enxergar prender e aprender em apreender, ignorando que é preciso desbravar o caminho para entender-se com os contraditórios da metafísica, diz o pai:

─ Sem embromação, vamos falar direto às pessoas.

Contas feitas, malas desfeitas, viajando com o DESCONFIE DA CONFIANÇA afixado na porta, diz a mãe:

─ Direto à realidade, à leitura da realidade, ao que se lê?

Sem reconhecer que, de 1995 a 2018, foram mortos no Brasil, em função do exercício da profissão, 64 profissionais da comunicação, tantos pingos para um mísero i?, o pai diz.

Como, pergunta-se a mãe, uma personalidade ganha nome, sobrenome e toda uma vida de renome?

Amiga angustiada e amofinado amigo não culpem os pobres semáforos, as humílimas lombadas eletrônicas, os desterrados radares móveis ou as extemporâneas câmeras de toda sorte. É preciso dizer que muita infração cometida é da pessoa que, ao volante, age como um espécime jurássico. Além do mais, ilude-se quem acredita que esteja colaborando para a punição do cidadão ou da cidadã ao invocar o deus do trânsito.

No comando da envenenada motoca mental, e sem ligar de ficar feio na foto, o pai diz que gente ordeira não faz bagunça.

Já que precipitação e superficialidade não a caracterizam, e estando de olho no caminhão de postagens que, uma atrás da outra, congestionam as redes neuronais, certa de que a leitura superficial não está necessariamente ligada ao suporte digital, porque o tamanho da tela de um celular não é responsável pela fragilidade da leitura de quem lê, diz a mãe:

─ Tiro uma revelação ao confessor: realidade é ficção.

O pai vai logo dizendo: Saco! Ficar lendo com lupa. O tempo urge! Que o digam os 62 dias de pauleira na CCJ para admitir constitucional o projeto da reforma da Previdência.

A mãe emenda que não dá para ignorar as letrinhas.

Bastante incomodado, o pai dispara que os insatisfeitos de sempre, os chatos, é que ficam pinçando pinta fora do lugar em gêmeos univitelinos, isso é perder tempo, coisa & tal.

Sem abdicar de parágrafos, incisos e artigos, diz a mãe:

─ Não é conveniente conjecturar sobre o que se lê? Coisa & Tal, colhe desavenças quem semeia conflitos? Sei... Otário não leva livros no bolso; só o celular. Novidade...

Pouco familiarizado com bulas, o pai tasca aviar receitas:

“Melhor evitar a aventura dos mergulhos profundos porque a pressão só aumenta à medida que vamos descendo para ir lá escarafunchar a lama. Daí, texto lido com microscópio mostra o batalhão de bactérias, de coisa esquisita... Quem tem pavor de bicho é que sofre uma barbaridade. Que doideira isso daí!”

Paulistanos da Paulista, dentro de mim mora um bicho que me dá forças para parar um tantico nesta parada domingueira. Quando me quero asfixiado, tinhoso de magrela, apeio-me na minha, porque, na manha, não pedalo para viver pedalando.

Rodrigues da Silveira

Praia Grande, dia 05 de maio de 2019.

Empenho

Empenho

Como a crise anda feia para caramba, com mais de 60 mil homicídios num ano, recomendável é evitar bagunça e evento ridículo. Assim, a festa do cabide que iria oferecer a mendigas e mendigos sofreu cancelamento. Quando soube, ô alegria!, o prédio voltou a dar o bom-dia que a gente bem merece ouvir.

Em razão do guarda-roupa modesto, leitora solidária e leitor compadecido, estou ocupado em doar os cabides que pendurei lá na loja de conhecida minha. Alerto que, como tive mesmo de abrir mão da bicicleta por absoluta falta de potássio no corpo, pois me vi aceito neste grupo dos 13,4 milhões de brasileiras e brasileiros que, súbito, passaram a ter um apreço considerável pelas redes sociais, a retirada é no local. Portanto, corram.

E de onde é que tiro energia para viver? Protegido por meus óculos, encaro a vida de frente. E há um confronto que não se pronuncia. Passo os olhos pelo cenário. Preciso sentir o mais que posso o que o mundo me esconde. A mim nada me fala a sua linguagem dos sinais. Mas, coruja perspicaz, percebo que externar minha ignorância daria a impressão de que avalizo o que me avalia ignorante. Não vou cair no buraco que cavo com minha língua. Prefiro tirar à fortuna o cara ou coroa dos meus fracassos. Mesmo que o medo ou a ansiedade causem tantos estragos, dissimulo outras afetações. Para medrar como quero.

Não pago pela vela que me leva apagado à chama de quem me chama. Querem-me dizimado? Querem-me alquebrado?

Na luta, leio e escrevo para mais bem me apreender.

Escolho os fatos que revelem o homem cujos feitos menos me contradigam. Busco refúgio em mim. Pelo que passei, pelo que tenho passado por aí, reflito sobre o que me reflete. Sem o passivo da descoberta de achar no bucéfalo o bucelário, há que se revelar um desconhecido que veicule o factível.

Jogo com as palavras?

Jogo. Não para superar as contradições, mas, para adensá-las, agudizá-las. Pelo divertido, o lúcido da aposta bem sabe a instrutivo quando, por elas, dou lume ao irritante da máscara. Problematizo, para mascarar o que me faz risível.

Concordo com o escritor Anzanello Carrascoza que propõe: “se você escreve, é porque está ali sentindo sua existência e compartilhando com quem está ao redor”. Existo, e transbordo tal vivacidade que, para a minha mais cívica tristeza, constato que, feito campo de araucárias refratário à presença humana, é uma pena que não posso compartilhar as minhas leituras com nenhum desses presos que estão algemados em viaturas pelo Brasil afora. A Lei de Execução Penal? Ai, ai... As leis...

O sentimento de culpa é a Medusa a me avivar as neuroses. Aprendiz de mil mestres em conflito, desejo mais é viver 30% contingenciado. Ou os cobras da Economia vêm me cobrar o quinhão que tenho para vender ou deitarei na pista principal de Congonhas. Afinal, felicidade tem preço.

Rodrigues da Silveira

Praia Grande, dia 02 de maio de 2019.

O aprendiz

O aprendiz

Por me atraírem os simplórios que não se preocupam com o próximo passo, olho onde piso, busco serenar os meus ânimos, ouço o que o mundo tem a dizer. Sem me afogar na correnteza dos acontecimentos, desmonto e remonto suas evidências. Por isso, à realidade dou crédito pela vida que posso experimentar.

Impressionado, leio o que acabei de escrever e assino com a hesitação de costume. Porventura, tal veredito faz sentido ao predizer o uso da razão frente às coisas do dia a dia?

Abismado pela entrevista do neurocientista Ricardo Oliveira publicada no Estadão do dia 26 de abril, a pouco e pouco pela leitura, fui-me descobrindo que, porque tenho emoções morais como culpa mas não me adapto às relações sociais, tenho um distúrbio de personalidade que me põe em desvantagem com quem vive numa boa com o mundo ao seu redor. Porém, o que não se disse é que, feito um misantropo que se apieda, abrindo as janelas para o sol da manhã, tomando um copo de leite bem quentinho na hora de dormir e submetendo-me a horas e horas de psicoterapia, hei de me endireitar, ter uma vida adaptada e produtiva. Confiança é a estrada para a vida nova. Oba!

Admito que gosto muito quando leio conceitos e julgamentos que me contrariam o senso. Desafinam meu cérebro, desafiam a minha mente. Uau! Deito fora a compostura, solto a língua ao passar ao papel o que desejo tecido com o que não sei, porque inédito até o momento em que as palavras passam a vestir tais ideias com o que vai sendo escrito enquanto experimento dar existência ao que penso estar sentindo ao estar sentindo o que penso. Se não desconfio de mim ao me pôr ao natural?

Confessar não é abrir-se à palavra como quem abre o peito para mostrar ao mundo o coração em perfeito funcionamento. Quem se confessa, se humilha. Sem o freio do pudor, dizer o que vai pelo pensamento é abrir mão da própria intimidade. A mim me parece, porém, que a pudicícia não me quer: discreto; acessível a poucos; a me revelar afetado, calculado e fingido.

A vida pede o inventor de mentiras que soem convincentes?

Entrego o jogo, boio nas memórias que mais me convencem de que estou recordando o que me magoa. Machucado, aceito as muletas alheias. E é com essa dor de existir, escolhida para mim, que narro as peripécias de cão velhaco. Ainda mais que sarna inventada também coça...

Com as limitações bem delineadas, preciso aprender a tirar do fundo do baú o que me foge ao entendimento. E, numa hora dessas, o que poderia ocorrer se prendesse a respiração por um tempão e fechasse os olhos com força extrema? Sei, não.

Só digo não achar extravagante nem tampouco inverossímil querer ir de mãos dadas com Montaigne, porque a novidade de uma coisa, mais do que sua importância, incita-nos a procurar-lhe a origem.

Viver é aprender a dar razão a quem não tem?

Acordados, malucos e cachaceiros teimam não acordar.

Rodrigues da Silveira

Praia Grande, dia 30 de abril de 2019.

Cores vivas

Cores vivas

Biologicamente, sou um ser movido à energia limpa, elétrica e cerebral, cuja fonte, para me preservar operante em razoável funcionamento, procede da digestão de materiais orgânicos de origem animal, vegetal e artificial.

Assim, além do sonoro palavrão que o recato aconselha-me a não digitar, assinalo que tomo um susto ao ler que Angra 3 nos sublimou R$ 7 bilhões e, vibrando pela sobrevivência desta unidade, a Eletronuclear ferve pelo dobro.

Agora, leio a matéria de Edison Veiga no portal BBC News a respeito das preocupações ambientais de cientistas europeus, pois, nas terras do segundo maior parceiro comercial do Brasil, há apreensões com o que o governo faz com o Meio Ambiente.

De acordo com dados de 2018 do Ministério da Economia, nossas exportações para a União Europeia chegaram a R$ 42 bilhões, ou 17,56% do total exportado pelo país.

Ressaltemos que a carne corresponde a US$ 500 milhões, o minério de ferro a US$ 2,9 bilhões, o cobre a US$ 1,5 bilhão. Segundo a FAO, órgão da ONU para assuntos de alimentação, a pecuária é responsável por 80% do desmatamento do Brasil.

Para não importar o nosso desmatamento para dentro das suas casas, 602 cientistas de todos os 28 países membros da União Europeia publicaram carta na Science, no dia 26 de abril, solicitando às autoridades do Velho Continente “a defesa da Declaração das Nações Unidas sobre os direitos dos povos indígenas; a melhora dos procedimentos para rastrear commodities no que concerne ao desmatamento e aos conflitos indígenas; e a consulta e obtenção do consentimento de povos indígenas e comunidades locais para definir estrita, social e ambientalmente os critérios para as commodities negociadas”.

Diante do exposto, e sensibilizado com o nosso presidente, pela coragem ao denunciar como falsas verdades as supostas notícias, certo de que procedo com dignidade ao exercer o meu direito de agir com autonomia, vou com os que o apoiam nesta sua exortação de menos cubismo, que enquadra a realidade.

Como, de fato, a verdade que liberta é a do olho que vê pela perspectiva das curvas, prefiro entender que retas resultam nos quadrados que murcham este brasileiro, logo a mim que estou mais para abacate do que melancia.

Todavia, sem deslumbramentos com os arcos-íris da vida, o súbito tira o ar que respiro e acabo roxo de raiva quando tomo conhecimento da última pesquisa CNI-IBOPE. Este inquérito de opinião da nossa gente esfrega na minha cara que os 48% das pessoas entrevistadas acham supimpa o que o governo anda aprontando com o Meio Ambiente. Só 48%!

Santo de casa não faz milagre? Não amarelo, não.

Por isso, faço justiça aos 51% que saúdam positivamente a Educação e, no histórico do MEC, trato de pintar de azul esta leitura fabulosa da agenda que os governantes fazem circular.

Afinal, 51 desce redondo.

Rodrigues da Silveira

Praia Grande, dia 28 de abril de 2019.

A pedra do destino

A pedra do destino

Quem nada espera, nada alcança? Quando a alegria vence o medo que assombra o trabalhador, pouco importa a redução de danos dos terceiros? Não espero que ajam, ajo.

Então, o Estadão informa que, dos quinze segmentos industriais avaliados pela FGV, dois, o de papel e celulose e o farmacêutico, estão operando acima da média dos últimos meses, mais 43 mil ficarão sem emprego desde março.

No dia 15 de abril, na Folha, Ronaldo Lemos pergunta sobre quem vigia os vigilantes que têm a obrigação moral, mas não a legal, de zelar pelo sigilo de cadastros dos contribuintes, porém 2,4 milhões de dados do SUS vazaram...

Quem inspeciona quem valida notas, informações e que tais que vivem sendo transfiguradas em notícia no mundo dos sítios mutantes e das folhas impressas?

Não desempenho o papel. É você?

De tão pesada, a carga da realidade foge dos trilhos, invade a boleia dos caminhões, desaba nas sarjetas das cidades. Mas para nosso alívio, célere porque sem licitação, o Ministério da Cidadania quer a abstinência da nossa gente, por isso já está fortalecendo as burras de 496 entidades religiosas que seguem o bê-á-bá oficial sobre a dependência química, isto é, R$ 153,7 milhões do erário acodem já esses humanos direitos.

Como o caos está disfarçado de inferno, melhor é abordar diretamente o inconsciente: o que existe de atual no futuro é o mesmo que há no passado, é o instante que se faz presente no momento que passa para poder-se passar ao próximo instante. Além do instante? De igual para igual, um segundo basta ao Z para intuir-se em ideias, valores, propósitos. Para ir fundo...

Que felicidade quando o pensamento casa bonitinho com as palavras que o expressam. Matei o pensamento? Nada. Agora, é parte do jogo buscar outro modo de dizer a mesma coisa, só que usar outras roupas acaba destacando o manequim, pelas medidas e pelo porte. As palavras, umas engraçadinhas, para dizer o dito: de coturno, bota ou botina? Ainda bem que nossa língua ignora sinônimos perfeitos. Então, leitora amiga e leitor amigo, variações semânticas fingem similaridade com tamanho empenho que a leitura empolgada faz uso da máscara do igual, como uma aproximação entre significados.

Claro que entendo, sei, é uma obsessão, a tal da ideia fixa. Como espelho, a cara do obsessivo fixa ideias. Leio-me.

Opinião vira notícia quando ofende, difama ou calunia. Em outras palavras, opinião não é falsa nem quando é fato.

Moralidade é escolha. Para perorar por silogismo: a ação é histórica. Ou seja, pondo outra roupa nesta ideia: a ação a cujo valor corresponde o que faço é que ganha corpo enquanto é executada. Ou seja, para deixar claríssimo que dou voltas com as palavras: realizada a ação, o valor existe.

Vou facilitar o bordado com o fio do pensamento: faço mal a quem quero, da forma que desejo, sabendo que as leis estão aí na praça para me impedir as malfeitorias. Porém, solitário que sou, mostro o dedo do meio, para mais bem deixar evidente o quanto desprezo o lobo que me quer na alcateia.

As leis definem o inimigo. Quero-o próximo, com o rosto na janela do bonde em que não viajo. Tenho pés, a mim me basta andar como quero. Sou do tipo de andarilho que não corre da chuva nem da geada, vou indo sem destino.

E daí?

Em matéria d’O Globo, nesta segunda-feira, dia 22 de abril, o repórter faz um relato sobre a quanto anda o museu a céu aberto que é o Rio de estátuas e homenagens em bronze.

Na Praça Nossa Senhora da Paz há guerra. A pobre menina dos balões sente no corpo a sua irrelevância: os balões, apesar de material denso e mais pesado que o ar, foram aos céus; as mãos, talvez aflitas com o verão tétrico dos 50ºC, optaram ir se recompor em outra paróquia; agora, foi-se uma das pernas...

O que isto quer dizer?

Mutilados ficamos todos nós outros que sabemos que nada é feito porque o descaso com a coisa pública é o patente sinal que indica que os símbolos da pátria, da nação, da sociedade, da comunidade, da brasilidade traduzida em metal estão fora da agenda das otoridades. Lamentável é saber que tais signos pouco representam a quem deveria guardar nossas emoções, nossas lembranças, nossas memórias traduzidas em bronze. O descaso, porém, atinge os artistas cujo talento torna palpáveis, e admiráveis, as ideias e os sonhos que nos identificam.

Gostemos ou não, as esculturas e os monumentos públicos têm a nossa cara, e dizem de nós o que pensamos sobre nós mesmos. Este abandono, ainda mais, põe a nossa cara para o tapa que as autoridades desferem em nosso rosto. E reagimos como? Com a indiferença dos analfabetos políticos. Quem tem de cuidar de patrimônio público é político, né? Não. Quem tem de cuidar de político, para fazê-lo trabalhar pela integridade da coisa pública, é o eleitor, que é cidadão, pagador de impostos e cumpridor de leis e regulamentos. Há que se exigir dignidade e honorabilidade aos administradores, e se eles não as têm para si, tenham-nas por nós, que não somos da sua laia, na falta de postura e na indigência moral dos que nos querem degradados e sintomáticos ao nível deles. Temos de vigiar estes que nada vigiam. Um celular pode ser vigiado 24 horas por dia, 7 dias por semana, sem o apagão da negligência. Pois bem, quanto custa colocar câmeras para honrar o que pensamos sobre o nosso passado? Quanto vale vigiar por nós que, na labuta, acabamos presos ao cotidiano no qual seguimos eleitos desprezíveis aos olhos de quem não se ocupa do bem público, da coisa pública, da república. Ei, republicanos, quem dita o valor?

Sem respostas, mas cobrados pelo voto.

Mas, enfim, a Gerência de Monumentos e Chafarizes do Rio não pode cuidar dos 1.374 equipamentos públicos, pois, pelas leis patafísicas, o bronze evapora com o sol...

Melhor converter tudo em pedra.

Rodrigues da Silveira

Praia Grande, dia 25 de abril de 2019.

Um complexo simples

Um complexo simples

De ofício, como titular desta ação cultural que desencadeia a presente, provoco a crônica do corrente dia, 23 de abril, a se manter equilibrada, racional o bastante para ter no bom-senso a Estrela da Manhã, como guia e farol. Afinal, porque vivo para escrever, sigo na rotina da leitura do mundo com os sentidos. No entanto, para transformá-la em texto capaz de ter quem o leia, recusarei vulgaridades, banalidades e obviedades, apesar de danado, o oficiante.

Despido da graça do riso fácil, do humor fleumático, do olhar irônico, tenho, ao menos, a petulância de querer-me atento aos sinais dos tempos. Embora tal entendimento não ande lá muito bem da veneta, trato de ir à flor dos nervos, sem invisibilidade.

Assim, tomo inevitável a conclusão que é melhor mesmo ir sozinho, afeito mais à discrição do observador do que dado aos gritos dos celerados, que, incapazes para dominar as próprias chamas, imolam-se a olhos vistos.

Com a licença necessária, estimada leitora e prezado leitor, volto à crônica anterior para dela pinçar duas passagens. Diz a primeira: se lambo o mundo com todos os sentimentos; diz a segunda: a enfermidade está na demasiada fraternidade.

Começo pela última. Pois, uma vez que valorizo sobremodo quem odeio, o meu ódio é para bem poucos. Procuro preservar a sanidade, construindo as distâncias que me permitam ficar na minha, retraído mas alerta. Afinal, quando estou na presença dos odiados, estou fora de casa e isto contamina o meu juízo.

É o desconforto do confronto que me faz passar por cima da indiferença. E me ponho vivo, de olho nas pessoas, curioso em saber o que pensam, pronto a interpelar o que dizem. O ódio é o filtro pelo qual separo o ruído de fundo, distancio-o do que preciso escutar com cuidado. Faço questão de ouvir. Para não perder uma vírgula, me aquieto. Retesando os meus neurônios e dispondo dos meus tímpanos para as sutilezas, percebo as entrelinhas nas pausas da respiração. E sem me deixar cair no entusiasmo, o ódio me resguarda do pior que há em mim, e me motiva a interpretar o contexto e a localizar quem fala.

Da escuta passo à argumentação, escolho as palavras, não falo por falar. Sem levantar a voz, mantenho a objetividade. E quanto mais a irritação me faz pensar contra a minha vontade, mais vou abaixando a voz, mais vou falando devagar. Mil vezes ficar quieto no rancor de pessoa incomodada com essas ideias alheias, mas é a mobilização da mente enfiada num corpo que reage à interação com objetos do ódio que me tira da inércia de permanecer mudo, posando de indiferente.

E...

Ao fim e ao cabo, todo este processo de repulsa me leva ao diálogo com quem menos quero papo. Amo odiar quem me faz vivo, a pensar as circunstâncias, a dar o melhor de mim, a me incentivar à discórdia, à discussão, ao debate.

O antagonista virar protagonista? Merda!

Rodrigues da Silveira

Praia Grande, dia 23 de abril de 2019.

Mão na cumbuca

Mão na cumbuca

Há 14 milhões de famílias brasileiras que recebem, e realço que devem continuar a receber, o Bolsa Família. É distribuição de renda, discutir sua importância deixou de ser passional, pois o consenso chegou. Triste é saber que a correção do valor do benefício não é efetivada porque iria aumentar os beneficiários. Mesmo assim, palmas a quem deliberou pagar o 13º do Bolsa, porque os pobres vão gastá-lo por necessidade e, certamente, com gosto, traduzindo R$ 2,58 bilhões em utilidades e serviços.

As pessoas têm este lado solar.

Mas a minha passividade diante das contradições do mundo me faz condescender com aquelas gentes que pegam pesado comigo, e fazem-no para extrair o mel que trago escondido no fundo da cumbuca. Quem me põe contra o muro bem sabe que tenho muito a entregar à sociedade, só que o camaleão é-me estado natural de adaptação. Sobrevivo sem maiores dores de estômago, busco a convivência pacífica, longe dos extremos.

Reconheço que há pessoas modernas, atuais, humanitárias, que muito se ocupam de indivíduos com esta minha índole; são seres iluminados pela compreensão. A mim me parece que tais cidadãs e cidadãos têm a determinação de caráter que faz com que tomem, com agilidade de raciocínio e facilidade de partilha, o partido dos direitos, porque ligam para as circunstâncias em que é preciso exercê-los ou exigi-los.

Se a menina veste-se com roupas de menino, precisamos respeitá-la na sua vontade, facilitar os hormônios masculinos e prepará-la psicologicamente para a mudança física do corpo. Principalmente, por ela ter sete anos.

Não há exagero, há cuidado. Uma criança é uma criança é uma criança? O homem saudável está na menina amparada. E quem tem idade para separar o joio do trigo não pode abraçar qualquer infantilização ideológica que não respeite a diferença. Se não existe o respeito, o preconceito prepondera. E quem se gaba de não ter pré-conceitos faz estúpido o seu humanismo.

Convenhamos, contudo, que o manejo do fogo ou o uso da roda são úteis e necessários para a civilização. A enfermidade, assim, está na demasiada fraternidade.

Radicalismos, fundamentalismos, extremismos, não importa a postura nos campos moral, político ou social, se têm raízes à direita ou à esquerda. Toda leitura exacerbada do mundo leva a uma hiperbólica atuação. Parece-me desperdício de revolta, sem, de fato, ir contra o quê e quem oprime e reprime.

No afã de ocupar um papel relevante, a destacá-las como pessoas compreensivas, antenadas com mudanças, propensas a revisões culturais, certas lideranças legítimas e legitimadas, e me refiro a líderes religiosos, comunitários, professores, pais e mães inclusive, nem sempre estão capacitadas para enfrentar os desafios da nova ordem psíquica.

Assumir tais postos com tal entrega de paixão? Sem que se retratem autoritários, casuísticos e preconceituosos, e não por falta de seriedade, estudo, aprofundamento, análise de dados e comprometimento com ideias das áreas de saúde, psicologia, psicanálise, filosofia e ética, que isso, o perfil desmesurado, se dá. Estas lideranças, ao adotar esta visão política da tolerância absoluta, tornam-se: menos gentis porque onipresentes; menos eficazes, por oniscientes; pela onipotência, menos razoáveis.

Daí, diante destes luminares, pessoas de carne e osso que lutam por vaga na creche, batalham pelo emprego na padaria da esquina, guerreiam pela sobrevivência no mundo de robôs, elas acabam desenvolvendo repulsa, ojeriza, ódio.

Todas as pessoas precisamos aprender a escutar. Sem nos afobarmos a ouvir o que não diz quem fala. Precisamos pesar o que alguém faz sem adiantarmos os efeitos. Precisamos ter que outrem é outra pessoa, que até age e pensa como nós.

Diferenças devem ser valorizadas e não padronizadas pela régua da nossa alma. Ou seja, o bem-estar social começa pelo respeito ao outro, passa pela sensatez no convívio com quem discorda da gente, entra pela lucidez ao expressar o que nos comove. E antes da opinião vem a escuta; da organização das ideias, a escolha das palavras; a argumentação pró e contra o que quer que seja. Sem tabus, mimimis, vitimização.

Aliás, com a barba de quatro dias para mais ficar parecido comigo, não fico down quando tomam meus olhinhos miúdos como dica do cromossoma encantado. No entanto, não aprovo infantilizar quem porta a Síndrome. O excesso de amor impede pessoas com trissomia de desenvolver-se, divertir-se, estudar, trabalhar, passear. Sem a proteção castradora dos virtuosos, o Down poderia viver menos angustiado, e mais feliz?

Distraído do lugar onde fui nascido, quero o Nansen em cuja foto reconheça a minha identidade, sem ficar bradando contra os muros a dividir troianos de gregos, taturanas de lacraias, as begônias dos crisântemos, os diamantes das cassiteritas.

Os fatos não mentem? Talvez. Ou muito me engano.

Todavia, procuro não agir feito um imbecil, nefasto e nocivo. Nem pondo um dedo a mais de bom-mocismo no que faço.

Por acordos semânticos, fico de olho na semântica. Pois só entendendo o que se diz é que monólogos são rompidos. Por conseguinte, dialogam uma pessoa com outra?

Se o modesto faz pouco do muito que pode, apenas farelos, sob a mesa, restam aos humildes. Como é?

O mel, pelo que capturo da vida ao meu redor, não o fabrico por hábito, mas pelo desejo de fabricá-lo. Às vezes, por prazer, nego-me a compartilhá-lo; às vezes, por descuido, sei ofertá-lo. Pessoa, se lambo o mundo com todos os sentimentos, colho o imperdoável ao não-esquecimento. Sou de me melecar.

Pois, riso ou lágrima? Ambos, que chego a adorá-los.

E é em nome da liberdade de pensamento e da liberdade de expressão que... nada tenho a dizer à vida. Digo aos vivos.

Rodrigues da Silveira

Praia Grande, dia 21 de abril de 2019.

Compreensível

Compreensível

Em nota sobre o poema O que amarga, Flávio R. Kothe, tradutor e organizador d’A poesia hermética de Paul Celan, diz que a arte é concreta, singular, mas tem nela a elaboração peculiar do abstrato e universal, de um modo inacessível ao conceito. Ainda, o suicídio de Celan em 1970, ao fim e ao cabo, menos que um drama pessoal de um sobrevivente da Shoah, é visto mais como colaboração com o inimigo na guerra contra o terror de Estado praticado mundo afora.

Entendo. Mas: há artistas que, pensando-se a si mesmos, pensam para o outro; e outros há que, pensando-se pelo outro, pensam-se. Ambas as práticas trabalham a consciência, e isso independe da sua atuação, comunal ou egoica, a posteriori.

No papel virtual, corro às folhas. Soltas na realidade, a mim me dão suporte aos pensamentos que tomam o discurso pelas rédeas, em desenfreado jorro que afoga a lucidez na razão.

Na grita em que me calo, balbucia quem não se controla, vê em mim a brecha para ganhar neste mundo qualquer sombra que lhe sirva de veículo. Para manifestar-se em desacordo com os rumos do mundo. Como se buscasse o quê? O palco...

Desempenho meu papel. A pessoa que escreve, posso mais que a rebeldia, mas quero ir? Posso ir além da revolta, se irei? Pego da pena, a arma que aprendo manusear, mirar, disparar.

Penso. Para que a realidade ganhe existência. Sinto.

Uma pizza portuguesa, para começar. Ressalvando-se: com o número igual de fatias para ela e para ele; com a conta paga por ela, por ele ou por ambos; antes de ir-se, agradecer quem trabalha no atendimento. Como se vê ─ pizza é um começo.

Então, basta mudar os hábitos, inventá-los outros e terei um mundo educado e gentil? O mundo é vasto e o meu coração, diminuto. O sangue que levo nas veias e artérias não herdei de ninguém. Todavia? Faço por mim, agindo. Achando que posso, e não posso. Já é muito tolerar os modos. Dá um trabalhão a quem se dispõe servir-se de outros modelos para que venha a tornar-se quem se quer: novo. A caminho de mim. Porque há de rebelar-se contra ódios, gratuitos ou justificados. Pois há de revoltar-se contra amores, servis ou ajustados. Porquanto há de revolucionar-se além das órbitas, previstas e calculadas.

Na esfera pública da intimidade, o plano é...

O povo? O que disparou 80 tiros e o que os recebeu. Povo, das camadas populares, pobres, sem poder. Povo, o que veste uniforme, almoça, janta e toma banho. Povo, os encharcados de álcool a queimar nas ruas. Faz jus a?

Quem se acha dono, reduz custos. Na Educação: de R$ 24 bilhões para R$ 17 bilhões; dos 21 mil cargos comissionados no governo, foram cortados 14 mil em universidades públicas.

Diz-se o que não se diz? Não entendo o que digo, entendo.

Ao delírio das coisas, o meu ofício é a metamorfose.

Com a percepção do afeto, em mente e por palavras, é lícito a arte fugir à ordem ou agir contra a norma.

Rodrigues da Silveira

Praia Grande, dia 14 de abril de 2019.

Corpo estranho

Corpo estranho

Nada mais estranho do que o mundo. Olho a rua. Ocupo-me dos passantes. Antes de passar pela rua em que moro, o que estavam fazendo? Vão para onde? O que irão fazer quando lá chegarem? Será que estão indo trabalhar? Que vida esquisita.

Mas não vou especular. Ou errarei pelo nonsense que nutre as sinapses com uns desequilíbrios químicos, na confusão de dopamina, endorfina, sei lá o que mais.

Para falar de outras esquisitices...

Faz dias, começaram a repetir o George Santayana, a frase: "Aqueles que não podem lembrar o passado estão condenados a repeti-lo". Não sei dizer em que contexto foi dita, mas tem validade pela advertência. O tanto de importância e relevância está na construção: PODE lembrar. É a locução empregada, que diz o direito de lembrar, rememorar, recordar. Mas não diz comemorar, celebrar, ou, sequer, festejar. Ficou claro?

Entendo que seja este o teor do aviso. Por precaução, e o faço sem tirar pela violência, volto àqueles dias.

De fato, e por direito, lembro o que houve em 1964 e o que se seguiu ao golpe. Vi caminhões militares passando diante da janela de casa; em seguida, não sei quanto tempo depois, com meu pai e minha irmã, fui ver, onde havia um declive lamacento hoje está o cemitério novo de Ibiúna, e vimos moças e moços do Congresso da UNE que foram presos num sítio, em 68.

Mas foi só no primeiro ano da faculdade de Jornalismo, em 1984, que liguei minhas memórias com o dia a dia da noite que durou até o ano seguinte, 1985. Ano em que Tancredo morreu. E antes de tomar posse como o primeiro presidente que, desde o tal março de 1964, não era um ditador fardado. Um tranco.

Por dever e por direito, busco saberes sobre o que não sei. Não uso óculos tecnologicamente desenvolvidos para limpar da minha frente a poluição de pululantes telas de tantos trecos.

E é na TV que vejo uma fila quilométrica, com mais de 15 mil pessoas procurando emprego e querendo trabalhar. Leio os índices do IBGE; informam qual o método para os cálculos, o mesmo usado mundo afora. Quer pulga, orelha?

Fecho os olhos, a realidade não some. Sou teimoso, a bicha é mais. Nem sacudindo o troço que servia para telefonar...

Eca! Para não fazer miséria pela casa toda, já que a barriga anda descontrolada como a vida, corro ao banheiro. Ufa.

Peralá! Não é porque nasci antes do advento da Idade Mídia que condeno os trambiqueiros digitais. É porque, no admirável mundo das redes, tolices puxam outras. Novidade?

Para posar de Família Margarina, tem gente usando foto de filho dos outros como se fosse dela. Que fofo...

Depois disso tudo, melhor me comportar direito. Se tudo der certo, vou dar jeito na vida. E passar a comer de 3 em 3 horas, dormir 8 horas, e curtir o celular só umas 20 horas por dia.

Ou os ETs que estão de butuca ─ paradoxalmente calados, Fermi? ─ vão escapulir do Hubble a mil zilhões de anos-luz.

Rodrigues da Silveira

Praia Grande, dia 04 de abril de 2019.

Pedaço de mim

Pedaço de mim

Sabe a pedra do Sísifo? Pois, esqueça. Conhece Enigma? O poema do Drummond do livro A rosa do povo, sabe? Pense nele. Desprevenidas, as pedras seguiam na sua vida de pedra, todavia uma forma obscura barra a caminhada, então, é mal de enigmas não se decifrarem a si próprios, vai daí que as pedras, no esforço de compreender, chegam a imobilizar-se de todo.

UMA PIADA, minha crônica última do passado 31 de Março, fabriquei-a com o deliberado hermetismo dos objetos obscuros. Nada mais enigmático que o evidente. Como a forma que veio deixar petrificadas as inteligentes e sensíveis pedras do poema do Gauche de Itabira, e fi-lo vir, o meu texto, para zombar da tentativa de interpretação. Piada, a crônica; e não o poema.

Para não perder a mão, nesta, corro de explicar enigmas. É que piada contada ou causa efeito no ato ou já era. Era?

Era uma vez a ocasião de um determinado fulano, o capitão anônimo que foi pescar numa angra dessas em que a pesca é proibida por lei. Daí, veio lá um funcionário de órgão específico de inspeção, cuja lavratura de multa imputou ao capitão fulano a ilegalidade praticada. Conforme-se, é a regra. A barca passa, o praça fica. Rasgaram a multa. O multador foi-se porta afora, por ato do superior recém-lotado no cargo.

O mais, deixo às inteligências leitoras que liguem os pontos para obter o desenho, caricatural e grotesco, da hora. Tão logo resulte o quadro em riso, ou não. Assim fisga quem lê, entre a falta e o excesso, sendo texto, o instante feito para efeito.

Avante!

Há qualquer coisa que se move na minha mente, está lá em algum lugar da minha consciência, algo informe, uma presença que diz meu nome com todas as letras. É da sedução, farol do reflexo. Leio o espelho, pisco de volta. Sinto que pisca, que me espelha. Deseja para si a palavra, na petulância de querer-se final. Como não lembrar a poesia pelos calafrios da agitação? É destino, isso não passa de ato humano.

Tropeço no minério.

A jazida do inesperado me atravessa o caminho. São ímã as palavras do João Pereira Coutinho: quem disse que as nossas paranoias têm de ser reais – para os outros? Elas são reais para nós, e o que interessa é a verdade subjetiva de quem cria.

O texto, publicado na Folha no dia 26 de março, fala de Nós e Corra!, filmes roteirizados e dirigidos por Jordan Peele. Não se tire pela preguiça e não se faça de gugoulista, leia a coluna e veja os filmes. Ouse viver com a perturbação de pensar por si a partir das provocações de quem pensa por si. Duvida? Bingo!

Idiota míope, algo me impede de ler a pedra pela lapidação necessária. Permaneça inacessível ao valor do uso, sua bruta. Oposto ao MEC que ─ a ir, voltar, fazer, desfazer ─ é exemplo do que quer quem não sabe o que quer. Fico na mesma?

Volto ao Drummond, sobrevivo à consciência. Sei, rio algum transborda do homem sedento. Pela vanglória, é pescado.

Rodrigues da Silveira

Praia Grande, 02 de abril de 2019.

Uma piada

Uma piada

Leitoras e leitores, pesco onde a lei permite. Saibam mais: o “Pi” é a resultante da razão entre a circunferência e o diâmetro de um círculo. Não sei o que isso significa — apenas copiei a descrição do jornal. Então, fui pescar ao Ruy Castro.

Com mil tamoios! Logo o Pi?

Pois. Convocam-me, pelo Messenger, a mobilizar a Ciência à resistência aos botocudos que, fulos e acelerados, passam o compressor do rolo sobre vales, montes e cordilheiras. É plano de certa turma provar-se certa, e sem ninguém a fazer questão de perguntas. Duvidar não ilumina, só aumenta a escuridão.

Estou dentro. Hoje mesmo, já agorinha, enviei este amuleto chamado Pi para todos, meus contatos. Para tirar o Galileu das chamas? Pi. É o fetiche do momento. É preciso manter a roda girando, ou a Fortuna não saberá a quem está destinada. Pi!

Não ficarei entre os obtusos que jogam o Santos-Dumont do alto da Sabedoria ao associá-lo à destruição das massas pelos artefatos nucleares. Sem bombardeio, sou anticriminoso.

Não me juntarei aos acólitos da obscuridade que alardeiam, com desperdício de cautelas, ordenarmos em calendário dias e noites, darmos nomes a bois e vacas, e tirarmos pela semente a goiabeira, pois é fruto da dentada cobrir-se nas vergonhas.

Economizarei minha beleza, quero mais na íntegra o BPC. A quem de direito os centavos, cada um deles, pois, de cabeça erguida, hei de seguir lutando pelo lugar à mesa. Xô, migalhas!

Nem patrioteiro ou acaciano. Na justa das narrativas, Celan.

Pela porta da frente, entro e saio. E são tantas as fachadas, mas sem fundos. Nada vezes nada? Sigo a dizer do meu jeito, de ibiunense oswaldiânico: a alegria é a prova dos nove.

Sobre tuítes imbecis? Não me são anzol, sigam nadantes. A caminho do chão de terra, de asfalto, da fuligem do concreto? Não entram na foto, erram da imprescindibilidade. O caminho? Vou por onde passo, posso e não peço. Nem me apresso. Vou, pois ir é voltar-me para o próximo passo, ao que dou valor, no apreço de saber-me de mim nisto, até pelos outros.

O que há? Penso, dou pontos no penso que não me cura. Remediado? Pelas palavras, dou-me à febre, pois: visionário, o poeta é também uma visão; através dele todos podem ver.

Assim, solidão não é levar minhas janelas para espiar a vida ao redor e não ser visto. As janelas, que alguns chamam olhos, dão voltas pelas vizinhanças. A trabalho, que vagamundear é respirar. Não vão a passeio, que os olhares magoam. Fere-me o excesso do visível, que o caos das desmesuras ceva em mim a inadequação. E cevado como um bacalhau?

Bagre, aquele que come na lama o que a lama rejeita.

Todavia, quem pia os seus males arrepia. A zorra não passa de uma realidade. Contudo, quanto mais avanço, mais recuo. A Lei é a 1079. Em... bala... me... o artigo? Pesquei... 7. É o 7!

Ô inferno! A televisão, aqui, pega apenas este canal maldito.

Rodrigues da Silveira

Praia Grande, dia 31 de março de 2019.