Aquarela em carne viva

 

Aquarela em carne viva

 

Se posso expressar meus sentimentos, jorrando à realidade o que passo de momento, digo explicitamente que não tenho vocação para crítico de arte. Portanto, engana-se quem, a partir do título da crônica, possa estar imaginando que escreverei sobre Adriana Varejão.

Nada disso. E com outras preocupações, emendo:

ꟷ Conhece a Bíblia da Barsa?

Pois é, derrubei-a com suporte e tudo. Foi estrondoso meu fiasco, já onze e pouco da noite.

Meus vizinhos certamente, assim como eu, de cabeça quente com o andamento preocupante e vergonhoso (com pintas de criminoso) da vacinação, e viro fazer barulho de repente.

Que homem erra matar um pernilongo ordinário? Um bobo.

Dei bobeira, fiz bobagem, banquei um boboca.

Sobreveio a besteira do livro sendo derrubado por causa de gesto mal calculado, pela distância imprecisa, pelo olho torto de raiva.

Catei o trambolho do chão. Assentei-o de volta no lugar. Ao acaso, abri o tomo e deu em Tobias, que me lembrou de Sulamita.

Conheço a Sulamita personagem das minhas leituras erráticas da Bíblia e a esposa de um Tobias, que um dia foi estudante de Filosofia na mesma universidade em que me graduei em Letras.

A mente monta sua banca pra vender ilusões, compro-as por amor ao próximo. Ainda que a irritação com as atualidades me faça passar por um sono assediado por fantasmas de carne e osso.

O que estou querendo dizer?

Queria pra hoje uma crônica sobre o centenário de João Cabral de Melo Neto, cuja efeméride foi em 2020, que nem me lembrei. Queria, mas do ruído noturno brotou Sulamita. Justamente esta Sulamita tão apaixonada pela poesia do João Cabral.

ꟷ Seu Rodrigues, que fim levou o bicho?

Pra não repetir o fracasso estúpido de uma ação desastrada, tratei de esperar que assentasse onde o tapa fosse a solução e não motivo pra renovar a fúria num espírito já meio sem limite.

Ele pousou na escrivaninha onde fica o computador. Não titubeei. E com gesto simples e certeiro, dei cabo do danado.

ꟷ Voltou a dormir feito anjo, seu Rodrigues?

Quem dera fosse possível ter em calmaria a madrugada.

Nem bem apaguei a luz, uma barata veio estragar a tranquilidade.

Por demonstrada incompetência pra lidar com pestes domésticas, e me refiro literalmente a pernilongos e baratas, já antevendo a vinda de ratos, democraticamente paro a crônica um instante.

ꟷ Seu Rodrigues, pra quê isso?

Entretanto parei. Mesmo não assinando o retrato apocalíptico que meus demônios teimam pincelar com traços exageradamente tensos, dei-lhes razão. Humildemente, fui telefonar à empresa especializada em extermínio desses animais pestilentos.

Enfim, como não tenho pesadelos por querer dormir em paz, como está ao alcance da minha alçada não transformar a minha casa num chamariz, fi-lo pra evitar futuras rondas noturnas, porque dedetização não é urgente, é ação preventiva.

 

Rodrigues da Silveira

Ibiúna, dia 21 de janeiro de 2021.

Quinze minutos

 

Quinze minutos

 

O momento era aquele. Tinha à frente um caminho a cumprir, pois a vida seguia seu curso. Como um riacho afluindo pro rio mais denso, sabia que as suas águas rasas colaboravam de maneira singela. Sem ostentação boboca, iam desaguando naturalmente.

Não fazia caso de enfeitar o pavão. Seria tolice dispensável querer acentuada a beleza que já possuía; como se a natureza funcionasse melhor com sua ajuda, dizendo-a linda de morrer.

A cauda de nenhuma outra fera estava em causa, o jeito, portanto, era manter a calma. Estando a ponto de precisar tomar uma decisão, aflito, acabaria por estragar a ocasião.

Pra marcar posição com consciência, sem ficar tenso nem sujeito às consequências da precipitação, precisava amenizar a urgência, foi pra isso que comeu umas bolachinhas e bebeu leite.

Frio, mais frio do que parecia realmente esperar bebê-lo. Porém, o que poderia querer, uma vez retirado direto da geladeira. Portando só haveria de estar gelado, obviamente gelado.

Se não bastasse a temperatura, o leite desceu como um torpedo no estômago, fervilhando sob ansiedades mil.

Poderia estar melhor, mas era assim e agia assim. E penava a ser como era, uma pessoa de difícil compreensão. Que o julgavam meio selvagem no trato com os demais, um problemático quando avaliado por seus atos.

Em outras palavras, com o entusiasmo patético de praxe, como se defendesse o estado democrático de direito, pegou o celular, teclou o número salvo e falou, controlando a voz para não dar a entender que poderia estar hesitante ou intimidado, que viessem entregar pizzas.

Com desenvoltura, seguro de que sua empáfia era justificada pelo pedido, de duas pizzas sem borda recheada e com refri de dois litros, enfatizou que poderia ser entregue além da meia hora destacada no material publicitário.

Era bom porque sabia entender o calamitoso da vez.

Ao telefone, e como precisava frisar, fez questão de destacar que uma gorjeta gorda seria paga se tudo corresse de acordo com suas exigências de consumidor razoável.

Tinha por bom esse costume de dignar-se a querer premiados os humildes que o honrassem com a servidão de boa-fé.

Se sua voz manteve-se firme e pausadamente disse as frases, por qual motivo não tinha sido atendido conforme o solicitado?

Ainda que não comunicada à família, tomou outra decisão.

Depois de quarenta e cinco minutos sem ver a cara do que pedira, atenderia o interfone pra gritar que não era otário pra ficar esperando além do admissível.

Havia limites intransponíveis. Uma barriga roncando é diferente de sua barriga estar roncando. E era vergonhoso a um pai de família ter de andar sem parar, à espera do infeliz do entregador.

Perdera o sábado. Perdera o gosto.

Contudo, por nada deste mundo perderia o tesão de participar do momento histórico, com Inglaterra X China arbitrada pela ANVISA.

 

Rodrigues da Silveira

Ibiúna, dia 19 de janeiro de 2021.

Outro quiproquó

 

Outro quiproquó

 

Um daqueles dias? Pois é, mais um deles.

Onde estão os meus óculos? No devido lugar, no seu nariz.

Cadê a minha máscara? No saquinho, junto com as outras.

Alguém viu a minha carteira? Na mesinha, que foi do telefone.

E as chaves? Ao lado do saquinho, que também não telefona.

Como você, que mora sozinho, consegue perder fácil o foco?

Você acha que me embanano feito barata tonta, né?

Não, não, você tem tendência a...

Entendi! Mas não tomo jeito. Sou do tipo que dispara fazer alguma coisa, que nem lembro a razão óbvia pra não correr pegar o ônibus e só me descubro sem freio já estatelado na esquina. Não vou negar, sou fã abnegado de casca de banana distribuída por todo canto. Não posso fazer muita coisa, pois cair de maduro é comigo.

Como invejo pessoa que se conhece sem o menor esforço.

Essa é boa. Nem vou entrar nessa briga, pois a luta pende, quase sempre, contra mim. Não tem jeito, pois não vou me enganar. É claro que a balança escolhe o outro lado, que chateação.

De chateado pra chato, o caminho é curto.

Aproveitando aquela imagem do ônibus desgovernado, não queira saber carecas os pneus bem quando o cachorro resolve cruzar a rua. Desacelere. Ainda dá tempo, não se perca estúpido.

De deslize em deslize, é triste me fazer tão imbecil. Concordo.

Se ao menos terminasse as coisas que começa. Mas, não.

O problema não se resume a me dedicar a fazer tudo do começo ao fim. Com o acaso à solta no mundo, é complicado querer levar a vida na serenidade. Sempre pipocam umas complicações.

A ordem natural do universo não faz você correr que nem doido.

Doido, eu? Só falta me acusar como pai do caos.

Fique despreocupado quanto a isso. Não costumo trocar o sentido das palavras. Você não é anarquista nem baderneiro, é bagunceiro. A sua vida não ficaria perfeita sem esse atropelamento contínuo, talvez ficasse um pouco menos risível.

Não sou fleumático que acerta o passo pelo relógio. Aliás, sequer relógio eu tenho. Puxa vida.

Vamos lá! Tenha pulso. Ganhe fibra. Tome coragem pra enfrentar esse bicho que nem tem sete cabeças.

Então, a vida me chama para pôr ordem na casa? Isso me tira do sério. Quem tem que limpar os cinzeiros sou eu, porque os sujei. Mal começo a me livrar das bitucas, viro fumar. Isso é normal, tão normal, que nem sinto estalo algum.

Aja, paciência, aja. Que sua mão sobre tal babaquice transforme o desordeiro. Haja paciência, ainda que, raivoso, esmurre a porta. A ele venha a temperança, pois, menos espaçoso, topará bater à porta.

Caso a vida figurasse reduzida a uma porta, claramente, buscaria a chave perdida com a sensatez dos previdentes, que não dão murro em ponta de faca nem atiçam à vara uma onça brava.

Viva!

Quer um Mozart no celular? Dou com a Waldstein pela metade.

Não repita que... Não! Desta vez, não.

Neste dia 17, Ludwig van Beethoven teve o nascimento registrado há 250 anos e um mês.

 

Rodrigues da Silveira

Ibiúna, dia 17 de janeiro de 2021.

Uma vaga lembrança

 

Uma vaga lembrança

 

Para expressar uma opinião, é preciso tê-la.

A questão, portanto, está em ir pelas pegadas até o ponto que for possível, sem exagerar na dose. Para não acabar borracho, portanto incapacitado de avaliar se aquela água toda é o mar ou uma lagoa. À noite, então, melhor nem se empolgar. Ainda que a lua colabore com o seu poético e brando fulgor. Há encantos, no entanto, que vão além do romantismo, servindo como detalhes num postal. Ou seja, é bom estar atento aos indícios e tratar de ir juntando os fios da meada, pois é isso que permitirá a localização mais precisa: no emissário da José Menino ou às margens da Itupararanga.

Localizando-se, vem outra etapa.

O que estou fazendo? Com esse frio, com essa garoa escorrendo pelas pálpebras, estarei abrigando o inverno na minha cabeça?

É por experiência própria, mergulhado no barato dessa psicologia sem elementares fundamentos científicos e sem sólidos argumentos lógicos, que bebo dessa água. Confesso, estou gostando de bebê-la.

E sem quem me chame à razão, vou bebendo.

Mas não há consolo, há porre.

Depois, mas antes da água de coco, viro mais outra dose. Até que amanheça, vou no embalo. Com o dia posto, então, é o caso de ir pro bar mais longe de casa. Assim a volta poderá se prolongar, tornando improvável cortar caminho.

Se a opção é sair da rua perpendicular pra entrar na paralela, em ambas, porém, é possível seguir dando carga às células nervosas.

Muitas, muitas, e muitíssimas cargas depois, já convém me admitir encarnado no bêbado exemplar.

Aquele que vomita para abrir espaço para mais doses, porque ele conhece, sem nostalgia da aguardente, o fogo que desce rasgando, e vai aquecendo nas entranhas esse desejo de enfiar o dedo na goela. E vale a pena pensar, especula esse bebum.

Portanto, só com a roupa do corpo, faz sentido levar dinheiro e os cartões. Faz-se isso pra não dar tempo ao tempo, cuja sabedoria não se discute.

Política e religião, isso pede debate acalorado.

Quanto a beber... O melhor é beber por beber. Não pra esquecer nem pra tripudiar.

Assim, embriagado de mim nesse extravio pela lembrança, sento praça na conveniência de querer-me autoridade sobre o assunto. De mim falo eu sem medo de errar. Por isso, é certo, não erro feio.

Diretamente na jugular, e reconheço a letra só de bater o olho, diz a mensagem na garrafa: toque a vida que lhe toca viver, José.

Onde estou, José?

Entre esse convidado que só foi entrando e mim, tenho apenas a memória que não me sai do pensamento. A me forçar a mão, a pegar pesado pro reconhecimento do que ando aprontando.

Sem isenções de impessoalidade, o que me enche vagamente de certeza é dar comigo a ler uma entrevista da Cecília Jorge. Talvez por que seja uma busca pessoal e intransferível?

Destarte, calmo no sereno, faço minha esta ideia de que conhecer a identidade é uma forma de sobreviver.

 

Rodrigues da Silveira

Ibiúna, dia 14 de janeiro de 2021.

 

Um porre e tanto

 

Um porre e tanto

 

Você provavelmente conhece a situação. Quando o domingo entra num chove não molha que não sai do lugar, isso aborrece.

Este, todavia, tem seus encantos. Diferentes. Embora não chegue a conceber-se de uma raridade inigualável, a memória precisa fazer um esforço maior que o normal pra que seja constatado o horror.

Sim, depois que o tédio se instala, vem a sensação desagradável de que tem coisa errada. O mundo anda emperrado.

Enguiçadas, as horas vão rodando que nem porquinho-da-índia na gaiola. Nem um pouco legal nem nada fantástico, o bicho prefere ficar olhando. E fica nisso.

Coisa esquisita, até lembra rolha ressecada desafiando tirá-la sem esfarelar. Esfarelada, sujaria o merlot. Cujo tinto vai seguir reservado pra quando estiver vivendo um momento mais comum. Pra degustar com gosto, sem a afobação de encher a cara.

Veja bem, apelar pra porquinho-da-índia?

Com o jogo rolando, é preciso continuar jogando. Do jeito que dá, e com o que esteja disponível. Procurando organizar as ideias.

Feito chuva que chove no molhado significando a perda de tempo, o olhar do porquinho-da-índia está indicando algo, só que, por demais implícito, o sentido confunde.

Como parece que o problema passa pelo olho que vê pelo filtro da sua miopia, pra despir a boca das certezas que teimam corrigir o que diz, vê tão mal que não diz nada.

Nem basta esfregar os olhos pra que suma de vez. Aliás, será erro acusá-lo monstro? Será fácil. E você não gosta de facilitar.

Temendo cometer sincericídio, desengasgando o que pensa como prognósticos enfáticos sobre a vida, forma-se uma película sobre as coisas. Daí o desconforto de ver-se sob a pele irrespirável do medo.

Avesso a normas universais de validade profundamente duvidosa, empaca na quietude de quem se obriga a um silêncio nebuloso, mas útil a evitar vergonhas por falar muito, perdendo-se pelas palavras.

Se há névoa, se permanece impassível diante da deterioração da própria reputação, há culpa. Então, culpa-se pela culpa de sincericida que se cala.

Nascido para aglomerar-se com os seus dessemelhantes, imbuído do desejo de afirmar-se em meio a quem tanto o despreza por suas dúvidas conflitantes, surta ao ver-se a perpetrar insinceridades.

Para tentar apaziguar-se, terá de ouvir-se desencanado. Portanto, sem se fingir de mudo. Apesar de certas dificuldades de entender-se consigo, procure ao menos escutar o que não fala.

Fosse mais leve, mas não é. Você se angustia ao não se furtar a prazeres estimulantes. E dependente de endorfina, põe-se à roda; e carente de adrenalina, prende-se à gaiola.

Dolorosamente fitando aquele porquinho-da-índia que não existe, precisa separar o vinho do vinagre.

Fantasma livre para nada, suspenso na intensidade do instante, o domingo não corre.

Não é à toa que a carantonha o assusta, embriaga-se.

 

Rodrigues da Silveira

Ibiúna, dia 12 de janeiro de 2021.

Uma caricatura regular

 

Uma caricatura regular

 

Do que se trata, afinal?

Parece que, a noite inteira, passou parado no sono.

Como pedreiro que fez o seu melhor, tem esse direito.

Possivelmente, tenha levantado uma parede, aprumado a massa do reboco, usado a ciência da técnica. Fazendo o possível, melhor.

Correu com o banho morno; engoliu mais feijão que arroz; tão logo escolheu livrar-se dos apocalipses da TV, viu que estava só.

Embora só, é bem possível que se tenha mantido são, do jeito que pensava ser correto. Como pessoa que se esforça manter a mesa em pé, solidamente nas quatro pernas de objeto do dia a dia, tem dessas obrigações.

Ainda a perseverar, queria refrigerante uma vez por semana. E ele bebia guaraná, por isso era domingo.

Simples, aos domingos podia o refrigerante, porque se oferecia os luxos bobos de trabalhador austero.

É pessoa que ama a família, dá à esposa e aos filhos um domingo menos apertado. Não está falido, pois respeita o rigor das economias ajustadas pelo essencial.

Assim, na solidão, decidiu amar sua mulher.

Então, do que se lamenta?

Da repetição dos dias. Com seus gestos de esforço, que fosse ao assentar tijolos e ao alinhá-los conforme ao desenho do projeto, disso gostaria de ver-se dispensável.

Que merecesse outra oportunidade, pois estudara nas geografias dos mapas, aprendera das negociatas de café e borracha.

Às vezes, pelo que hesita, entra a palpitar.

Contudo, nem que parecesse negativo, insistia praticar a liberdade de não amar se escancaradas as intimidades indeclináveis da cama.

Havia alegrias interditas; exibidas, de mãos dadas a gracejos nos corredores de shopping. Que ele sabia disso por ter ido para as datas anunciadas fundamentais. E fundamentava sua vida para mães, pais, nascimentos e Nascimento.

Fiava viver pra melhorar.

Ainda que as costas andassem pedindo intervenções, precisando dos dedos experimentados em restauração das carnes desnaturadas, ainda assim, adotava airosamente os remédios, pesados no custeio e de apuradíssimas soluções biomecânicas.

De maneira geral, do que se esquiva?

Certamente, com tantas tarefas e umas poucas diversões, bebe o leite que a alvorada fria pede seja esquentado no fogão. Tem sentido que aquela vida vem forçando os músculos dos braços.

É certo que, na constância forçada da hora, na sobriedade do que consegue oferecer a si mesmo pelo que lhe pagam, almoçará a coxa de frango com a macarronada ainda comestível na segunda. Tivesse opção, devoraria hambúrgueres.

Sem agonia alguma, conta com afagos pra amar com afeto.

Afinal, num preto e branco de caricatura em traços ligeiros, é disso que se trata ꟷ de se contentar com o que tem feito; de se apegar ao sentimento razoável de viver em dores, para flores, por amores; de se avaliar bem feliz, indecorosamente vaidoso por ocupar a sua vida em manter assinada a carteira.

 

Rodrigues da Silveira

Ibiúna, dia 10 de janeiro de 2021.

Terrinha boa

 

Terrinha boa

 

Pra dormir sem sobressaltos, desligo o celular bem antes da janta. Ainda que ideias desarvoradas brotem do nada, preciso de um pouco de paz. Da ideia de ter paz, é disso que preciso.

Noite e dia.

Pra permitir ao meu corpo que a necessidade mais urgente possa se manifestar de modo proficiente, controlo a boca, mastigando sem pensar que mastigo.

Pra poder me entregar ao devaneio de que o encanto da música repousa na minha escuta propensa a viajar pelas estratosferas afora, trato de ir digerindo a escuridão em que me abrigo.

Mas pouco posso sobre as circunstâncias do entorno. Nem a luz apagada nem as almofadas no piso aliviam o estresse por decúbito dorsal. Sim, sim, tenho costas.

As minhas costas ficam incomodadas depois de ficar um tempinho numa posição. E não há Berlioz ou Saint-Saëns que me protejam da mão do tempo. O esqueleto me quer bailarino, virando de lá pra cá.

Sem ginga, danço.

Pra terminar mais outro dia, acabo deitando.

Como o sono conta com as paredes, ronco. Porém, a vida manda mensagem. Por etéreas, mensagens desconhecem barreiras de cal e cimento. E sem mover um músculo, o sono faz das sementes de café portentosas canecas. E dormindo, encafifo.

Encafifando, preciso beber café. E tenho umas neuras que pioram bastante com café. Se bebo um gole, bebo mais um. E não paro. Vou no sonho de ir sonhando até que não dá mais. Vira pesadelo, e surto.

Surtando, no sonho de estar surtando, tomo outro copo. Poxa, não preciso de nada disso. Pra que os chamados do mundo me peguem desprevenido, a mil no 220, sonho. Logicamente, vivo.

Se tem coisa que me põe melancolicamente lírico é o sentimento de fazer parte de algo maior. De estar vivo e sonhando, é evidente.

Como minhoca em vaso de flor. Como palmeira num oásis. Como estrela no céu.

E tem mais. Tem certos lugares que guardam encantamentos. Até a natureza passa a fazer sentido, como obra da máquina do universo. Nem que seja pela percepção de encantado. Como água no poço.

Lavo a alma com a água que bebo porque a água que bebo traz à alma o que meu corpo nem sabia que podia ser lavado. Como ar que se respira, acerola que se come, sabiá que se aprecia.

Há lugares que seduzem porque não se está lá, pondo em mim o desejo de já estar. Imediatamente, estou. Pois estou sonhando.

Faço a ausência surgir, preenchendo o pensamento. Minha ideia é ver o ar num copo, como vinho pela metade.

A parte que me falta não faz falta, posto que está em mim a pedir que beba o tanto que eu queira beber. Que não será um dedo a mais que me deixará sossegado. Com abelhas e tudo, entorno o mel.

E Maritacas da Serra é realmente um lugar de sonho aos recantos que as Minas dão a entender que podem alvorecer com os olhos da gente querendo murmurar experiência tão memorizável.

Quanto me carece estar lá, mais a ânsia seca o poço.

E acordo.

Já dia, religo-me cotidiano quando ligo o telefone.

 

Rodrigues da Silveira

Ibiúna, dia 07 de janeiro de 2021.

Restos

 

Restos

 

Passada a vaca fria da virada, o negócio é turbinar os tamborins pro carnaval pegar. Aliás, por conta das comilanças nem um pouco prosaicas, à base de peru e bacalhau, frios e pães andaram murchos.

Pão mofado no lixo?

De fato, o cérebro traduz a imagem: é desperdício.

Mesmo sem pânico nem faniquito, acabo macambúzio.

O passado olha por mim. Vendo-me triste, bem jururu nestes dias confinados ao caminho do tédio, quer-me feliz por tantas glórias.

Todavia, não escondo que me alimenta a paixão dos fervorosos, a ânsia de quem vive contrariado. Pois opto por andar, junto e ao lado, dos que não se deixam corroer pela modorra do sempre igual.

Mas, não entendo a rotina só como mesmice.

Tenho hábitos a preservar, que os vou construindo passo a passo, uma vez que sinto ter a necessidade da reconstrução da autoestima a cada ano, mês, a cada dia.

Não exagero, a ponto de dizer o que me soaria leviana tolice, que busco equilíbrio entre razão e instinto a todo instante. À vera, acaso desse eu ao momento a primazia da definição da minha identidade, avaliaria mal, como ilusão, em autocomiseração enganosa. Ou enfim, entraria pela loucura, e ao louco não busco nem almejo.

Admito, que, vez por outra, entreouço seus sussurros de pitonisa, ora melífluos, pouco abissais, ora ácidos, nada utópicos. No fundo, há esse artifício vulgar: como serpente peçonhenta, o mesmo de sempre sabe hipnotizar.

E notícias na TV asseguram-me que as chuvas de verão seguem varrendo morros e valas pro leito assoreado de riachinhos posando de Velho Chico ou Amazonas.

Meus sais, céus!

Só com a mão firme de Maradona pra barrar o brochante 2020.

Recorro ao 03 de julho de 1990, ao primeiro tempo da prorrogação em Nápoles, à semifinal da Copa realizada na Itália, aos oito minutos de acréscimo, ao inexplicável do tempo, à cabeça do árbitro francês Michel Vautrot, porque houve um treco, talvez um encantamento por adrenalina, uma febre mental por conta da divisão entre os italianos do norte e os do sul que o Dios argentino soube explorar, a seu favor, no duelo dos platinos com a Azzurra.

Será indício de que a realidade me escapa?

Caramba. Não me é possível agir com 100% de confiança no êxito dos meus atos, nem como ação nem como reação. Assim, comigo no leme, tchau mundo perfeito.

A minha cabeça tem os seus próprios jogos. Há pensamentos que brincam comigo, querendo-me submerso em frustrações.

Tenho limitações. Não tenho acesso a tudo o que penso. Portanto, não me controlo. Passional, ajo racionalmente. Portanto, tenho como ser diferente. No instante em que vivo, mergulhado na realidade, não tenho a sensação de estar naufragando. Afinal, resta-me ser humano.

E o quico?

Neste 04/01/2021, há 40 anos, lembram-me as folhas que o tento, miserável e único, que marcou o Dez Eterno contra o Brasil foi nesse clássico disputado em Montevidéu.

 

Rodrigues da Silveira

Ibiúna, dia 05 de janeiro de 2021.

O ovo da serpente

 

O ovo da serpente

 

ꟷ Papai, o que são favas contadas?

Na iminência de saborear aquela colherada exuberante de pavê, o homem foi pego de surpresa. Percebendo, entretanto, que se abrisse a boca tumultuaria o ambiente já bastante familiar, conteve a língua.

Interessante, não ter resposta pronta não era nenhuma novidade, e calar pra pensar poderia impedi-lo de comer, mas não.

Se vivesse em outros tempos, quando o Papai Noel ainda descia das nuvens trazendo presentes decepcionantes, que nunca eram os brinquedos pedidos; época em que não trazia a bola oficial da Copa do Mundo nem a bicicleta de alumínio levíssima, nem repartia cestas com nozes, panetones, biscoitos e, menos ainda, o espumante que o guri de seis anos não deveria beber escondido, só que não vivia.

Ora, o rapazinho atual poderia levantar questões melhores. Talvez se não estivesse sentado, comendo chocotone, bebendo suquinho de maçã. Dócil, de pernas cruzadas, guiado pela estrela peculiar do tênis de couro, posto que sabia ser bom, como mimadinho da mamãe.

Boa! Essa dá pra contar sem ficar fulo da vida.

O menino comendo a guloseima, e fazendo questão de mastigá-la dando espetáculo. Sem ligar pros farelos emporcalhando o carpete e sem dar a mínima pros bons modos de não falar de boca cheia.

Fez o que fez; portanto tendo feito, empenhou-se em negá-lo. Daí a necessidade de disparar as desculpas, e sem perdão. Pedir perdão seria admitir estar errado, e não queria levar um pito desmoralizante.

A tal queda, o fato ocorrido, era ter dado um pedaço de chocotone pro Átila, que se engasgou feio a ponto de obrigar a sua dona, e dona da casa, a passar um sabão daqueles em quem estava na sala e não moveu um dedo para impedir o ato do desmiolado que deu o que não devia ao pobre do cachorro.

Átila, xodó e paulistinha, já bem maltratado pelos tantos anos de combate a moscas e outros insetos mil, já descadeirado, desdentado, cego por catarata e meio surdo, um farrapo portador de pulgas, mais outra vítima da longa jornada neste mundo afeito a atrocidades. Sim, eram flagelos bem naturais que empesteavam de verdade o coitado.

Então, à vista das condições execráveis do paciente, se não tinha remédio que ajeitasse a situação, restava recusar até o visto do gesto a assumir a autoria incorreta. Saiu-se com essa, então:

ꟷ Isso aí no vômito do Átila é uma coisa inexplicável, vovó, muito inexplicável.

Abjeto, abjetíssimo, porque o cidadãozinho, calma e cruelmente, quase enfiou o veneno pelo focinho do indefeso quadrúpede.

Sempre adepto da racionalidade ponderada, lembrou-se a tempo de que era quarta, o ponto médio entre a sexta natalina e o Ano Bom da quinta seguinte, período propício a tomar partido, ainda mais que julgava irrefutável ter argumentos pra entrar nessa história.

Do filho do seu filho escutara, afinal:

ꟷ Vovô, o que são favas contadas?

 

Rodrigues da Silveira

Ibiúna, dia 03 de janeiro de 2021.

Coisa boa

 

Coisa boa

 

Você está cansado daquelas respostas que sempre ignoram suas perguntas? Não estará a solução em ficar sem perguntar mais nada? Quem sabe se passar a fazer de conta que fica feliz da vida toda vez que fica sem resposta alguma? Quem não pergunta nada sabe que tem muito que não sabe? Será que não ter respostas faz o Google as encontrar? Quem formula perguntas tem a fórmula pra responder? Se dispõe de recursos mais rápidos e muito mais lógicos, não frustraria a felicidade usando a própria cachola?

Com estrondo misturado a algazarra, foi preciso uma intervenção efetiva. Por isso, deixou aquelas quireras metafísicas no quentinho da cama e foi inteirar-se da alvoroçada situação.

Mal a porta que dá pro quintal rangeu, voou de cima do telhado da lavanderia a maritaca agredida por outra, que correu tagarelar do alto, a uns sete metros acima do local do impacto.

Nos caibros sob as telhas, naturalmente em pânico, naturalmente piando como loucas, certamente alucinadas com a batalha declarada entre as querelantes, as andorinhas testemunhavam as manobras da caótica fuzarca aérea.

Ressabiadas, mas transtornadas?

Embora frágeis, houvesse um confronto, obviamente imprevisível, com as maitacas assanhadas, as moradoras mais antigas do pedaço escancaravam seus temores quanto à conservação daquele cômodo porto a ninhadas e ninhadas de indivíduos da sua espécie.

Assim como a Terra gravita ao redor do Sol a 30 Km por segundo, sem pesar as palavras, com dedos adestrados pra furiosa digitação, e repórter das coisas do mundo, particularmente tangíveis à vidinha de pessoa atenta aos desconcertantes acontecimentos do cotidiano, ele tinha, mesmo, que compartilhar a gravação que acabara de fazer.

Logo choveram as carinhas de aprovação, os gestos de estímulo, as beijocas animadas. Que lhe davam a certeza de estar motivando a alegria geral com estripulias de maritacas.

Ainda mais porque postara sem truques sentimentaloides.

Sentia que sua real essência nunca esteve presa a futilidades. De forma cristalina, punha a maior honestidade em cada ato. Tinha sem obrigação o prazer da sensação alcançada.

Algo bem natural.

A mãe, que tomava notas de uma receita da TV, largou tudo pra ir conferir com os próprios olhos. Como conseguiu chegar a tempo de pegar a bicharada em polvorosa, aproveitou pra postar outro vídeo.

Menos de um minuto depois, veio a irmã juntar-se a eles. Certa de que poderia coisa muito melhor, ela empunhou seu novíssimo celular como quem dispõe de um drone espetacularmente sensível, de lente absurdamente precisa.

Feito virose, decorridos uns dez minutos, àquele ponto acanhado acorreram a mãe, uma prima por parte de pai, a irmã mais velha, os siameses entediados e o modesto autor do registro inédito.

Causara tanto barulho?

E que notícia boa fazer a vida rodar o mundo.

 

Rodrigues da Silveira

Ibiúna, dia 31 de dezembro de 2020.

 

 

 

 

 

 

 

Semancol

 

Semancol

 

Sorrateiramente, a minha cabeça joga comigo sem que eu perceba que estou sendo manipulado. Diante do tumulto do mundo, com tanta história rolando ao mesmo tempo, paro para arrumar uma saída.

E como fazer para achá-la sem maiores complicações?

Para fazer bem feito, faço uma coisa de cada vez. Portanto, preciso priorizar. No entanto, a dedicação a algo pede o empenho da atenção à prioridade estabelecida. Assim, é questão de hierarquia. Mantenho o foco, procuro ficar alheio a distrações secundárias.

Entretanto, por estes dias, o meu poder de concentração da mente está baixo, fragilizado pela exposição a tanta barbaridade.

Haja calamidade sobre calamidade.

Ora, se ponho em dúvida a capacidade que não ando conseguindo exercer direito, a habilidade do autocontrole, isso pede mudança.

Certo, depende de mim o pensamento sadio.

Pra estar positivamente bem preciso de uma boa noite de sono.

Roncar eu ronquei, posso afirmar pela minha garganta seca que me condiciona a pigarros expectorantes. Toda vez que fico neste estado é evidente que dormi a sono largado. É sono que não troco por maratona alguma de seriadinho nórdico com assassinatos em série.

Rumino outras iluminações? Sei lá, pode até ser que seja isso.

Talvez por sugestão dessa palavra que vim a tomar conhecimento de repente, enfiada no meio de um texto que estava lendo pouco antes do almoço.

Qual fora o termo apresentado? Ruminol.

Ao ouvir a palavra, de imediato, gostei da sonoridade. Ao repeti-la, num átimo, engatei significados.

Parece uma bola, soa redonda, quica no chão e, depois de chutada com precisão, vira gol, um golaço. Com ruminol rimando com Gabigol.

É claro que pode sair coisa muito melhor.

Se tem um crime que ainda está sem culpado, aplique-se a química daquele Spray CSI e a luz negra confessa a eficiência científica de sua técnica. Sim, a polícia tem recursos que trazem justiça ao mundo.

Será possível?

Conforme fui investigando a semântica da coisa, o buscador foi me informando, pondo abaixo as minhas hipóteses. Adeus, fabulações.

Ou seja, ruminol não é bola nem aquele treco que permite realçar o sangue no escuro. Pois os peritos usam luminol.

Pela ordem natural das coisas, tiro a realidade do formol.

Então, feita a descoberta do significado, que ruminol é sinônimo de avalanche, poderei comer tranquilo, mastigando com calma, engolindo a comida sem outras preocupações.

De olho na hora, apago o fogo, faço o prato, sento pra almoçar. Só que, errando na dose, o miojo passou do ponto, está um grude.

Muito simples!

Pra não ter remorso pelo desperdício, papo a papa.

Sem complexo de simplificação, evito transformar uma ideia ridícula num pensamento estúpido, portanto não cometo a imbecilidade de dar como solucionado o mistério todo numa frase de efeito: viver fica difícil quando a vida não facilita.

 

Rodrigues da Silveira

Ibiúna, dia 29 de dezembro de 2020.

 

 

 

 

 

 

Marcante

 

Marcante

 

Não sei se era para acontecer do jeito que foi, sem ventania nem trovoada. E começou assim, comigo perdido numa estrada em Goiás, comigo lá sentado no asfalto molhado pela garoa.

Do que me lembro, era domingo. Ou melhor, havia em plenitude o lusco-fusco do crepúsculo desse domingo anoitecendo.

Era pra ter vindo o fim de um dia que tinha transcorrido agradável, de cervejinha com riachinho, chegando às raias do aprazível. Comigo indo da chácara, um sítio na periferia de Aparecida, pra Goiânia.

Foi quando se deu, o que avalio como o primeiro daqueles erros: a recriminação de estar perdendo o jogo da final da Copa América, que foi resultado aquele 3 a 1 do Brasil sobre o Uruguai.

Depois, o segundo dos erros, foi ter contado piadas inapropriadas, porque, dos três no caminhão, não houve quem topasse recontá-las.

Então, e finalmente, o terceiro engano: como acidente.

Dele, do evento com o caminhão-baú, saímos mais inteiros.

Nos meus óculos não houve danos. Em nenhum osso de ninguém abriu fissura. Na morte próxima, nem rimos.

Pensando bem, conto deste modo que vou tentando me lembrar, e com a ajuda do fígado. Mesmo agora, e já bem alegrinho.

Desviando da pirraça, retomo do ponto acima, que retira do relato um qualquer ardil sem graça ꟷ quando me vi aterrado, já no chão.

Deixemos o caminhão enfiado mato adentro, naquela beira da que me escapam topografia, localização e a sintonia da cabine.

Assentava bem feio aquilo, comigo mais magoado pela ignorância do andamento do jogo do que pelas dores nas costelas e na minha lateral esquerda, do ombro ao calcanhar.

Fosse lá o que fosse que dera por perdido, menos acidentado que meio abobado pelo ocorrido, pôde tal presença.

Fez-se no ato.

Tirou o cigarro que trazia na orelha esquerda. Descalçou a botina do pé esquerdo. Troçando-me abestado, coçou-se todo como destro. Acocorado defronte, me fez conhecer o malcheiroso bafo do charuto.

Bem na minha cara, foi.

Sem que palavra fosse dita, entendi qual mensagem.

Pois entendido, tremi. Porque pude instantaneamente entendê-lo. Temi pela sanidade, dado alcançar o hediondo no escandaloso.

O sujeito veio que apareceu, sei não para onde foi. Aquela pessoa descida até mim, que ela bem poderia ter ido a mais fundo do que a minha compreensão suportasse. Aquela figura, caricatura de homem, de chapelão de boiadeiro dos Confins, de dentro a dentro, desavinda.

Foi o que me fez. Pelo tanto, trouxe ao perturbado; por muito forte, ao conturbado. Todavia torto cegueta.

Por suposto, e então, e nunca fora desse instante.

Terá mesmo acontecido aquilo que aconteceu?

O medo que provém do medo deixa a sequela do desastre. Diz o rastro do tornado visível pela ânsia do pouco visto, no muito sentido.

Nunca mais retornei à Goiânia, lá ficando ainda mais, que nunca ri a quem àquele mais ousasse pedi-lo em procuração.

 

Rodrigues da Silveira

Ibiúna, dia 27 de dezembro de 2020.

 

 

 

 

 

 

 

Notícia do cão do mundo

 

Notícia do cão do mundo

 

Neste nosso planeta abarrotado de distâncias abissais, uma pulga pode pouco. Menos ainda essa aí que, naturalmente condicionada à sobrevivência, passa aos saltos por entre as mesas protocolarmente espaçadas. No presente histórico da alimentação desse nosso inseto, deselegante relatar que a sorte esteja ao nosso lado por nos abreviar à seguinte passagem:

Prefiro julgar a pintura pelas paredes que vejo, disse o homem.

Por tê-lo ouvido, a mulher fechou a cara.

Tanto ouviu que tratou de rechaçar com firmeza, dizendo que um estranho não permaneceria um dia a mais dentro da sua residência.

Por sua vez, educado ao ouvi-la, o provável marido destacou que o cidadão cometera o deslize de ir trabalhar cheirando a álcool; mas pela ressaca, não que estivesse bêbado.

Insistiu a suposta esposa na interdição do tal sujeito irresponsável; ficasse ele com o vício, bem longe dos vulneráveis filhos. Que fosse prestar os préstimos onde o aceitassem, por ignorância ou leniência. Ela tinha princípios e fazia questão de dar-lhes o crédito da prioridade sobre o que não punha fé. Portanto, exigia que as integridades física e moral, suas e as de seus filhos, fossem ambas respeitadas; e ponto final, posto que as duas eram inegociáveis.

O senhor de óculos, tirou-os, limpou-lhes as lentes com o paninho tirado do estojo próprio. Não se deixaria derrotar, porque via o mundo de olho nos resultados. Então, se as paredes estavam bem pintadas, sem emendas e sem apresentar camadas desiguais na espessura de tinta, por que, diabos, haveria de ficar caceteando o pobre coitado?

Pintura de parede não é a Santa Ceia, amada minha.

Por isso, vamos abrir mão do pincel de São Francisco? Meu bem, se acontecer alguma coisa, não quero saber de lamentações.

O quê? Meu anjo, espero me fazer entender... A nossa inestimável casa ficará agradável aos olhos, habitável como nova, boa de morar.

E se o desgraçado fumar um dos seus afamados charutos?

Não vou bater cinzeiros à cata de restos de algum Montecristo.

Santo Deus, não poderá o senhor ao menos dar-se ao trabalho de pensar como deve, como pai de suas crianças?

Amanhã cedo, amantíssima, antes mesmo que o dito cujo adentre nosso lar, e dou como sagradas as minhas palavras, farei a gentileza de checar os odores do homem. Isso lhe parece aceitável?

Constatada a embriaguez, faça o favor de barrar-lhe o acesso.

Em pleno Natal, Maria Aparecida?

Não seja covarde de usar o Natal como desculpa, José Augusto.

Cacilda!

Não abusemos da ingestão das atualidades, uma vez que os fatos caem indigestos pela sanidade das Festas.

Assim, dando pinceladas de realismo isolante, face estarmos bem próximos a tamanho abominável desamor, que em nossa pulga nem lhe faz ferver o sangue frio, celebremos sem desprezo.

Menos cínicos, apuramos o olfato ao buscarmos outro cão.

 

Rodrigues da Silveira

Ibiúna, dia 24 de dezembro de 2020.

A cereja do Natal

 

A cereja do Natal

 

Como assim, sentir-se péssimo não faz ninguém pessimista?

 

Ora, ora, ora. Tão logo o verão chegasse, viria o Natal.

Vindo, quando nem parecia que cumpriria com sua palavra, tanto aguardada, a alegria, mais humana que propriamente cristã, o tchan contagiante do Natal, trazendo-se em festa, chega.

Mas vindo como nunca, por conta do ano transfigurado pela peste, terá de ter espaço na agenda pra correr atrás dos presentes.

Oxe.

Sentado já faz algum tempo, sem sequer ter pedido seu expresso com pão na chapa, trazia explícita a última noite. Toda ela passada a lutar consigo, a noite anterior doía como uma chaga.

Atestam-no aquelas rugas do cenho, aqueles pigarros rançosos e umas malditas agulhadas no lado posterior direito do pescoço. Isto é? Como osso tenso a mordê-lo, o bicho pegou-o de jeito e ainda seguia ativamente cravado nas suas carnes, de ser indigente a suplicar que a sua condição flagelante não fosse visualizada.

De certo, porém: dera conta do dia.

Cuidou se virar com umas poucas das habilidades das quais podia assegurar-se de tê-las como úteis no dia que vivera. E àquela altura da manhã, quase sete, queria dele ver-se livre, queria que aquele seu ontem estivesse encerrado.

Mas o cansaço, não somente o físico, minava a ideia da entrega muscular e emocional ao que era de sua responsabilidade, o instante desse momento, ao qual teria de voltar-se, ocupar-se, preocupar-se.

O que trazia da véspera?

O lençol foi do varal pro colchão, nem bem tinha voltado do banco, onde quis em ordem as pendengas dos boletos, indignantes boletos.

O pijama foi enjeitado. Pelo tombo de boca aberta, ficara de cueca babando de roncar, num espetáculo grotesco.

A roupa do corpo era a que vestira anteontem. Haja perfume.

Algo feio de sentir e, pior, bem pior, uma pantomima tenebrosa de presenciar. Sem dúvida, parecia um espantalho, espantalhadérrimo.

Fútil negar que precisava parar, até pra refletir direito.

E sentara.

Adiantado lá bem quase uma hora, que viera dar ali sem se notar à inércia dos negócios. Com as suas dobras, exposto à alma cheia de vínculos com uma realidade tão perturbadora quanto intraduzível.

Como ideia lógica: poderia o luxo de ter tempo pra desperdiçá-lo.

O tempo, essa coisa selvagem, um lobo astuto, caninos abstratos a tentá-lo à discrição, tecendo-o invisivelmente, a desfiá-lo cordato.

Sua maneira de lidar com desassossegos insidiosos que o querem preso aos embates contemporâneos?

Tem muitos compromissos, muita coisa pra fazer, por isso espera impaciente que, na maior xícara assentada perfeitamente no maior pires da cafeteria, o fumegante do cafezinho dissipe-se de todo. Para beber num gole, precisa que o café esteja frio, frio.

 

Talvez você possa concordar com os pensadores rigorosos que já bolaram que ninguém alcança libertar-se de si mesmo.

 

Rodrigues da Silveira

Ibiúna, dia 22 de dezembro de 2020.

Os haveres

 

Os haveres

 

Havia na casa dois relógios, nenhum deles inaugurado com banda tocando dobrado. Havia um par de gatos. Havia esses felinos felizes, porque os relógios da casa não tinham aquela batida chatíssima dos movidos a corda. Havia duas vasilhas pra água. Havia duas tigelinhas pra ração. Havia duas caixinhas de areia, que os bichos usavam sem que fosse preciso pedir-lhes que usassem. Havia duas caminhas, que os gatos ocupavam quando bem queriam. Havia o tempo das novelas na TV bem como o tempo pra miados fora de hora, embora regulados pelo foro íntimo lá deles, de gatos familiarizados. Havia muitas tarefas a impelir os humanos à desmedida desatenção às necessidades dos bichanos. Havia buliçosas confusões que nem modernas psicologias podiam aclarar, embora pessoas vivendo sob aquele teto carecessem de amparo, ou desabariam na pinga ou largadas no sofá, sujeitas que estavam ao bom funcionamento do controle remoto ou a destemperos de barriga vazia. Havia tal compulsão de manter carregadas as pilhas dos aparelhos comedores de pilha. Havia de conservar a lucidez sem o sono que vivia perdendo. Havia certa dor de cabeça, que a falta de sonho ardia pela mágica acachapante dos analgésicos tão preferidos. Havia a cara amassada de ficar virando de lado, em implicâncias com travesseiro, meias, cobertas. Havia tanto que descansar. Havia pouco pescara. Havia, sensivelmente implacável, o despertador a despachar outra das noites do barulho.

Há madrugadas que surtam de cio. Há gatos que adoram telhado. Há a ordem natural que as coberturas mais seguras põem abaixo. Há machos que piram na batatinha quando têm um formigueiro no rabo. Há fêmeas que não sossegam o facho mesmo quando embaraçadas. Há que se ater aos fatos. Há que se fixar no acasalamento animal. Há de ter juízo pra coisa não desandar num saco de gatos. Há de ter-se o cuidado de lembrar-se de que até gato escaldado roça a língua em lata de sardinha. Há muito azar mesmo ao se cortar. Há que lavar as mãos pra tirar o cheiro de peixe. Há lixeiras que castram a satisfação garantida. Há gatos que ficam doidos só de ouvir falar em banho.

Haverá de acordar no horário. Haverá de ajustar-se pelo incômodo dos desajustes. Haverá de aprimorar-se quando o adiantado da hora andar acelerado. Haverá de dar os passos indispensáveis à frente tão logo o atraso sinta-se abrigado no que vigora. Haverá de trocar o leite nas tigelinhas. Haverá de cuidar da saúde dos gatos, dando-lhes paz. Haverá de pensar na vida. Haverá de ter respeito pelos gatos da vida. Haverá de considerar a dignidade dos animais, assim como pensa na vizinha que ama poodles. Haverá de amar quem se entrega a banho, tosa, remédios, comidinhas. Haverá justa festança se as calendas da ciência não datarem víveres outras agendas.

Haja o que houver, havendo haveres por haver-se, reaja.

 

Rodrigues da Silveira

Ibiúna, dia 20 de dezembro de 2020.