Flanelinha

 

Flanelinha

 

A minha contribuição foi gesticular como se soubesse o que estava fazendo, a culpa, portanto, é do motorista que acreditou em mim.

Dizer que tenho duas caras é um erro, pois tenho muitas. As visíveis sem nada de extraordinário colaboram para que eu seja definido como uma pessoa normal. Também faço as surpreendentes, que podem ser aquelas que espanam a poeira depositada em mim pelas sensaborias cotidianas e aquelas que despertam censores, aqueles que me rotulam egocêntrico ou os que me invejam o narcisismo.

– Não nego nunca minha disposição pra ajudar.

Eu respeito, não abuso da confiança. Mas me irrita ser interrogado sobre minha cara fechada. Não gosto que me menosprezem. Peço que seja apontada a razão pra tamanho pé na bunda. Não se excedam.

– Sim, Antão, a minha casa me agrada. Se as pessoas reparassem, veriam que a garagem nunca viu um automóvel estacionado. Meu lar também não tem cão nem gato, pois não tenho tanto tempo assim.

Há quem não se importe de suportar miado o dia inteiro. Mas viver sozinho não me faz insensível. Precisado de carinho, qualquer bichano pode chegar. Gosto de acarinhar, e respiro melhor.

– Outra coisa que acalme?

A primeira coisa que me ocorre, é fechar os olhos por um tempo. E deixá-los fechados ao ouvir música. Mesmo que falatórios atrapalhem a curtição, aumento o som. Curto a vadiagem, ela refreia os rompantes. A última coisa que desejo é ser tomado por brusco, um selvagem.

– Sim, Antão, não vejo problema considerar a minha cama um divã. Na cama, satisfaço os afetos que careço. Nela, largo à realidade o que desestabiliza. Até consigo falar pro senhor o que normalmente me falta coragem. Não é mentira, eu sempre sou transparente dormindo.

Não sou dorminhoco.

– Sim, Antão, apago doze horas ao dia. Durmo oito horas por noite; a pestana depois do almoço dura duas horas; o cochilo depois da janta dura outras duas horas. Sou um cara consciente, eu durmo só o quanto preciso.

Dormindo, esqueço que meu time foi desclassificado no mata-mata. Dormindo, cruzo o rio pela pinguela atrás de casa. Passo carregando a coroa de flores. Martelo uma escada. Pinto de vermelho a porta dos fundos. No inverno, trepo no abacateiro. Dormindo, sonho que trabalho para que o mundo melhore um pouco.

– Sim, Antão, acho que tudo na vida tem razão de ser. Até quando o carro perde o freio, derruba o muro e atropela o gato do vizinho. Faz parte, não tem como impedir que o carro bata no muro, esmague rosas e assuste aquela gente que tem um gato que ronrona quando a gente faz carinho na sua cabeça.

Se a vida é ronronar para que sejam amorosos comigo?

– Antão, talvez eu precise cochilar. Talvez, dormindo, possa pensar sem refletir. Quem sabe tome da coragem para espalhar o que penso. Quiçá abandone a comichão de ajudar motoristas apenas porque eles não saem de fábrica com autonomia inteligente.

 

Rodrigues da Silveira

Ibiúna, dia 19 de março de 2024.

De afogadilho

 

De afogadilho

 

Estou chocado. Porque estou, não me ampara a autocensura. Jogo a culpa na inclemência climática, pois me transtorna de tal modo que me obrigo a suar mais. Eu poderia ser gracioso na paródia de pessoa sensata que sabe o que não deve fazer, mas colapsar, já energúmeno, faz soar o mais chocante.

Luciferino, dou voz de liberdade às caraminholas elétricas da minha cachola. Pro tédio não me corroer, salivo o infernal a cada palavra que me horripila. Garoto-propaganda do jeito indômito de viver, estou apto a transgredir o colapso. Localizo-me no mundo, e sorrio.

Tolero a polarização. Conheço, fui apresentado às divisões: o Norte será o Ártico; o Sul será a Antártida. No entanto, a Terra não é redonda nem plana, é geoide. Aceito que a bolha científica permite-me respirar por aparelhos. Recorro a ar-condicionado, refrigerador e celular.

Já que ondas de 40 metros deixarão cidades litorâneas submersas, condoo-me de não ser geneticamente bilionário para trocar pulmão de aço por brânquias.

Mesmo com o fim do verão, dizem que o calorão continuará.

Pobre outono, cujo perfil sofrerá desgaste. Afinal, muita gente gosta de limonada gelada, mas o sol não agirá implacável, é a estufa gasosa que tanto nos aperreia.

Peço por aplicativo. Irei pegar na farmácia o remedinho que me põe tranquilo. Tranquilidade não é serenidade, trago nuvens nas veias.

Estou ruim da cabeça, exagero, acutilo, saio da estrada, passo sob pontes, adentro o brejo, avanço, entro, avanço pelo pântano.

Afundo na lama fétida, o lodo é terra ensopada de esgoto. Misturo-me ao brejo, ao nojo, ao que me deixa pior. Radical, desejo resistir, me quero adaptado ao charco. Quero sobreviver à charneca que me atola.

Chapado de sol, sinto-me escamoso. Já chaparro, eu sou outro.

Pergunta-me, porém, o moço da farmácia:

— Encontrou o seu dinheiro, senhor?

— Sim, encontrei as merrecas atrás de uns livros.

Não havia dinheiro algum caído atrás dos livros no meu quarto, mas tenho pressa.

Não seja suposto que o afobado seja um sujeito digno, que poderia sê-lo se não estivesse suado, querendo que os ansiolíticos pelejantes da boa peleja arriassem-no a céu aberto.

Questiona-me, entretanto, a moça dos sapatos:

— O senhorzinho tem coragem de usar tênis de mil reais?

— Sou um senhorzinho de espírito jovem, senhorita.

Entender, entendi. No entanto, preocupo-me. Uma vez preocupado, fico ansioso. Mais predisposto, mais atávica e civilmente brasileiro.

Com a cachola a ponto de pânico, fio que o destempero se deva ao calorão. Queria influente quem me carimba leviano, mas, flexível, vivo ao azar das turbas.

Ao ser abordado, eu percebo a possibilidade? OK, mendicante, não preciso repassar todo um rosário de misérias.

Sem forçar amizade, simpatia ou fajuta fraternidade, atalho:

— Viandante, carece que o sinhô lhe pague uma gelada?

 

Rodrigues da Silveira

Ibiúna, dia 17 de março de 2024.

Estranhamente familiar

 

Estranhamente familiar

 

Poderia estar almoçando, mas o gás não chega. No portão de casa, espero o botijão que realimentará o fogo às panelas de arroz e quiabo. Porque a paciência evaporou em minutos, muito antes dos prometidos dez minutos, estou ao portão, plantado há quarenta minutos.

Não sou dado a precipitações, guardo posição. Entre ir para lá e pra cá, não desço à calçada. Longe de mim o degrau servir como pedestal, seria ordinário o motoqueiro ver-me de longe. Já que automóveis não abrem passagem só porque estou com fome, posiciono-me.

Conto que prepondere a lógica, que a atuação seja sentida na real dimensão. Como a representação de pessoa que tem fome precisa ser realista, paro quieto. Não é o temor de dar um passo que paralisa, é a realidade. Ainda que a pessoa perca os sentidos, o cimento fere.

Imóvel à porta de casa, não finjo melhor a fome que sinto. Espero, confio na imobilidade. Preservo os joelhos, pois é provável que eu caia se arriscar um passo. Mesmo parado, imobilizado, aquietado, poderia sorrir a quem passa, nem isso eu faço.

Uma vez que estômago vazio tem vida própria, não esboço nenhum sorrisinho. Não sou gente que encabula pela fome que sente.

Quem passa compreende, uma barriga roncar é sinal de fome. Faz sentido, a barriga da estátua ronca porque é hora do almoço.

É verdade, acredito que ídolo que não emana luz interior não passa de barro amassado. Nada tenho que incentive alguma adoração, tenho gases. E fósforo aceso posto à altura do meu nariz causará uma baita explosão.

Divago. Sei o que me faz inspirar: mais do que o quiabo com carne moída no prato, é imaginar a moto que não vem.

Quem passa não pensa que vê a fome representada. Seu olhar não é de quem agrega sofrimentos ao que vê. Quem passa não precisa se identificar nem sofrer comigo. Realmente, quem passa não tem que se inteirar da minha situação. Aliás não sofro nem alucino, espero.

Quem passa não liga que eu esteja esperando o gás. Não mudaria patavinas se soubesse que tenho dinheiro trocado. Quem me vê ignora qual o valor da gorjeta que darei ao entregador.

Que o mundo rode assim, isso só a mim produz efeito.

Se estou parado ao portão ao meio-dia, sei que a minha aflição não tem poder para mudar nada, mesmo a quem passe com fome.

Ainda que sinta fome que nem eu, essa gente passa sem saber que sou baixinho porque quero. Sim, tenho recursos para espichar. Porque escolho continuar fofo, não lastimo meu descontrole das gulas. E tanta gente sabe que sou careca porque dispenso peruca.

Motoqueiro, não me faça ficar feio na foto. Na banda da ilusão, não serei fantasma, um morto-vivo, outro camarada só osso.

Sem falsa modéstia, eu sei pilotar fogão. O frio na barriga é porque posso editar a figura que projeto. Pra deixar de ser baixinho, gorducho e careca, posso virar príncipe, alguém estranhamente familiar, quiçá o Ronnie Von.

 

Rodrigues da Silveira

Ibiúna, dia 14 de março de 2024.

Página virada

 

Página virada

 

Trabalho com o Durval há dois anos. Embora trabalhemos em áreas diferentes, convivemos no refeitório, pro almoço ou eventualmente pro cafezinho. Pelo tempo de convivência, sinto-me autorizado a retratá-lo com autêntica fidelidade, pois eu o observei nos dias de alegrias e nos dias de tristezas, tanto nos bate-bocas ridículos quanto em papos sutis. Tenho convicção de que uma pessoa camuflar a personalidade vez ou outra, vá lá, que isso seja possível, mas só um sociopata para esconder as perversidades da sua natureza.

Não duvidaria deste Durval meu conhecido, mas algo aconteceu.

Ele não veio trabalhar na segunda-feira porque um mal-estar súbito deixou-o acamado. Ele se descreveu febril, com dor nas juntas, e disse que a luz o agulhava mesmo de olhos fechados. Ele achou natural que o diagnosticassem com dengue.

ꟷ Dengue que dura só um dia?

ꟷ Ô pessoa azarada pra ter dengue logo num domingão lindo.

ꟷ Ninguém duvide da palavra do Durval!

ꟷ Não serei eu a colocar em questão a dengue do nosso boa-praça, mas é um quadro muito esquisito, nem apareceu uma mancha naquela carinha em que não dá cupim.

ꟷ Silvestre, deixe de história. O Durval não é de inventar.

Tão logo Durval entrou no refeitório, a saúde voltou. Como sempre, falaram da falta de bola nos gramados tabajaras, caçoaram de políticos que não estão nem aí se entraram em rota de colisão com a realidade, generalizaram que a carestia vem torrando pacientes e a paciência.

Pela enfermidade que o assaltou, Durval lamentou não ter assistido a Anjos do Inferno X Demônios da Garoa, clássico disputado do outro lado da rua. Se houvesse subido na laje, toparia comparar o dérbi local com Liverpool X Manchester City, ambos 1 a 1 memoráveis.

ꟷ Pena que não viu. Se tivesse visto o jogo, você acharia o máximo o De Bruyne resmungão após ser substituído.

ꟷ Que nada! Quero dizer, eu fiquei sabendo que teve uma conversa do Guardiola com o Klopp depois do jogo. Será que não fizeram leitura labial do que os dois gênios disseram?

ꟷ Que nada! Deixaram passar aquelas genialidades.

Caraca! O que posso dizer do Silvestre? Que ele é o melhor gerente com quem trabalhei? Que é o sujeito mais bem preparado para fazer a equipe render? Que é ridículo alguém querer o seu lugar?

É impressionante o jogo de cintura que ele tem. Como ficou patente que médico algum daria atestado para doença que dura o conveniente, Silvestre seria justo para só assinalar a falta do Durval.

De prima, veio a cara feia.

Na firma, Durval é o Dunga. Assim que notou que o Durval gosta de brincar com todo mundo mas não gosta que brinquem com ele, o astuto não chamou o esquentadinho de Zangado.

Uma vez que teria descontado o dia, o Dunga brincalhão, piadista, o colega que não entra de carrinho pelas costas, ele encarnou o craque de maio de 2023, aquele do City 4 a 0 contra o Real de Madrid:

ꟷ Cale a boca!

 

Rodrigues da Silveira

Ibiúna, dia 12 de março de 2024.

Desforra

 

Desforra

 

Agora que estou em casa, tenho certeza que não deveria ter saído, mas saí. Queria uma voltinha à toa, sem cachorro nem boletos. Queria vagar ao léu, só pra admirar pessoas, espiar árvores, refrescar a cuca. Quis escutar passarinhos, mas gritei de dor. Porca miséria! Na esquina deu-se o que nunca me acontecera, fui atacado por um bode.

Por falta de melhor explicação, outra menos óbvia: creio irresistível a Betty Boop tatuada na batata da minha perna.

Mesmo que pareça improvável, admito que o acontecimento mexeu comigo. Ainda que eu não seja hipocondríaco, tenho medo de adoecer por desleixo. Então, pelas asas da paúra, voltei voando.

Pra limpar a mordida, usei água e sabão em pedra. Como temi que os grãozinhos do sabão em pó entrassem pela pele, lavei a canela com espuma. Usando a água da torneira do tanque, lavei-a tomando muito cuidado, receoso de esfregá-la.

Não esfreguei, pois o pensamento veio cristalino. De fato, o evento não pode ser apagado pelo esquecimento. Bingo! Sobre a ferida, ainda que nem seja a minha banda favorita, tatuarei a marca registrada dos Rolling Stones porque a boca do Mick Jagger tem força tremenda, tem fama mundial, é um poderoso ícone pop. Ao mesmo tempo exposta, a cicatriz no tornozelo ficará muito bem resguardada, pô!

Porque não sei o quanto a baba do bode é tóxica, não vacilei. Tanto não pensei no meu bem-estar que virei um copo de leite. Se me queria livre dos prováveis sintomas da peçonha, eu não tomei um copinho de requeijão, socorri-me do mais graúdo dos copos que estão no armário, o de azeitona, que é um copão de meio litro.

Como bom cabrito que não berra, bebi que nem pisquei e, uma vez bebido todo o leitinho, foi sem veneno que eu soltei:

ꟷ Orelana! À sua saúde, seu cabra da peste!

Orelana este que não vem a ser o Francisco, que é Orellana. Pois o bode em questão merece a minha, a sua e a saudação de toda gente que guarda afeto pelo Henfil, de cuja tira em quadrinho trago o seguinte diálogo.

Orelana:

ꟷ Nhoqui. Nhoqui.

Zeferino:

ꟷ Bode Orelana! Podia comer o livro de boca fechada?

Primeiro, o bode diz:

ꟷ Quer dizer que a gente tem que adquirir cultura de boca fechada?

Em seguida, ele mesmo tem a resposta:

ꟷ Nhoqui! Nhoqui! Nhoqui! Nhoqui!

No terceiro quadrinho, Zeferino passa o recado:

ꟷ Bodinho perigoso de inteligente.

Se tenho memória de elefante para tanto? Não tenho. Tratei de ir à internet encontrar o que, com bom humor, encaminhasse a prosa para a expressão do ponto de vista.

Assim que termino o relato, o Luisinho comenta:

“Viver é tornar-se livre a cada instante”.

Dialeticamente, como complemento, não entendo que sobreviver é tolerar-se liberto por estar vivo. Em outras palavras, estou com ele que viver é fazer-se livre a cada momento, até para tatuar o logo comercial dos Rolling Stones.

Sem delongas: já que ele faz bico, bebo o leite que lhe ofereci.

 

Rodrigues da Silveira

Ibiúna, dia 10 de março de 2024.

Que sujeitinho

 

Que sujeitinho

 

A chuva começa, mas o mistério é que as suas roupas ensopam de repente. Os tênis encharcarem nem bem os pingos engrossem, isso é mais que curioso, é interessante. Que estivera garoando faz um tempo, perceba-se. É vero, o mundo anda lhe escapando.

Já molhada, a pessoa que atravessa a rua não liga que chova. Está parada no meio da rua. Se um pingo lhe acerta o olho, acusa o impacto da gota. Ela pisca a cada gota, mas sustenta o olhar.

Embora esteja nublado, o céu acima é azul. Por esse azul que não borra nem descora, vale a pena levar na cara a chuva incessante. Bom é querer esse céu; ainda que não o veja, sabe que ele há.

Sabê-lo, isso não seca suas roupas.

Sabe que há um céu azul, límpido, que o céu acima das nuvens é impecavelmente azul, mas as suas pálpebras não estão fechadas por visualizá-lo lindamente azul. Até nem precisa dele irremediavelmente agradável, cristalino, porque esse céu vem à mente mesmo que não haja vontade que o faça vir. Porque não precisa que exista conforme o defina, gosta dele pelo que sente, pois o concebe paradisíaco, idílico, momentaneamente chuvoso.

Para empoçar os pingos, faz da mão uma concha. Bebe da água acumulada, e lambe a mão. Passa a mão lambida no rosto.

Gosta que os pingos acumulem, empocem, subam pelo meio-fio e encubram-no. Alagamento impacta, foge ao controle; não transformará suas mãos em remo, não nadará e não fará do corpo uma boia. Apaga o corpo flutuando; prefere a água acumulada na concha da mão.

Quer mais é bebê-la. Sustenta as mãos em concha; o quanto pode, aguenta-as no ar. Que beba da chuva o quanto queira; não lhe ocorre a ideia de câimbra. Que as mãos lhe deem tal utilidade: para permitirem o volume d’água, sirvam-lhe de concha.

Concha é calcária, é mineral, não é líquida, escorreita.

Já a careca não é útil em nada. Sem cabeleira, a cabeça não serve como fonte de irritação, pois não há cabelos escorridos, ridiculamente lambidos. A água não para, escorre, desce pela testa. Já a língua irrita porque é curta, não permite que a careca seja lambida. Nem para ser lambida a careca serve.

Se murmurasse o quão triste é esta condição, em nada diminuiria a imbecilidade. Pudesse aumentar a chuva, não lhe emudeceria o lirismo de avoado.

Como correr à rua quando começava a chover era pedir que a mãe admoestasse, assim muita gente aperta o passo. Como tem gente que atravessa a rua fora da faixa, assim queria brincar na chuva.

No entanto, a água sobe, a calçada some, a rua fica alagada.

Xingam. Amaldiçoam. Gritam que acorde, saia da rua, deixe que os automóveis passem. Contudo, não atingem o alvo.

O careca baixinho, barrigudo, quatro-olhos que não se abala, ao fim e ao cabo, ele sabe que faltaria fôlego pra correr, causaria vômito agitar a pança, ser-lhe-ia estúpido limpar os óculos.

Ainda assim, as buzinas esgoelam-me:

– Seu atrevido, quer morrer?

 

Rodrigues da Silveira

Ibiúna, dia 07 de março de 2024.

Ela tem razão

 

Ela tem razão

 

O que importa? Realmente, salvar-se.

É inteligente de sua parte, Mariana, trabalhar com afinco. Não basta pagar as contas, é uma grande sacada fazer reserva. A perspectiva de ter mais uns trocados não a deixa feliz, deixa-a esperançosa. A cabeça flutua no escuro, ainda que o travesseiro feda, consegue flutuar. Desde que passou a entregar comida, os três salários e meio são recompensa a quem pilota das dez às nove e meia. Não cair inadimplente, Mariana, não a salva do prazer. Quem anseia andar de gôndola, já com a gorjeta no bolso, tem mesmo que salivar.

Embora suada nas madrugadas abafadiças, Mariana tem juízo. Ela se deita após a novela das nove. Por causa das pedras nos rins, bebe mais que um litro de água por dia. Com tanta água bebida, de quando em quando, tem que urinar. O calor da madrugada a deixa mole-mole, mas Mariana gosta de água. Sonha com Veneza, com o Mediterrâneo, mas pouco pensou no Tietê limpinho.

Torcendo que a sua moto não quebre ainda que a use, diariamente, por onze horas, Mariana acredita que trabalhar dobrado há de produzir a salvação. Pela qual tanto labuta, há de alcançá-la.

Todavia, Mariana também põe confiança na sorte que é orientar-se no mundo sob as influências espirituais que pondera decisivas sobre a pessoa que ela é. Uma vez que o reconhecimento, de que o norte que a estimula na vida efetivamente tem existência, é o passo essencial na jornada pela autorrevelação, que ela nasceu na hora certa, no dia certo e na família certa, ou seria uma fraca, uma fracassada.

Mariana entra na tabacaria. Compra fumo-de-corda. Dispensa que entreguem o troco. Diz que não é propina porque santos não precisam se compadecer das misérias. Condenada à salvação, ela rala a bunda na motoca. Calejada, querendo a mente solta, Mariana fuma.

De barriga vazia, e fumada, Mariana tem sede. Entra na lanchonete, vê o quibe na estufa, quer comê-lo com limão e descê-lo com cerveja. Com moto pra montar, Mariana come em pé.

Sempre em frente, Mariana passa novamente diante da tabacaria. Desta vez, ainda apressada, ela tem certeza de que viu fumaça saindo do cachimbinho de barro do cacique.

Sempre em frente, ela passa por outra tabacaria, quiçá a mesma, e vê o preto velho de chapéu de palha sentado à porta. Mariana jura que viu, que aquele cachimbinho também fumou.

O que ambos têm em comum? Tanto o preto velho quanto o cacique seguram o cachimbo de barro com a mão esquerda.

Mas Mariana não liga pro detalhe.

Assim como não precisa saber que o artista que fez um também fez o outro, ela tem mais é que correr.

Para que as entregas não demorem chegar, confere a nota, pega a grana, dá as moedas do troco, agradece e toca em frente.

Se ela tivesse esta informação, até porque não é do seu feitio ficar indiferente, Mariana acharia caprichoso este canhoto ter imaginado um cachimbinho para gente canhota.

 

Rodrigues da Silveira

Ibiúna, dia 05 de março de 2024.

Mera informalidade

 

Mera informalidade

 

Dos benefícios do desânimo, ficar à janela enquanto alvorece está entre os mais amenos. Bem entendido, depois de outra madrugada de calor, faz bem desestressar a cuca longe do sol.

O quanto puder, porque a ideia volta-se sobre si. Neurônios fritam-se quando expostos, fique à sombra. Já que há dor que só se percebe depois de convertida em exaustão, podendo resguardar-se, delicie-se. Aproveite, beberique uma água gelada, pois o sol não tem opção, ele subirá pelos céus como se fosse de sua vontade redimensionar o corpo pela mente desolada.

Equivoca-se a mente.

Abatido com o calor o tempo todo, a rotina tem desses enganos, de dar na gente a crença no que parece ser que funcione sempre assim.

E a realidade de hoje tem o mesmo sol de ontem, a mesma rua de anteontem, o marasmo de achar que sou o mesmo do mês passado, do ano anterior, que vivo na mesma batida há anos e anos.

Por trapaceira, a realidade nem se esforça de convencer-me de que causa menos torpor percebê-la debilitante. Não preciso estafar-me, eu ignore as evidências de que a fraqueza embaralha os pensamentos.

Quando me atrapalho, me desgasto. Melhor parar, antes que pense em colapso, antes que eu tema colapsar-me.

Cabe a reação. Ainda que não brote a esperança, ficar à janela bem pode dar uma reanimada. Ainda que o dia siga o roteiro, a boa jogada é observá-lo. Tenho calma.

Até pra lembrar que nem tudo abate e cansa, lá vem ele. Com suas ocupações, um tanto afobado, vem aí aquele cão de todo dia. Quando perto do poste, o rabo sacode o quarto traseiro, o que faz do açodado um ser em estado de euforia. Quiçá seja inexato falar que ele conheça o frenesi, mesmo que esteja obcecado com o pé do poste.

Bom camarada, perdido das amenidades?

Perdido não, estou suado.

E disposto a suar um bocadinho mais, porque bem sinto que o vidro da janela não é isolante. Que nem o cão às voltas com o poste, também me dou em retrato de outra pessoa afetada pela realidade.

Na minha basbaquice pouco lírica, embora as observações diárias permitam-me entender que não há dia igual a outro, não me quero um peso morto, uma marionete do tédio.

Ainda bem que tenho aquele cão pra observar.

A ele pouco se lhe dá que o observem. Solto na calçada do lado de lá da rua, também aquele cão tem instintos que o impulsionam.

Sem firulas, urina. Cobre a mijadinha com a terra que não há. Torna a cheirar o pé do poste, agora coberto pelo pó que nem ele vê.

Pra ir adiante, no entanto, o cão retorna.

Torna a cheirar o poste, a urinar, a cheirar o território mijado, a usar as patas traseiras para varrer a terra invisível sobre o poste marcado.

Ele avança em direção à jardineira, mas recua.

Inspeciona o poste com o focinho. Faz xixi e joga a areia imaginária. Por não ser nenhum abilolado bibelô, ele late.

Tenta que tenta, sem desespero, repete que repete, este cão tem a minha cara, esse aí é osso.

 

Rodrigues da Silveira

Ibiúna, dia 03 de março de 2024.

Ou vai ou racha

 

Ou vai ou racha

 

Para não dizer que deturpar a fala dos outros é achaque de pessoa inconsequente, Maricota escutou o que disse Dona Cremilda, mesmo assim, considerou a prudência de trocar certas palavras, uma vez que a ofendiam em suas crenças de gente não ressentida.

Eis o que Dona Cremilda disse:

“Tenho saudades dos meus tempos de menina. Tempos que voltam quando recordo a mamãe corrigindo-me por meus modos desastrados. Tomando sopa de mandioquinha com pão dormido, chupava a colher porque era ruído de aprovação. A mamãe nem precisava dizer o óbvio, que eu era uma meninota mimada que pedia por correção. Sim, eu era mal-agradecida pelo que me davam de comer.”

Maricota pôs a xícara no pires e, encarando a amiga, disse:

ꟷ Como sabe o quanto eu prezo a franqueza, nem a critico que nem se acabrunhe, porque você está confusa.

Depois de beber um gole de café, Dona Cremilda disse:

ꟷ Minha querida, onde está que me confundo?

ꟷ Não concordo que levante no ar essa terra de quando era criança. A cabeça tem névoas para tornar a infância uma época de amarguras. Mas o vento da realidade desmancha as fumaças da memória.

ꟷ Tá vendo, eu vivia na masmorra porque era desastrada.

ꟷ Você era muito infeliz por causa das pessoas que não a deixavam ser criança. Tinha hora para confessar os pecados que nem sabia que tinha cometido. Tinha hora pra rezar pelos familiares cujos nomes você nem sabia. Hoje você sofre porque não consegue perdoar-se.

ꟷ Sempre fui boa para levar esculacho.

ꟷ Mas suas travessuras nunca foram vis, eram ingênuas. Coitada, derrube a porta do calabouço, porque as palmadas que não doem mais na bunda ardem só na cabeça.

ꟷ Mal conheço minha cabeça, por isso, não encontro outra solução. Mereço tomar tapa no bumbum porque não sei evitar. Mesmo sabendo que vão falar mal de mim, ainda chupo a sopa de mandioquinha.

ꟷ E eu não sei? Tanto sei que nem gosto de convidá-la para tomar sopa. Sinceramente, não suporto esse barulho desagradável.

ꟷ Você é amiga de verdade. Eu entendo sua preocupação comigo. Sei que você não quer assumir o papel de vilã.

ꟷ Sim, querida amiga, eu me policio. Mas não é porque não desejo repreendê-la que irei proibi-la de tomar sua sopa. Ainda bem que você compreende a minha situação. Se estamos na rua, tudo bem, não serei eu a pessoa que olhará feio para você.

ꟷ Ai, amiga, como você é boa. Sabe que tem essas comichões que sobem do nada, vêm de sei lá onde, e fazem de mim uma boneca que tem vida autônoma, que faz o mal que nem quero pra ninguém.

ꟷ Se não o quer para ninguém, inclua-se. Também não queira fazer mal a si mesma. Então, amiga querida, ou você escolhe comer pastel ou nunca mais me tome uma sopa de mandioquinha em público.

Amigas que não escondem o que uma sente pela outra, Maricota e Dona Cremilda optam por dividir uma feijoada, que vem acompanhada, é claro, por duas cumbuquinhas de sarapatel.

 

Rodrigues da Silveira

Ibiúna, dia 29 de fevereiro de 2024.

Fácil, muito fácil

 

Fácil, muito fácil

 

Os seres humanos têm boca. Da minha, cuido eu. Não me refiro a enxaguá-la antes de dormir, cuido mantê-la fechada em circunstâncias extremas ꟷ as muito estressantes ou as muito leves.

No dia a dia, os ambientes tóxicos são poucos. Por experiência, tão logo percebo um clima particularmente pesado, lembro-me de alguma coisa que preciso fazer.

Conheço o meu potencial para o patético, não quero ser envolvido. Tenho urticária a situações enervantes, e, sem medir o ridículo, já que posso muito bem me revelar outro imbecil numa discussão imbecil, não saio de fininho.

Quando não consigo sair, emburro, faço piada. Agravante é ter que explicá-la, contextualizá-la ou desculpar-me pela brincadeirinha.

Como nem sempre é possível dar no pé, mergulho naquela caverna que me mantém sereno. Já que as marolas fazem cócegas na nuca, é aí que me tranquilizo sem culpa.

Ao léu das ondas, como quem passa fio dental durante as refeições, a mente trava-me na relevância de dialogar.

Para sobreviver à fanfarronice, não disfarço, digo que prefiro ouvir. Como gosto de dizer, não falo que não tenho nada pra falar, é por isso que eu gosto mesmo é de escutar.

Embora possa parecer que eu esteja boiando no cinismo de fingir-me interessado na radicalização, sou pragmaticamente sereno. Boio e respiro, entendo que a sobrevivência pode ser lúdica ainda que o papo vá por caminhos que tirem de mim algum monstro.

Bem-intencionado, sou um cretino. Por óbvio, dado a fanfarronices, sou esse tagarela que sabe bem o quanto me custa em insônia isso de querer agradar touro e toureiro.

Até que o silêncio me faça abrir a boca por uma boa causa.

Para que a minha boca faça-me útil, fico mudo. Ouço barbaridades, identifico falaciosos, e não falo à toa. A sociedade pede leveza, precisa ficar leve? Porque aprovo a pacificação, pela concórdia tão necessária, não fico de boca fechada, então, eu sorrio.

Não quero que as moscas do ódio depositem seus ovos nas minhas papilas. Eu prefiro abrir o bico a levar bicada de quem já infectado pelos perdigotos do rancor. Sorrio. Em vez de escarrar, sou só sorriso.

Sim, sorrio, sou humano. Bem-humorado, sorrio. Não estranho meu emudecimento sorridente, porque só emudeci depois de ouvir a pessoa na mesa ao lado pedir um misto-quente sem tomate e orégano.

Pois, sim, até reparei melhor nessa criatura.

Fácil fácil, boa gente domingueira, também me acharia o cara mais rabudo do mundo por levar somente trinta e seis segundos pra sacar o que a pessoa de verde-amarelo quis dizer ao seu cãozinho de lencinho verde-amarelo no pescoço:

ꟷ Aberração, Pepê, é o pentagrama de Davi ter seis pontas.

Ainda que nem valha três milhões no pix, fique subentendido o que diz a minha gargalhadinha já mefistofélica:

ꟷ Rancoroso, livre-se da pecha de energúmeno. Sorria, você segue sendo monitorado.

 

Rodrigues da Silveira

Ibiúna, dia 27 de fevereiro de 2024.

Gênio

 

Gênio

 

Certa feita, o desconhecido sentou, disse que começou a beber tão logo acordou porque o dia iria ser arrastado, não que aquilo fosse uma permissão, era constatação, porque beber um copo de cada vez levava tempo e ele não era gente de atropelar o prazer em nome da economia, se o dono queria os lugares ocupados pelo maior número de pessoas que bebem, comem e pagam na hora, essa esperança era do dono do bar, não era a sua, pois ele só pedia que parassem de arrastá-lo por aí porque não era trouxa de roupa pra ser lavada na primeira margem de rio, aquilo de ver águas cristalinas em riachinho fedendo a esgoto era tratar a gente feito roupa que precisa ser limpa, era depreciar os lastros de vida como se a carne que perdeu o viço estivesse suja só porque a consciência dita que esteja, então, ele murmurou que a natureza tinha a esperteza de fazer com que acreditasse que o natural da mente seria beber por gosto, não pela necessidade de anestesiar-se, que aquilo de querer amortecida a nuca onde o espinho era cruel, aquilo dava mais força pra que bebesse sem parar, bebesse pra resistir, porque isso de estar certo causa problemas, chama a atenção de quem não gosta de gente lúcida, então, ele bebia pra sangrar, porque iria sangrar e passar mal, iria sujar-se todo babando o sangue das suas entranhas, então, a roupa ficasse repugnante, fedesse a sangue, pois seria o sangue das suas tripas, porque ele sabia como ser cruel consigo, então, ele disse que aceitaria um trago pago por mim, desde que eu não o pagasse por simpatia, porque pessoas simpáticas têm língua assanhada, elas falam da imoralidade que é ser levado pela piedade, à deriva pela inércia das complacências, só que isso era uma atitude de gente que sabe apenas ser abjeta, que julga ser dona do mundo, crê que seja, embora vivendo a mando da grana porque o dinheiro suja o mundo, essa gente não tem desapego de indecências, nem pela amizade nem pelo dever.

Recentemente, esse mesmo sujeito, novamente bêbado, veio dizer que o dono do bar era simpático, não era como outros donos de boteco, ele era bacana, não deixava de servir até quem falava mal do seu time ou falasse bem do político que odiava, porque tinha a cabeça no lugar do coração frio, punha a mente no lugar da outra pessoa, porque vinha gastar no seu estabelecimento todo tipo de gente, vinha quem comia a coxinha murcha que deveria ter sido jogada aos vira-latas, vinha ainda quem tomava um farnel de água em vez de uma caixa de cerveja, tinha essa tristeza de ficar com uma gaita a mais quando errava no troco, já que ele jamais foi um sóbrio bom de conta.

Ainda há pouco, o louco por birita veio sentar-se, sem vergonha de virar o goró, o camaradinha disse que parou de beber à tarde pra poder acompanhar o espetáculo noturno, porque a lua vai ser de sangue.

Na minha frente, o cara torna o Royal Salute num Velho Barreiro.

 

Rodrigues da Silveira

Ibiúna, dia 25 de fevereiro de 2024.

Indesculpável

 

Indesculpável

 

As coincidências começaram cedo; eu estava na fila.

Sem pedir licença à pessoa que esperava o troco, Clodoaldo queria saber se tinha certa marca de cigarro.

O homem disse a ele que responderia quando estivesse na sua vez de ser atendido, mas Clodoaldo preferiu sair.

Pouco depois, ao ouvir o homem pedir-lhe que aguardasse para ser atendida, a moça que perguntou se tinham aquela mesmíssima marca mencionada por Clodoaldo também ficou sem cigarros.

As coincidências continuaram; eu ia para casa.

A fulana que perguntou sobre o cigarro pediu-me as horas. Tirei do bolso o celular para não fazer a graça de que era hora de amar a Deus; essa sirigaita, nem fui agradecido pela informação precisa.

Assim que virei a esquina, Clodoaldo sobressaltou-se que fosse eu quem dera a hora à moça, que era sua parceira ou, para mudarem de calçada, ele não a teria puxado pelo braço com tanta paixão.

Quando o dia nasce pra coincidências, elas não ligam que a pessoa queira coerência; fiquei apreensivo com os ganidos do meu cão.

Solto no quintal desde que saio para comprar pão, normalmente os seus latidos não me incomodam, pois são latidos pra gato, passarinho, ou às pessoas que passam falando alto.

Corri ver o que tinha acontecido. Pro bicho ganir sentido, era porque devia ter levado pedrada. Quem botou a cabeça por cima do muro teve medo do meu pastor belga, então, pela frustração de não ter realizado o roubo que elaborara, essa pessoa evidentemente mandou pedra no guardião do meu quintal; não lambi o muro pra saber que o sangue não era do meu bom protetor.

Aliviado, devagar, eu ia pela frente da farmácia quando a comparsa do Clodoaldo não saía aperreada porque estivesse a esconder a mão enfaixada; aos policiais que rondavam a pé, eu pensei que precisaria apontar quais provas eu tinha para dar como verdadeira a opinião, que meu pastor dispunha de muita solidariedade na mandíbula.

Se vim lento ao sabor do vento, contratempo, prosseguiria lento das pernas e do pensamento.

Na calmaria da minha temperança, eu escolhia camisetas quando, por inacreditável, por fiar nos meus olhos, nitidamente eu vi Clodoaldo cobrir a sua sombra com um vestido à venda; o casal que furtou a peça e eu que paguei minha compra deixamos a loja silenciosamente.

Se permaneço em movimento, pensamento, é pra mais bem cuidar de mim, pois lamentaria me largar a esmo pelo mundo.

Quando o meu bom pastor atacou novamente, folguei que o fizesse, já que devia ter sido incitado.

O cão grunhia, tinha abocanhado a sua presa. Por instinto treinado, defendia-se de pernas que o agrediam.

Não estou domesticado pelas câmeras, pois não me preocupei que fosse outra patifaria sequer me aporrinhou que o meliante mendigasse mais que ataduras.

Meu pensamento, foco no que atormenta, que aquele canto revele-se um ponto indecorosamente cego.

 

Rodrigues da Silveira

Ibiúna, dia 22 de fevereiro de 2024.

Sinal vermelho

 

Sinal vermelho

 

A história sobre João e Maria tinha furos. Para tapá-los, foi preciso, primeiro, identificar cada um deles. Situados, foi possível encontrar que origem eles tinham. Localizados os pontos de origem, estudá-los um a um foi o próximo passo. Para que fossem suprimidos sem gerar outros furos, cabia pavimentá-los. Para não restarem como cicatrizes a indicar os danos causados anteriormente, a nova etapa foi esse asfaltamento em rua antiga, nivelando a superfície, alisando-a, fazendo-a transitável. Transformada de novo, feita uma história novíssima outra vez.

Haveria rebuliço se não envolvesse o João.

Indo trabalhar, cansado às seis e meia. Indo cansado andar para lá e para cá no supermercado, porque, segurança que não duvida do seu dever, tinha a rotina de andar pra lá e pra cá, tinha que ficar atento aos suspeitos, tinha que ajudar se pediam a localização desse ou daquele produto. Sentado no ônibus, indo pro trabalho, João não queria pensar onde ficava essa ou aquela mercadoria. Queria manter-se discreto ao suspeitar desse ou daquele suposto afanador. Ele sabia que ir e vir era uma obrigação profissional. João poderia admitir-se contente porque o salário que lhe pagavam era realmente merecido.

Mas algo novo tinha acontecido, Maria viera pro trabalho no mesmo ônibus que ele. A partir desse acontecimento, João ignorou o cansaço e passou a circular sem acreditar que tenha se transformado em atleta, mas ela precisava notá-lo incansável, e pessoa discreta.

Maria, porém, tem uma visão diferente: o homem de nome João era o único funcionário que passava pela bateria de caixas sem sorrisinhos à toa. Ela achou que ele era extremamente rigoroso das incumbências como segurança, pois ele devia ter vivido alguma situação apavorante, talvez assalto com bando armado, um infarte de freguês ou algo assim, geralmente preocupante, realmente apavorante se fosse com ela.

Essa versão, que nem era a da Maria, espalharam por aí.

Segundo Maria, o segurança ia e vinha, andava apressado, parecia que algo o incomodava. Ela não queria incomodá-lo, ainda mais no seu primeiro dia como caixa no supermercado.

No refeitório, João e Maria ousaram não trocar olhares. Entretanto, o gerente percebeu as olhadinhas.

Ao ser advertida que local de trabalho não é para azaração, Maria não voltou para casa no ônibus em que o João subira.

Maria viu a rua reparada, sem crateras e com semáforo na esquina, tornada elegante; se não morasse longe, Maria flanaria pela velha nova alameda.

Quem flana pode recuperar os buracos limados da história?

Por uma leitura iluminada, racionalmente luminosa, a crônica tem o que se espera de um causo que não apele a riso, choro e sobressaltos, mesmo que ache graça da desgraça que finge ser engraçadinha.

O boato é que Maria pediu demissão sem justificar o pedido.

 

Rodrigues da Silveira

Ibiúna, dia 20 de fevereiro de 2024.

De bico molhado

 

De bico molhado

 

Poderei repetir mil vezes, mas não me convencerei desta verdade: eu não fiz sacrifício algum ao não botar o nariz fora de casa em nenhum dos quatro dias de folia.

Como há males que duram mais do que um alala-ô, foi para não ser afetado por estripulias e excessos dos súditos de Momo que suei para me manter desligado das bugigangas eletrônicas.

Ainda que, fora do Carnaval, a TV desnorteie as minhas sinapses, reduzindo os caminhos às veredas tão divertidas, não quis meus dedos hipnotizados pela volúpia de administrar, por meio do controle remoto, as doses diárias dessa realidade inebriante.

Isso de ficar menos eufórico que naturalmente alegre, foi pretensão que também creditei válida para o consumo desenfreado de dados seja via celular assim como via computador.

Sem TV, telefone e notebook por noventa e seis horas, sentado na varanda mesmo durante as chuvaradas, vi que o cruzamento perto de casa não acumulava água.

Apesar das orações por um reinado de suor e cerveja gelada, notei a surdez dos aguaceiros. Nestes quatro dias de temporal, sequinho na cadeira, não balancei do que vi, ainda que a tampa do esgoto seguisse visível no centro da encruzilhada.

Porque a festança não foi por água abaixo, e cativado pelas carnes endiabradas das foliãs e dos foliões, perseverei-me na abstinência dos avatares escancaradamente célebres do ciberespaço.

Contudo! Nada como um bloco depois do outro.

Se passava um que se opunha a tocar essa ou aquela marchinha, vinha outro que empolgava sem índex de canções proibidas.

Se tocar marchinha não empolgava, vinham bloquinhos de axés, de frevos ou de sambas-enredo.

Se Rita Lee, Beatles ou Bob Marley podiam soar tão animados, tudo bem, que passassem pelo cruzamento batucados com animação.

Animado porém lúcido, não apoio quem opina que carnaval poderia ocorrer em finais de semana, de três em três meses.

Só sábado e domingo? Por que não incluir a sexta? Se houver ajuda de custo, que tal acrescentar quinta e segunda-feira?

Ter o fígado abduzido por banheiro químico ꟷ isso dá que seja justo o Carnaval de sexta a terça, com o desfile livre no sábado.

Digo que os blocos não me fizeram bem nem mal, entretiveram-me; tanto que chuva caiu, céu abriu e estrelas cintilaram, todavia a varanda não vacilou.

Pro varandeiro no pique, haja indicadores. Marquei o ritmo com pés e mãos. Assobiei e cantei. Papei miojo no almoço, na janta e já na alta madrugada. Folião dedicado, se uma besteirinha tomava minh’alma, a arrancava sem fraquejar. Mesmo tonto, meu momo interior descartava que estivesse com sono.

Com cerveja a quem topasse beber, chegaram mestre-sala e porta-bandeira da Mocidade Austera de Zoroastro. Nos trinques, de bíblia na mão, cuspiram fogo no brinde. Uma vez que espírito carnavalizado não perde o rebolado nem com desfeita, me soltei: amém!

 

Rodrigues da Silveira

Ibiúna, dia 18 de fevereiro de 2024.

Estradista

 

Estradista

 

Nesta Quarta-Feira de Cinzas, não acordei, fui despertado.

Acordar é ser tirado do sono sem influência externa, seja por latidos, seja por buzinas, seja pelo ar gelado massageando os pés.

O barulho da chuva não me acordou, foi o alarme que tocou às três. Para desligar o despertador, fui obrigado a levantar, pois eu coloquei o relógio na mesinha a três metros da cama.

Acendi a lâmpada para não ter dificuldades para escrever porque a luz da rua chegava fraca à mesinha sob a janela.

Quis-me despertado às três porque encafifei de que poderia pôr no papel o sonho interrompido. Propositadamente queria por escrito o que a cachola maquinava. Sem menosprezar palavra alguma, o desejo era mapear a interferência da mente. Quisera-me retratado.

Este retrato não é fotográfico, assemelha-se à pintura: cada palavra passada à folha manuscreve a percepção que toma forma adensada, aprofundada, particularizada, sem a captação mecânica do obturador que abre-e-fecha num clique.

Seriam máquina, mas os meus olhos não estão isentos do sono que eu sinto. Poderiam a imparcialidade, mas as palavras que escrevo são as que formam o meu repertório.

Reporto que, nesta Quarta-Feira de Cinzas, não despertei viajante, pois comprava uma mochila, punha-a nas costas, pusessem pesos às costas, testava o equilíbrio, subia e descia a escada, dizia à vendedora que minhas simulações eram necessárias pelo que eu imaginava que passaria na realidade.

De verdade, eram três e pouco da matina, chovia, era uma noite fria e palavras foram riscadas, trocadas, frases inteiras sumiram, sem que a mochila desejada se materializasse no sulfite.

Realista, achei na internet a mochila tão sonhada.

Resistente à água, com 60 litros para equipamentos, com correias ajustáveis na cintura e no peito, é mochila pra andarilho que não patine de palmilhar milhas até Compostela.

Com a mochila escolhida, a felicidade não parou a chuva nem meus pés esquentaram. Com uma folha ao meu dispor, precisava de controle ou, no impulso de arteiro metido a artista, colocaria a mochila no centro da sala, em cima do tampo de vidro da mesinha de centro.

Desde que não esteja enchida de papel amassado, a mochila virará uma escultura. Será obra de arte porque trará saco de dormir, lanterna, fogareiro a álcool, as pantufas, os óculos de sol sobressalentes, quatro bermudas, quatro camisetas, uma cueca extra e um celular enfiado na caixinha de aveia, pois eu não encaro as jornadas da vida sem a minha ração de banana amassada.

Quem vê cara não vê coração ꟷ o que me fala o tal dito bendito?

Vexado pela ideia de supor um pastiche, a mochila relida por Beuys, o pudor não traz o rubor porque a folha queda em branco.

Pé na estrada, no duro, é partir amanhã pra crônica que, por óbvio, tenho que vê-la escrita, cujo título já me faz, aliás, sorrir:

 

BREJEIRO

 

 

Rodrigues da Silveira

Ibiúna, dia 15 de fevereiro de 2024.