Charanga da simpatia

 

Charanga da simpatia

 

Tivesse o cuidado pra aprender com os erros, é bem provável que me tornasse mais bailarino. Capricharia sorrir lutando pra não franzir o canto esquerdo da boca, que é o meu tique incontrolável quando estou pretensamente no ritmo. Contraditório, confesso. Porém não sou você que talvez seja daquelas pessoas que sabem agir como se não fossem capazes de esconder o jogo, uma vez que entendo que ficar estudando sobrancelhas e coçadinhas de orelha é para quem tem muito a perder, eu só tenho esta cara de pau ao valsar atravessando o compasso.

Se estivesse pronto pra me encarar menos pilantra, trocaria o lenço no pescoço por alguns escrúpulos mais bem apurados, ludibriando-me como um mestre que não pisa na fulô nem quando chumbado.

Se sentisse de mim a dó que tenho dos outros, não pagaria o pato que pago feito mico, pois este traquina acha divertido gingar no poleiro que nem miquinho de realejo.

Se a sorte está lançada antes que seja lido o bilhete, canto a alegria de ficar atento a quem acredita nas minhas competências pra estudar, refletir e refazer meus passos. E ajo assim pra tornar-me sensível aos pedidos de mais paciência com quem se dá conta que precisa de ajuda quando os demônios noturnos vêm abraçar no instante em que se está roendo o osso que vai virar sabão.

Fatalmente, é soda!

Como vou pelo sol e pela chuva, dentro ou fora de casa, admito que prefiro cuidar de passarinhos. Mas, os dos outros.

Gosto de ser acordado de madrugada quando alguns engaiolados cantam que é uma maravilha. São esses cantos que põem em mim um apaziguamento, um entorpecimento, fico chapado que até me esqueço de que os bichinhos produzem a sua música mais encantatória a troco de frutas, sementes e água.

Uma beleza sem culpa, pois canários e curiós são apenas vítimas, seres naturais aos quais não me cabe atribuir o poder de escolha.

Posso escolher, e opino, quero-os voando pelo mundo.

Se fosse de ir a concursos de canto, iria só pra agourar os criadores dos campeões. Uma vez que a perversidade dos homens está sempre em querer mais e mais prêmios? Ou serão somente maus os que não têm nem um pingo de vergonha pelo que fazem nem sentem nenhuma compaixão pelos prisioneiros que mantêm?

Putisgrila, nunca fui de competir pra valer.

Caso soubesse sincronizar as pernas com o dançarino que perde o rebolado já sem fôlego, emendaria Mamãe eu quero, Fio Maravilha e Aquarela do Brasil como se no tobogã do Pacaembu a charanga que não toca mais seguisse pondo fogo no coreto.

Ora, ouvirei estrelas?

Fecho os olhos quando percebo que estou improvisando sol e lua na manhã que trago em mim.

Há tanto universo à solta.

Prendo a respiração. Desaprendo com a inspiração.

Não mais que num repente, piro de vez, vibro de prazer, e desando a aplaudir quem desafina quando bem quer.

Ave, Pixinguinha. Ave, Coltrane.

Salve, simpatia.

 

Rodrigues da Silveira

Ibiúna, dia 07 de outubro de 2021.

Sui generis

 

Sui generis

 

Como me conciliar comigo? Compensando o cidadão complexo que me consome conscientemente crítico? Compenso, logo compro.

Nadir, pra começar, dê-me água pro pantoprazol sódico.

Quando rugem os cotovelos do Tigre encanado na parede, basta a Hydra abrir a boca pros dejetos subterrâneos correrem pro mundão.

Se grudam que não evaporam, pedem o furor verde do Diabo. Mas, se o ambiente fica carregado de carniça de urubu, a lavanda faz o Bom Ar respirável outra vez.

Folhas de Neve não desfazem as fezes, incorporam-nas, dou como inadiável a lavagem das pregas, dos orifícios, das pragas de ofício.

Num bailado morno, sintonizado à primavera que a Bella Ducha da Lorenzetti me fornece, ponho os dedos a perfumar minha pele com a espuma transpirando odor de rosas da Phebo.

Calmaria em cinco minutos, já súbito me seco na Santista.

Os cotonetes da Johnson & Johnson não aprimoram o modo como toco a realidade.

Com o creme 3D White da Oral B nas cerdas macias da clássica da Colgate brigo vencer o tártaro que contamina minha dentadura dorida de mágoas. Em dúvida, enxaguo a boca com o Cool Mint da Listerine.

Se não me livro das rusgas ancoradas no rosto deste marinheiro a ver navios, cubro meus fios grisalhos com o sensível creme refrescante da Bozzano e aparo-os com as lâminas confortáveis do Prestobarba 3, que a Gillette me ajude a ganhar outra cara linda por mais um dia.

Dois jatos do Peace da Axe em cada axila, visto a World vinho da Hering. Subo a boxer vermelha da Mash. Calço a Lupo esporte de cano alto. Ajusto-me à Torelli pelo furo certo do cinto da Cavalera.

Pra andar com as próprias pernas, amarro o Chuck Taylor branco, porque calçado nesta estrela da constelação All Star eu piso forte.

Agora posso ligar a câmera do notebook Dell, entrar no Zoom e ter uma reunião acalorada sobre Uma Cerveja no Inferno do Rimbaud, edição 2021 da Chão da Feira.

Fim de papo?

No fogo alto do GLP da Copagaz, por trinta minutos, o feijão carioca da Camil conhece a pressão da Rochedo.

Com um fiozinho do girassol Liza e uma pitadinha do Cisne iodado, por dez minutos em fogo baixo, deixo soltinho o Prato Fino integral.

Com meus pais aprendi a aferventar linguiça antes de fritá-la, tomo este cuidado com a toscana da Aurora.

Fingindo não me intoxicar com as fumaças da inflação, corto o pão francês com a Tramontina serrilhada. Nada de mostarda escura Heinz, nem uns pingos de Tabasco, mas lambo o ketchup Hemmer da faca.

Meus dragões dependentes de butilbrometo de escopolamina irão clamar por atenção? Antecipo-me.

E deito sobre as molas do meu Castor ideal. E o toque de seda do meu Altenburg faz fluir a borrasca craniana. E não sinto o frio do vento porque os 180 fios do meu Buddenmeyer de solteiro me aquecem.

Nada de novo?

Pela galáxia do Samsung J1 Mini, uma cachaça fina agita a massa:

ꟷ Como apóstolo da insurreição, Aldir Blanc.

 

Rodrigues da Silveira

Ibiúna, dia 05 de outubro de 2021.

Outra história

 

Outra história

 

Não reconheceu, mas foi reconhecido. A pessoa que o chamou pelo nome mereceu, abafados pela máscara, uns grunhidos.

Que sorte a dela, podia considerar positivos os meneios de cabeça, talvez pelo modo do nome pronunciado, o tom de voz a enunciá-lo aos quatro ventos e aqueles sons desprendidos do esquecimento.

Não se viu congelado ao concordar com aquele entusiasmo por ter sido dado como bem de saúde. Ao menos, sua fisionomia era de quem estava forte, sacudido, essas coisas que exames clínicos bisbilhoteiros pegavam afeição por desabrochá-las em regulares testes de sangue e avaliações de esteira.

Salutar é sentir-se provado por uma ligeira passada de olhos?

E do olhar desse mimoso misantropo não chispou nenhum fogacho de amor ao próximo, o que àquela meiga alma não desestimulou a dar felicitações pelo retorno à terra que a ambos era tão familiar.

A conterrânea, cuja identidade estava quase materializada naquele nomezinho, barata que lhe escapava pelos neurônios, não fazia ideia de que a tal da quarentena era fichinha pra quem não saiu tomar uma em alambique a légua e meia do coreto às moscas da matriz nem quis roer no pé cenoura, batata e rabanete, que isso era pra coelhinhos.

Quer tática mais tentadora que petrificar-se como gelo de estátua?

Por acintosa timidez, ele tinha tendência a deixar-se como estava a ver-se como ficava, uma vez que era capaz de moderações irredutíveis e reservas pétreas. Ou seja, era um cara despeitado.

Entretanto, permitia ser convidado a comentar efemérides literárias na rádio, nunca em jornal. E sentia um prazer obsceno escutar aquelas vozes falando das palavras-valise de Joyce ou dos fluxos de Clarice.

Se o soubessem comovido com a própria atuação naquelas horas tão próprias ao sono, ficariam admiradas as pessoas que o pegassem usando do copo d’água pra microfone ou do espelho do banheiro pra câmera. Fazendo-se de rogado por tamanha canastrice, nem dormia, tanto vibrava às fisgadas que lhe arrepiavam as penugens da nuca.

E tudo isso poderia ter-lhe escoado pelos pensamentos afora, mas fez compreender-se como bicho civil, um urso bípede de uma cortesia tal que poderia dar-se explicitamente gentil, humilde, e quiçá amoroso.

Como negar ao amor o amor em troca?

Com o amigo tão perto, ela não teve como resistir e derreteu a frieza dos formalismos com as formalidades do afeto: deu dois beijinhos, um em cada face, e aquele abração. Era, pois, escandalosamente folgazã.

E tinham esse escorpião na moita: a encarnação da adolescência.

Ela, portanto, tomou para si o dever de demonstrar-se sensibilizada. De fato, emocionou-se. Desejou-o enternecido: recordou-lhe o apelido, epíteto há muito não ouvido: Bento da Dita.

Todavia, fique registrado que era Pedro. Por causa do olho de vidro, era Zoio. E pros muito chegados, era Zoinho.

 

Rodrigues da Silveira

Ibiúna, dia 03 de outubro de 2021.

A aberração

 

A aberração

 

E não é que a aberração existe?

Vi a foto que me foi enviada, assim, não vou negar o que vi, já que, conscientemente, ainda que espantosamente, eu realmente vi.

E vi que não era uma imagem fabricada com o intento de convencer o incauto de que tudo é possível neste mundo.

Nela não percebi sinais de manipulação vulgar, canhestra, bastante comprometida com o que se esconde atrás do rostinho bonito.

Bonitinho, mas fingido.

Pois é, quando a vergonha é tanta, trocando os pés pelas mãos, é preciso dar um jeito de ser alterado o foco.

Já que a compulsão desprezível de certa realidade política a está contaminando com algo mais do que execrável, apresentando-a como fato inacreditável ou de dificílima constatação, o logro é desvalorizá-la, dando-a como inverídica de antemão, ou insólita.

Se a imagem tem cara de que é uma mentira deslavada, então, cai bem disparar a torto e a direito que se trata de conversa fiada.

Entendo, é prática diabólica: pro truque dar certo, convém anunciar, de modo franco e bem transparente, que é truque mesmo.

Então, a foto não me foi compartilhada por aplicativo de celular, veio diretamente a mim através de e-mail. Ou seja, a estratégia adotada me fez confiar na autoridade de quem deu fé pública na autenticidade do documento.

Como legitimidade é tudo a quem passa a sua verdade de gente do bem, e pela forma bastante confiável pela qual foi enviada, achei que a notícia merecia ser levada a sério, apesar de assombrosa.

Certo de que estava contribuindo pro devido desmascaramento de quem vive afrontando a opinião criticamente livre, repassei tal imagem a um pequeno grupo de pessoas amigas e, evidentemente, ajuizadas.

Gente séria, que não contemporiza nem azucrina de pronto, pois é preciso ouvir, sem espumar, quem dá palpite idiota feito coice imbecil; é preciso conviver, sem se infectar, com quem saliva fácil ao espalhar preconceitos infames de fontes insalubres; é saber que vida social não se resume a reproduzir o adequado como pólen em bico de colibri.

Lobo que vence lobo guia a matilha ─ diz o oráculo.

Pois bem, dito isso, descrevo o bizarro recebido: há um bebê fofo, rechonchudinho, com a boquinha entreaberta, de olhinhos puxadinhos, sentado ao sol, enquadrado por sombras junto a porta fechada.

Será representação recorrente do futuro?

No descobrimento do instante, conta-se que a criancinha cresceu, mas não ganhou altura atemorizante; dizem que não fez abominações apocalípticas, apenas destroçou carrinhos de plástico; comenta-se que rabiscou algumas paredes, mas nunca quis virar reizinho de mil anos.

O que jamais profetizaram os falsos guizos?

Que a miopia me torna cantor dessa rosa tantas vezes desabrida, desalentada, ressentida, ignominiosa, monstruosa.

Num gole sem açúcar, duro retrato da prosa da vida?

Vivo que é só amargo, é jururu.

 

Rodrigues da Silveira

Ibiúna, dia 30 de setembro de 2021.

Riscos

 

Riscos

 

Tinha um cavalete na praça. Alguém estava pintando.

O sol surgia, ia subindo além das montanhas. Que belíssimo efeito, dos raios sobre quem pintava.

Na ida, passei às costas; na volta, pude conferir os traços.

Na manhã seguinte, a mesma cena.

Privilegiando o rosto da pessoa que pintava, fui e voltei. A absorta ignorou-me contente ao vê-la.

No outro dia, confirmei: não era diletante, sabia o que queria.

No dia seguinte, não saí pra caminhar.

Não fiquei triste, porque ela não passava a ideia de que fosse louca para querer pintar alguma coisa debaixo de chuva.

Todavia, a sexta-feira amanheceu ensolarada. Tão logo a vi:

ꟷ Bom-dia! Que dia lindo!

Foi o que consegui dizer no limite do que a timidez permitiu.

Com sorriso aberto e nada sardônico, asseverou:

ꟷ Caminhada faz bem pra gente.

De perto, as cores não batiam com a realidade do momento.

ꟷ Não se ofenda, mas este sombrio lembra o de Goeldi.

ꟷ A comparação não me ofende. Fiz de propósito.

Por certo, a minha cara de aliviado teria sido indisfarçável.

ꟷ Amanhã a gente almoça, que tal?

Na feijoada, falando sobre a representação da luz, contrapunha-se ao Monet que pintou uns trinta quadros da Catedral de Rouen.

ꟷ Só que ele ficava pintando em lugares fechados.

Já na praça, tomando sorvete, disse que na rua se sentia em casa.

ꟷ Mas as pessoas não tiram a concentração?

Não se incomodava que viessem observá-la trabalhando.

ꟷ O isolamento tem as suas graças.

Dava condições ao apuro técnico, à firmeza da mão rigorosa e ao sutil do pincel que finaliza. Raro era ficar distante das pessoas com as suas mil perguntas sobre o que fazia.

ꟷ Tem gente que pergunta onde estudei. Tem quem que me peça pra opinar sobre o que anda produzindo a filha de uma vizinha que tem muito talento. Contatos assim não me aborrecem.

Um ou outro confundiam simpatia com propensão à libertinagem. E ela não perderia os prazeres da vida por causa dos boçais.

ꟷ Vou contar como foi que me decidi a nunca frequentar uma escola de arte. É uma história triste. Por também ser vergonhosa, não direi o santo nome que me fez tomar horror pelas academias e suas regras.

Sem vocação alguma para agir como noviça, ela foi matriculada em colégio confessional, franqueado às famílias abastadas da cidade e de seletas casas-grandes de fora.

Em uma tarde qualquer, à saída de alguma missa, uma das mestras encontrou-a na escadaria da Sé.

Com medo dos mendigos tisnados à porta da catedral, a professora acenou que se aproximassem os praças que faziam ronda ostensiva.

ꟷ E prontamente atenderam. E ouviram a freira atentamente.

Uma vez arrolada a sua identidade oficial com a foto do documento, não hesitaram em admoestá-la pelo comportamento leviano e trataram de conduzi-la de volta ao educandário.

ꟷ Ninguém foi capaz de devolver o bloquinho de desenhos. E o que ele tinha eram esboços, só esboços à mão livre.

 

Rodrigues da Silveira

Ibiúna, dia 28 de setembro de 2021.

O segredo

 

O segredo

 

Com vontade de tomar laranjada: espremi uma laranja e bebi.

Deu gosto bebê-la.

Ainda com a satisfação na boca, não tomei nas mãos o bagaço pra ponderar o desejo realizado. Com a sensação de ter feito algo simples, mas agradável, não me inclinaria a refutar o sentimento de estar feliz.

Pra não perder a graça do momento, ignorei a tentação de banalizar o bem-estar jogando tão prosaico com a vida.

Afinal, ter laranja em casa não era um gol; ter lixeira na cozinha não era outro; pra fugir da goleada contra, fez bem o árbitro ao apitar o fim daquela partida bizarra.

Dos subsolos dessa estupidez grosseira, subi ao sol da praça.

Sentado, deixei-me estar aos desconcertos do mundo.

Algumas pessoas conversavam miudezas. Outras sustentavam-se uma luz colossal. Vinham e iam. Vaporosas. Aquietadas.

Não foi por prudência ou medo que os meus olhos, boca e ouvidos me serviram como antenas e sondas, foi pelas feridas que a compaixão reconhece nesses animais humanos, tão meus semelhantes.

Estimulado pelo entorno, abri o jornal.

Como as notícias encontravam em mim um comovido leitor, foi pela aproximação de pombos que não virei um resmungão, mais solitário.

Eram vários. Foram chegando. Vinham bicando baganas, plásticos, pedras, sujeirinhas, e minhocas de espaguete.

De maneira alguma, as desgraças lidas não me animariam a cavar um penhasco pra arremessar pensamentos lúgubres, ou pombos.

Nem sei se, terrificados, arrulhariam depois de expostos.

Os dramas da vida ꟷ comum a cordatos, ansiosos, dissimulados ꟷ poderiam estar circunscritos ao temor de que as tempestades bíblicas se formam quando a elas é atribuída alguma catástrofe iminente.

De repente, um cachorro partiu pra cima dos pombos.

Encurralado entre a banca de revista e o latão de lixo, foi o azar pra um deles. Como péssima rota de fuga, não foi possível evitar o choque no pé do banco.

Coitado do bichinho.

O mais que pude, pedi a velocidade de um raio. Todavia, muito me decepcionou a fraqueza espiritual, tão humana.

Sorte do bruto.

Como tombou bem tonto, o pombo ficou dando sopa. Louco pra dar o bote certeiro na presa atordoada, o cão virou um corisco.

Entre a bocarra agressiva e a asa desajeitada, foi minha perna que acabou sendo mordida. Irrefutavelmente, outra vítima inocente.

Me escapuliu um azedo de laranja, que susto!

E o vergonhoso é que saí chutando o que estivesse ao alcance da fúria dos meus olhos. Larguei uma bicuda no assento do banco em que estava impassível antes dessa briga, que nem era comigo. Daí, paguei o curativo como se a carantonha de mão de vaca nem fosse minha.

Posso uma indiscrição?

Despertando de um sono sossegado, nem prestei atenção, porém, agora, percebo o erro que cometi ao descer da cama: foi a canhota que tocou o chão mais gelado do que o normal.

Sem dúvida, não se deve deixar passar um tremendo sinal.

 

Rodrigues da Silveira

Ibiúna, dia 26 de setembro de 2021.

Sem filtro

 

Sem filtro

 

Não há de ver que, de maneira imprevista e excêntrica, realizei uma jornada dentro da cidade que nem me ocorrera achá-la irreconhecível, uma vez nascida para mim faz mais de cinquenta anos.

Porque foi necessária a troca de uma vela quebrada, deu-se o que não estava na agenda. Como gostei de ter saído para comprar a peça que substituísse a contento a danificada, foi-me bem prazeroso. Assim, zanzando com esse objetivo, de fazer o filtro funcionar direito de novo, ao aprazível que me proporcionou o acaso juntou-se o ziguezague de gastar sapato por ruazinhas que julgava imorredouras.

Sem nacionalismos melancólicos e nostalgias patrióticas, andei por uma geografia sem os matinhos onde a bexiga descarregava urgências do garoto desesperado. Porém a visão desse menino desnorteado não digere esses edifícios gulosos que descarnam os ossos mais tenros da infância, agora à deriva além deste carneiro erguendo-se no padrão de fachada espelhada reforçando o esqueleto cinza pré-moldado.

Onde há retas, peço curvas. Tendo curvas, quero rosas, begônias, mimosas, petúnias, hortênsias, samambaias. No jardim florido, faça-se a festa, bem-vindas sejam as abelhas, formigas, borboletas, rolinhas, sabiás, aranhas e pererecas.

Em outras palavras, a minha imaginação quer-me abençoado pelas felicidades do singelo.

Se bem me lembro, não fui brasileiro de mão sincera sobre o brasão da pátria nas datas obrigatórias de canto afinado, ordeiro, das alegrias reprimidas. Também não fui paulista a marchar por uma Nove de Julho que nem constava nas calças-curtas das minhas andanças. Sabia das lavadeiras a uma centena de passos da cama em que nasci, por obra e graça de minha mãe e da parteira de sua confiança, na Rua da Bica, que não se ostentava um coronel sei-lá-das-quantas.

Isso de mostrar submissão a autoridades não me entra bem pelas entranhas da cachola, prefiro guardar distância dos carbonários.

Mas a fumaça entra pelas narinas, magoa os olhos, amarga a saliva e gruda na roupa, uma coisa medonha, ultrajante, criminosa.

Crime, entretanto, não vejo na idosa que abre o buraquinho na terra da pracinha, deitando serena a semente de outro amanhã.

O que não ouso dizer é que não tem coisa errada com ipês florindo antes da época, pois tem, sim.

Há mudanças que o sol escancara sem que os homens de notórios saberes tramem pretextos, floreiem estatísticas e façam de conta que gente é espécie boazinha pra caramba.

Não somos.

E não somos porque desembestamos a estudar, catalogar, calcular e projetar que árvores roguem por nosso socorro, de bicho atolado num telurismo tardio, de fanfarrão no fuzuê dos remorsos do arco-da-velha, e isso desde que o fogo passou a aquecer costas e a entortar pulmões com o achocolatado de cachimbadas neuróticas, ansiosas, diuturnas.

E isso dá um medo danado.

 

Rodrigues da Silveira

Ibiúna, dia 23 de setembro de 2021.

Reconhecimento

 

Reconhecimento

 

Se soubesse ficar longe das desgraças da vida, teria sofrido menos. Mas o mundo costuma minar continuamente a determinação da gente, e a pessoa deixa de acreditar que ninguém tira bilhete premiado só de pensar. De fato, deveria ser louvado o equilíbrio frente às desventuras que vão surgindo.

Se o estômago tivesse recusado o pão que o diabo não se farta de oferecer, teria enfrentado a cobiça comandando a boca tão salivante.

A quem paga para pôr a massa no forno do inferno, isso é pesadelo. É sonho ruim do qual não se acorda só abrindo os olhos. Ficar suando em banho-maria não é assar, e tal anomia põe azedo o gosto de viver.

Além disso, é manter-se atento a cães no caminho, é lembrar-se de que nada cai do céu. Então, o jeito é ficar de olhos limpos. É preciso o desconfiômetro ligado, porque as sereias não param de encantar.

Cantando macio, querem que a gente pense em saltar do barco. E o fundo do mar tem areia, não tem lente que permita identificação nítida a um palmo e meio do nariz.

A dignidade não rói as vestes do guarda-roupa. A urina não resseca as ervas do jardim. Mesmo com o telefone já rodado, não é dispensável considerá-lo perdido.

Como tem gente que deseja encontrar a felicidade seguindo mapas vendidos pelos espertalhões que não se furtam de apregoar verdades tão acutilantes, com os fios indeléveis de uma vida dolorosa, é tecida a rosa azul que atrai as aflições. Mas as pétalas da coroa com espinhos florescem ao luar minguante na madrugada maravilhosamente ácida, que não há.

É assim que o ardil da fábula do sinistro doura-se, e o irrecusável é a capa que açula a solidão, o desespero, a angústia, o que fere, marca e faz insustentável e insuportável querer viver com os pés no chão.

Pelo esgotamento, pela exaustão?

Sob medida, pela fricção da pele na roupagem de cada tarefa.

É por aí que o ideal da honorabilidade fala que a fantasia serve bem à realidade, só não pense em tossir durante a récita. Por gentileza, não abra o guarda-chuva na plateia porque aqui é o sacrossanto Municipal. Abra um sorriso girassol, acompanhe a Estrela da Manhã, vista-se de Sol e tolere tomar por pedágio uma ou outra dádiva sem igual.

Seja premiado o indicador que reconhece pelo norte espontâneo de sua colaboração decididamente ressentida, seja protegido esse direito, pois é pagando que se deve exigir.

Todavia, quais exigências?

Não o respeito, o escorreito. Não o certo, o suspeito. Não o justo, a justificativa.

Neste xadrez em que o sacrifício é apenas dos peões, convém que continue vencedor quem nunca há de perder.

Afinal, a fábula a que se deve apegar é muro erguido com palavras moralmente sólidas, é sono que promove a monstros surreais quem os sistemas métricos não têm razão ao aferir. Portanto, sem digitais nem fotografias, no álbum das aparições deste mundo, não são fantasmas os que têm rosto.

 

Rodrigues da Silveira

Ibiúna, dia 21 de setembro de 2021.

Mãozinha amiga

 

Mãozinha amiga

 

Encontro um amigo, mas estou com pressa. A circunstância de não poder ouvi-lo deixa-me desconfortável, porque ele se faz cativante sem forçar a mão.

Tão dadivosa, pessoa que sempre encontra uma maneira de ajudar o próximo, mesmo que nem lhe tenham sido solicitados seus préstimos de atilado samaritano.

Indo a passos largos, porque há dois meses venho tentando acabar com a coceira brava na batata da perna, paro a contragosto. Sei que não devo transparecer o que se passa comigo.

E o que tenho feito?

Primeiro, fiz o óbvio: desprezei a sugestão de ir ao dermatologista, cuja peculiaridade encantaria ao meu lado fiel à prédica do diploma se não recorresse ao Doutor Google, que exerce o dom de responder de pronto como dar cabo de qualquer problema similar ao meu: aplicando o creme de bacitracina zíncica.

Cáspite! Já o nome científico desperta a aura do êxito.

Como não fico lamentando a minha dedicação a outro fiasco, tratei de escutar a cunhada benzedeira de uma vizinha taróloga: a ferida de fato cicatrizaria se esfregasse com buchinha vegetal, sabonete e muita água quente duas vezes ao dia.

Se eu dissesse que à lesão coube aceitar a derrota, estaria faltando com a verdade e, em época de sumarentos pés de frango, não convém desfazer de panelaços proverbiais que trovejam por milho e milhão.

Sendo história que não me seduzo contá-la, porquanto não subisse à pele a vontade de coçar-me, corrijo a gaiatice indolente pela sisudez de tolerante interessado.

Luisinho, meu ilustríssimo mestre grão-sábio, dá logo o diagnóstico: preciso de suas dicas pra superar a vergonha de não ter assunto.

Para quem parabenizar nascimentos ou lamentar passamentos por meio de versos revela uma simpática exibição de talento, o meu amigo põe-se a compartilhar a sua atenção.

Antes de apontar o que eu deveria fazer para dar variedade ao que tenho abordado ultimamente nas minhas crônicas, Luisinho alerta que não é um ergófobo folgado a menosprezar em mim o profissional que ama trabalhar, desdobrando-se para produzir algo agradável.

Confirmando sua magnanimidade, meu preocupado leitor nem quer cobrar um centavo pela solucionática que julga apropriada pra que eu extrapole a crise que me acorrenta às sombras da realidade.

Para não rir do mundo, rio para ele.

Que o cronista palpitante é aquele que zomba dos descaminhos de governo, porque os administradores insossos e os insensatos guardam semelhanças entre si. E cabe ao observador galhofeiro alimentar-se da orgia dos glutões que, da boca para fora, veneram o destempero falaz, o arremedo feraz e a fome feroz.

Depois da lição, honestamente, o que posso fazer?

Sem abraçar esta pessoa deveras sincera, agradeço-lhe a cortesia de suas ponderações tão pertinentes e vou aprender que ferimento em pele seca repele água quente, sabonete e unhadas.

 

Rodrigues da Silveira

Ibiúna, dia 19 de setembro de 2021.

Tempo de resposta

 

Tempo de resposta

 

Quando a alegria é tanta, sorrio. Mesmo sem achar que sou pessoa que aceite uma condescendência dessa, engrenando sorrir, ajo como quem desconfia, nem tanto como quem se defende.

Por tudo que for? Ou sorrio quando me sensibiliza o que for seguro? O mundo em caos convulsivo, e resolvo sorrir?

Sem dúvida, se minha resposta às revoluções da vida for realmente preservar-me afável, meu caso requer necessária avaliação científica, pormenorizada, menos superficial.

Sem achismos bem-ajambrados, é chamar psiquiatra.

Se fosse querer encontrar o que explique, e sirva pra me perdoar a placidez alcançada, às vezes sinto ter atingido o estado mental que me permite reagir aos estímulos da vida sem filtrá-los por afetos convulsos, extremos, acerbos.

Se perguntassem agora como foi que cheguei à paz interior, já que o sorriso vem à tona sem fingida inocência, indagaria: que paz?

Nem ficaria preocupado que me considerassem alienado, mais um peixinho distraído na sua água imperceptível, muito natural.

Dando contorno à substância abstrata: tropeço ao pisar no cadarço, abaixo-me e amarro o cordão do tênis; bato a bermuda pra limpá-la; e verifico quão graves são os machucados no joelho; não impreco e não blasfemo e não choramingo; otimista, retomo o caminho.

Longe de mim a idiotice de dizer-me uma esfinge de pedra-sabão, que vivo só sorrisos, pois isso não passa de balela, mercadoria podre embrulhada no jornal de ontem.

Carregando no preto e no branco: quando ligam de madrugada pra dar notícias que tiram o chão, eu desabo.

Pessoa pouco indicada a gritar sem abrir a boca, tendo os pulmões plenos de dor, sinto o olhar batista de Caravaggio, e muito me abismo.

Quando a tristeza é tanta, pra que a água do mar revolto me afogue numa perplexidade infinda, já que não controlo a boca alucinadamente incapacitada de manter-se fechada, saio agarrando o que for.

Ou seja, não cabe a mim suplicar que não fiquem me lembrando de que ninguém fica calmo arrancando os próprios cabelos. Nem o vasto repertório de nomes feios alivia a carga, e o mar segue infernal.

É pelo sentimento que me sei suscetível ao sal da terra. Não é pelo entendimento que me estranho.

Afinal, ao pensar na dor, perco a dimensão espontânea, de animal ferido. Faço que sofro, imito a mim mesmo a sofrer, tão bom farsante.

Horroriza o extemporâneo?

Além de alegre tranquilo e indiscreto triste, uma novidade a mim se apresenta.

Sem reparar, olho pro chão. Talvez nem queira mostrar o que estou sentindo, nem queira tornar evidente que penso sobre o que sinto. Olho pra baixo, com algum sentimento anterior ao retrato.

A intuição fala sério comigo e faz-me ver que não preciso relacionar o que sinto com o mundo ao redor. Não sendo preciso, compondo meu melhor olhar benjaminiano no momento que me encara um copo cheio de ar, nem pigarreio.

 

Rodrigues da Silveira

Ibiúna, dia 16 de setembro de 2021.

A roda

 

A roda

 

Fazia anos, e a imprudência impelia a dizer quantos. Arredondando o número cabalístico: trinta e três. Para dimensionar a gravidade desse tempo, seria melhor passar um café.

Preventivamente sentado, bebericando o cafezinho, pra que não se figurasse em problema digerir as implicações que o período decorrido estimulava, pois ideias fortes provocam movimentos profundos, abalos abissais acarretam transtornos indeléveis, atropelamentos tectônicos originam catástrofes, ou apenas outra crise.

E a primeira suspeita que poderia vir à mente: há que se considerar a beleza efêmera de uma borboleta. Desde o instante em que mexe as antenas pro rastreamento do néctar até que suas asas orientadas não rumam nem mesmo pro sul, a flor que voa ignora aquele duplo três.

Em dose dupla, um três alinhado a outro, viria à cabeça a primeira dica: relevante é tomar em conta toda impressão instantânea que borre a imagem, queimando a hipótese de que se esteja a buscá-la livre das digitais intrometidas que conspurquem qualquer fantasia limpa, pura e cristalina.

Em outras palavras, a primeira pista que poderia ter vindo primeiro à consciência é que a pessoa que costuma pensar duas vezes mesmo frente a frente a um espanto não se revela fonte confiável do que seja racionalidade.

Assim, a primeira evidência de que tem coisa errada nesta história é pegar como exemplo alguém que vive sonhando de olhos abertos, e sonha em dormir bem apesar de não ter gato para caçar ratos, e sonha em candidatar-se a uma vaga ainda que nem tenha como disfarçar as olheiras, e sonha em ir pra Amsterdam nem que precise fazer trezentas e trinta e três horas-extras, e deseja muitíssimo acordar cedo pra não ter de suar tanto ao cruzar a cidade pedalando.

Portanto, o próximo passo é demostrar que a primeira prova contra as supostas boas intenções deste ser humano em tela está dada logo no início: não há princípio moral que resista à falta de verba pra ter um café decente.

De fato, seria bom dispor de um pãozinho com margarina, bolachas recheadas de chocolate e aquele infalível copo de leite integral pingado de café, mistura enriquecida pelo choro de açúcar mascavo.

Enfim, depois destas suspeitas, dicas, pistas, evidências e provas, fica a sugestão de reconsiderar com cuidado a situação: se não tivesse vivido de esperança em esperança, dificilmente o personagem poderia proporcionar-se o luxo de querer irrecusável o pedido de soprar tantas velinhas, saborear fatias de um bolo espetacularmente incomparável e congratular-se por ter chegado à idade de Cristo com a perspectiva de seguir adiante.

Pra onde?

Santa Catarina, sem ter como encontrar forças pra expulsar os seus demônios, falta ao famélico rogar a ti para que a roda de seiscentos e sessenta e seis raios pare a mentira de vender apenas sonhos pra que se renda ao dia.

 

Rodrigues da Silveira

Ibiúna, dia 14 de setembro de 2021.

Um caturro apaixonado

 

Um caturro apaixonado

 

Era pros meus pés sentirem mais que um certo alívio, perdeu-se a oportunidade. Houvesse começado uma chuva daquelas, com ventos uivantes e raios tenebrosos, poderia alegar medo, ou a inconveniência de andar sem guarda-chuva, capa ou galochas; descalço, então, nem pensar, por conta da urina dos ratos e das fezes das baratas que todo alagamento contém.

Era pra espuma gelada ter causado algum impacto terapêutico em mim, mas os meus olhos não gozaram sequer a vista do mar, maravilha que pude apenas imaginar nas minhas plácidas contemplações.

Era pra ter uma manhã tranquila, com as ondas do mar indo e vindo sem pressa, com barquinhos navegando no horizonte azul pastel, com banhistas em roupas de felicidade, só que o bendito do mundo decidiu fulminar os meus planos, e foi de vez, de uma única e impiedosa vez.

Arrepiado, enervado, tiritando de ódio ꟷ eu ri de tanta desgraça.

A água pela canela brotava do ralo entupido da lavanderia. O sabão servia pros deslizamentos desencontrados a cada passo. Era pra virar dançar um forró danado ao som de um metal furibundo que a vida fez de ficar de birra comigo.

Pingando suor, enxugava gelo, que o esgoto era esperto o bastante pra progredir geometricamente.

Um oceano de sal veio à ponta da língua, escarrei-o com gosto. Foi descarregando um turbilhão de impropérios que dei conta do recado.

Feita a lição de casa, o universo escutasse o surdo rancor que em minha alma pulsava manhoso.

Qual o quê!

Querendo uma ducha rápida pra tirar o bodum da cândida, cruzou a minha frente uma barata ligeirinha. De chinelo na mão, os olhos atrás do bicho, que o inseto sofresse uma morte rápida, ou quase isso.

Quase nada.

Tonto pelo súbito rodopio, bati o cotovelo na porta do box. Se a dor era grande, o estrondo do vidro estilhaçando-se contra o chão foi muito mais impressionante.

Pelo rugido, cedi ao susto. A planta do pé retirou o apoio, tomei um tombaço dos mais ridículos, que até os meus óculos estilhaçaram em igual medida ꟷ nos cacos, e não no estampido.

Ora essa. Longe de mim ter lamentações medíocres.

A realidade podia achar engraçado tirar de mim a leveza do espírito, todavia o negócio comigo iria acabar saindo caro, uma nota.

Sempre dou razão à cabeça para me irritar com o mundo na mesma moeda. Se socaria o tronco da laranjeira para abespinhar as abelhas? Socaria. Se beberia cerveja para atiçar o fogo que minha casa adorável ateou no meu cérebro de mentecapto? Verteria o Atlântico. Se não me canso de saber que a vida não está pra brincadeira? Nem brinco.

Em sua reflexiva leitura, você talvez esteja alimentando a robalo um tubarão ético:

ꟷ Será só isso?

Que a fortuna siga com o seu canto de festança infinita, porque, ao fim e ao cabo, a minha lírica embriaguez ganhará de mim a maior das honrarias: juro não tirar dos joelhos nenhuma política da sobriedade.

 

Rodrigues da Silveira

Ibiúna, dia 12 de setembro de 2021.

Só no sapatinho

 

Só no sapatinho

 

Vem a bola quicando na minha direção, e não penso duas vezes, é de primeira que devolvo. Os meninos riem, pois ofereço-lhes um chute fraco, além de torto. Solta e zombeteiramente, riem do ridículo.

Tantas vezes peladeiro nas aulas vagas do ginásio, nunca aprendi a culpar os calçados. Ainda hoje acho que os meus pés têm de entrar na linha, serem adestrados exercitando-se exaustivamente. Mas a vida secou em mim o desejo indômito de suar em campos e quadras.

Naquele tempo, eu exibia um modelo de tênis similar às chuteiras dos profissionais e, como detalhe revelador da garbosa autoestima, eu amarrava o cadarço no tornozelo. Nem assim o meu kichute me ungia bailarino, um Didi ou Bobô, eu seguia batendo de modo bisonho.

Por mais lamentável jogador que eu era, como ato de misericórdia, acabavam me dando a oportunidade de entreter quem ainda se divertia com as trapalhadas. Afinal, não era de caneladas nem cotoveladas. Só joelhos e mãos é que tinham muito a reclamar da minha entusiasmada entrega a toda disputa.

Por que murcho minha bola de forma contundente?

Porque a pelota era realmente minha, ou teriam de improvisar bola de meia ou chutar qualquer latinha, mesmo enferrujada.

Como não morri de tétano, sigo tendo vergonha na cara para admitir que não acho certo condenar os sapatos. Também não vou recriminar o sol em excesso, ainda que a luz incida implacável sobre o terrão onde a criançada joga sua partida bem animada.

Errei, ponto.

Posso provar que sou um zero à esquerda, porque lá vem outra vez a “gorduchinha” como que implorando de mim um esmerado “pimba”.

Epa! Que linguagem mais inconveniente. Dando azo a preconceitos e à violência sexual, seu Rodrigues?

Os meninos gritam-me que cometa logo a minha palhaçada.

Contaminado pela acalorada peleja no canteiro esturricado entre as vias da avenida, a eles, de novo, restituo-lhes a “esférica”. Entretanto, patética e previsivelmente, com as mãos.

Desato a rir. Todos rimos com bandeiras desfraldadas.

Eu me divirto com a pelada das crianças. Sim, não se trata de jogo só de meninos. Os dois times são mistos, há meninas jogando.

Crítico abalizado, digo que as garotas estão “jogando o fino”.

Sem ficar de braços cruzados, estou torcendo, vibrando. Assobio e bato palmas democraticamente, pois ninguém disputando o jogo é meu conhecido. De fato, mesmo se fosse amigo de alguém, isso não iria me influenciar. Minha parcialidade é real.

Ora, não tenho mais como alegar equilíbrio porque estou envolvido, eufórico, alegre e feliz com o que vejo, aprovo e incentivo.

Não é que a redonda passa rolando pro meio do trânsito?

No pique, gesticulando que nem Armando Marques, corro salvar a coitada. Estando salva, de pronto, chuto de trivela. A garotada solta um goooool sensacional. Abraço todo mundo, pois, até de terno e gravata, sou menino.

 

Rodrigues da Silveira

Ibiúna, dia 09 de setembro de 2021.