Um caturro apaixonado

 

Um caturro apaixonado

 

Era pros meus pés sentirem mais que um certo alívio, perdeu-se a oportunidade. Houvesse começado uma chuva daquelas, com ventos uivantes e raios tenebrosos, poderia alegar medo, ou a inconveniência de andar sem guarda-chuva, capa ou galochas; descalço, então, nem pensar, por conta da urina dos ratos e das fezes das baratas que todo alagamento contém.

Era pra espuma gelada ter causado algum impacto terapêutico em mim, mas os meus olhos não gozaram sequer a vista do mar, maravilha que pude apenas imaginar nas minhas plácidas contemplações.

Era pra ter uma manhã tranquila, com as ondas do mar indo e vindo sem pressa, com barquinhos navegando no horizonte azul pastel, com banhistas em roupas de felicidade, só que o bendito do mundo decidiu fulminar os meus planos, e foi de vez, de uma única e impiedosa vez.

Arrepiado, enervado, tiritando de ódio ꟷ eu ri de tanta desgraça.

A água pela canela brotava do ralo entupido da lavanderia. O sabão servia pros deslizamentos desencontrados a cada passo. Era pra virar dançar um forró danado ao som de um metal furibundo que a vida fez de ficar de birra comigo.

Pingando suor, enxugava gelo, que o esgoto era esperto o bastante pra progredir geometricamente.

Um oceano de sal veio à ponta da língua, escarrei-o com gosto. Foi descarregando um turbilhão de impropérios que dei conta do recado.

Feita a lição de casa, o universo escutasse o surdo rancor que em minha alma pulsava manhoso.

Qual o quê!

Querendo uma ducha rápida pra tirar o bodum da cândida, cruzou a minha frente uma barata ligeirinha. De chinelo na mão, os olhos atrás do bicho, que o inseto sofresse uma morte rápida, ou quase isso.

Quase nada.

Tonto pelo súbito rodopio, bati o cotovelo na porta do box. Se a dor era grande, o estrondo do vidro estilhaçando-se contra o chão foi muito mais impressionante.

Pelo rugido, cedi ao susto. A planta do pé retirou o apoio, tomei um tombaço dos mais ridículos, que até os meus óculos estilhaçaram em igual medida ꟷ nos cacos, e não no estampido.

Ora essa. Longe de mim ter lamentações medíocres.

A realidade podia achar engraçado tirar de mim a leveza do espírito, todavia o negócio comigo iria acabar saindo caro, uma nota.

Sempre dou razão à cabeça para me irritar com o mundo na mesma moeda. Se socaria o tronco da laranjeira para abespinhar as abelhas? Socaria. Se beberia cerveja para atiçar o fogo que minha casa adorável ateou no meu cérebro de mentecapto? Verteria o Atlântico. Se não me canso de saber que a vida não está pra brincadeira? Nem brinco.

Em sua reflexiva leitura, você talvez esteja alimentando a robalo um tubarão ético:

ꟷ Será só isso?

Que a fortuna siga com o seu canto de festança infinita, porque, ao fim e ao cabo, a minha lírica embriaguez ganhará de mim a maior das honrarias: juro não tirar dos joelhos nenhuma política da sobriedade.

 

Rodrigues da Silveira

Ibiúna, dia 12 de setembro de 2021.

Só no sapatinho

 

Só no sapatinho

 

Vem a bola quicando na minha direção, e não penso duas vezes, é de primeira que devolvo. Os meninos riem, pois ofereço-lhes um chute fraco, além de torto. Solta e zombeteiramente, riem do ridículo.

Tantas vezes peladeiro nas aulas vagas do ginásio, nunca aprendi a culpar os calçados. Ainda hoje acho que os meus pés têm de entrar na linha, serem adestrados exercitando-se exaustivamente. Mas a vida secou em mim o desejo indômito de suar em campos e quadras.

Naquele tempo, eu exibia um modelo de tênis similar às chuteiras dos profissionais e, como detalhe revelador da garbosa autoestima, eu amarrava o cadarço no tornozelo. Nem assim o meu kichute me ungia bailarino, um Didi ou Bobô, eu seguia batendo de modo bisonho.

Por mais lamentável jogador que eu era, como ato de misericórdia, acabavam me dando a oportunidade de entreter quem ainda se divertia com as trapalhadas. Afinal, não era de caneladas nem cotoveladas. Só joelhos e mãos é que tinham muito a reclamar da minha entusiasmada entrega a toda disputa.

Por que murcho minha bola de forma contundente?

Porque a pelota era realmente minha, ou teriam de improvisar bola de meia ou chutar qualquer latinha, mesmo enferrujada.

Como não morri de tétano, sigo tendo vergonha na cara para admitir que não acho certo condenar os sapatos. Também não vou recriminar o sol em excesso, ainda que a luz incida implacável sobre o terrão onde a criançada joga sua partida bem animada.

Errei, ponto.

Posso provar que sou um zero à esquerda, porque lá vem outra vez a “gorduchinha” como que implorando de mim um esmerado “pimba”.

Epa! Que linguagem mais inconveniente. Dando azo a preconceitos e à violência sexual, seu Rodrigues?

Os meninos gritam-me que cometa logo a minha palhaçada.

Contaminado pela acalorada peleja no canteiro esturricado entre as vias da avenida, a eles, de novo, restituo-lhes a “esférica”. Entretanto, patética e previsivelmente, com as mãos.

Desato a rir. Todos rimos com bandeiras desfraldadas.

Eu me divirto com a pelada das crianças. Sim, não se trata de jogo só de meninos. Os dois times são mistos, há meninas jogando.

Crítico abalizado, digo que as garotas estão “jogando o fino”.

Sem ficar de braços cruzados, estou torcendo, vibrando. Assobio e bato palmas democraticamente, pois ninguém disputando o jogo é meu conhecido. De fato, mesmo se fosse amigo de alguém, isso não iria me influenciar. Minha parcialidade é real.

Ora, não tenho mais como alegar equilíbrio porque estou envolvido, eufórico, alegre e feliz com o que vejo, aprovo e incentivo.

Não é que a redonda passa rolando pro meio do trânsito?

No pique, gesticulando que nem Armando Marques, corro salvar a coitada. Estando salva, de pronto, chuto de trivela. A garotada solta um goooool sensacional. Abraço todo mundo, pois, até de terno e gravata, sou menino.

 

Rodrigues da Silveira

Ibiúna, dia 09 de setembro de 2021.

Agenda cheia

 

Agenda cheia

 

Feriado, hoje acordarei determinado. Não adiarei ainda mais o que já deveria ter feito. Mesmo que deixe de pensar claramente, palavra a palavra, que nunca se pode assegurar que o amanhã estará vigorando conforme às leis do tempo, despertarei de alma presente.

Abrirei os olhos com a disposição de quem sabe o que precisa fazer e lavarei o meu rosto sem ficar pesando o quanto a rotina prende. Não vou urinar comparando os gestos fisiologicamente necessários com as efetivas sutilezas irrepetíveis. Afinal, cada dia é novo, sendo outro.

De imediato, longe de filosofices: a água quente passará pelo pó e meus dentes morderão o pão, ainda que meu pensamento permaneça obstinado, concentrando-se na ideia de que terei tarefas a realizar.

Tendo em vista o provável azedume que virá à boca, tentarei refrear as ações deletérias das floras bucal e estomacal com uma escovação cientificamente responsável.

E subirei a escada com a mente atenta aos pássaros, pois pretendo ouvi-los sem que me possam distrair distinções entre a flora e a fauna, vírus e bactérias, o pé direito ou esquerdo no primeiro degrau.

Além da areia que o vento não para de trazer, vou tirar da calha do telhado da lavanderia o que houver de folhas, raminhos, penas e restos de fezes. Evitarei, contudo, condenar andorinhas, pardais e maritacas pela sujeira acumulada, obstáculo que dificultará a vazão da água das chuvas, e não o farei porque assumirei a culpa pelo descaso de meses.

Em vão, enquanto estiver fechando a boca do saco de lixo com um nó cego, debelarei o que sequer controlo, feito imaginar que a natureza materializa a substância chamada tempo.

E verificarei o estado dos ralos. Sem associar satisfação de trabalho realizado com firmeza de caráter, lavarei o quintal todinho, até aquelas rachaduras que costumam ficar imundas de um dia para outro.

Não descansarei, pois os vidros empoeirados seguirão pedindo por água e pano limpos. Vou limpá-los, antes que os cheiros da vizinhança convulsionem minha barriga.

Pois serão horas de tratar do que poderei comer.

Os meus dedos concentrar-se-ão em manipular alface, cebola, alho e tomate. As minhas mãos descascarão batatas e cenouras. E de olho no molho da salsicha, não salgarei a felicidade ao sentar-me à mesa.

Depois, e sem detença alguma, colarei a napa de sofá e poltronas onde for preciso.

Então, mesmo que a carcaça desse ser humano acabe cansada de tanta realidade por consertar, quando a mim não mais me desalentar ter esquecido de entregar o suor ao que preciso pra tornar este dia de fato memorável, só então, é que me sentarei talhado pelo bom bocado da esperança.

Agora, pra que me veja realmente livre da noite de sono, aguardarei que o horário programado do despertador acione o alarme pra que eu, ansiosa e preventivamente pragmático, deixe a cama tão quentinha.

 

Rodrigues da Silveira

Ibiúna, dia 07 de setembro de 2021.

 

Independência

 

Independência

 

Sensação esquisita não se explica, vive-se.

Sinto muito se o que vou dizer causa incômodo, mas posso garantir que sigo racional mesmo submetido ao estresse de uma tranquilidade prolongada.

E por quê? Porque durmo bem, sem enfrentar baratas roedoras de plástico madrugadas adentro. E meu cérebro descansado mantém-me sensato.

Sou humano, um bicho dotado de razão. Basicamente, o meu dever é usá-la para entender os sinais do mundo e, devidamente entendidos, fugir das mistificações. Das pueris e das engenhosas, tanto faz, porque ambas apequenam a nossa espécie.

Não sendo besta, carrego em mim os genes da cordialidade. É isso que me faz palpitar sobre qualquer assunto. Mesmo que pouco tenha de útil a acrescentar, digo o que mais me pareça lógico.

Procuro não fugir à coerência de animal pensante. Afinal, sou gente que tem o dom da palavra e não duvido disso.

Contudo, não me entenda mal, não estou sendo arrogante nem me falta modéstia, porque falo de peito aberto, com o coração sereno, em paz comigo mesmo.

Por favor, deixe de frescura. Admita que a razão está do meu lado quando afirmo que uma pessoa dotada de inteligência tem que agir de modo inteligente, ou não ficaria nada bem diante dos outros.

Não sendo como os outros, sei que você entende o que digo desde o começo ou não teria me acompanhado até aqui.

Você pode perguntar se o estresse da tranquilidade prolongada não provoca tédio. Sim, pode acarretar um tédio boçal.

E uma vida digna não merece ficar aprisionada na mesmice. Afinal, todo ser humano razoável não deve causar nojo nem dó.

Todavia, o que sinto ao viver fortes emoções? Eu vibro!

Chega de vestir a carapuça de pessoa covarde, que leva desaforo para casa e acha que está tudo certo quando tudo vai de mal a pior.

Beleza!

Preciso agir, tomar vergonha na cara, fazer algo que realmente me impeça de continuar cavando para ver onde fica o fundo do poço.

Tenho a solução pra acabar com a chatice destes dias de calmaria. Sei como me livrar do manto entediante do mundo que teima em abafar a alegria de viver com um marasmo infinito.

Que achado!

Só preciso organizar uma feijoada do balacobaco.

Sim!

Quando passo a correr atrás do que é preciso para ter uma feijoada porreta, a adrenalina sacode de jeito o meu esqueleto enfastiado.

Serelepe, à alma boa do açougueiro que me serve gentil peço paio, costelinha, linguiça, focinho, língua, rabo, e o escambau a quatro.

Se não tomasse a atitude de arregaçar as mangas para descascar o abacaxi existencial que vem desandando o meu angu, a minha carne seguiria apagada, abatida, sem viço, e mole, mole.

Independente da sua opinião a favor do que eu penso, acredito que uma feijoada completa é um bocado estimulante. Por isso, ponho gosto de que fico animado, renovado, remoçado, tão logo abocanho o manjar que julgo fazer jus depois de todo o meu sufoco.

 

Rodrigues da Silveira

Ibiúna, dia 05 de setembro de 2021.

Jabuticaba

 

Jabuticaba

 

Depressa, subi na árvore. Nem pensei duas vezes, subi de vez.

Quando nem percebo que fico repetindo que ninguém tem o direito de negar-me o desejo de ficar quieto, assim a mixórdia do mundo pega a tomar de mim o meu tempo.

Olha que tenho que ter tempo para continuar fazendo o que esgota e aborrece. Já indisposto, quero arrumar uma desculpa irrefutável para poder sumir no ar.

Quer melhor desculpa que não se dar ao luxo de desperdiçar o que nem se tem abundante? O escasso pede o apreço da moderação.

Pois, o acaso confiou-me a coragem para cair da cama.

Não estou brincando.

Com o chuveiro convocando a minha presença, os pés embalaram o balé vexatório. Com os meus digníssimos calhando de enroscarem-se no lençol, fui de cara ao chão.

Podendo rir dessa mágoa de bailarino desastrado, corri dedicar-me a algo melhor que passar o dia proclamando-me um azarado cambaio.

A realidade tinha sol, passarinho e um pretexto pro meu sumiço. E o quintal veio correndo abraçar a minha circunstância de pessoa doida para me afastar de azáfamas mundanas.

E veio com um leque de seduções. Com tantas abelhas namorando as flores? Que bom, não vou sair. Com tantos pardais surfando a brisa? Melhor vista não há.

Não sendo maluco que baba por morcegos bicadores de jabuticaba, vi os muros a sitiar-me em casa.

Para escalar a jabuticabeira, tomei impulso, saltei, fui sentar-me no galho onde o sol não me pegaria distraído. Não iria ficar suando nessa folga caída do céu. Queria muito ter paz. Queria comer jabuticaba.

As frutinhas não me faltaram, fartaram-me.

Sentado à sombra, entregue ao prazer, afeito ao ócio, sem olhares inquisidores, seria redundante dizer-me afortunado?

Comi o quanto quis, o quanto pude, comi gostoso.

Na calmaria da tarde, dispensei continuar nervoso. Nem liguei pros vizinhos nos terraços dos prédios que até poderiam estar de olho em mim, que me enfarei de jabuticaba.

Como Pão de Açúcar doce, doce, o panduio estufado perturbou o entendimento da nova situação.

Teria como descer num salto só ou iria desabar de costas?

Resisti à sensação de outra queda estúpida, tratei de assegurar-me um alpinista comedido. Como um ser racional controla o pé arisco que queira o imediato, tratei de fortalecer que o pé que dava base concreta ao galho permitiria uma descida menos abrupta, obtusa, ridícula.

Havia nuvens.

Viria chuva ou a comichão mordia nos neurônios a minha fraqueza por precipitações assoberbadas?

Avesso ao óbvio, topei ficar à espera da borrasca.

Sem me decidir, passaram-se outros cinco minutos. Que o temporal viesse logo. Os quinze minutos viraram várias horas. E nada de chover. Foram-se as nuvens. A lua e as estrelas tocaram um noturno sereno. Descansado, o poleiro nem me despejou pelo solo abaixo.

E nada houve afora o normal?

Só estranhei não ter sentido a mão que torceu o meu pescoço.

 

Rodrigues da Silveira

Ibiúna, dia 02 de setembro de 2021.

Ziquizira

 

Ziquizira

 

E este trem da vida ancorado num agosto que não passa, que não quer passar de modo algum? Concordo, melhor responder direito. Não é o mundo que navega por trilhos, a confusão é minha.

Sei o quanto custa manter o queixo erguido, e o universo não tem aliviado. Mas as águas não evaporam porque os meus miolos possam estar em ebulição. Quando os pensamentos fervilham, quando estou a mil, mordo os lábios.

Tenho que sossegar o facho. Preciso relaxar. Antes que estrague o restante do ano, pois agosto vai acabar, tem que ser logo. Senão quem vai acabar estragando tudo serei eu.

Como não me quero podre, com as minhas carnes atraindo moscas, prefiro desconhecer que rumo tomará o mal-estar.

E olho a biruta no telhado. Quede os ventos que sumiram?

Sumiram nada, eu é que estou zureta. Bem zuretinha, que tenho a mente cansada. Preciso viajar.

Sair sem destino, sem reserva de hotel. A esmo pelo mundo.

Mas a bússola do meu esgotamento parece com a biruta no telhado, está uma pasmaceira que dá dó.

A bruxa deve estar à solta. À solta, e numa boa.

A bruxa? Pois é. A bruxa que costuma vir me visitar quando estou pilhado, até ela deu no pé.

Só de lembrar, suspiro. E solto um suspiro cavernoso, que este mês de cachorro babando largado é outro agosto triste, comigo sem impedir as contas crescendo como serralha em chão batido.

Poderia ser o manjericão da horta na manteiga caseira, que agora recordo a galinha à pururuca. A boca saliva; a barriga quer o agrado.

Se as aranhas da cachola tecem verdadeiras as veredas do que me lembro saudoso, foi em Minas, ali por 2004, 2005.

Uma vez que era um agosto de férias, justo que seja memorável.

À beira da represa de Furnas, em Carmo do Rio Claro, bebericando cachaça de alambique tão saborosa, papando torresmo atrás de outro, não tinha porquê para querer largar do ócio.

Súbito, o ambiente ficou diferente. Nenhum passarinho pipilava. As águas do reservatório deixaram de ondular. A realidade congelada era inexplicável. O absurdo veio ao mundo sem pedir licença.

Como nunca passara por aquilo, fiquei impávido.

Vendo-me arredio, o dono da pousada, enquanto preparava o galo cabidela, perguntou-me se tinha ouvido um ruído, como se fosse feixe de piaçava varrendo na varanda.

Caramba, não tinha escutado nada.

Disfarçando a perplexidade, entre dentes, ele quis saber de mim se também estava assustado com o narigão verruguento que espiava pela janela escancarada.

Que nariz?

O relógio da parede atrás do balcão soou três da tarde, sequer pulei da cadeira. Consegui manter a altivez, nem precisei lavar a minha cara de macho nem fui urinar. Todavia, querendo alimentar o suor da testa, bebi outra talagada da pinguinha boa.

Como sujeito esclarecido, tive de revelar que era bem provável que a urucubaca que atraíra a bruxa àquele lugar singelo e encantador era minha, e tão somente minha.

 

Rodrigues da Silveira

Ibiúna, dia 31 de agosto de 2021.

Uma iluminação

 

Uma iluminação

 

Viver, para mim, é obrigação.

Sendo uma obrigação, tenho que fazer as minhas rotinas do melhor modo que eu consiga. Por isso, faço questão de repetir que só cumpro com o planejado. E tenho de fazê-lo de novo e de novo, porque, a cada vez, estou dando de mim o melhor que posso entregar.

De maneira alguma, entretanto, finjo que estou bem quando deixo de cumprir com uma obrigação. Isso não vou fingir jamais.

Tem gente que acha uma bobagem, não vejo assim. Mesmo que a essa gente pareça algo pequeno, de valor insignificante, ainda assim, trato de fazê-lo com a determinação que mais me fortaleça.

A mim me tomo pelo rigor do caráter, sem abdicar do meu próprio julgamento. Que a avaliação mais precisa é a que faço de mim, e sobre isso não abro brecha pra que me questionem o compromisso moral de a mim mesmo avaliar. Por implacável que possa brilhar aos olhos das pessoas, resigno-me ao autoexame.

Se não o fizesse, brotaria em mim uma água pestilenta, a da falta de certeza. E não sou pessoa de permitir que cresça uma duvidazinha minúscula na mais pequena partícula de mim. Ou isso perderia da alma a chama que me alimenta a cada nova aurora.

Perdido de mim, perdida a mão.

Porquanto não daria em auxílio a mão amiga, que preciso, de fato, ser amigo de mim antes de aventurar-me a socorrer mundos e fundos.

Se me quero voluntarioso, tenho que me ser amigo nas coisas mais comezinhas. Se me acho pessoa boa de conversa e pau pra toda obra, então, a jornada mais íngreme, de difícil travessia, é a que começa em mim mas não termina em mim.

Acredito, a obra da minha vida não está encerrada na minha própria pessoa. E muito ajudo a mim mesmo ao ajudar os demais.

Preciso, realmente, ser meu melhor amigo se quero mesmo abraçar uma obrigação de outra pessoa.

Mesmo que essa pessoa nem seja minha amiga, faço de coração. Entrego-me à tarefa por mim escolhida mesmo que nem se reconheça o esforço de querer fazer bem o que nem me tenha sido pedido. E sem forçar a barra, ajudo porque está ao meu alcance.

Não forço a mão porque sou duro na queda e me quebro quando o chão é tão duro tanto quanto eu sou. Quero-me inteiro ao enfiar a mão na massa quando vejo a pessoa em apuros, precisando de ajuda.

Assumo a responsabilidade quando sinto que o que precisa ser feito se encaixa no que tenho já planejado, já compromissado comigo.

Pois é, sou fácil de lidar. Não dou chiliques nem faço biquinho, pois isso é para quem se acha estrela. E não tem coisa mais idiota do que a pessoa dar uma de importante.

O importante é viver de bem consigo, pois vivendo em paz consigo a pessoa mostra o caminho bom de ser vivido, que é a jornada do justo aos olhos de Deus.

Se tem alguém acima de todos, bem acima de nós, essa pessoa é Deus.

Em outras palavras, não é por marra que não recomendo trocar fuzil queimado por lampião a gás, é que o calibre das trevas fica mais nítido à luz de velas.

 

Rodrigues da Silveira

Ibiúna, dia 29 de agosto de 2021.

Realismo assombroso

 

Realismo assombroso

 

Riscando o ar com o telefone acima da cabeça; espiando ao redor com a preocupação de fugir do ridículo; achando que mover o celular lentamente preservaria a invisibilidade; encabulado, com a certeza de que a pantomima ajudaria a não provocar redemoinhos de temporal no meio de uma linda tarde muitíssimo aprazível ꟷ estava na esquina.

Contudo, se fosse desprezar os laivos de prosador espirituoso: para que o aparelho operasse como deveria, a ginga era só para capturar o sinal. Com essa tradução, adeus à graça.

Já que não estava, mesmo, exibindo ao céu a Jules Rimet dos seus desvarios mais portentosos, seguia tímido, bailando dissimuladamente por uma conexão que permitisse desafogar-se dos seus pensamentos mais sombrios, sem que, entretanto, entrasse em curto.

Soubesse como emplacar uma comunicação de maior estabilidade com o mundo, dispensaria o recurso de postar-se no cruzamento como um espantalho de olhos espantados. O que não assombraria ninguém, e afirmaria o quão normal conseguia subsistir na realidade.

Mudo, o smartphone era uma bugiganga imprestável.

Como quem dança conformando-se à música da sua banalidade, o jeito era comer um pastel e beber uma garapa.

De queijo? Comeu um de calabresa.

Com limão? Só o sumo.

Queria que o espaço aberto da esquina fosse tangível ao que tanto alvoroçava nas caraminholas a persona pressionando arrotar fogo via celular. Alerta pro momento constrangedor de permanecer em silêncio a contragosto, eis que uma distração brotou no horizonte.

Vinha um ponto em efervescente evolução. Com energia o bastante para toda aquela ostentação de vida imprevisível. Era um ser pulsante, isso o olhar não podia negar.

Alvíssaras ou o quê? A saber.

Despertado o interesse, tratou de retê-lo. E pôs-se a especular.

Pensou, o insólito lembrava uma ameba, mas ameba não flutua a cem metros do solo. Mas, a mancha escura não se cristalizava numa forma, transmudava-se. Mudou de ideia, seria um bando de andorinhas a saçaricar pelos ares?

Não foi uma andorinha que pousou no topo do poste do outro lado da rua. O raio do bicho que foi postar-se no alto do poste no lado de lá da esquina era um urubu.

E lá de cima o animal de estampa hipnotizante varreu as ruas como se medos murchassem atrás dos óculos de sol, alegrias gritassem por sapatos de couro e indiferenças passeassem em sacolas de plástico.

Dividida entre observar e ser observada, a pessoa de telefone com a bateria arriada surtiu uns calafrios pesados.

Sem dúvida, a nefasta presença emitia ondas. Ou como iria imantar na cabeça a ideia de não ter ideia?

Só mesmo uma energia aziaga correria espinha abaixo como água indo formigar na bexiga.

Que mente poderosíssima!

O prazer era tanto que arrepios passaram a eclodir sem parar. A força dos humores era tanta que o celular disparou a tocar.

Incrível.

 

Rodrigues da Silveira

Ibiúna, dia 26 de agosto de 2021.

Alívio

 

Alívio

 

Onde que conseguiria ter ideias menos perturbadoras? Não as teria se estivesse numa rodoviária, porque ônibus partem antes que a gente chegue. Menos ainda em um banco, pois o sistema pifa quanto mais a pessoa reza pro cheque ter fundo. É no boteco, lógico.

Por óbvio, virava um copo atrás de outro. Feliz da vida por estar no lugar certo. Pois tinha que virar ou o drama dos problemas insolúveis iria derrotá-lo em pleno domingo. Porque era um dever, bebeu.

E foi bebendo sem perder o ritmo. E foi percebendo que tinha gente demais. E foi sacando que aquela gente toda tinha olhos demais sobre a sua pessoa. Foi quando fechou a cara.

Saiu, e foi bufando. E foi porque precisava desopilar as mágoas. E foi porque tinha um coração ferido por espinhos afiados. E foi porque não achava justo levar no peito essas adagas peçonhentas. Nervoso, notou que o fantasma que sufoca, a segunda-feira, queria asfixiado o resto do domingo.

De nada adiantava discordar de si, precisava andar.

No entanto, andando rápido, percebeu que não tinha vento. E sentiu o ar grudando na pele suada. O pó no ar irritava as narinas. Demasiado tórrido, o sol ardia ideias adentro.

Que calor!

E como seria bom sentar-se à sombra, refugiar-se da inclemência, proteger-se. Pela sobrevivência, e pela dignidade da sobrevivência.

Então, a copa surgiu. A árvore tornou palpável o refúgio ansiado.

Em condição de oferecer o refrigério pedido, foi uma bênção. Sem que fosse indulgente, a árvore era bem capaz de abençoar.

A pessoa necessitada de sair do calor, escapar da luz implacável e conseguir um canto respirável, foi quem forçou o passo, acelerou-se, tratou de orientar-se pela sombra única das maravilhas.

Pois, foi sentar-se logo.

E sentado, perfeitamente ajeitado, percebeu que estava num abrigo bom para alguém estar abrigado.

Foi quando viu: não cruzou nenhum deserto, mas um gramado, que era verde; mecanicamente molhado por jatos d'água, portanto verde. Foi quando soube: era gramado o verde artificialmente mantido vivo.

Sob a refrigerante copa folhuda, era possível ter ideia mais realista.

Viu que fora preciso ao exagerar. Carregara no sofrimento, todavia o fizera consciente do papel de sobrevivente. Agira como náufrago em apuros. Vítima desesperada das aflições. Porque era sua a tragédia de lutar dramaticamente.

Tinha coisa errada. Se tinha passado da conta? Tinha.

De uma comicidade pueril, de pateta a exibir-se espalhafatoso. Um pobre-diabo de chinelo, bermudão e querendo cerveja. A que deixara certa, mas, tão bêbado, se esquecera de beber, de cobrá-la. Como fora providencialmente paga, tinha esse direito líquido e certo.

Batata!

Em vez de herói de si mesmo, um bobo da corte. Viu-se: era a corte, o juiz, o júri, o réu. E era aquele ser a mendigar uma punição. Era muito claro isso. Mas, que gostoso!, mijou-se todo.

 

Rodrigues da Silveira

Ibiúna, dia 24 de agosto de 2021.

Tirando sarro

 

Tirando sarro

 

Como não tirei a sorte grande, digo, à boca pequena, que tirei o dia para me coçar. E me coço, e fico me coçando até que venha quem me queira proibir de fazê-lo.

Se me coço, garanto que carecia desta parada.

Sem nenhuma surpresa, preciso fazer algo contra essa letargia que me põe acostumado ao manto da mesmice.

Como pode um despachado na vida ver-se preso às teias da rotina, do maçante, do sempre igual sem nada de novo?

Ô chatice.

Pra quebrar o ramerrão do cotidiano, é preciso ter mais o que fazer. Faz-se urgente, portanto, apelar à criatividade. Inovar e fugir ao roteiro, agir pelo frescor à alma aninhada no cantinho de todo dia.

Esta ruptura que me sirva até pra dar força o bastante pra continuar ganhando a vida sem me sentir obrigado a ser criativo o tempo inteiro, já que isso é ideia de jerico, é asneira sem tamanho.

Com a sanidade em ordem, ninguém tem a fórmula para se manter revolucionário a vida toda. Quando vive no ataque, vira fuzilar petardos na gaveta ꟷ contudo, coruja empalhada nem se abala.

Cá entre nós, revoluções contam com o cansaço das pessoas que arriscariam propor variações.

Roda de samba em vez de pancadão, que tal?

Leia bem o escrito: propor e não impor; variar e não petrificar; bailar e não marchar; abraçar e não socar. Algo leve, não pesado.

Taí, vou aprontar com o vizinho.

Muito provavelmente, este meu vizinho da direita vai ficar abismado comigo a tocar a sua campainha. Vou espreitar. Quero confirmado seu espanto. Começarei dando intervalo de quinze minutos, daí baixarei o tempo, e volto de cinco em cinco minutos. Vou testar sua paciência.

Coisa infantil? Claro que é.

Porém, a diversão está em fugir ao figurino. O insólito pode parecer uma bobagem às pessoas sérias, incapazes de cometer uma tolice de vez em quando. Esporadicamente, que mal há de ter?

Alto lá! Não serei eu a queimar o meu filme.

Que não haja dúvidas que sou cidadão responsável, politicamente cumpridor dos meus deveres, solidariamente útil à convivência ética.

Em outras palavras, não taco fogo em mato seco, não dirijo bêbado, não cobiço a poupança alheia, não conspiro contra meus semelhantes, nem sequer contra quem me queira ver pelas costas.

Entre encher o próximo e cantar no chuveiro, imaginando-me tenor desafinadíssimo, o maior de todos, opto por poupar os tímpanos.

Além dos ouvidos, evito gastar água.

Outro ponto positivo pra mim. Sei bem que estamos em meio a mais uma crise hídrica, pois a estação seca tem essa queda por sumir com as chuvas. Bem quando me queria lírico, cantor de fama mundial?

É duro lidar com frustrações.

De repente, passam uns cães brincalhões, amistosos, um a entreter o outro. Vê-los na maior fuzarca diz-me que é uma estupidez danada passar das ideias aos atos de crianção.

Se não ataranto quem se acha confortável, molho o bico com água boa pra tirar sarro de boca mole.

 

Rodrigues da Silveira

Ibiúna, dia 22 de agosto de 2021.

O bom combate

 

O bom combate

 

Tonto, não por causa da repreensão da otorrinolaringologista, pelo medicamento errado que andei tomando para uma surdez temporária; apreensivo, por conta do encaminhamento da otorrinolaringologista ao urologista, uma vez constatado sangue na urina; deslocado, a despeito de ter a próstata boazinha, boazinha, todavia à espera do proctologista que me curasse a fissura; como homem em tais condições, registro em resignado silêncio:

ꟷ Porque a gente sabe o que tem que fazer. Só que tem gente que não faz. Mesmo sabendo, não faz. Depois reclama que Deus não ajuda como deveria.

ꟷ É um absurdo vergonhoso. Só que é mais fácil jogar a culpa em Deus. E isso mostra quanta maldade a pessoa tem no coração.

ꟷ É pessoa muito má, mesmo. Má o bastante pra esse desrespeito sem tamanho. Apenas pra afrontar a Sua vontade.

ꟷ Como se fosse papel do ser humano duvidar do Poder. Quem faz isso, age assim, querendo testar o Poder, é gente que só tem a perder. E é um perigo. É gente muito perigosa. É preciso manter distância.

ꟷ É mesmo, porque não se ganha nada com soberba. E derrotada, essa gente quer puxar quem está perto. Quer envolver inocentes.

ꟷ Com a mesquinharia de ficar batendo. Feito água na pedra. Só pra arrastar pro acinte das suas abominações.

ꟷ Mas a Graça permanece intacta, inabalável, inexpugnável.

ꟷ Sólida como sempre. Inexpugnável. É realmente a palavra certa, exata, justa. Você falou a palavra corretíssima: inexpugnável.

ꟷ Porque a fortaleza resiste. Está muito, muito, mas muito além de quem abre a boca só pra falar besteiras. Besteiras das grandes. E fala de boca cheia, como a coisa mais natural do mundo.

ꟷ Fala feito besta.

ꟷ Mas os antigos sabiam como agir direito.

ꟷ E agiam direito porque não faziam nada por medo.

ꟷ Pessoas erradas é que têm medo, não as honestas. E devem de ter medo, sim. Porque são sempre elas que abrem o caminho pra Coisa entrar. A gente não pode achar que não vai ser assim, porque vai ser.

ꟷ A Coisa nunca deixou passar oportunidade. Ela sabe aproveitar.

ꟷ Se pode pôr o homem a perder, derruba. Não bobeia. Derruba. E vai derrubando aos poucos. Sem que a pessoa perceba que vai caindo. E enquanto vai caindo, vai deixando mais fundo o buraco do abismo.

ꟷ E o fim da queda é acabar ficando sem merecer o perdão. E que fique mesmo sem misericórdia, já que foi pelo execrável.

ꟷ A minha vó dizia que a mulher é que tem que garantir que a Coisa não entre. Permanecendo fiel. Ficando no lugar devido. Sabedoria de gente sensata diz que não se deve deixar enganar, que a mulher não deve sair do lado do marido. Tem que permanecer na cama.

ꟷ Disse tudo. A mulher tem a sua parte no combate, então, que use a arma que Deus lhe deu. E combata.

ꟷ Que a luta é pela alma da gente e de toda família.

ꟷ É mais pela família do que pela gente. Ô Glória, que é vencer.

ꟷ Vencer em nome do Altíssimo.

ꟷ Ele seja louvado.

ꟷ Ele seja.

 

Rodrigues da Silveira

Ibiúna, dia 19 de agosto de 2021.

Pele e osso

 

Pele e osso

 

Contra mim em testemunho, fui convocado. Por mim, que confesso ter implicâncias comigo. Tenho-as em conta a não mais poder ignorar, como se pudesse fazê-las desaparecer sem deixar sinal de vida. Mas as mágoas mais profundas, aquelas que marcam sem piedade, são as que agora me cobram um posicionamento.

E palavras apenas, isso já não basta. Não me considero piedoso o bastante para evitar a percepção de que preciso escolher, que estou a ponto de ter de fazer alguma escolha. Ou me convenço de que posso manter a calma de quem sofre mas não treme ao falar ou acabo como sofredor patético, exemplo de pessoa energúmena que nem consegue domar as próprias reações.

Minha mente me domina. E, por dominado, cedo às imaterialidades desse mundo invisível que mina a minha paz de homem pacato. Perco a pouca paz que pedia continuasse intacta, estado de espírito prático, e útil para seguir vivendo sem sobressaltos ou angústias.

Saio ao sol, o que não desata esse nó que me perturba. Como vou me livrar do laço em meu pescoço?

Tolo e teimoso, sento-me num banco de praça. As pombas querem milho, querem o que não tenho, pedem o que não trago comigo.

O sol não me alivia a consciência de gente que não sabe os motivos para não ter comprado o protetor solar ou trazido as migalhas.

Por um pouco de paz, fecho os olhos.

O vento sopra. Sinto-o. Tenho muito a considerar, sem nem mesmo saber claramente o que tenho a conjecturar. Percebo, pressinto, quero que o vento tenha sobre mim o sopro da renovação. Como se o ar nos pulmões afetasse a circulação, abalasse o bem-estar que tanto desejo transitando em mim por veias e artérias.

Querendo não pensar nisso, resolvo tomar sol.

Poderia me perguntar se me sento ao sol para tirar o mofo que me contamina juntas e ossos, mas a sensação boa dos raios solares sobre a minha cara me faz ainda mais obscura a necessidade de desvendar o que anda me angustiando.

Como lidar com perplexidades de pessoa que nem divisa por onde se move o pensamento?

O sol sobre mim. As pombas aos pés. Há dissonância.

Abro a garrafinha de água. Bebo um gole. Cismo que o sol tem vida própria, é ele um bicho que me tocaia. Bebo mais. Quando me pego a duvidar das circunstâncias, acuso a loucura do mundo.

A realidade conspira. Contra mim, alguém de inteira confiança, que jamais tenho falhado quando procuro amparo na ajuda.

A água não está igual à que trouxe à praça das pombas com fome. Morna, essa água é outra. Bem pouco me apraz bebê-la.

Enxoto as pombas. Ferve em mim um ódio que mais me enerva. O sol de agosto aumenta a secura da minha boca. O calorão me resseca as narinas. Os olhos sofrem com o solão refletido em carros, roupas, vidros e tudo o mais. Cala em mim uma raiva muda.

Será coisa de jerico me achar onça ao abater-se sobre anta no mato seco desse agosto dos infernos?

Como o almoço já foi, viro trabalhar sem um mísero sanduba.

 

Rodrigues da Silveira

Ibiúna, dia 17 de agosto de 2021.

Dona Cremilda

 

Dona Cremilda

 

A casa estava alvoroçada. Com pessoas indo e vindo, carregadas de traquitanas da cozinha. E as mulheres não paravam.

Iam com assadeiras de salgadinhos. Levas de coxinhas, quibinhos, bolinhas de queijo, esfihas em miniatura. Se desejavam alimentar um batalhão, seria um exército. Haja bocas para tanta comida.

Sorrindo à toa, sem fechar o bico, empolgadas. Eufóricas, por certo acreditavam que eram felizes. As felizardas de uma família feliz? Eram mesmo parecidas, tinham até aquelas covinhas nas maçãs.

Todas com aquele encanto, um sorriso com covinhas nos dois lados da boca. E isso vinha da mãe. Que sorria desbragadamente, a lindona.

Com os pés no pufe de oncinha, a folgada na poltrona era a rainha monitorando o reino. No trono, toda orgulhosa da sua prole agitada.

Suas filhas. Adultas, com as suas meninas adolescentes ajudando a paparicar as crianças mais novas. Novinhas, arteiras e frágeis.

E era uma fragilidade que adorava correr. Meninos, em sua maioria.

Ficar correndo dentro de casa não era esporte indicado a quem não prestava muita atenção enquanto corria. Logo, acidentes aconteciam. Volta e meia? Uma topada forte. A coisa mais óbvia? O berreiro.

Os joelhos e as quinas travavam uma guerra pouco salutar para as partes humanas, daí o choro. A choradeira. Os berros. Era deprimente o espetáculo. Com machucados tornando grotesca a dor sem sangue.

Puxa, o caricato estava na antecipação de homens sensíveis. Muito triste, uns mimados que nem se davam ao trabalho de reprimir o choro. Para piorar, reclamavam beijocas miraculosas nos machucadinhos de nada. Puro teatro? Uma vergonha. A coisa absurda? Eram atendidos.

As seis filhas da matriarca tinham mais um traço em comum com a digníssima, eram de lamber as crias. Se curavam abanando as mãos? Se criticassem o abuso dos pimpolhos, formariam homens.

Uma baderna, bem se vê. Como se aniversário fosse data para ficar com vulgaridades. Ora, esbórnias tiram pontos.

Havia motivo para alegria? A reunião em plena ditadura científica a proibir aglomerações dava realmente razões para soltar morteiros. Mas não estragassem com pantomima de gente que se acha melhor do que os outros.

Afe.

Uma vez que os pequeninos estavam na maior anarquia porque as responsáveis deixavam a fuzarca rolar sem freios? Um desserviço. Era dinheiro de Pensão jogado no lixo.

E não controlavam nada a troco de quê? De ficarem mambembes pela vida; pra trabalharem como formiguinhas maltrapilhas em vez de senhoras apresentáveis; torrarem o Auxílio esticando massa em mesa de fórmica barata.

E se espelhavam naquela dama indigna, galinha cantando de galo, piranha parceira de pangarés vagabundos.

Um verdadeiro circo, hein!

Pessoa instruída que me lê com olhos sábios, nem preciso falar que prefiro os pendores aporofóbicos de quem espia de longe.

 

Rodrigues da Silveira

Ibiúna, dia 15 de agosto de 2021.