a corredeira

árvore de raízes movediças, os homens

sobem montanhas, descem seus andaimes,

entram pelas cavernas, querem o café passado na hora...

de caule arenítico, os homens

aumentam as nuvens, diminuem o vento,

circulam o ventre central, têm açúcar na manga...

da floração ao fruto?

os homens têm gosto, degustam-se por dentro,

são madeira fluída, engolem a própria baba.

minha vida paralisa em segredo?

o nicho da morte é o degredo.

o instinto me acanha com seiva de aranha?

teço-me labirinto. daí peço cuidado!

não alimente o poeta, esse bicho alopra;

é forte: morde mas não assopra.

quando aflora a sua semente,

não simplifica? não mumifica? unifica.

nada como fazer pouco do demente.

(rodrigues da silveira, 2016)