o próprio do nome

alucinado, dividido ao meio por garrafas,

de plástico e de vidro, azuis e vermelhas, dividido. e perdido.

saído ao juízo de si, acentuado prejuízo, põe mais a perder-se,

e faz questão de dar de ombros pro ônibus do turno,

dá as costas àqueles carnês ao lado da fruteira, que é só bananas.

pelo que está perdido, sujo de suas precariedades,

nem a água daquelas garrafas há de cauterizar o machucado da mão,

há de calcinar o olhar, pro desencontrado, desajustado,

pro que venha a ser um convite, aceito por malgrado:

sem o siso de si, retirado da escala dos dias úteis,

que seja o carnaval doido, em agosto.

por isso, ó luar, não pede a outorga pra juiz do siso,

pra enfiar-se na roupa do juízo a conferir no grito

o fundo da sentença, sem a especulação dos carimbos,

prefere o refrão a compelir à dança, desconjuntada

e grupal, própria a lunáticos, de esqueletos no transe

por uma gorda golada,

como se aceitável aos transeuntes a passagem do bloco.

pensa, pensa, pensa,

quando as palmas forem batidas, os pés tomarão o ritmo;

põe na cabeça o mérito do acessório.

 assombração enrolada pelas prosas da memória,

da garrafa azul a água vem gelada,

não serve pra pensar que dará um jeito nas coisas,

a vida desconhecida posta num estojo de violino,

com suas mazurcas, polcas e maxixes, num piscar de olhos,

uns olhos vermelhos, de quem não dorme direito.

da garrafa vermelha, basta um dedo da pura e vem ao sangue

o natural, odorado, incolor e repelente do tédio,

pois espessa e passável pelos caninos é a claridade da rua,

ali, onde cães esquizofrênicos ficam latindo pros latões revirados

por ladrões civis, os empacados entre o pão embolorado

e o resto do leite na caixinha, de furo padrão.

na cama, ele rola como quem goza, na grama;

e sabe da neblina antes das sete e da neblina depois das dezoito;

é homem fermentado nas águas daquela licença;

é aquele que finge saber “o que há de pior no outro”;

e com entusiasmo cristalizado, ele tenta cantar,

e como deseja cantar a quem ignora unidos a lua e o luar;

ó manhã perdida, põe-se a cantar pela moça tarimbada do serviço.

(2014)

trevas sem trovão

as vísceras do fogo

                        estilhaçam a vasilha de argila;

os sésamos podados

                    transparecem o aroma da sua luz;

os chãos do alarido

                    naufragam o deserto da madrugada;

os grãos do luar

                   tomam o corpo do pomar;

as túnicas do mundo

                      murcham suas pétalas de laranjeira;

são o riso da maré na cheia,

                                    as raízes da morte.

(2016)

pensamento

a noite são crianças sem a máscara do sono.

(2016)

a selva do medo

onde as alamedas não têm nome, escassos são os homens;

e a brevidade da morte dura uma vida inteira, e não passa.

(2017)

receita

um toque de nada cai bem no vazio.

(2017)

inexorável

na vertical da voz,

o rio.

a rodopiar dejetos,

o rio.

no meio do rio,

a morte.

dito o rio, dita a água,

do sonho à braçada.

dentro do rio,

nada.

o risco negro,

a noite.

o caminho da noite pelo esqueleto da voz,

a lama.

(2016)

confiança

as velas do peito,

por que minto quando quero nascer de novo?

não me desculpa o vômito.

se o peixe era um badejo,

espumante e ácida, numa só, veio à golfada.

tenho pra mim a esperança.

os dentes pra morder e os olhos pra entender,

tenho pra mim a confiança.

nos buracos da flauta,

a inércia dos mundos ganha, em sacrifício,

a dor do reconhecimento.

não me pedem a vista nem me impedem os sorrisos.

tenho pra mim a cicatriz do improviso.

se já nem mais me entendo comigo,

estarei disposto ao pensamento de joelhos?

(2014)

novidades da terra do nunca

embora mortos os pombos,

as notícias voam.

propício a voos suicidas,

o céu convida com aquele azul alvissareiro.

sob a capa da invisibilidade,

camadas e camadas do fogo mais camarada.

as nuvens acumuladas num limão,

e de repente, muito de repente, eclodem as larvas.

seja cumprida a lei,

nem que exale um ligeiro mal-estar.

passageiro, como todo frêmito,

nem é preciso reforçar o tom laranja do tambor.

sol açúcar, o olho abelhudo

diz o mel de suas retinas sanguessugas.

ó sensações caligráficas, ó sinfonias hiperbólicas,

o ocre celular crava a aldeia no barro.

(2014)

lar

prendo a rotina, traço retas com o olhar,

passo pela porta, pela fenda aberta,

as retinas medem as rotas, mas a morte.

penso a hibernação.

sendo a aflição cotidiana, pedestre, do sono aos cacos,

embora ninguém mais o tema,

o poeta em mim compreende o poema:

falta perder-se dos rascunhos;

falta seguir sem dizer as suas mímicas;

sentir-se comprometido, sombra na parede.

se afeito aos rumos do meio-dia, aceito pelo cansaço;

se cachorro abusado pela sarna, dobram-me

as veias do inverno, a língua em riste, os pulsos do entusiasmo;

se um amestrado suicida, enrolam-me

os pensamentos do fogo, as labaredas da lua, a lambida na espinha.

sou outro, e ancestral.

banco o morto pra viver em paz.

aprendo a caverna, sinto a morte em vida.

(2016)

a plenitude do amor

amor ao próximo, sim.

amar as crianças abençoadas

pelos anéis, porque eles ungem

ao joio o trigo, na serenidade

dourada, dos que se dão às bênçãos.

amar as meninas apadrinhadas

pelos dedos, a se desdobrarem

para tornar simples, e naturalmente,

a procedência, sob as mãos impostas.

amar as mães que amam em demasia,

à beira da virgindade, por demasiadamente em branco,

marcadas pelo sisal, grito trançado

acima do chão, no extremo.

amar, e amar todas as causas,

amá-lo, ao amor, como um sim.

amar o irmão, quando apegado às digitais

do amor, incrustá-lo, à unha,

nas caras sem cicatrizes.

amar o irmão, amá-lo, ele fala pelo outro

o que nem se diz às mães, em suas noites não dormidas.

amar e amar sob todas as leis,

amá-lo, ao amor, como um sim, absoluto.

amar o chão, os reis prosperam especiarias,

amar suas cãs, juízes a afagarem o incipiente,

todos por demais sapientes, amá-los,

em sua sabedoria, o higienizado.

amar as águas, das piscinas elas estão vindo,

para o batismo com os pecados, amá-las,

provindas desses córregos, e vívidas, tão amáveis.

amar os peixes, nadantes nessas águas,

amá-los, não exalam micoses,

não tumultuam as algas, amá-los,

como se ama a um baiacu, ao bagre, a tilápias,

amá-los, eles não fedem nem ao cloro.

amar o amor exigente, pela cerviz dobrada,

na conveniência e na obediência, próprias a esse amor.

amar a quem não possa amar

nem saiba corresponder ao amor,

amar a quem não pergunta, a quem não é amado.

amar e, assim, amar cegamente, amar com todos os critérios,

amar o amor, amá-lo como um sim, indubitavelmente.

amar e, então, ter pelo amor a paixão desmedida,

um amor sem crise, cordato,

amá-lo, no juízo de suas virtudes,

as não pronunciadas, elencadas, sequer sabidas.

amar e dar ao amor as verdades,

como o sim, inteiramente.

amar o próximo do amor, o íntimo, e intimidante,

amar quem se aproxima com nojo, pelo reconhecimento,

por não ser peixe nem alga na corrente, amá-lo e melhor.

amar e que o amor seja sempre por nós,

pobres de nós que amamos.

(rodrigues da silveira. in: o desenho do enigma, 2017)

laboratório do cão

ninguém lembra

ninguém quer lembrar-se

o chão da noite na gaiola do rato

as migalhas a urina o cheiro o nojo

ninguém quer ser lembrado

ninguém está ali ninguém quer estar ali

nem mesmo o rato nem mesmo ele com o seu hálito de rato

ninguém quer ficar perto

ninguém fica perto o bastante

pra azeitar as manivelas da engrenagem

pra afinar os ventos da aceleração

por isso o ar toma as formas da gaiola

toma a manhã, obscurecida

o rato devorado pela poeira do cosmos

o rato não permaneceu

permanece a gaiola

(rodrigues da silveira. in: o desenho do enigma, 2017)

ouro fundido

disseram o homem único, enigma único,

à medida de si pela hora da morte.

provaram o amor, leram suas folhas,

e assim o amor lê a alma por linhas mortas.

provocaram a morte, o absurdo do escândalo,

e o peixe morre por saber que peixinho é.

disseram a fera vê a cara pelo coração,

e como dizem besteira.

desejaram impossíveis, o unicórnio de ouro,

e chegaram perto do osso do gigante bom pastor.

confirmaram as culpas, são uns irresponsáveis,

e sempre esquecem nossos esqueletos atrás da cortina.

(rodrigues da silveira. in: o desenho do enigma, 2017)

o menino

inesperadamente, ele chegou.

e perguntado sobre o seu nome,

um silêncio lacônico.

e assuntado sobre a sua origem,

um silêncio plácido.

e questionado sobre a sua conduta,

um silêncio icônico.

e apontado a uma árvore,

um silêncio mágico.

nem todos os silêncios partem do trágico.

(rodrigues da silveira. in: o desenho do enigma, 2017)

os abutres

a molecada brinca com fogo,

e eles juntam gravetos, trazem o isqueiro,

fazem arte no quintal da casa,

da avó que cochila seus quindins,

para a alegria das três,

da tarde que nem parece querer a noite.

vazios da chama, porque aéreos, os corpos estão à espera,

são abutres, e estão ocupados, bancando sentinelas.

os abutres seguem a pista da árvore,

dentro do tronco, traçando suas miríades,

a noite depositou seus ovos, essa fauna meio fajuta.

um homem de binóculo nota

que o tronco parece impregnado de lágrimas,

suas raízes mergulhadas no esperma,

o ninho modelado por uma gota de sangue,

como se nas folhas coubesse o suspiro sincero das colinas,

e dos galhos nonatos, a fogueira pros mosquitos.

o homem nem parece querer notar essas coisas,

como se o momento dependesse do vento; que vento?

naturalmente instruídos,

os abutres sabem da árvore mas não a encontram,

parecem cansados, mas estão mortos,

de esperar que a molecada coma seus doces,

da avó que tricota lembranças, tecendo-as

recordações magníficas, entre tantas infâncias,

doces como quindins, jamais indigestos.

os abutres saciam-se com os corpos

à disposição, há uma estrada lá pelas bandas

dos outros quintais, à margem dos dias, esses gêmeos,

na escuridão da pressa, e haja apressados!

a avó, porém, comeu demais,

desliga-se da criançada, depois do café

coado na hora, como pastel de feira, aquela era uma quinta.

saibam todos os abutres,

a alegria que não trepa pela corda

sabe da alegria que salta dos galhos,

principalmente nas quintas, depois das três.

(rodrigues da silveira. in: o desenho do enigma, 2017)

humor negro sem canção

às chamas do deslumbramento,

bilhões de indivíduos erguem aos céus o planeta.

às tramas do enraizamento,

milhões de corpos sustentam um mundo.

às ramas do encastelamento,

milhares de homens chamam pelas terras.

às sanhas do encarceramento,

centenas de nomes instalam o circo no quintal.

às manhas do entendimento,

dezenas de olhos chegam a sete palmos do palhaço.

coroando o tratamento,

nem um diz: tal justiça, tal poética.

(rodrigues da silveira. in: o desenho do enigma, 2017)

ponto futuro

em pleno jogo,

ocupa-se o homem, faz planos,

são tantas as preocupações, trabalha tanto:

custam-lhe domingos as caipirinhas de vodca

e a janelinha do feriado.

na estrada, falta o azul,

sobram urubus, e histerias, tortura-o

escalar a areia, a mais assanhada,

tortuosamente as ossadas pegam-no

pela baba, no ronco:

beijada pela água-viva, a felicidade

põe na carne uma atrocidade,

quimiotaxicamente abissal.

a bola do gol contra queima fundo,

e, regurgitado, o regresso ao desterro

tira os pontos do copo, expulsa a sunga,

impõe a derrota em casa: a chuva amarela,

na tentativa de resgatar-se pelo fígado.

(rodrigues da silveira. in: o desenho do enigma, 2017)

o cadáver

pouco se lhe dá a tampa do vaso levantada

não vai dizer qual a cor daquela água

nem vai ter nojo, ou mágoa

e vai olhar debaixo da cama

arma-se contra a ratoeira articulada

examina o guarda-roupa de menina

verifica o vestido de noiva

nota que estão sobrando os véus

e repara o rústico da guirlanda

não dá a mínima pras michas da miséria

se puxadas as cortinas, abertas as janelas

ou se está longe de afrouxada a corda

inacabando a escultura

por que deveria ignorar os ossos bem-dispostos?

(rodrigues da silveira. in: o desenho do enigma, 2017)

espantamento

encantaram o corpo

ainda esparramando os espantos

vieram por vias obscuras

deram com as veias abertas dos ouvidos

vindo do fundo do rio à falta de mar

materializando-se um axioma

sem a languidez de um beijo friccional

sem a cupidez dos fogachos espontâneos

pela tangente da sazão da âncora

pela combustão da traça voraz

pra fora das fotos da família

já agora um postulado

não marca mais a mão o que o comoveria

outro número ao poder da mente

com um boa-noite em piscadelas

empapa-se nos degredos da vida

(rodrigues da silveira. in: o desenho do enigma, 2017)