ponto futuro

em pleno jogo,

ocupa-se o homem, faz planos,

são tantas as preocupações, trabalha tanto:

custam-lhe domingos as caipirinhas de vodca

e a janelinha do feriado.

na estrada, falta o azul,

sobram urubus, e histerias, tortura-o

escalar a areia, a mais assanhada,

tortuosamente as ossadas pegam-no

pela baba, no ronco:

beijada pela água-viva, a felicidade

põe na carne uma atrocidade,

quimiotaxicamente abissal.

a bola do gol contra queima fundo,

e, regurgitado, o regresso ao desterro

tira os pontos do copo, expulsa a sunga,

impõe a derrota em casa: a chuva amarela,

na tentativa de resgatar-se pelo fígado.

(rodrigues da silveira. in: o desenho do enigma, 2017)