Cara de bobo

Cara de bobo

O poeta recôndito, a postos em mim, vez ou outra quer tomar sol. Pensamos de acordo, o bolor gosta dos cantinhos desconhecidos dos ventos da luz. Assim, para não nos asfixiarmos na palidez que enruga a cútis de tanto pudor, vem a calhar levá-lo pegar um ar.

Nada como sair pra espairecer um pouco.

Quanto a mim, entretanto, não entro em fria por impulso. Topo um sacolé. Da carteira, tiro a sorte. Seja feita esta minha vontade.

O calçadão lotado convida a observações desinteressadas. Passo por turista. Pachorrento, que adoro mormaço, que o calor cansa, que o depois do almoço, então, pede mesmo um chupe-chupe.

Nem vendedor, nem banco para sentar a lerdeza.

Como lombriga mata, apelo para um picolé.

Pesam-me os pés, jogo-os ao mar, bem em frente da lotérica. Pra quem vibra com pescarias, porto de apostas nesta época é rede farta. Com a serpente fluindo águas de enseada, afino os ouvidos para me deliciar com os pescados do alarido.

Sabe aquele sonho de muro baixinho, quintal amplo, criançada na laranjeira. Sabe aquela fera para as veias do temporal no barro. Sabe aquela ressonância que o plano da minha avó apressa enxotar. Sabe aquelas taxas de gente graúda da peneira infantil do time.

Pra enfrentar a realidade, perdê-la ao domá-la por atos e palavras. Que brilhe a máscara, o disciplinado aos fatos. Se dois mais dois dão quatro, que a raiz quadrada de dezesseis venha a dar no mesmo.

Em outras palavras, se estiver mentindo ou gracejando, querer-se errado é induzir ao erro. Para entender a vida, torná-la um jogo.

Numa partida de xadrez, aliás, os jogadores parecem quietos, têm calculadoras tinindo, podem a tossinha pro gole d’água. No conforto do embate escancarado, o diálogo ali é confronto. Afinal, haja jogada pra atirar os ponteiros pra fora do tempo. Exigem-se, ambos. Então, a derrota aponta que há um vitorioso; o outro sofre a sua derrota. Sem o compensatório da persuasão, basta o aperto de mão.

Pra compreender a habilidade da leitura do mundo, aprendê-la.

Embora haja quem faça de conta, como bem lhe convém, ponha a pitada de lucidez, acrescente o pitaco dos falsificadores, mais pilhéria a gosto, vá mexendo devagar mas com firmeza, na convicção perdida de quem mais vê do que enxerga.

A matéria não causa espécie, produz energia. O cosmo, segundo adoradores de truísmos, de acordo com temperatura e pressão, está a ponto de não mais prescindir da precisão dos números. Pode cegar ou flamejar-se em explosão. Extraordinário, o fogo que houver.

Voilà.

Por leis, códigos e contraditórios, o repentino da poesia sussurra um número. De posse da dica dada pelo universo, vejo a apontadora, que não disfarça ter a sua fezinha da Virada. Como azar é pra quem tem, arriscarei umas merrecas. Na cabeça.

Mas quê!

Melados de Chicabon, um dínamo de vida vem dar suas lambidas nos meus dedos.

Rodrigues da Silveira

Praia Grande, dia 26 de dezembro de 2019.