Felicidades afins

 

Felicidades afins

 

O rapagão exige respeito, que aquilo não se deve fazer a quem não é bandido, a quem trabalha, que ele veio comprar os mantimentos que a mãe tinha pedido, embora o segurança esteja fazendo seu trabalho, pelo qual recebe pagamento, o rapagão cujos murros nocauteariam o funcionário mais baixo, mais fracote e muito a fim de retirá-lo sem ficar com olho roxo, nariz quebrado ou costelas trincadas, ele, o brutamonte enraivecido, sabe que é preciso reagir, tem de acusar, deve denunciar a agressividade, porque preconceito é violência, que ele está no direito de negar, justamente aos gritos, pois a barra de chocolate enfiada na cintura, debaixo da camiseta, nem o agrada, porque é 75% amargo e, caraca!, quem é que gosta de chocolate que não seja ao leite?

Há um final feliz, pois a barra está de volta à gôndola.

Os rapazes que pesam as frutas e os legumes riem, porque, assim como foi mais cedo, esta será outra tarde de gente se descabelando, fazendo drama por ninharia. Mas o bom da coisa toda? Ressaltam eles que o segurança age sem nunchaku, soco-inglês, cassetete ou sequer o discretíssimo 22, pois, profissa, ele até acha desnecessário aspergir água benta no boquirroto, basta bufar.

Eis outro final feliz, pois o camarada pode orgulhar-se de seguir no bico hoje, amanhã e enquanto, sabidamente, gozar da sua boa-fé.

Como bom fuxiqueiro, digo à funcionária que ouvi o escarcéu sem identificar quem era o protagonista, ela, como boa colega que julga ser, diz que o agente da segurança fez bem de não encarar o encrenqueiro, pois os olhos baixos foram uma benção, transmitiram serenidade, tanto que o rapaz parou de gritar e, certamente achando ridícula a situação, começou a choramingar.

Outro final feliz, uma vez que a moça do caixa não sente embaraço por ignorar-se abençoada pela graça da sua ingenuidade.

Ingênuo na minha inocência de cidadão que acredita em tudo o que me dizem, saio do supermercado, vou descendo a rua quando vejo que a pessoa sentada nos degraus do prédio onde funcionou a Telesp vai meneando a cabeça enquanto um senhor fala e dá tapinhas nos seus ombros.

Ao passar pelos dois, o homem grisalho despede-se do outro, este, finalmente o reconheço, é quem, há pouco, gritava e gesticulava, e fez questão de não comer a barra de chocolate, pois 100% amara.

Me informa o Luisinho que o sujeito está numa maré infernal: a sua esposa retornou à casa da mãe porque, não bastasse as páginas dele estarem entulhadas de comentários desrespeitosos e intimidantes, as redes sociais dela estão sob igual persecução criminosa.

Mais outro final feliz, pois, encobrindo o rosto com as mãos, a vítima de homonímia imperfeita opta por chorar ao concluir que só lhe resta procurar um cartorário para que lhe seja trocado o ‘i’ pelo ‘e’, tal qual o sobrenome daquele famigeradíssimo togado brasiliense.

 

Rodrigues da Silveira

Ibiúna, dia 07 de agosto de 2025.

Amor acima de tudo

 

Amor acima de tudo

 

Quando muito se espera, surgem ocasiões em que uma mentirinha provoca menos problemas, então, que seja, bata-se o pé que só é dita a verdade, só a verdade, muito menos que a verdade, assim, quando a confiança for carapaça, máscara inviolável, talvez o dia se transforme num parque de diversões.

Divertido será, por haver-se em fortaleza, para seguir mentindo sem transparecer que a mente não emite às pálpebras piscadelas nervosas, espasmódicas, e, ao produzir lágrimas meio comprometedoras, não diz que a pessoa é mentirosa, gaiata, impaciente, e tão compulsiva.

Minta-se, pois, na montanha-russa que é o coração subir a pressão por afã razoavelmente medicável, o diabo deseja alegrar, entusiasmar, açulando o medo de desmaiar, pelo tanto de entusiasmo alegre.

Mesmo veloz nas curvas, o carrinho não vai descarrilar por besteira, assim, entregar-se ao exagero é fazer da vida um abismo perturbador, contagiante, então, que seja, é natural prevalecer a vontade de repetir, mesmo que a repetição comova, deixe alegre pra inferno.

Ao dar adeus ao cinismo, é bem-vinda a inocência.

A inocente declarada não abusa do contentamento; ainda que furar as filas gere a sensação de prazer, ela prefere lambuzar-se com maçã do amor a quebrar uma obturação com amendoim japonês.

O sal do amendoim garante a pressão alta, todavia o fuzuê no bate-bate dispara o coração, pois as porradas de frente são indesejáveis.

Aconselhável é livrar-se do excesso de sal; assim, um jeito infalível é tomar muitos copos de guaraná, assim, vai urinar até notar-se menos sufocada, menos pesada, e bem mais alegre.

Já leve, e desassombrada, é hora de andar no chapéu-mexicano, é hora de rodar rápido, ainda que a rapidez dê ânsia, que o asco faça vir à boca o melado da maçã; então, haja resistência.

Que pena!

Sem nenhuma golfada, ninguém partirá pro corpo a corpo por causa de vômito jorrado do alto. Sem engalfinhamento, a boca que se enfarou do açucarado da maçã não terá um amor com quem compartilhar essa alegria emética.

Para respirar sem travas, por alegria além da conta, ela sobe, quer o parque descortinado, assim, então, que seja, ela roda que roda até sentir que brinquedo vai atrai-la, qual poderá dar-lhe mais uma emoção extrema.

Tem o ringue dos carrinhos e, sem se lembrar de que bateu, bateu, é pra lá que, num pé, ela trota.

Entusiasmada, tanto bate que fica entediada, já disposta a bater-se em outro quartel.

Que outro será este? É o estande de tiro ao pato!

Atira uma, atira duas, as cinco rolhas certeiras geram um panda.

E anda um metro e anda dois, anda que anda, e o bicho cresce, fica mais pesado, fica mais e mais difícil carregá-lo, de ofertá-lo a quem se ama.

Bem que ela tenta te dar esse pandinha fofucho, pois o entusiasmo espelha a miséria que é amar sem ser amável, todavia, Monga, amada amante, tal amor cativa.

 

Rodrigues da Silveira

Ibiúna, dia 05 de agosto de 2025.

Contribuição milionária

 

Contribuição milionária

 

Reginaldo entrou na lotérica, marcou as seis dezenas, foi paciente na fila, sorriu, pagou, pôs a aposta na carteira e foi comemorar, porque, sedento de riqueza, sentia-se devera afortunado.

No fundo, Reginaldo não ficaria rico, pois, melhor dizendo, haveria de virar milionário. Todo mundo diria que cara bacana ele era, que nem teria que se preocupar com o colégio dos filhos, que bom de prato ele era porque repetiria o contrafilé com fritas sem negar gorjeta ao garçom que bem o tenha servido.

Por Cristo! Milionário, ele deveria se comportar como o menino que levava a bola para as peladas. Ele achava justo ter a oportunidade de perdoar os professores chatos pelas aulas chatérrimas que foi preciso matar porque o convocavam para as peladinhas. Milionário, perdoado, e tão esfuziante, já feito capitão do time vencedor.

De fato, Reginaldo nunca gostou de beber sozinho.

Mas a tarde soube ficar comovida com a solidão do menino que não queria ratear com o apresentador da televisão e, assim do nada, uma mulher de vestido de oncinha queria um cigarro filado.

Se não se incomodasse, ela tomasse uma cerveja com ele, porque cigarro fazia mal, estragava o ar, já um golinho sempre cai bem.

Diferente do costumeiro, Reginaldo sentiu constrangimento do fluxo de ideias que aquela mocinha provocava, mas, ainda que não ouvisse música, ele previa que a poderosíssima poderia começar a rebolar, que aqueles tamanquinhos podiam estralar no botequim.

Exageradamente confiante na sorte que tinha no bolso, acreditando cegamente na bolada que jazia na carteira, a vida seria estupenda por causa do volante que nem carecia mostrar, por isso ele bebia, bebeu, e foram tantas as cervejas que ele pagou que a fortuna, a carteira e a oncinha dos tamancos viraram fumaça.

― Quer dizer que o pinguço esqueceu a pizza?

Como ouviu aquilo mal entrara em casa, Reginaldo, lembrando-se do caixa eletrônico do outro lado da praça, foi tirar dinheiro porque iria voltar pro boteco.

― Naldico, eu tinha certeza que você não daria cano no Bonifácio; disse-lhe um sujeito que o viu enfiando as notas no bolso. Gente boa, vamos direto lá, assim você acerta o fiado e começamos tudo de novo; lhe disse o sujeito que, de fato, parecia ter estado com ele.

Quando se inclinou pra apoiar a cabeça na janela do ônibus, o braço pressionado contra a lataria revelou-se dolorido.

Assim que viu o quadradinho de esparadrapo, já menos descrente, admitiu que tinham aplicado uma injeção.

― Naldico do caraça, fui eu que te levei, pois você estava tão mal que até caiu no próprio vômito. E o Bonifácio me fez jurar que eu ficaria junto o quanto fosse preciso, e foi bem uma hora, cara.

Nem do soro na veia o Reginaldo se lembrava.

― E você entrou na noia de ficar repetindo aquele troço sem graça, foi um porre aquela mão morta na marmita da marmota.

 

Rodrigues da Silveira

Ibiúna, dia 03 de agosto de 2025.

Terapia tóxica

 

Terapia tóxica

 

Embora ensolarada, a manhã está gelada, faz cinco graus. Não é por ser inverno que me percebo triste, é porque esta tristeza veio sutil. Enregelando-me sem que a percebesse afrontosa, questionadora, esta sutileza tem alento bastante para me persuadir a adotá-la uma tristeza solar, luminosa. Com lucidez suficiente para que me estimule a dar-lhe manifestação, encarno-a e, invernoso, me faço um sol pálido.

Ainda que não seja uma tristeza acutilante, gravosa, profundíssima, a desconsolar-me em dor, num sentimento doloroso, lacrimejo; tocado, digo-me uma dorzinha, digo o que me põe perceptível.

Esta dor, este sentimento, tanto mexe comigo que fico um tempinho à janela; refreio-me do ímpeto, seguro-me da irreverência de correr ao papel para rir-me desse prostrado, desse pensaroso cuja lividez é uma máscara devera risível, porque, leve, levíssima, a melancolia pede-me uma sacanagenzinha tola, pede-me alguma graça para comigo.

Com problemas de sobra para resolver, ponho-me à janela e cá fico eu enquanto a prostração faz-me fraco. Mas a minha fraqueza me põe idiota, tão bocó que me submeto ao mundo tendo de mim a pérola de ser uma pessoa lúcida, contida ― um dedo fria e outro apática ―, uma pessoa que precisa do lápis, não pra maquiar os olhos, preciso de mim para notar-me gracioso, leve, de uma futilidade a rir de si mesma.

Pego o lápis, pois o sol quer-se por escrito. Escrevo, risco palavras, troco algumas, pois minha brisa persiste nos cinco graus. Digito o que escrevi, mas apago parágrafos, reposiciono outros, quero-me um vento solar a soprar este inverno para fora de mim.

Por conhecer-me, lápis, você sabe que posso alegrar-me, sabe que não preciso seguir conformado à tristeza, afeito a essa vulnerabilidade que produz este sentimento de que estou encoberto, que me confundo, produz-me esta névoa a ser dissipada, como crônica.

O pusilânime e eu lutamos, pelejamos, temos palavras; há uma luta, ou o lápis não teria de ser apontado; e a folha vence.

Leio o acabado de ser escrito; e me decepciona que seja uma pedra a ser polida pelo vento, e me inspira que o faça uma janela a ser aberta para que o vento passe, e me ridicularizo, que o texto escrito é lápide a esse escrevinhador com imaginação servil; enfiado na canga, rodo a moenda, mas não dou farinha.

Não havendo mingau, resta o escrito ser descartado.

Quanto a isso, rasgar e queimar o que esteja ruim, preciso de estar afiado, crítico, maluquinho o bastante para mofar da tristeza vulgar, da lágrima postiça, da melancolia amena a me pôr fleumático.

Mas a falsidade do escrito desperta o garoto que, por saber do fogo pelo fogo, dá fim ao que precisa ser destruído.

Idiota, inspira a fumaça. Tosse, me enerva. Na praça, menos idiota, me sossego ao respirar. Sereno, tomo pé do ponto: menos uma crônica ruim, não um mundo melhor.

 

Rodrigues da Silveira

Ibiúna, dia 31 de julho de 2025.

Segunda-feira

 

Segunda-feira

 

E aí, Mané, conhece palavra com 27 letras?

Defenda-se, pois a pessoa não precisa responder mesmo que saiba a resposta; pode preferir ir ao banco pagar os seus boletos porque isso é demonstração de lhe ser providencial bater-se pelo controle.

Responsável pelo que pensa de si, ainda que escolha não dizer que palavra é constituída por 27 letras, seu ensimesmamento acarreta que censura gente folgada, mesmo que isso implique que o silêncio é mais que uma máscara de proteção.

Sentir-se controlado deixa-o em paz com sua agressividade latente, embora o acusem nervosinho, achem-no bem desaforado, julguem-no mui deselegante, pois, justamente pelo rancor, não faz graça.

Poder-se-ia induzir que essa paz marca-lhe a soberba, embora seja crível o oposto, que o silêncio funcione como sintoma da vaidade.

A pessoa quer preservada a intimidade, quer-se protegida, portanto trata de cuidar do que lhe seja importante; e fá-lo precisamente porque isso, ficar em silêncio, indica que nem tudo merece atenção.

Ô neura! A carência alheia que lhe continue alheia.

Pelas veredas da paranoia, adeus mistério, porque quem fala à toa é gente vil, a querer desviar o foco, disposta a fazer a gente de trouxa, portanto, pergunte-se, que prêmio advirá das 27 letras?

Inconstitucionalissimamente e electrofototermoterapêutico, as duas têm vinte e sete letras, mas a segunda é uma segunda fria.

Segunda-feira, aliás, é palavra com treze caracteres.

Passando à má sorte: quem nunca passa debaixo de escada conta com que o pintor não controle totalmente o pincel, tanto que é possível ser mensurada a chance de os respingos caírem no boné de quem se descuidou, ainda que o letreiro receba os últimos retoques:

MORANGO DO AMOR POR VINTE MANGOS.

Mané, este letreiro tem vinte e sete letras!

É burrice não anotar as informações que o mundo oferece sem lhe cobrar uma pila, pois toda informação tem valor, seja pela utilidade no momento certo, que isso revela conhecimento, seja pela monetização, que isso qualifica o trabalho, provando por a mais b que gente esperta não é burra, pois a pessoa passa a ter conhecimento de si.

A pessoa sabe quem é, sabendo-se pela malícia, pela esperteza do cálculo, por ganhar a vida fazendo o que gosta. E tal pessoa dará valor ao que gosta quando topar fazê-lo por amar-se.

Porque a pessoa ama, ela pira quando a perda é impossível de ser reparada. Ela se remorde como o diabo se a fortuna calha de parar nas mãos de quem não aproveita a situação.

Por valorar o que carece da estima que ainda não sente, memorize que a segunda mimoseia-o com esta palavra da língua portuguesa com 46 letras: pneumoultramicroscopicossilicovulcanoconiótico.

É para isso que existe o Google?

Ora, Mané, é pra que este escriba lambuze o teclado com morango do amor, pois ele ama essa trabalheira que é dar água na boca.

 

Rodrigues da Silveira

Ibiúna, dia 29 de julho de 2025.

A minha porção escandalosa

 

A minha porção escandalosa

 

Quando obsedado por uma querela de somenos complicação, acho prudente acalmar as minhas minhoquinhas, porque um esperneio seria visto como estapafúrdio.

No lugar de ridículo, o mais apropriado seria dizê-lo uma encenação patética. Pois bem, não me quero ridicularizado em praça pública, opto por não espernear e, a fim de melhorar pro meu lado, escolho nem dar mancada fora de hora.

Com a calma que necessito, entendo que não tenho que me aliviar do peso de uma questiúncula leve, menor, mas tenho que me acoimar que é ilusão barata eu crer que tenha virado uma centopeia para outra mancadinha na mesma semana.

Eu puxo papo, vou andando devagar, pois não quero cometer novo erro, sobrepondo-o ao erro cometido, como se o mais recente fosse o meio mais curto para o encobrimento do primeiro erro.

O bate-papo me acalma, me tranquiliza, sei que vou desacelerando, vou menos apressado, menos tenso, percebo-me mais senhor de mim, sinto que é menor o esforço de sacar de mim a pessoa que dê orgulho, que não está cansada, tanto está menos agitada que noto que sou eu indo na direção contrária ao escritório.

Despercebido que estou, corrijo-me, tranquilizo-me, não acho justo me censurar porque o banco da praça se apresenta como o lugar certo para tirar da correria esse tempo que preciso dar-me.

Sentar, respirar sem medo, respirar pra que perceba o quanto o dia a dia anda oprimindo. Sentado, permito-me a desconfiança, que o dedo acusador bem pode ser outro, um que não seja meu.

Sentado, quiçá tenha sentido que o dedo que me acutila a testa tem o suor, o calor da minha digital, muito embora esse dedo venha de mil tentáculos convergentes numa ponta pontiaguda.

Uma vez sentado na praça, o ambiente urbano nem precisa notar a minha presença, nem quero ser percebido. Ao que parece, me dominei e isso me faz crer que estou integrado como outro qualquer. Sou outra pessoa sentada na praça, mais um fulano a observar o movimento dos carros, mais um sujeito indiferente a quem passa.

Sem olhares sendo trocados, sem que olhares me observem à cata de alguma aflição que me esteja desequilibrando, não dramatizo o que estava afligindo nem por agora estar dominado.

Tiro os sapatos e as meias.

Nada há de incomum em um senhor de terno e gravata trocar seus sapatos por uma sandália.

Se alguém pedisse explicações, diria que fui eu que pedi para pagar à vista, esclareceria que fui eu que apontei o modelo, insistiria que fui eu que vim pro banco mais próximo, que era eu quem precisava sentar, calçar as sandálias e pôr na sacola a pressa, os sapatos e as meias.

Puxo o ar, sublime é a fragrância das franciscanas.

Vou dizer que comi uma bisteca. Vou admitir que foi erro meu comer porco em dia de expediente. Vou lastimar a minha ausência na reunião há muito agendada.

Abro o sorriso, pois unha encravada dar morrinha é fugaz.

 

Rodrigues da Silveira

Ibiúna, dia 27 de julho de 2025.

Por nada

 

Por nada

 

Aqueles dois estão noturnos. Já dia raiado e já o sol marcando sete horas, vêm cambaleantes. Gesticulam e falam alto. Uma vez que estão empolgados, como dois bons parceiros, não debatem.

É provável que eles não tenham desistido da noite que os transporta em meio aos trabalhadores, dando a estes a alegria de rirem, por eles virem cambaleantes, virem cuspindo ao falar.

Pouco se lhes dá que estejam rindo, estão alegres, pois não estão indo trabalhar, estão transferindo a farra, do bar do qual foram expulsos para o próximo que os acolha.

Justamente por estarem bêbados, serão acolhidos, mesmo porque, desde que ainda tenham dinheiro, a eles serão servidos os copos, lhes serão cobrados os tragos que não beberam e hão de pagar por não os terem bebido, pois darão êxtase ao dono que tanto lhes valoriza assim alegres, ainda beberrões.

Até que peçam a saideira por conta da casa.

Eu, porém, não estou indo pra casa. Preciso de mim sóbrio, prático, pois tenho compras pra fazer e meia hora pra voltar; tenho trabalho pra acabar, prazo pra respeitar, tenho de estar disponível pra novo serviço, novo prazo, nova disponibilidade.

Assim sucessivamente, até que desabe o teto sobre a testa?

Todavia, a realidade prosaica, pouco dada a conjecturações sobre a mediocridade deste homem nas nuvens, embora na fila, embora seja o seguinte a passar os itens, a realidade é a caixa pôr a plaquinha que impinge a mim que procure um que esteja aberto.

Como o caixa pode fechar se estou na fila, que seja o próximo a ser atendido? Ela não é cega! A placa pode dizer ‘caixa fechado’? Ela pode virar o rosto? Pode ostentar alegria apenas porque o sol esteja batendo nos arbustos da pracinha?

A jovem que barrou a minha vez de ser atendido beberica algo do copo ilustrado pelo logo de uma academia de ginástica.

Sem fingir que estou no caixa ao lado do seu, ela elogia o noivo por fazer musculação diariamente, mostra fotos dele à funcionária que me atende, ri, diz que ele sabe se cuidar, tanto quanto ela o faz.

Por que não me meto nessa prosa?

O atrevimento é por desplante, é o seu modo de debochar de mim, uma vez que sou feio, barrigudo, carequinha, baixinho, mais um velho numa época de corpos remodelados por almas esbeltas.

A mim me parece, caso não esteja equivocado, que o ponto fulcral é a mocinha apregoar o poder que imagina deter, que é o de manifestar a sua vontade de humilhar ― não exclusivamente a mim, mas a todo aquele que se sujeite a aviltamentos.

Não abro a boca, eu penso.

Não a perdoo, pois me vejo um cristão. E um cristão, no meu lugar, sabe que não cabe a ele perdoar quem o ofende, pois o perdão pra ser verdadeiramente pleno só pode vir do Pai.

Pra me assegurar deste cristianismo inebriante, pago sorrindo, pois não cabe a mim perdoar quem me agride, afinal o papel do Pai é haver-se da punição dessas ovelhas clamorosamente desgarradas.

 

Rodrigues da Silveira

Ibiúna, dia 24 de julho de 2025.

A aparição

 

A aparição

 

Eu começara a comer uma maçã quando a campainha soou. Como não sou antissocial nem mão de vaca, passei a mastigar com todos os dentes, saboreando de tal modo a minha sobremesa que a pessoa que chegou sem aviso prévio constatasse o quanto me era agradável a sua chegada.

Fui gentil, indiquei a casa de fulano. Falei de boca cheia; entretanto, para não desperdiçar um teco mínimo da fruta, coloquei a mão livre na frente da boca. Fui educado, pois é de bom-tom não realçar qualidades incertas, pois o endereço procurado fala que tipo de negócio o sicrano almeja empreender.

Se eu acentuasse o quão deletério é o comportamento dos vizinhos da frente, isso diria de mim que sou um cidadão atento, mas o tocador de campainha em hora imprópria simplesmente provou-me que estava certo sobre mim, pois o meu silêncio atestou o quanto é exitoso o culto aos bons modos que aprendi.

Educaram-me: a castigo merecido, recompensa admoestatória.

Ensinaram-me: a correções compulsórias, prazeres reprimidos.

Se a mim bem me compreendo pelas minhas ações, sou o beltrano que os meus pais prepararam-me a sê-lo, sem que me dobre o instinto, posto que não me gabo da boa educação que mereço socializar.

Fui útil a quem me procurou e fui sensato ao avaliar-me, que a tarde siga indiferente a regozijos que sequer poderia esboçar ao sorrir.

Voltando à louça por lavar, só a mim o sorriso diz respeito, pois vou trabalhar em prol da minha autoestima, porquanto vivo domiciliado num lar onde os talheres, os pratos e o copo repousarão, lavados e limpos, no escorredor.

Mal eu sentara para assistir ao noticiário da tevê quando o telefone tocou. Como bom-moço que pretendo ser, atendi ao terceiro toque.

Perguntaram se havia um automóvel cor de gelo parado à porta da minha residência, impossibilitado de responder com responsabilidade, pedi que esperassem.

Fui checar e fiz a seguinte descoberta: no lugar do carro cor de gelo, estacionaram uma carrinha de mudanças.

Tornaram a perguntar se havia um funcionário de cabeleira ruiva, e isso me fez pedir novamente que aguardassem.

Fui e constatei que não havia um ruivo entre os funcionários, e isso bastou para afirmarem que o dito cujo de cabeleira rubra virara cinzas, por combustão espontânea.

Educado, não ri daquela bobagem supostamente humorística.

Entretanto gentil, desliguei desejoso que a tarde fosse benfazeja ao interlocutor, embora, para meu desconsolo, o telefonema dificultou-me de compreender a notícia sobre esse político que, por hora, está a levar uma tornozeleira eletrônica.

De longe, a tevê mostrou o que me pareceu uma pantomima, e isso me fez engulhar, pois palhaços revelam o ser humano pusilânime que não há de se vangloriar deste atavismo.

Regurgitei, assim me vi forçado a bochechar com o antisséptico ao qual recorro quando tenho rebeladas as entranhas.

 

Rodrigues da Silveira

Ibiúna, dia 22 de julho de 2025.

Aniquilamento

 

Aniquilamento

 

Segundo o que registra o trambolho na praça, a prova da existência do inverno são os dez graus. Já as blusas comprovam que o meu corpo sente que, nesta quadra do ano, a Terra roda mais longe do Sol. Agora, ao juntarmos a temperatura baixa e a impotência pra ocultar o desastre que é a minha tentativa de ligação à moda, leitor, sem redobrar esforço, você há de reparar o quanto estou cosmicamente ridículo.

De pouco vale que não tolere as minhas parcimônias: se meia de lã e tênis dão proteção ao pé direito, a unha encravada do dedão do outro pé sabe como me constranger, porque, sem sequer uma meiazinha de algodão, calço um chinelo de dedo.

Não me dói o dedão, doo-me à altivez, pois olhares certeiros dão no pé exposto ao universo. Todavia, não bato em retirada, uma vez que eu a compreendo, máquina implacável, percebo o seu jogo, topo jogá-lo, eu anseio pelo próximo lance.

Não me desespera não ter esperança, que a sua realidade é a mais pura demonstração: cosmo, você é perfeito, logo não há motivos para que me disponha a mudá-lo, aprimorá-lo, redesenhá-lo evoluído.

Resfriado, eu é que preciso de cama, sopa e remedinhos.

Porque o peito carregado precisa de xarope e a minha sinusite será curada com anti-inflamatório, e, não tendo tais farmácias em casa, eis-me na praça às dez da manhã.

Se eu estivesse equilibrado, o meu cérebro não estaria funcionando contra mim: estou parado na praça, o pé esquerdo enregelado pelo frio da manhã, os olhos cravados nos anúncios que se revezam, a cachola me dizendo que estou sendo ludibriado, pois são dez os graus Celsius que o termômetro aponta, sendo que os estou sentindo menores, uns seis graus, quiçá, com benevolência, uns oito.

O inverno é real; o frio é real ― logo, não estou caduco.

Mesmo que me ache um fantasma na máquina, não emperro eixos, polias ou a gravitação universal. Ao fim e ao cabo, posso tossir, posso expelir catarro, posso xingar a mãe de todos os vírus, posso isso e algo mais, só que isso, que posso e faço, é em vão.

Pessoa que me lê, leitor ou leitora, estamos de acordo quando digo que o corpo humano não possui a constituição técnica para entender o mundo com isenção?

Mesmo que eu esteja com unha encravada, falto ao bom senso que leva as pessoas a rirem à socapa pela estupidez de eu exibir na praça um pé inapropriado pra ocasião.

Pessoa amiga, não fico pê da vida nem pelos dez graus apontados no painel nem por ele não parar de oferecer um SUV, um duplex com quatro suítes, um cruzeiro all-in para Búzios.

Proliferam os gérmens da incivilidade, uma vez que tenho apenas um galo pro xarope mucolítico, broncodilatador e barato o bastante pra não faltarem quireras pro paracetamol com pseudoefedrina.

Detonados os inimigos do bem-estar, acho a resposta: não votei em quem deu por bem instalar o trambolho que toma o lugar do banco que havia debaixo do ipê amarelo.

 

Rodrigues da Silveira

Ibiúna, dia 20 de julho de 2025.

Lógica impecável

 

Lógica impecável

 

Dos meus irmãos, o Adamastor é quem mais me dá motivos para admirá-lo. E minha admiração por ele chega a me pasmar quando vejo que ele faz o que faz sem se esforçar em parecer espontâneo.

Até quando faz careta ao tomar laranjada, porque nem nota que faz o que faz por ser uma pessoa verdadeiramente boa, o Adamastor é um sujeito que precisa de açúcar, mesmo que a laranjada esteja adoçada, ele põe mais uma colher.

Seria óbvia minha confissão, que eu invejo a honestidade com que o Adamastor encara a vida, pois ele é mesmo um sujeito cujas atitudes mostram o quanto põe cuidado ao falar, até porque, se não relutasse, me enrascaria com o que eu falo; se deveria ser responsabilizado pelas pequenas loucuras, sim é claro que eu devia.

Confesso que não me agrada ser responsabilizado por deslizes que me tornam um pequeno bobo, ainda que eu lhe tenha dado de presente de aniversário uma camisa havaiana, com tucanos e flores, muitíssimo colorida, como se houvesse inveja nisso de querê-lo cafona.

Teve o Natal quando quiseram socar minha cara porque lhe dei um doberman, mas só as minhas irmãs gritaram, deram fim no cachorro e pediram, com empurrões, que eu sumisse.

Segundo elas, eu deveria ter previsto que um doberman provocaria pânico, mas, caramba, já se passaram décadas desde o ataque. Com as suas mais profundas cicatrizes disfarçadas pela barba, ele é homem maduro, é pessoa controlada, que toma seus ansiolíticos.

Ele sabe que faço o que faço porque não faço por mal, mesmo que lhe dê camisas havaianas que eu acho horrorosas.

Por amar as filhas, ele não mistura vinho com o passado.

Adamastor é prudente; quando o mundo segue como pode, não se lamenta, faz o que faz para se arrepender o menos que possa.

Ele percebe o que vê, parece que sabe quando vou desabar; então, o verdadeiro Adamastor conta com que me encharque de cachaça, que eu brinque com fogo e prove para todo mundo que sou um estabanado, um desastrado, um celerado que precisa de gente como ele, gente que pede prudência, sendo o irmão amoroso que acode, alivia dores, cura minhas gasturas, fazendo com que me sinta invejoso, me sinta o verme que se recusa a desabrochar, me transformar em libélula.

Sou um camarada no escuro, mas basta uma vela pra iluminar.

Todo mundo diz o que o Adamastor não diz, que a minha desgraça é eu próprio me prejudicar como se fosse meu destino ficar reclamando que o mundo me impede de ganhar dinheiro, que eu deveria confessar que ter estabilidade é que me fará bem menos ranzinza.

O Adamastor faz com que as pessoas acreditem que o trabalho de cada um é achar aquela alma que o complete, porque a verdade é que almas gêmeas realmente existem.

Pela lógica: porque a inveja tem origem na cama, a culpa é minha; me falta quem abra os meus olhos; que eu poderia parar de dormir com essa gente que nem me fala que camisa havaiana nem é pijama.

 

Rodrigues da Silveira

Ibiúna, dia 17 de julho de 2025.