Terapia tóxica

 

Terapia tóxica

 

Embora ensolarada, a manhã está gelada, faz cinco graus. Não é por ser inverno que me percebo triste, é porque esta tristeza veio sutil. Enregelando-me sem que a percebesse afrontosa, questionadora, esta sutileza tem alento bastante para me persuadir a adotá-la uma tristeza solar, luminosa. Com lucidez suficiente para que me estimule a dar-lhe manifestação, encarno-a e, invernoso, me faço um sol pálido.

Ainda que não seja uma tristeza acutilante, gravosa, profundíssima, a desconsolar-me em dor, num sentimento doloroso, lacrimejo; tocado, digo-me uma dorzinha, digo o que me põe perceptível.

Esta dor, este sentimento, tanto mexe comigo que fico um tempinho à janela; refreio-me do ímpeto, seguro-me da irreverência de correr ao papel para rir-me desse prostrado, desse pensaroso cuja lividez é uma máscara devera risível, porque, leve, levíssima, a melancolia pede-me uma sacanagenzinha tola, pede-me alguma graça para comigo.

Com problemas de sobra para resolver, ponho-me à janela e cá fico eu enquanto a prostração faz-me fraco. Mas a minha fraqueza me põe idiota, tão bocó que me submeto ao mundo tendo de mim a pérola de ser uma pessoa lúcida, contida ― um dedo fria e outro apática ―, uma pessoa que precisa do lápis, não pra maquiar os olhos, preciso de mim para notar-me gracioso, leve, de uma futilidade a rir de si mesma.

Pego o lápis, pois o sol quer-se por escrito. Escrevo, risco palavras, troco algumas, pois minha brisa persiste nos cinco graus. Digito o que escrevi, mas apago parágrafos, reposiciono outros, quero-me um vento solar a soprar este inverno para fora de mim.

Por conhecer-me, lápis, você sabe que posso alegrar-me, sabe que não preciso seguir conformado à tristeza, afeito a essa vulnerabilidade que produz este sentimento de que estou encoberto, que me confundo, produz-me esta névoa a ser dissipada, como crônica.

O pusilânime e eu lutamos, pelejamos, temos palavras; há uma luta, ou o lápis não teria de ser apontado; e a folha vence.

Leio o acabado de ser escrito; e me decepciona que seja uma pedra a ser polida pelo vento, e me inspira que o faça uma janela a ser aberta para que o vento passe, e me ridicularizo, que o texto escrito é lápide a esse escrevinhador com imaginação servil; enfiado na canga, rodo a moenda, mas não dou farinha.

Não havendo mingau, resta o escrito ser descartado.

Quanto a isso, rasgar e queimar o que esteja ruim, preciso de estar afiado, crítico, maluquinho o bastante para mofar da tristeza vulgar, da lágrima postiça, da melancolia amena a me pôr fleumático.

Mas a falsidade do escrito desperta o garoto que, por saber do fogo pelo fogo, dá fim ao que precisa ser destruído.

Idiota, inspira a fumaça. Tosse, me enerva. Na praça, menos idiota, me sossego ao respirar. Sereno, tomo pé do ponto: menos uma crônica ruim, não um mundo melhor.

 

Rodrigues da Silveira

Ibiúna, dia 31 de julho de 2025.

Segunda-feira

 

Segunda-feira

 

E aí, Mané, conhece palavra com 27 letras?

Defenda-se, pois a pessoa não precisa responder mesmo que saiba a resposta; pode preferir ir ao banco pagar os seus boletos porque isso é demonstração de lhe ser providencial bater-se pelo controle.

Responsável pelo que pensa de si, ainda que escolha não dizer que palavra é constituída por 27 letras, seu ensimesmamento acarreta que censura gente folgada, mesmo que isso implique que o silêncio é mais que uma máscara de proteção.

Sentir-se controlado deixa-o em paz com sua agressividade latente, embora o acusem nervosinho, achem-no bem desaforado, julguem-no mui deselegante, pois, justamente pelo rancor, não faz graça.

Poder-se-ia induzir que essa paz marca-lhe a soberba, embora seja crível o oposto, que o silêncio funcione como sintoma da vaidade.

A pessoa quer preservada a intimidade, quer-se protegida, portanto trata de cuidar do que lhe seja importante; e fá-lo precisamente porque isso, ficar em silêncio, indica que nem tudo merece atenção.

Ô neura! A carência alheia que lhe continue alheia.

Pelas veredas da paranoia, adeus mistério, porque quem fala à toa é gente vil, a querer desviar o foco, disposta a fazer a gente de trouxa, portanto, pergunte-se, que prêmio advirá das 27 letras?

Inconstitucionalissimamente e electrofototermoterapêutico, as duas têm vinte e sete letras, mas a segunda é uma segunda fria.

Segunda-feira, aliás, é palavra com treze caracteres.

Passando à má sorte: quem nunca passa debaixo de escada conta com que o pintor não controle totalmente o pincel, tanto que é possível ser mensurada a chance de os respingos caírem no boné de quem se descuidou, ainda que o letreiro receba os últimos retoques:

MORANGO DO AMOR POR VINTE MANGOS.

Mané, este letreiro tem vinte e sete letras!

É burrice não anotar as informações que o mundo oferece sem lhe cobrar uma pila, pois toda informação tem valor, seja pela utilidade no momento certo, que isso revela conhecimento, seja pela monetização, que isso qualifica o trabalho, provando por a mais b que gente esperta não é burra, pois a pessoa passa a ter conhecimento de si.

A pessoa sabe quem é, sabendo-se pela malícia, pela esperteza do cálculo, por ganhar a vida fazendo o que gosta. E tal pessoa dará valor ao que gosta quando topar fazê-lo por amar-se.

Porque a pessoa ama, ela pira quando a perda é impossível de ser reparada. Ela se remorde como o diabo se a fortuna calha de parar nas mãos de quem não aproveita a situação.

Por valorar o que carece da estima que ainda não sente, memorize que a segunda mimoseia-o com esta palavra da língua portuguesa com 46 letras: pneumoultramicroscopicossilicovulcanoconiótico.

É para isso que existe o Google?

Ora, Mané, é pra que este escriba lambuze o teclado com morango do amor, pois ele ama essa trabalheira que é dar água na boca.

 

Rodrigues da Silveira

Ibiúna, dia 29 de julho de 2025.

A minha porção escandalosa

 

A minha porção escandalosa

 

Quando obsedado por uma querela de somenos complicação, acho prudente acalmar as minhas minhoquinhas, porque um esperneio seria visto como estapafúrdio.

No lugar de ridículo, o mais apropriado seria dizê-lo uma encenação patética. Pois bem, não me quero ridicularizado em praça pública, opto por não espernear e, a fim de melhorar pro meu lado, escolho nem dar mancada fora de hora.

Com a calma que necessito, entendo que não tenho que me aliviar do peso de uma questiúncula leve, menor, mas tenho que me acoimar que é ilusão barata eu crer que tenha virado uma centopeia para outra mancadinha na mesma semana.

Eu puxo papo, vou andando devagar, pois não quero cometer novo erro, sobrepondo-o ao erro cometido, como se o mais recente fosse o meio mais curto para o encobrimento do primeiro erro.

O bate-papo me acalma, me tranquiliza, sei que vou desacelerando, vou menos apressado, menos tenso, percebo-me mais senhor de mim, sinto que é menor o esforço de sacar de mim a pessoa que dê orgulho, que não está cansada, tanto está menos agitada que noto que sou eu indo na direção contrária ao escritório.

Despercebido que estou, corrijo-me, tranquilizo-me, não acho justo me censurar porque o banco da praça se apresenta como o lugar certo para tirar da correria esse tempo que preciso dar-me.

Sentar, respirar sem medo, respirar pra que perceba o quanto o dia a dia anda oprimindo. Sentado, permito-me a desconfiança, que o dedo acusador bem pode ser outro, um que não seja meu.

Sentado, quiçá tenha sentido que o dedo que me acutila a testa tem o suor, o calor da minha digital, muito embora esse dedo venha de mil tentáculos convergentes numa ponta pontiaguda.

Uma vez sentado na praça, o ambiente urbano nem precisa notar a minha presença, nem quero ser percebido. Ao que parece, me dominei e isso me faz crer que estou integrado como outro qualquer. Sou outra pessoa sentada na praça, mais um fulano a observar o movimento dos carros, mais um sujeito indiferente a quem passa.

Sem olhares sendo trocados, sem que olhares me observem à cata de alguma aflição que me esteja desequilibrando, não dramatizo o que estava afligindo nem por agora estar dominado.

Tiro os sapatos e as meias.

Nada há de incomum em um senhor de terno e gravata trocar seus sapatos por uma sandália.

Se alguém pedisse explicações, diria que fui eu que pedi para pagar à vista, esclareceria que fui eu que apontei o modelo, insistiria que fui eu que vim pro banco mais próximo, que era eu quem precisava sentar, calçar as sandálias e pôr na sacola a pressa, os sapatos e as meias.

Puxo o ar, sublime é a fragrância das franciscanas.

Vou dizer que comi uma bisteca. Vou admitir que foi erro meu comer porco em dia de expediente. Vou lastimar a minha ausência na reunião há muito agendada.

Abro o sorriso, pois unha encravada dar morrinha é fugaz.

 

Rodrigues da Silveira

Ibiúna, dia 27 de julho de 2025.

Por nada

 

Por nada

 

Aqueles dois estão noturnos. Já dia raiado e já o sol marcando sete horas, vêm cambaleantes. Gesticulam e falam alto. Uma vez que estão empolgados, como dois bons parceiros, não debatem.

É provável que eles não tenham desistido da noite que os transporta em meio aos trabalhadores, dando a estes a alegria de rirem, por eles virem cambaleantes, virem cuspindo ao falar.

Pouco se lhes dá que estejam rindo, estão alegres, pois não estão indo trabalhar, estão transferindo a farra, do bar do qual foram expulsos para o próximo que os acolha.

Justamente por estarem bêbados, serão acolhidos, mesmo porque, desde que ainda tenham dinheiro, a eles serão servidos os copos, lhes serão cobrados os tragos que não beberam e hão de pagar por não os terem bebido, pois darão êxtase ao dono que tanto lhes valoriza assim alegres, ainda beberrões.

Até que peçam a saideira por conta da casa.

Eu, porém, não estou indo pra casa. Preciso de mim sóbrio, prático, pois tenho compras pra fazer e meia hora pra voltar; tenho trabalho pra acabar, prazo pra respeitar, tenho de estar disponível pra novo serviço, novo prazo, nova disponibilidade.

Assim sucessivamente, até que desabe o teto sobre a testa?

Todavia, a realidade prosaica, pouco dada a conjecturações sobre a mediocridade deste homem nas nuvens, embora na fila, embora seja o seguinte a passar os itens, a realidade é a caixa pôr a plaquinha que impinge a mim que procure um que esteja aberto.

Como o caixa pode fechar se estou na fila, que seja o próximo a ser atendido? Ela não é cega! A placa pode dizer ‘caixa fechado’? Ela pode virar o rosto? Pode ostentar alegria apenas porque o sol esteja batendo nos arbustos da pracinha?

A jovem que barrou a minha vez de ser atendido beberica algo do copo ilustrado pelo logo de uma academia de ginástica.

Sem fingir que estou no caixa ao lado do seu, ela elogia o noivo por fazer musculação diariamente, mostra fotos dele à funcionária que me atende, ri, diz que ele sabe se cuidar, tanto quanto ela o faz.

Por que não me meto nessa prosa?

O atrevimento é por desplante, é o seu modo de debochar de mim, uma vez que sou feio, barrigudo, carequinha, baixinho, mais um velho numa época de corpos remodelados por almas esbeltas.

A mim me parece, caso não esteja equivocado, que o ponto fulcral é a mocinha apregoar o poder que imagina deter, que é o de manifestar a sua vontade de humilhar ― não exclusivamente a mim, mas a todo aquele que se sujeite a aviltamentos.

Não abro a boca, eu penso.

Não a perdoo, pois me vejo um cristão. E um cristão, no meu lugar, sabe que não cabe a ele perdoar quem o ofende, pois o perdão pra ser verdadeiramente pleno só pode vir do Pai.

Pra me assegurar deste cristianismo inebriante, pago sorrindo, pois não cabe a mim perdoar quem me agride, afinal o papel do Pai é haver-se da punição dessas ovelhas clamorosamente desgarradas.

 

Rodrigues da Silveira

Ibiúna, dia 24 de julho de 2025.

A aparição

 

A aparição

 

Eu começara a comer uma maçã quando a campainha soou. Como não sou antissocial nem mão de vaca, passei a mastigar com todos os dentes, saboreando de tal modo a minha sobremesa que a pessoa que chegou sem aviso prévio constatasse o quanto me era agradável a sua chegada.

Fui gentil, indiquei a casa de fulano. Falei de boca cheia; entretanto, para não desperdiçar um teco mínimo da fruta, coloquei a mão livre na frente da boca. Fui educado, pois é de bom-tom não realçar qualidades incertas, pois o endereço procurado fala que tipo de negócio o sicrano almeja empreender.

Se eu acentuasse o quão deletério é o comportamento dos vizinhos da frente, isso diria de mim que sou um cidadão atento, mas o tocador de campainha em hora imprópria simplesmente provou-me que estava certo sobre mim, pois o meu silêncio atestou o quanto é exitoso o culto aos bons modos que aprendi.

Educaram-me: a castigo merecido, recompensa admoestatória.

Ensinaram-me: a correções compulsórias, prazeres reprimidos.

Se a mim bem me compreendo pelas minhas ações, sou o beltrano que os meus pais prepararam-me a sê-lo, sem que me dobre o instinto, posto que não me gabo da boa educação que mereço socializar.

Fui útil a quem me procurou e fui sensato ao avaliar-me, que a tarde siga indiferente a regozijos que sequer poderia esboçar ao sorrir.

Voltando à louça por lavar, só a mim o sorriso diz respeito, pois vou trabalhar em prol da minha autoestima, porquanto vivo domiciliado num lar onde os talheres, os pratos e o copo repousarão, lavados e limpos, no escorredor.

Mal eu sentara para assistir ao noticiário da tevê quando o telefone tocou. Como bom-moço que pretendo ser, atendi ao terceiro toque.

Perguntaram se havia um automóvel cor de gelo parado à porta da minha residência, impossibilitado de responder com responsabilidade, pedi que esperassem.

Fui checar e fiz a seguinte descoberta: no lugar do carro cor de gelo, estacionaram uma carrinha de mudanças.

Tornaram a perguntar se havia um funcionário de cabeleira ruiva, e isso me fez pedir novamente que aguardassem.

Fui e constatei que não havia um ruivo entre os funcionários, e isso bastou para afirmarem que o dito cujo de cabeleira rubra virara cinzas, por combustão espontânea.

Educado, não ri daquela bobagem supostamente humorística.

Entretanto gentil, desliguei desejoso que a tarde fosse benfazeja ao interlocutor, embora, para meu desconsolo, o telefonema dificultou-me de compreender a notícia sobre esse político que, por hora, está a levar uma tornozeleira eletrônica.

De longe, a tevê mostrou o que me pareceu uma pantomima, e isso me fez engulhar, pois palhaços revelam o ser humano pusilânime que não há de se vangloriar deste atavismo.

Regurgitei, assim me vi forçado a bochechar com o antisséptico ao qual recorro quando tenho rebeladas as entranhas.

 

Rodrigues da Silveira

Ibiúna, dia 22 de julho de 2025.

Aniquilamento

 

Aniquilamento

 

Segundo o que registra o trambolho na praça, a prova da existência do inverno são os dez graus. Já as blusas comprovam que o meu corpo sente que, nesta quadra do ano, a Terra roda mais longe do Sol. Agora, ao juntarmos a temperatura baixa e a impotência pra ocultar o desastre que é a minha tentativa de ligação à moda, leitor, sem redobrar esforço, você há de reparar o quanto estou cosmicamente ridículo.

De pouco vale que não tolere as minhas parcimônias: se meia de lã e tênis dão proteção ao pé direito, a unha encravada do dedão do outro pé sabe como me constranger, porque, sem sequer uma meiazinha de algodão, calço um chinelo de dedo.

Não me dói o dedão, doo-me à altivez, pois olhares certeiros dão no pé exposto ao universo. Todavia, não bato em retirada, uma vez que eu a compreendo, máquina implacável, percebo o seu jogo, topo jogá-lo, eu anseio pelo próximo lance.

Não me desespera não ter esperança, que a sua realidade é a mais pura demonstração: cosmo, você é perfeito, logo não há motivos para que me disponha a mudá-lo, aprimorá-lo, redesenhá-lo evoluído.

Resfriado, eu é que preciso de cama, sopa e remedinhos.

Porque o peito carregado precisa de xarope e a minha sinusite será curada com anti-inflamatório, e, não tendo tais farmácias em casa, eis-me na praça às dez da manhã.

Se eu estivesse equilibrado, o meu cérebro não estaria funcionando contra mim: estou parado na praça, o pé esquerdo enregelado pelo frio da manhã, os olhos cravados nos anúncios que se revezam, a cachola me dizendo que estou sendo ludibriado, pois são dez os graus Celsius que o termômetro aponta, sendo que os estou sentindo menores, uns seis graus, quiçá, com benevolência, uns oito.

O inverno é real; o frio é real ― logo, não estou caduco.

Mesmo que me ache um fantasma na máquina, não emperro eixos, polias ou a gravitação universal. Ao fim e ao cabo, posso tossir, posso expelir catarro, posso xingar a mãe de todos os vírus, posso isso e algo mais, só que isso, que posso e faço, é em vão.

Pessoa que me lê, leitor ou leitora, estamos de acordo quando digo que o corpo humano não possui a constituição técnica para entender o mundo com isenção?

Mesmo que eu esteja com unha encravada, falto ao bom senso que leva as pessoas a rirem à socapa pela estupidez de eu exibir na praça um pé inapropriado pra ocasião.

Pessoa amiga, não fico pê da vida nem pelos dez graus apontados no painel nem por ele não parar de oferecer um SUV, um duplex com quatro suítes, um cruzeiro all-in para Búzios.

Proliferam os gérmens da incivilidade, uma vez que tenho apenas um galo pro xarope mucolítico, broncodilatador e barato o bastante pra não faltarem quireras pro paracetamol com pseudoefedrina.

Detonados os inimigos do bem-estar, acho a resposta: não votei em quem deu por bem instalar o trambolho que toma o lugar do banco que havia debaixo do ipê amarelo.

 

Rodrigues da Silveira

Ibiúna, dia 20 de julho de 2025.

Lógica impecável

 

Lógica impecável

 

Dos meus irmãos, o Adamastor é quem mais me dá motivos para admirá-lo. E minha admiração por ele chega a me pasmar quando vejo que ele faz o que faz sem se esforçar em parecer espontâneo.

Até quando faz careta ao tomar laranjada, porque nem nota que faz o que faz por ser uma pessoa verdadeiramente boa, o Adamastor é um sujeito que precisa de açúcar, mesmo que a laranjada esteja adoçada, ele põe mais uma colher.

Seria óbvia minha confissão, que eu invejo a honestidade com que o Adamastor encara a vida, pois ele é mesmo um sujeito cujas atitudes mostram o quanto põe cuidado ao falar, até porque, se não relutasse, me enrascaria com o que eu falo; se deveria ser responsabilizado pelas pequenas loucuras, sim é claro que eu devia.

Confesso que não me agrada ser responsabilizado por deslizes que me tornam um pequeno bobo, ainda que eu lhe tenha dado de presente de aniversário uma camisa havaiana, com tucanos e flores, muitíssimo colorida, como se houvesse inveja nisso de querê-lo cafona.

Teve o Natal quando quiseram socar minha cara porque lhe dei um doberman, mas só as minhas irmãs gritaram, deram fim no cachorro e pediram, com empurrões, que eu sumisse.

Segundo elas, eu deveria ter previsto que um doberman provocaria pânico, mas, caramba, já se passaram décadas desde o ataque. Com as suas mais profundas cicatrizes disfarçadas pela barba, ele é homem maduro, é pessoa controlada, que toma seus ansiolíticos.

Ele sabe que faço o que faço porque não faço por mal, mesmo que lhe dê camisas havaianas que eu acho horrorosas.

Por amar as filhas, ele não mistura vinho com o passado.

Adamastor é prudente; quando o mundo segue como pode, não se lamenta, faz o que faz para se arrepender o menos que possa.

Ele percebe o que vê, parece que sabe quando vou desabar; então, o verdadeiro Adamastor conta com que me encharque de cachaça, que eu brinque com fogo e prove para todo mundo que sou um estabanado, um desastrado, um celerado que precisa de gente como ele, gente que pede prudência, sendo o irmão amoroso que acode, alivia dores, cura minhas gasturas, fazendo com que me sinta invejoso, me sinta o verme que se recusa a desabrochar, me transformar em libélula.

Sou um camarada no escuro, mas basta uma vela pra iluminar.

Todo mundo diz o que o Adamastor não diz, que a minha desgraça é eu próprio me prejudicar como se fosse meu destino ficar reclamando que o mundo me impede de ganhar dinheiro, que eu deveria confessar que ter estabilidade é que me fará bem menos ranzinza.

O Adamastor faz com que as pessoas acreditem que o trabalho de cada um é achar aquela alma que o complete, porque a verdade é que almas gêmeas realmente existem.

Pela lógica: porque a inveja tem origem na cama, a culpa é minha; me falta quem abra os meus olhos; que eu poderia parar de dormir com essa gente que nem me fala que camisa havaiana nem é pijama.

 

Rodrigues da Silveira

Ibiúna, dia 17 de julho de 2025.

Conhecimento do amor

 

Conhecimento do amor

 

Com o ombro recostado no batente, a mulher mais alta bebericava o café que a outra tinha acabado de coar.

― Você tem que acertar comigo, Amália.

― Hoje não tem como pagar você. Paciência por mais um dia, que vou ver se a mãe da Ana Beatriz me paga, porque o baile já foi e nada de eu receber.

― Você é difícil de aprender. Quando aceitou o pedido, deveria ter cobrado a metade.

― A Marinalva é gente honesta. Nunca que eu ia desconfiar que ia levar um cano desses.

― Ainda mais de gente boa, né, Amália?

― Sim, Amanda, é mais doído quando o tombo vem de uma pessoa como a Marinalva, que nunca ninguém disse um senão sobre o caráter dela.

― Se ninguém nunca disse um senão, ela é honestíssima.

A mulher mais velha levantou-se e, depois de só passar uma água, pôs o copo no escorredor.

― Agora eu vou ter que sair, Amanda, porque o Alberto pediu que eu pegasse uma receita com o doutor Siqueira.

― O doutor Siqueira é outro, ele é um crápula que vive dessa sem-vergonhice de passar receita por fora.

― O Alberto tem dormido melhor, só acordando com o despertador, ele já não fica virando na cama nem vai urinar no escuro.

― Benfeitoria que não isenta o doutor Siqueira, Amália, porque ele viaja pra Disney e vocês nem conseguem pagar o dinheiro que ajuda vocês a darem descarga de madrugada.

― Só que não precisa ficar jogando na cara, porque eu vou te pagar amanhã. Eu recebendo pelo vestido, te pago. Amanda, eu juro.

Até aposentar, o pai de Amália e Amanda foi ascensorista no prédio comercial onde funcionavam escritórios de advocacia e contabilidade, além de consultórios de oculistas, dentistas e psicólogos. Sendo que o único psiquiatra no local era o doutor Siqueira, que vinha a ser o dono único daquele edifício de sete andares.

O doutor Siqueira tratava do pai de Amália e Amanda, mas parecia que o estimava. Então gentilmente o doutor Siqueira não cobrava pelas receitas que passava ao pai de Amália e Amanda.

Amália e Amanda sabiam, porque tinham como saber, que o doutor Siqueira era um homem bom, precisamente porque enviava buquês às duas, junto enviava uma caixa de bombons, justamente porque ambas eram casadas, tinham filhos e não iriam provocar escândalo sobre os buquês de rosas e os bombons de licor, pois o doutor Siqueira era um homem aprumado, um defensor de batismo e crisma, era viúvo dessa dona que preferiu que, tão logo o médico passou a frequentar a missa das dez, o jardinzinho do lar fosse destruído por saúvas.

Quando as abluções o põem ébrio pelo que vê no espelho, o doutor Siqueira acha que uma pessoa é mais que um rótulo, mas qualquer um pode iludir-se, pode querer o rosto molhado, pois os outros festejam a identificação, aplaudem-se, ainda que digam que não gostam de rosas e bombons, mesmo que peçam por bombons e rosas, eles outros que achem que o psiquiatra merece o amor cativo, seja o da Amália e o da Amanda.

 

Rodrigues da Silveira

Ibiúna, dia 15 de julho de 2025.

Os anjinhos do papai

 

Os anjinhos do papai

 

Outra madrugada daquelas. Tem feito frio e é normal que faça. Mas, acordei às quinze pras quatro. Desde que a dor de garganta pegou pra valer, estou sem dormir. Não durmo há quarenta e quatro horas. Eu não estou gostando dos pensamentos. Parece que a cabeça quer que eu tenha ideias esquisitas. Deveria ter tomado os meus remédios, pois as horas sem dormir estão fazendo efeito. Eu podia ter enchido a cara, aí o sono me pegaria e daí nem teria percebido esse poder estranho que eu tenho para sucumbir nas coisas ruins.

Outras coisas ruins vão acontecer, estão para acontecer. Eu sei que estou metido nisso, e isso será ruim pra cacete. Não tenho como parar a engrenagem e os pensamentos vão indo por vias sórdidas, isso não é problema meu, é da mente e toda cabeça boa sabe que ninguém fica no controle o tempo todo.

Ouço o baque de quem pulou o muro de casa. Não tenho cachorro no quintal, mas tenho a mim e isso é muito pior.

Já tenho pena de quem está vindo. Não sou nada fácil, não paro no meio do que estou fazendo. Se me dispus a fazer o que seja, não paro fácil. Se não estou bêbado nem chapado, sou problema a quem acha que finjo que estou medicado. Tenho tomado os barbitúricos, eu só não tomei hoje por causa desta sinistra dor de garganta.

Ouço, o cara mexe na maçaneta. Tomara que abra de vez, que isso de esperar enerva e não fico bem quando bate a ansiedade.

Tenho que minhas garras estão afiadas, e o bote será fatal. Não vai ter luta nem rolaremos no chão. Não gosto de chão frio, e eu já apaguei no chão da cozinha um montão de vezes.

O cara deve ser novo no pedaço. Vai pagar por não saber quem eu sou, pois eu sou pacato, um cara bacana que gosta de papear, alguém que não gosta de problemas, um cara que toma remédios pra não virar problema para as pessoas. Então, quem mexe na maçaneta nem devia ter vindo me roubar, pois serei a pessoa sensata que vai precisar dar jeito na coisa.

Não gosto de rotular ninguém, mas o sujeito vir roubar uma pessoa que não faz mal a ninguém, isso o torna um babaca e eu não gosto de babaca. Porque gente assim se acha esperta, capaz de se safar, mas sou o cara certo para dar o corretivo que ela nem espera receber.

Quem é esperto teria vigiado a casa, teria observado a minha rotina, teria se inteirado por qual motivo as janelas de casa não têm grades, e o babaca não fez nada disso, ele sequer deu o melhor de si.

Querer roubar a minha casa não é problema meu, mas dar um jeito no cara é um problema de fácil solução: levarei o corpo pelo rio.

Quando o cadáver der na margem, vai ter investigação, acharão as respostas e acabarão por descobrir o que houve.

E eu deitarei de bruços, porei as mãos às costas, não darei um pio, serei dócil, pacato como sempre, não direi pra que time eu torço ou se estou devendo no bar, assoviarei uma vez e eu terei a minha apoteose: hão de brilhar os meus pitbulls criados a leitinho de mandioca.

 

Rodrigues da Silveira

Ibiúna, dia 13 de julho de 2025.

Pedágio

 

Pedágio

 

Pela simples razão de estar lendo, o lugar menos indicado para que a prática não sofra intercorrências é a biblioteca. Luiz Rosa, entretanto, está sentado à última mesa do fundo. As suas mãos sustentam o livro em inclinação suficiente para que a claridade que entra pela janela às costas seja útil. Conversas e toques de telefone convencem-no de que a permanência é um erro, mas o volume tem que ser mostrado.

De segunda a sexta, ele vem, chega mais ou menos às oito e meia, senta-se à mesmíssima mesa. Por uma hora e meia, segue seguro de prosseguir com a leitura. Dá-se uma semana para que a sua rotina não resulte em fracasso, pois a capa precisa ficar exposta.

Pelo óbvio motivo de ter doado aquele título, Luiz Rosa faz questão de estampar no rosto a contrariedade com Nelson Rodrigues, uma vez que a obra em tela é O Reacionário.

Porque regras mostram-se válidas quando quebradas, felizarda é a pessoa que pode contradizer-se com estardalhaço, pois “o verdadeiro grito parece falso”.

Ou seja, sussurro também perturba o camarada que espera ler em silêncio, pois a pessoa que elege a biblioteca como o lugar certo para ler também sabe ficar perturbada, sabe espumar de raiva, até porque, conforme o Reaça, “o que atrapalha o brasileiro é o próprio brasileiro. Não sei se repararam. Cada um de nós é um Narciso às avessas e, repito, um Narciso que cospe na própria imagem”.

Sem cuspir no livro que lê, o embuste mais ululante para Luiz Rosa é ele, uma vez por ano, em julho, no mês do recesso escolar, vir ler O Reacionário diante dos estudantes que se recusam a deixar de realizar pesquisas nos computadores.

Como prova de que biblioteca existe para que diferenças venham à luz sem dedada no olho, Luiz Rosa vem da rua sem ter escarrado, vem trazendo a leveza necessária para esquecer o bebum mijando no muro lateral do prédio, vem pelo prazer de começar a ler o Nelson Rodrigues das confissões, apesar das dancinhas nos celulares.

Luiz Rosa arregala os olhos e, parodiando Nelson, excita-se: “sou uma vítima da estagiária de calcanhar sujo, por que eu as trato com o máximo de misericórdia”?

Meu Santo! O leitor reforça a imagem que faz dos estudantes, pois eles, como as estagiárias, são capazes de coisas alarmantes.

Um deles vem à mesa para dizer que a pessoa ler um livro chamado O Reacionário é mesmo um camarada nojento, um sujeito repugnante, um comunista.

Pelo amor a quem o espanta, pois “amar é dar razão a quem não a tem”, Luiz Rosa engole a saliva e franqueia que é “dos tais que cultivam, até hoje, um funesto preconceito contra o telegrama”.

Por saber lidar com celular, o aluno não entende, e o Luiz Rosa tira proveito da incompreensão, porque, ao receber um, “imagino que uma calamidade vai desabar sobre minha cabeça. E vamos e venhamos ― o telegrama, até que se prove a sua intranscendência, é uma janela aberta para o infinito”.

 

Rodrigues da Silveira

Ibiúna, dia 10 de julho de 2025.

Obs. - Todas as aspas são de Nelson Rodrigues.