Que quartzo!

 

Que quartzo!

 

O professor escrevia datas e nomes relativos à Guerra do Paraguai, as alunas e os alunos copiavam. Com o dever patriótico de copiar datas e nomes, sabiam de cor: baderneiros dançam na vida.

Por conta das centenas de fotos de quem passou as férias na praia, no fundão a aula era outra: não ser apanhado de celular em punho.

Como professores têm olhos na nuca, a história tomou outro curso: que Stanislaw trocasse de lugar com o Torelly ou os aparelhos seriam confiscados.

Embora arteiros costumem contestar, a ordem foi cumprida: aquele à direita passou-se à esquerda, e a pomba da paz pousou no poste.

Era um poste, não o busto de bronze de eminente preboste.

Na dúvida, busque-se num mapa de aplicativo: no Itororó, a Duque de Caxias cruza com a Barão de Itararé.

Para avançar por vereda diversa, há mestres que ministram aula de outro quilate. Pondo em tela que “a criança diz o que faz, o velho diz o que fez e o idiota o que vai fazer”, anote-se que: são oito as barbatanas do tubarão, canguru tem marsúpio; mas cara de pau, até Pinóquio.

Platônicos de plantão, passado o apagador, tirem outra ilação.

Com a luz acesa, o quarto é diminuto. Para tomá-lo do tamanho que se queira, feche-se os olhos. Esvazie-se de imagens; torne profunda a escuridão em que se esteja abarcado. Nem assim o real fica abstraído na circunstância: gente acordada na cama é pinto no lixo.

No escuro, sinta-se a necessidade de conservar-se deitado. Já que a mente é uma máquina de gerar abstrações, não lute consigo.

Se for filosofar, pegue no sono ou acorde pra noite.

Cuide-se para não cair no desassossego de um sonho pesado. Seja precavido, prenda as cobertas. Acalme-se, procure lembrar-se do avô cheio de marra: ronco brabo não deixa ninguém banguela.

Banguela ficou um mochileiro. À traição, o esmurraram.

Uma vez ao ano, por um mês inteiro, o rapaz ficava numa pousada em algum lugar da Calábria, Campânia ou Basilicata.

Pra não aporrinhar com pormenores irrelevantes: foi comendo uma brachola que ele teve a ideia de registrar o que comia.

Foi a solução pro novelo das dívidas: em vez de gastar com cartões-postais para vendê-los no Patropi, o telefone virou instrumento para a reviravolta que tanto carecia.

Antes de postar cada uma das imagens, transformava-a em NFT. E a coleção da comida italiana avolumou-se. Chamou a atenção de muita gente. Criou-se o burburinho. E boca a boca a rede ficou sólida. Havia seguidores relapsos, de curtidas esporádicas, até os fanáticos que não só as davam, cobravam-nas.

Por zap, pediram ao viajante que enviasse uma seleção especial de torrones. Fotos sem truques, e imagens impressas.

Com providências já tomadas, que imbróglio.

Em Itaí, o pacote seguiu ao protocolo, mas, no interior do prédio, a encomenda foi entregue à pessoa que nada esperava da Itália.

Andrea é nome de homem, porca miséria!

 

Rodrigues da Silveira

Ibiúna, dia 09 de março de 2023.

Nervosinho

 

Nervosinho

 

Urgente! São dez horas e cinquenta e cinco minutos de um dia cujo único compromisso inadiável está agendado há trinta dias, dali a cinco míseros minutinhos.

Sair de casa atrás de nuvens que sinalizem catástrofe iminente não faz com que o mormaço creme cães, gatos e gente afobada.

Olhando de perto, o afoito não passa de um procrastinador, a quem a afobação nutre-se da ansiedade e a ansiedade provém da barriga, já que é empurrando mais um tanto que se acumulam coisas por resolver.

É agora! Preste-se atenção do outro lado. Ninguém nota o motorista que solta o cinto. Não há quem repare que tem algo nas mãos.

Putisgrila! O homem começa a sorrir já estando próximo.

ꟷ Trouxe o convite pro meu casamento.

Putz! Estressante é posar de calmo enquanto a mente tiquetaqueia.

Além do anúncio das núpcias, são onze em ponto!

Calêndulas! Buganvílias! Miosótis!

Com a manipulação das forças psíquicas que se manifestam como natureza humana, até onde for permitido especular a respeito, o sujeito à beira de piripaque traz na tez as suas dissonâncias cognitivas.

Uma vez revelados as suas cores, as suas dores e os seus amores, bom é nem dar ouvidos a quem só fala que a vida vai mal.

Ai viola, bela viola, cuja beleza nada tem de sonolenta.

Pelo que erra quando acerta, a pessoa tem discussão desgastante consigo mesma se acha que tem certeza de que está errada.

Vamos! Coma pipoca com sal a gosto.

Evoé! Lamba no dedo o salgadinho bom da vida.

Ai aspirinas! No canto obscuro do espírito, a alma silente descubra que o manto do mundo encobre mágoas e feridas.

Quem não se satisfaz com as respostas, escreve.

Valha o escrito: que belo astral tem a manhã.

Cronologicamente, segundo o estimado por entendidos em ciências astronômicas, o Sol aquece o campo a partir das horas tantas.

Cosmicamente, o guri beija sua mamãe sem ligar para fotossíntese, economia verde e transição de gênero.

Cáspite! O Sol faz crescer girassol, pé de cana e a luneta que espia a loira nua na casa do fim da rua.

Sim! O Sol nasce. O Sol desce. O crepúsculo ofusca.

Vem a noite dizer a quem sofre que nem bebendo a dor passa. Vem a madrugada dar paixão a quem ama tanto o que deseja. Vem a aurora acordar um bicudo no peito de quem desperta sozinho.

Calma!

Fulano trinca enquanto a balada come solta.

Fulana quer briga porque beltrano pulou a cerca.

Se sicrano ama calabresa, pode muito bem amar lasanha.

Sim! O Sol sobe. O Sol brilha. O Sol não murcha.

Nervosinho, pra não acabar em frangalhos, vá à feira, coma pastel, sinta o gosto. Telefone pra quem faz tempo não lhe ouve a voz. Visite quem não desespera à toa. Recorde histórias hilárias, pois é raro quem não goste de rir. Vá mesmo à feira, vá comer pastel, mas, por gentileza, espere o troco, saiba esperá-lo.

Com tudo certo, tem algo errado? Pode ter conserto.

Nervosinho, nem todo mundo que erra na conta quer sua desgraça.

 

Rodrigues da Silveira

Ibiúna, dia 07 de março de 2023.

Parabéns

 

Parabéns

 

Pobre de mim que estou perdido. Vim sem lista, não porque a tenha deixado em casa, não a fiz porque nem pensava em vir para cá.

Primeiro, fui à praça.

Quando estou estressado, sigo o roteiro que fazia quando tinha um cachorro. Erro por travessas, encomprido o caminho, ando mais lento que o costumeiro, passo pelo coreto, contorno o chafariz, abençoa-me a Santa a cada vez que desfilo a seus pés, sigo apostando que a fadiga há de informar à minha cabeça que ambos, o meu cão imaginário e eu, nos exercitamos o bastante.

Se é enganosa a felicidade de ter desviado o foco, é satisfatório não pensar em trabalho. Usufruir do bem-estar faz-me pensar em gratidão. E agradeço ao capital por erguer da lama a mais bela catedral em que o presente dá de desvelar-me um bocadinho feliz.

À deriva entre as gôndolas, de cestinha vazia, acham-me.

― A Branca de Neve tem que desculpar ― disse o garoto.

― Menino, não deixe a gente constrangida ― disse a avó.

― O meu neto quer ser escritor como você ― disse o avô.

Dito assim, não dá para entender muita coisa deste encontro.

Tão logo o avô contou que eu era escritor, a criança lembrou-se da história que a sua avó lhe conta à mesa do café, daí aquele abraço nas minhas pernas e seu carinho ao afagar meu rosto.

― O senhor conhece a Branca de Neve?

― Olá, rapazinho. Como você está?

― Diz pro moço se está tudo bem com você.

Nossos narizes resvalam-se enquanto ele fala comigo:

― Está tudo bem, moço. Mas o senhor conhece a Branca de Neve?

― Você não vai nem me falar qual é o seu nome?

― Se apresenta direito, Enzo. Diz pro moço como você se chama.

― Meu nome é Enzo, moço. Mas se o senhor é escritor de verdade, então, o senhor conhece a Branca de Neve.

― Olha, Enzo, eu conheço a história da Branca de Neve porque na casa dos meus pais tinha muitos livros.

― A Branca de Neve mora num livro?

― Não, não. A Branca de Neve mora do País do Faz de Conta.

― E quantas vezes o senhor já foi ao País do Faz de Conta?

― Sempre que leio uma história de mentirinha eu estou lá.

― Eu sabia! Quando a vovó conta história eu fico na casa dela, não vou pro País do Faz de Conta porque não sei ler.

― Não fique chateado com isso, pois você é bem novinho. Quantos anos você tem, Enzo?

― Faz com os dedinhos quantos anos você tem.

A criança mostra que tem três anos.

― Tá vendo? Na idade certa, você vai...

― O senhor tem que falar pra Branca de Neve que não foi por querer que soltei pum.

― Enzo, não fala essas coisas pro homem.

― Mas, vovô, o pum escapou.

― Tudo bem. Todo mundo solta pum. Eu também solto pum.

Quem acha melhor esclarecer é a avó:

― Sabe o livro do Ilan Brenman? Aquele que fala das princesas que soltam pum? Ele ama de paixão. Toda vez que a gente toma café junto, eu tenho que ler. Nossa Senhora! Como o meu príncipe ri.

― Eu soltei pum na hora que fui assoprar as velinhas do bolo, daí a Branca de Neve dormiu profundamente porque cheirou meu pum bem fedorento, moço.

 

Rodrigues da Silveira

Ibiúna, dia 05 de março de 2023.

Noite passada

 

Noite passada

 

Para amanhecer ontem, a madrugada nada teve de extraordinário. E noites sem pipocos nem zumbis a mim me agradam porque abro as janelas, assisto ao espetáculo silencioso do céu misterioso.

O universo me desafia a entendê-lo além dos mistérios, porque leio e respiro o que seja sagrado não como fonte no meio da mata fechada, mas como clareira, lugar em que me sento, faço uma fogueira quando sinto frio, me deito com as mãos na nuca, sem horror ao mundo.

Com o engenho humano de escutar o mundo, não porque me seja sagrado o direito ao espanto, quero sondá-lo sem apelo a escândalos.

De repente a tela do celular iluminou o quarto, mas só notei que me telefonavam porque o aparelho vibrava a um palmo do meu ouvido.

Nem repetirei o palavrão que me assaltou de pronto, pois, outra vez nesta semana, esqueci o telefone ligado.

Sem vergonha alguma, posso dizer que não atendi nem olhei quem me ligava de madrugada, pois tolices são desabonadoras.

Compreendo os tolos, mas compreensão não é benevolência.

Não atendi, mas caí na besteira de ler as notificações.

Que ignorante tenho sido, nem sabia que há vinícolas gaúchas que nunca ouviram falar da Declaração Universal dos Direitos Humanos. E como eu sei que os meus compatriotas sulistas são empresários ciosos dos deveres trabalhistas em desuso, suplico-lhes que consultem outro código que afrontam, a CLT. Como em rinha de plantadores de vinhas contra trabalhadores aviltados é justo metermos o bedelho, assim, para que todo mundo saibamos honrá-los como veros fraternos e solidários escravocratas, pelos hediondos crimes cometidos, metamos.

Quantos vestígios de um Brasil tão imperioso, pombas!

Uma vez acordado, fui à sala desligar o alarme do despertador cujo pino de acionamento estava destravado.

Abri a janela para sentir o cheiro da noite molhada. Aproveitei para apagar a lâmpada externa, que, mais uma vez, esqueci acesa.

Já que me sentei na varanda para fumar, deixei o pensamento sem amarras, naveguei ao léu das ondas, fui me esquecendo do atarantado que ando sendo, nem apressei a aurora de logo mais.

Se pensar ao sabor dos acasos é uma forma de meditação, medito quando estou só. Sem as estripulias da vida diurna, quero-me sereno.

Pra amanhecer hoje, chove.

Contas e desencontros não abalam meu sono, mas a chuva tem um barulhinho agradável de se ouvir.

Do outro lado da rua, protegido pelo toldo da pizzaria que faliu, tem um homem que faz tempo eu conheço, é o Malaquias.

Com mão à nuca, deitado em pé, tem uma bituca apagada na boca. Apagada, porque ele não fuma desde que a pneumonia pegou firme e veio a tuberculose e foi diagnosticado o enfisema.

Vendedor de vassoura e garrafadas, ajudante de pedreiro, feirante, biriteiro, tocador de tarol em procissão, zabumba em arrasta-pé e caixa de fósforo nas serestas, Malaquias é amante das auroras.

 

Rodrigues da Silveira

Ibiúna, dia 02 de março de 2023.

Esgotamento

 

Esgotamento

 

“De folga hoje?”

“Tô de licença médica.”

“Tem o quê?”

“Cansaço.”

“Cansado? O ano mal começou e o senhor tá cansado, é?”

“Tô, rapaz, tô bem cansado. Cê vai achar que faço graça, mas falo sério. Não foi só a lama do temporal que acabou comigo, passar o final de semana limpando casa só piorou a bagaça toda.”

“Agora que comentou, não é que tem razão? Cê tá tão acabado que até espelho corre da sua cara feia.”

“Não brinque. Passei a madrugada de sexta tentando salvar o que desse, mas perdi cama, sofá, o beliche das crianças, geladeira, fogão, máquina de lavar, até a casinha do cachorro.

“Nossa! E agora, meu chapa?

“Pois é, rapaz, tomei um prejuízo e tanto. Não tenho ideia de como vou fazer pra comprar tudo de novo.”

“Vai ter que trabalhar em dobro.”

“Tá tirando onda com coisa séria, rapaz? Caraca, tenha compaixão. Com mulher e três filhos pra dar de comer, estou ferrado.”

“Não tô tirando uma, não. Falo sério, seríssimo. Se quer ter tudo de volta rapidinho, você vai ter que encarar dupla jornada. Limpar a escola e limpar vidro de escritório. Não vejo outra saída, cara.”

“Comprar as coisas que perdi não é problema. Meu salário dá bom crédito pros boletos, mas o que preocupa é o meu físico.”

“Tá querendo enganar quem? O seu muque é de quem malha.”

“Que nada. Já era aquele jovem que tinha braço pra colocar guarda-roupa em carroceria de caminhão. Aquele moço não existe mais. Agora só sinto é dor no peito quando me esforço além do que posso.”

“Meu amigo, tome de vez o sorvete antes que ele vire suco.”

“O que é isso, cê pensa que tô alucinando? Rapaz, gente que nem eu, que nunca nadou em dinheiro, conhece da vida que suco tem mais é que ser bebido, jamais jogado com copinho e tudo.”

“É bom mesmo que cê não jogue lixo de plástico por aí, pois a chuva vem e leva tudo pro bueiro, a água fica bloqueada, o volume não escoa e o alagamento vira inundação e ninguém sai ganhando com isso.”

“Rapaz, eu sei bem o que é certo. Não me trate feito criança porque não sou nenhum debiloide. Se eu não tivesse vivido minha vida inteira em área de risco, poderia ficar chateado com você. Conheço na carne o que é acordar de madrugada com facas feito jacaré vindo na minha direção. Vem cá, cê tem coragem de negar que estas cicatrizes no meu rosto não provam por “a” mais “b” que o mundo me ensinou o que seja sofrimento?”

“Tenha dó, Augusto. Tá querendo que eu ria, né?

“Mas precisa botar o dedo na minha fuça? É falta de respeito, rapaz. Não acho legal da sua parte porque você vive onde vivo. Então, o que passa na sua cabeça de sair acusando que o maior culpado pela nossa desgraça somos nós mesmos?”

“Não torra, meu! Não falei que é sua culpa.”

“Certo, Manuel. Eu sei que você não faz o tipo de quem bota banca apenas pra parecer bonito na selfie. De minha parte, lhe agradeço por sua sinceridade honesta.”

“Como convidado não paga, leve uns picolés pra tropa toda.”

 

Rodrigues da Silveira

Ibiúna, dia 28 de fevereiro de 2023.

Cartinha aberta

 

Cartinha aberta

 

Bom Velhinho,

Embora o meu pai diga que não tenho idade para ter preocupações com o que há de errado no mundo, não antecipo nenhuma justificativa ao revelar um pouco de ansiedade em relação a esta carta.

Bem faz meu pai que desconfia, pois não é nada surpreendente eu aparecer com pergunta difícil, tipo assim: o que posso fazer pra que a comida que não esteja estragada vire lixo?

A primeira providência é que tenho de convencer a mamãe de que não gosto de curau. Mamãe faz de propósito, pois ela sabe que detesto milho que não seja o milho de pipoca. Se mamãe faz pamonha só para agradar a minha irmã, nem empaco no lugar: estouro pipoca no micro-ondas mesmo que eu esteja proibido de mexer nele.

Meu pai não se envolve, ele diz que é uma questão entre mamãe e mim. Mas o meu prato vem servido de curau e não sou de comer o que não gosto só porque a mamãe quer impor a sua vontade.

Eu não sou de arrumar confusão. Apoio minha opinião no meu pai, que sempre diz que ninguém deve agir como pamonha. Ele acha que é importante demonstrar personalidade, mesmo pra mãe da gente, ou a pessoa não será respeitada.

Por que estou lhe dizendo isso?

É que meu pai não quer ajudar com esta minha carta para o senhor, mas a mamãe está sentada aqui ao lado, vendo-me escrever, mas ela não para a leitura do livro. Então, vejo que não há problema algum em continuar escrevendo o que acho bom eu pôr na carta, ainda que meu pai nem saiba que mamãe nem peça para ler o que está escrito.

O meu pai acha que um modo infalível de descobrir o caráter de um homem é obrigá-lo a educar os filhos de outra pessoa como se fossem os dele, sem mordomias e condescendências.

Meu pai acha que escolas são feitas para os professores ocuparem o lugar de pai, cujo ideal é a atuação sem regalias e apadrinhamentos, pois não se pode titubear no dever de dar curau a alunos e alunas.

Como a pessoa ganha dinheiro com o que trabalha, ela tem mais é que reclamar dos impostos que o governo cobra, pois o grosso da gaita não vira escolas de qualidade, hospitais bem equipados e boas arenas onde vendam até pipoca doce.

Às vezes meu pai lembra o padre da nossa paróquia quando ele diz que tenho de prestar atenção nos meus atos, que não posso agir como se não fosse digno representante dos ideais de quem ajudou na minha formação de pessoa gentil que gera gentilezas.

O meu pai diz que uma pessoa de classe sabe relativizar as coisas, que gente de destaque não leva tudo a ferro e fogo. Por isso, entendo que nem precise se desculpar comigo, pois o senhor anda trabalhando demais para querer responder a uma simples criança.

O senhor pode estar achando engraçado receber esta minha carta fora de época, no meio do Carnaval, mas estou lhe escrevendo durante uma baita chuva.

Graças ao senhor, com todo mundo tendo de ficar em casa, posso jogar videogame sem rachar no sol.

Cordialmente,

Uma criança feliz.

 

Rodrigues da Silveira

Ibiúna, dia 26 de fevereiro de 2023.

Maturidade necessária

 

Maturidade necessária

 

A fruta verde precisa de tempo, o seu tempo, para tornar-se própria pro consumo humano. Dias, semanas, meses, o tempo que for preciso para que o dinheiro para comprá-la transforme-se na água tão gostosa que brota na boca, que apenas a sua carne quando bem madurinha é capaz de produzir.

Ainda bem que a felicidade que o prazer produz chega aos incréus que só constatam o bem madurinho cravando dentes, já que esses não se contentam em acalcar ou, os mais radicais, passar a língua.

Nada contra quem não se satisfaz com similares, afinal fruta não é sorvete, ainda que sorvete tenha sabor e possa conter uns pedacinhos de fruta. Que Deus proteja tais discípulos de são Tomé.

E cada fruta tem gosto único. Bananas não se parecem com cocos; framboesas não lembram morangos; a mim me ocorre que carambola e umbu têm gosto semelhante, o de sabor desconhecido, uma vez que a ambos nunca experimentei.

Conheço muito pouco da rica diversidade de frutas e frutos do meu querido Brasil. Pior pra mim que nunca vi sequer uma foto de graviola, jutaí, sapucaia, muruci, apiranga, umiri, gurguri, bacuri, tucujá, tucumã e achuá. A vastidão pantagruélica da minha ignorância é amazônica.

Por valorizar o que o nosso chão oferece é que respeito as estações e compro melão ao preço de melão. Pago o justo, pela oferta de acordo com a demanda. No tempo exato, nem antes nem depois, no momento da colheita. Pois os meus vinténs são intransigentes: se o produto vem de estufa, sofre manipulações genéticas ou viaja o mundo, que encalhe em bancadas, caixas e entrepostos. Agentes inflacionários, xô!

Só espero que prevaleça o bom senso de dar a porcos e galinhas o que estiver estragado, porque a xepa de maçãs podres, peras moles e laranjas mofadas, que tal xepa não avilte a pobres e miseráveis.

Camarada que me lê, dinheiro curto não implica visão curta.

Melhor exemplo dá o Tato, pois ele enxerga bem justamente porque nunca tira proveito do que se lhe revela como oportunidade irrecusável, nem naquelas circunstâncias que a todo mundo pareçam ser favoráveis, assaz lucrativas.

Tato é visto como um pobre diabo que merecia melhor sorte, ou que gente que não seja da família dele o ajudasse com doações regulares. Se não há quem o faça afortunado, que mercadores e vivandeiros lhe sejam beneméritos, dando-lhe kiwis ou lichias.

Polido sem extremismos, o Tato brilha sem causar espécie. Quando lhe falam, aguarda que falem, para só daí dizer:

ꟷ Então, tá. Tô indo.

Tato não vem de tatu, tattoo ou Fortunato.

Outro exemplo é o Luisinho, cuja amizade enraizada pelas décadas de convívio autoriza-o a ser enfático:

ꟷ Soltem sanhaços; libertem coleiras; deixem livre a sabiá.

Puxa! Dona Cremilda e eu nem tínhamos reparado que o bom Tato traz uma gaiola, pendura-a no ipê, abre-lhe a portinha e, um a um, cada passarinho ganha os céus.

 

Rodrigues da Silveira

Ibiúna, dia 23 de fevereiro de 2023.

Esculhambentos

 

Esculhambentos

 

Percebo um movimento pouco amistoso, e que não tem nada a ver comigo. Se eu sentisse que é comigo, complicaria. Quando avultam os sentimentos, a confusão prospera. Mas não pretendo me render.

Preciso manter sossegada a cachola, permanecer simples: quando o barulho é enorme, melhor tapar os ouvidos.

Nem surdo conseguiria silenciar o carnaval comendo solto. Vim pra lavanderia, aqui tenho uma rede; posso beber numa boa, nem engasgo com os cuspes da raiva que não tenho.

Sei, algo vem na minha direção.

Minha memória não me engana, e já que mal comecei a beber um vinhozinho, então, a sobriedade não me serve de estímulo pra imaginar outro bicho que não seja o meu parceiro mais assíduo.

Sou um cara de hábitos. Almoço e venho pra rede. Trago uma taça de vinho e beberico. Bebericando, que a hora passe.

É carnaval, mas não preciso aguentar bafafás.

Vim pros fundos porque não quis especular. Vi que três mulheres e um homem discutiam.

Parece que o homem mexeu com uma delas. Melhor dizendo, uma das mulheres mexeu com o homem de uma delas. Pode ser que uma delas tenha mexido com outra delas.

Eis uma condição que preciso que aconteça: ter sossego pra tomar a minha taça, dar-me esse tempo longe dos problemas.

O sábio sabe: se um não quer, dois não se entendem.

Não preciso ouvir discussão alheia. Sinto que preciso de um ar que não sufoque. Porque eu tenho contas a pagar, pessoas a quem prestar contas; tenho muito que me humilhar, por contas erradas, equivocadas e as nem levadas em conta.

Acontece que sossego o facho sem nem mesmo saber por quê.

Talvez a digestão amanse as ansiedades, ou delas me distraia.

Como a intuição atropela a razão, assim como o percebo vindo, sei que o cachorro da casa vizinha está vindo porque ele sabe que já estou na rede.

Admito que intuo o que não explico.

Sei por mim que mal sei, que desejos brotam porque não há como fazê-los brotar quando se pensa poder controlá-los, fazê-los acontecer.

Acontece sem que se deseje que aconteça.

O cachorro pula o muro. Senta no quintal. Olha pra mim. Basta uma vez, ele late quando assobio que venha pra perto.

Gosto da sua companhia, e bebo a isso.

Gostoso, o vinho desce. Suave, o bem-estar me toma. Balanço que balanço, e mais tranquilo eu fico. Simples, gosto do vinho que eu tomo.

A rede range nos ganchos. Gosto do rangido. Primeiro me sento na rede. Gosto do balanço da rede. Faço o balanço: com a digestão a mil, uma taça de vinho é o suficiente para me fazer deitar. Gosto de deitar na rede depois que eu como.

Coço a sua cabeça. O cachorro não rejeita afagos. Ele lambe o meu braço. Beijo a orelha que alcanço sem o risco de cair. Torço para que não vire. Como não estou em guerra comigo, me balanço numa boa.

Quando o cochilo acaba, cadê o restinho que estava na taça?

Se o objetivo é consagrar a experiência, pressagio:

quando dois querem, 100% é só o começo.

 

Rodrigues da Silveira

Ibiúna, dia 21 de fevereiro de 2023.

Dois irmãos e um degredo

 

Dois irmãos e um degredo

 

À espera de que fosse atendida, a grávida tossia. Punha um lenço à boca e tossia. Temendo-se tísica talvez, tossia voltada para a parede. Quiçá por que fora criada a não deixar que a criticassem pelo que sabia que iriam censurar-lhe as tosses ou sua gargalhada, tossia enrugando a testa e fechando os olhos.

Pra alguns, Maria Joana gargalhava que nem estrela de cinema em faroeste amalucado, com amáveis comediantes no lugar de pistoleiros valentões. De vez em quando vinha-lhe a ideia de autografar fotos suas a torto e a direito, Maria Joana gargalhava como se tossisse. De súbito, cobria a boca com as mãos, parava de rir, tinha um olhar vidrado.

Sequer sorrindo encabulada, surpresa por ocorrer-lhe uma censura ao doutor, achou-lhe grotesco o penteado domado por brilhantina.

Embora estivesse tossindo, por legitimá-lo em sua autoridade, não foi pelo bigodinho aparado daquele Cantinflas de jaleco que ela sorriu encabulada.

ꟷ Mas, doutor, eu não condeno o sorvete, terrível é a geladeira que ronca a madrugada toda.

Pulemos do imediato pós-guerra pros pandêmicos dois mil e tralalá, e o que mais temos a oferecer a você?

Dois eram os irmãos, Atanagildo e Astrogildo.

Não, senhora, Gildo não era o nome do pai. Sim, senhora, aquelas foram duas vidas gestadas em um único ventre. Apesar da mãe tê-los parido com a diferença de três horas apenas, não se presuma que suas almas estavam em sintonia. Distanciavam-se, mesmo nos assuntos de brutal relevância como política, religião e o amor pelos gatos.

Sim, senhor, ao guri Astrogildo jamais ocorreu amarrar bombardas no rabo de um gatinho, o que, entretanto, não o impedia de esculachar quem segredasse a amantes ter um angorá chamado Pimpolho.

Por avançarmos pela seara das intimidades, segredemos que Maria Joana nunca fumou. Tanto nunca fumou que ela nunca bebeu. Embora nunca tenha tragado, ela não tem fumaça de intragável. Moça certinha, sim; por óbvio, é mulher com um quê de careta; uma senhora com jeito de maluquinha, céus!, isso tanto nos maravilha.

O que tinha de doida, tinha de engraçada. Falava o que tinham que ouvir, e riam. Não gargalhavam, sorriam. Por dizer o que era bom que fosse dito sem véus, nem se orgulhava disso.

Deram de escutá-la, que era bom que a cidade tivesse uma pessoa que dissesse o que tinham de ouvir. Mas ela não punha questão de ser ouvida pelo que dizia, uma vez que se apercebia do momento.

Sem que a demovessem pelo que dizia, não zombava. Tirava teias, batia o pó, sacudia as vestes. Mofava com precisão. Tanto era incisiva que os atarantados tiravam-na por insana, ria-se. Pela insanidade que nem era a sua, mais que a Maria Joana gargalhava.

Dá peninha tanta gente que nem ri?

Se o segredo para ser feliz é compartilhar travessuras de siameses e angorás, pra ronronar, o Atanagildo e o Astrogildo são feras.

 

Rodrigues da Silveira

Ibiúna, dia 19 de fevereiro de 2023.

Fôlego de folião

Fôlego de folião

 

Na ração diária de quem não vê a hora de cair na folia, sem o devido equilíbrio, entram as tolices dos políticos, os influentes cancelamentos e umas sacanagens safadinhas bem ultrajantes.

Por um ano inteiro, tanta intoxicação empanturra.

Com a necessária licença, que os quatro dias e as cinco noites de carnaval permitam alimentar-se das alegrias não instituídas por celular, TV e pombos-correio.

Da sexta à noite à manhã de quarta, que o obsequioso consumidor bata o pó do ordeiro e ouça o chamado para reerguer-se das cinzas só quando a realidade cocoricar.

Galo ouvido, mundo havido.

Como a gangorra do mundo depende do impulso das más notícias, o rotineiro pede ao público que garanta o seu lugar.

Pra cantar o samba na avenida, pague-se à vista. Já que custa caro apresentar um desfile primoroso, aceite-se crédito.

Se fosse de terceira, o espetáculo teria baianas cansadas, ritmistas abúlicos, puxadores afônicos, carros mixurucas, mestres-salas e porta-bandeiras desconectados e a comissão de frente fecharia o tempo por aditamentos não dedutíveis na fonte.

Ao fim e ao cabo, quem pagaria por sujos, feios e maltrapilhos?

Seu Rodrigues, ratos e urubus não são novidade.

Não havendo novidade sob o sol, o cronista informa que esta é uma obra de ficção. Sendo fictícia, ela não espalha desinformação, também não inocula fatalismos nem cultiva rancores.

A crônica diz a aparente banalidade de uma cena familiar.

Uma menina e um menino não estão agitados, eles brincam. Como crianças que brincam, elas correm, pulam e gritam. Sem saber o que são alvoroço e azáfama, o menino e a menina se divertem.

Observá-las brincando não precisa ter um caráter desopilante. Que a graça da vida sendo vivida baste ao observador. Ainda que o fígado destile fel, seja gratificante acompanhar duas crianças vivendo mesmo que ignorem jargões e métodos analíticos.

Por favor, não se diga que o analista consciente precisa esboçar e aplicar um método lúdico para apreender a diversão infantil como jogo espontâneo, improvisado, com regras próprias.

Por uma visão marxista, um método marxista? Que bananas sejam comparadas a bananas ꟷ verdes ou maduras, bananas? Duvide-se da visão barroca de um filme surrealista? Serão anacrônicas as reflexões sobre a luta de classes na Odisseia? Estarão confusas as mentes que embaralham alhos com bugalhos? Há saída na entrada? Há cobra que se coma pela cauda?

Uma menina e um menino correm, pulam, ralam o joelho, cantam, brincam, se estranham, brigam, choram, voltam a rir ꟷ estão vivos.

Num átimo, aquela mãe vê a árvore.

Ela nota o tronco. Ela chama a filha e o filho, que voltem pros seus braços. Ela repara que o homem atrás do tronco tira a barba, as botas, o gorro; ele tira a sua roupa.

Possessa que até suspira:

ꟷ Em pleno carnaval, nem Rei Momo sabe dar-se ao respeito?

 

Rodrigues da Silveira

Ibiúna, dia 16 de fevereiro de 2023.

Como se fosse ontem

 

Como se fosse ontem

 

Sem disparar alarmes nem sugerir evacuação urgente, arrisco dizer que sou uma pessoa tranquila, um tanto atabalhoada quando me põem pressão, mas entendo quem desconfia que eu possa provocar alguma coisa impressionante, oxalá uma aurora boreal repentina.

Alerto, porém, que não há estudos sérios sobre gases humanos na estratosfera, sequer aqueles produzidos por mim que perco a decência ao devorar meu feijãozinho favorito, com repolho cozido acompanhado de batata doce.

Defendo-me, que tenho digestão pacífica.

Advirto a quem me apostrofa por minhas ambições a uma rotina por demais invisível, urbanamente normal, que sou o tipo de gente que não sonha em ser abatida feito OVNI no Canadá.

Muita gente talvez me considere um extraterrestre justamente pelo aspecto familiar, como se as minhas pobres roupas puídas atribuíssem impossibilidade de pilotar um jipe a trinta mil metros acima do mar.

Se não for balão meteorologicamente chinês, cacem-no de pronto, pois espião de outra latitude que flutue sutil não existe.

Porque a favor de minha persona insignificante, é alvíssara o relato no qual me descrevo: um tanto arcado na cacunda, outro tanto zarolho pelos óculos na ponta do nariz, com o restante de mim empenhado em tirar sujeira de unha com a boca.

Pela estampa com que me apresento, acredito ser uma pessoa sem nada de bizarro. Dou-me como alguém pacato, um cidadão sonolento depois do almoço, um fulano calmo, um beltrano que foge do caos, um sicrano andarilho porque nem tenho habilitação para andar de motocas envenenadas ou magrelinhas motorizadas.

Das mil e uma máscaras atribuídas a mim, só uma é a verdadeira, uma que já foi mostrada no escurinho do cinema.

O E.T. do Spielberg? O Bowie caído na Terra? O sonolento Klaatu?

Cáspite, que nem aposto qual personagem a que mais se aproxima de quem visualizo que sou.

Acho até que minha personalidade resulte da soma, da mistura, da confusão dos rostos das atrizes e dos atores que foram alienígenas em telonas, telinhas e mentalizações.

Sumo de vista feito um saci?

Pela imprevisibilidade, sou um saci. Imprevisível mas rastreável. E radares me apanham no ar: juro que sou um jumento mergulhando no espaço; e jumento que risca o céu não pode ser um cágado camicase; nenhum cágado digere bem as rochas plásticas da Ilha de Trindade.

Dá dor de cabeça assistir ao meteórico saci?

Assim como o tempo vira de uma hora para outra, pegando a gente desprevenida como um balão ao léu dos ventos, agora estou destinado a fazer da minha vida uma história nova em folha.

A partir de agora a sorte virou. De hoje em diante eu sou outro. Que amanhã acorde mudado, que me possa parir essa outra pessoa nova.

Enquanto houver amanhã, ontem siga sendo ontem, para eu seguir sendo um National Kid revigorado, repaginado, reciclado?

Sou simpático a ser o Saci.

 

Rodrigues da Silveira

Ibiúna, dia 14 de fevereiro de 2023.

Chocolate quente

 

Chocolate quente

 

Era pra eu estar podando roseiras na casa da minha cunhada, nisso veio uma abelha picar no meu pescoço nem bem me sentei para beber o café que me foi oferecido, afinal, como Deus adora ironias, Ambrósio, estou aqui, bebendo guaraná, enquanto você nem disfarça a satisfação de me ver com este vermelhão no pescoço.

Prefiro pensar que a irritação vai passar logo, porque sei muito bem que o guaraná não é antídoto pro incômodo que eu sinto ao ver no seu rosto a felicidade de me ver mais incomodado com a sua cara do que com o dolorido da picada da abelha.

O venenoso da situação é que a sua cara de bom amigo camarada me faz lamentar que fui obrigado a deixar para trás o sorriso sereno da minha cunhada. Porque a minha irmã culparia a mim, Ambrósio, como sempre ela faz quando algo de ruim acontece comigo.

Você poderia treinar no banheiro. É possível assumir a personagem de bom amigo camarada para que a gente perceba o quanto você pode ser sincero, Ambrósio. Tente agir com menos altivez, pois a sua rigidez o faz atuar como se as pessoas que sabem ouvir o que os outros dizem não são de sua confiança.

Ficar contrariado enquanto for preciso para defender-se dos demais é qualidade que se aprende. Invejo-o por sua soberba. Dá vontade de sair sem pagar, Ambrósio, apenas pra ensiná-lo a amar-se.

Se realizasse esta vontade, na certa, você bateria em mim. Sem dó, me sentaria a pua nas pernas com a vassoura. Me daria socos. Gritaria comigo. Entraria no papel de dono de bar que se irrita com desrespeito. Deixaria claro quem manda na sua espelunca.

Confie que possa amar-se ainda que odeie o próximo.

Eu ficaria com as sequelas do seu amor. Planejaria a vingança. Iria beber na concorrência. Falaria do ocorrido sem mudar uma vírgula. Por quê? Ambrósio, quando contada sem que se tome partido, toda história é verdadeira, fiel aos acontecimentos, sem nada fora dos fatos.

Proeza de vendedor? Veja bem, eu não vendo nada.

Se a sua interpretação do que digo é a de que tudo o que faço é pra me beneficiar de alguma forma, Ambrósio, você não vai me ofender ao reforçar o que tenho de bom.

Ora, eu sou mesmo muito bom em vender coisas, mas se não quer que eu venha mais aqui, Ambrósio, seja honesto, assuma o desprezo que você tem por mim. Do contrário, eu voltarei amanhã e continuarei vindo até que haja dignidade de sua parte.

Ambrósio, você não esconde que sua cara de sujeito grato é o mais cristalino nojo que sente por todos que trazemos as nossas pequenas verdades, as nossas minúsculas dores, as miudezas da vida.

Você não bebe guaraná, você toma chocolate.

Ambrósio, é lógico que dono de bar tem que correr bêbado que vive para atormentar, mas sóbrio também irrita a ponto de merecer que lhe seja negado um copo d’água ou uma lata de guaraná.

Não ache que sou idiota, Ambrósio, porque eu sei que nem quente guaraná tem o sabor do chocolate.

 

Rodrigues da Silveira

Ibiúna, dia 12 de fevereiro de 2023.