A dar conta

A dar conta

Se presto conta do que nem faço conta?

Li em algum lugar por aí que o cineasta Jean-Luc Godard teria dito que a cultura é regra e a arte, exceção. Acolho este pensamento.

Assistindo ao filme Rolling Thunder Revue, de 2019, dirigido por Martin Scorsese, confirma-se a ideia.

Nem um pouco excepcional, viro a viajar no sofá.

A obra mescla material de 1975/76, em que uma trupe de artistas arregimentada por Bob Dylan incursionou pelos EUA de raiz e não só pelo país das metrópoles, e recente.

Logo no princípio, o cantautor diz: “A vida não serve para você se encontrar, nem para encontrar nada. A vida serve para você se criar. E criar coisas”.

O que tenho feito que possa ainda mudar?

Para mudar, preciso primeiro avaliar o que ando fazendo. Isso me agrada; isso me aborrece; pouco me importo com isso. Que vida feliz tomo por modelo? A saúde antes de mais nada? O bolso sofre abalo? A cama com ciúme do sofá? A fruteira está oxidando?

A maresia, a maré, o mar... Merda.

Se o oceano ensina, ignoro. Se emergisse, afogar-me-ia.

A mesóclise como metáfora do medo-em-vida, dum eu-zumbi.

Seu Rodrigues, sua pessoa tá mesmo bem à vontade, hein?

Estou em casa, mantenho os pés no chão, respiro o ar que entra pelas janelas abertas, cozinho ovo pro almoço; à mesa sem TV, como folhas da alface hidropônica de sempre, abocanho à medida da boca, mastigo com a velocidade de quem aprecia e não de quem se livra da comida que tem que engolir de qualquer modo; me ajeito comigo.

Não me sujeito. Se bem que... Retirei da crônica anterior, Daora, o seguinte desenho de uma carantonha darwinista social:

Como não rezo nem me apiedo, não sinto culpa por desprezá-lo.

Nos momentos de pânico desesperadamente contagioso, quando a razão alucina, pus em prática a autocensura.

Nem antes nem depois ― o entre.

No vão, nisso grassa tal pessoa cheia de infâmias.

Então, o que mudou? Então, avaliei o que andava querendo com a crônica, sem mensagem em garrafa atirada ao mar. Sem mar, só algo dado como normal.

Escrevo. O uso das palavras estabelece a comunicação, mas isso de querer pôr o que tenho pra dizer é empulhação. Longe de mim dar uma de pastor diante do rebanho em crise epidêmica.

E escrevo. Junto palavras, organizo-as de algum jeito.

As leituras? Desorientam.

Aliás, leria O livro das ignorãças. Não tenho. Vou de Gramática expositiva do chão porque, a esmo, sigo fisgado:

O homem de lata anda fardado de camaleão.

Bem que a pandemia tenta, todavia não uso fardamento. Opto por me distrair com a materialidade das palavras, de coisas sonoras, que as andorinhas voam quando pousam.

Este escriba erra por si, não em si nem pra si. Sim, não me viciam as virtudes. O meu ofício está em transformar o erro em algo que não sei o que seja até que venha a ficar pronto.

Quando tá pronto, tá terminado? Não, nada.

Girassóis, girassóis, girassóis... Giraluna.

Rodrigues da Silveira

Praia Grande, dia 05 de abril de 2020.