A escuta sensível

A escuta sensível

Oxalá haja Oxalá.

Pronto, o espetáculo começa pela frase que não deveria ter encerrado a crônica anterior. Relapso, deixei. Se nem sei editar um texto? Ficou, daí a tortuosa explicação.

Soa duplo o espírito? Oxalá, do árabe insha’Allah, se Deus quiser, tomara. Oxalá, do iorubá Òrìsànlá, diz: luz (oxa) branca (alá), um Deus? Pondo acaso no cálculo, tem-se o cruzamento de um significado com outro: Oxalá haja tomara; tomara haja Oxalá; tomara haja tomara.

Tomara em mim reverbere nítido, abundante, adube terras e águas o fora faiscante. A distância flexível vem à probabilidade. Não penso em primeira travessia, primeiro beijo, primeiro livro.

Reinações de Narizinho? O Noventa e Três? O Alienista?

Das leituras, o gosto vai além das retinas. São osso novo a cão velho das ruas. Mesmo relendo, nova é a leitura.

Se lerei o artigo 142? Necas! Prefiro gozar de comentários, correções e adendos. O veja bem o que eu disse é a cara dum Brasil que não se corrige porque nunca aprende. Entendo que há método, e vejo nisso o jogo sujo dos perversos. Janiossauro fala sem dar pelo lugar que está ocupando, primeiro o errado e, em seguida, correr se emendar. Assim, é nossa referência para aprendermos sem ajoelhar no milho. Como nos convém, aliás.

Janiossauro? Está no Fausto de Thomas Mann, que perdeu o privilégio de ter cruzado com o bicho, toda a gente sabe que nenhum tolo estremece em face da sua própria alucinação.

Aprender pelo exemplo? Mentira! Pois tomo da Bíblia antes de deixar a cama, e, durante a corrida na esteira, fico em ponto com o noticiário, e o café me destina às capas dos jornais que assino. A Constituição, à mão na mesa de trabalho, consulto-a quando me sacode alguma dúvida sobre legalidade. Há umas inconveniências. E para que não se perca do mundo a ordem pela qual zelo insone, prevaleço à verdade.

Nada de protagonismo infantiloide, confesso minha limitação física. O cérebro cansa fácil com a pirotecnia dos malabaristas amadores, a boca seca logo, há tensão em músculos, tendões e nervos, sobretudo os nervos. Confesso que nem julgo direito o Brasil que me consome. Por que julgaria repentino? Me deixo consumir por trampolinices dos Malasartes sem escol. Gaiato.

Desejo o que penso, concebendo-me abjeto. Posto que meu maior abjetivo da vida é fazer-me menos esotérico, vagamundo e lucifeérico. A focinheira, opcional a quem ousa aproximar-se, será para grunhir o que não calo? Nem de longe nem de perto sequer no interior, é infâmia que, de tão feroz, chega a marcar o pescoço ao cobrar nortes. Quando me chamo à fala, banal.

Desloco o que em mim palpita. Olho à esquerda, à direita. O torso projeta a sombra, reconheço-me. Identifico em mim a voz que sonda o ar, vamos pôr a embaixada em Jerusalém? Quero disciplinar-me por meio das palavras, que tal Alcântara na mão dos gringos? Sim, dizer palavra é orientar o ar. Entretanto, pela alucinação que vivencio, digo que preciso ter o que dizer. Sem ruídos, dizê-lo: nada de chuva dourada?

Educo-me pelo limite do que posso, penso e acredito.

E há quem empregue a linguagem para passar informações, sejam dados empíricos, exatos, comensuráveis, sejam estados de mente, psique, alma. Não sigo por aí. Linguagem é sintoma, até com estilo. Freudiano leitor de orelhas, consigo escutar-me. Divirjo de mim como criatura portadora da palavra. Que cortam, fazem sangrar, e espirrar. Se palavras levam a mudanças?

Ciente, consciente, inconsciente ─ sofro, e faço sofrer.

A coração dos pudicos não interessa, se verdadeira. A falsa, porém, a que me põe perplexo e perturbado, por essa aguço os caninos. Abro o peito à faca, jorro no sangue que não enregelo, coagulo, aborreço. O coração que enrubesce é triste, todavia ri ao entrar em erupção diante do inédito inesperado enigmático. Tal coração sabe de cor que a razão é eterna enquanto passa. Inaudível e tímido, enrubesço. Reação de circo, é?

Sou passista, faço jus à sombra que sabe de mim por meu corpo. Como o presente guarda do futuro a relação do que não se espera, o instante fabrica as lágrimas no riso. Se não estou a morrer, muito me engano? Sobrevivo ao oásis que me impõe areia até os olhos. Fiz de mim o sarcófago que me carrega.

Condenado ao amor por liberdade do inconsciente, finjo-me arbítrio a desdenhar da racionalidade. Traçada tão ridícula nos desenhos da criança. Onde a árvore, uma chaminé? Onde uns palitos, a família? Onde a tosse, os urubus. Para descarrego do pó, o acaso é a cova mais viva, a do corpo que canta e dança porque se reprime. E passo o recibo. Haja paciência!

De amores, me componho. Pela paz da ciência, amores.

Por amores. Ao equilíbrio mental, não. À justiça social, não. Ao socialismo, não. Aos perigos da infância, não. Ao precipício da maturidade, não. Ao suplício artrítico, não. Na vigilância, me sinto efêmero. O mais são flores de plástico ao pé do busto do precário. De encontro em encontro, a piedade. Este amor sutil não falta, e vicia. Pois a incerteza não satisfaz. E tu?

Um dia basta, uma hora é o bastante, um segundo já foi tão basto quanto a minha insônia. Agora, estralando em mim como uma sibipiruna na chuva. Lapidado por dentro, sofro. O oco.

Então, como condenar minha mãe que nunca escondeu que deixa pelo meio o que escrevo? Ela está certa na razão de sua vontade. Cavalo xucro, o meu cérebro inventa um cão que é o cabeça da cidade? Crianças viram gato? Bota a denunciar um criminoso? Flor de pedra? Barroco isso, né?

Sabe minha bunda o que mais brotará deste pântano mental que me castiga na cadeira por sete horas diárias. Escrevo, mas a quem me dirijo? Nem a Ele nem a Outro, apenas a nós dois.

Sem dormir, sem banho e sem tempo, é no silêncio do muito sério que gozo da minha retórica impura. E tu:

“Você existe, logo existo”.

Rodrigues da Silveira

Praia Grande, dia 10 de março de 2019.