Um dia qualquer

Um dia qualquer

Sábado é para sair por aí para o que vier. Sabe aquilo da casa para o trabalho? Não é dia disso. Vale mesmo é saborear a diversão dos descobrimentos. Vendo-a sem os vícios do dia a dia, a cidade revela o que nunca escondeu a quem a vê no que tem de urbano. Mesmo sendo a mesma, é outra.

Vou-me pela avenida. Cheia de pessoas que anunciam que vendem o que não compram. Na esquina, com a minha cara de quem diz para onde?, nem marco passo nessa toada. Achega-se de mim uma mulher que me desconcerta, a manhã azul e ouro dos folhetos de propaganda engoliu o mamparra...

Sem saber o que responder, sorrio. Mamparra?

Sigo caminho. Um automóvel freia brusco. O motorista mete a mão na buzina. Volto para o meio da rua, certo do erro de achar que a velocidade da luz me protege contra o enigma. Quiçá até o Murilo Mendes me chamasse nefelibata.

Já estou na Praça Luís de Camões. Nunca antes na minha história de navegador citadino tinha vindo cá.

Cadê o Poeta? Não gosto disso. Não o encontro. Ajeito os óculos para o olhar de águia, lince, coruja. Ufa! Que safado... Atrás da horta? Da folhagem do jardim. E de pés serrados. E sem a cabeça. O que fizeram com vossa mercê...

De óculos escuros, bermudão e sandália de couro, na maior intimidade, pegando-me pelo braço:

─ Julga-me a gente toda por perdido, vendo-me, tão entregue a meu cuidado, andar sempre dos homens apartado, e de humanos comércios esquecido.

O idoso ficou olhando para mim, carente da interação. E eu? Me faço de bobo, dando bobeira mesmo. Não gaguejo, porque sinto uma bolha, de ar e saliva, que me vem à garganta. Só me restar sorrir e acenar-lhe.

Quem será?

No momento, quero mais é sentar. Para ganhar um ar.

No calçadão, sento. Uma senhora mirrada também faz o mesmo, e sem pressa. Seu cachorrinho olha para os demais que saracoteiam para todo lado. Ela não o põe no chão. Sem mais, solta que há o estar da pedra, há o estar do corpo, há peso e forma: os frutos apodrecem. Me deseja um bom-dia e vai-se embora.

Para onde?

Mudo de lado no banco. O Atlântico está convidativo. Mas a areia... A criançada correndo... Os vendedores... Melhor ficar.

Chupando sorvete, as mãos lambuzadas, eis que me chega um homem intimidante. O bigode intacto parece afiançar e enfatizar que dizem que finjo ou minto tudo que escrevo. Não. Eu simplesmente sinto com a imaginação. Não uso o coração.

Na nuca, sou picado por um bicho que não sei de onde veio. Foi embora. Dói. Coço. O inseto que me observa não sabe o que vê. Planeja coisas para mim que não são do meu conhecimento.

De quem são tais palavras? Sem o celular, em casa vou procurar. Se não me esquecer, vou procurar. Palavras picam?

Que sábado é esse?

Rodrigues da Silveira

Praia Grande, dia 23 de junho de 2019.