Pensamento lógico

Pensamento lógico

O voto é secreto. Então?

No próximo domingo, dia 28 de outubro de 2018, teremos o segundo turno das eleições e o nome do novo presidente da República sairá das urnas. Para o bem e para o mal, haverá de sair das urnas um escolhido.

Escolhido, e não o vencedor. Não haverá um vencedor nem sequer um derrotado. Porque eu elejo esta minha presunção: a de negar algum crédito racional com o voto.

O voto é secreto, lembra-se?

Minha maneira de pensar pouco importa, porque votarei. O voto não é a expressão do que penso, desejo, e do que pareço entender como escolha. A urna trará manifesto o escolhido que irá julgar o que penso. Discreta, por natureza, a urna berrará nos ouvidos do escolhido que ele pode tomar para si a decisão de dizer o que quero. Meu desejo é o resultado do que escolho, não do que posso desejar. Desejo, esse inconsciente.

O voto é secreto, tão sensível ao inconsciente.

Nem preciso de coragem para admitir a covardia de não ter a visão precisa de mim. O que é preciso? A balela da vez. O quanto me enojo. Por minha inutilidade quanto aos dados computados,  às miudezas de classe, idade, região, escolaridade, da crença no Redentor.

Depois? O voto é secreto.

Não teclo na urna a hipótese que me tira das ruas ou me faz seu morador. A facilidade complica. Meu corpo não vota contra ou a favor de um teto todo meu, e só por minha escolha. A rua escapa ao voto. Uma cifra teclada não é passaporte nem dá voz a quem normativamente escolhido. Urna consultada, urna somada. Silenciado, o voto.

Afinal, o voto é secreto. Não faço ideia do que o escolhido pensa de mim. Pouco importa. O escolhido precisa do voto, elo a subtrair ─ soma é abate. O poder de escolha escapa do voto. O voto acelera a mão que balança a rede. A rede, mortalha de mil milhares de almas em busca de um rosto, o do escolhido.

O voto é secreto?

Liberdade. Fraternidade. Igualdade. Minha é a náusea. Sem trazer à baila a Tríade Freudiana. Por que não tenho a opção da escolha? O instante de hesitação. O momento de raciocínio. Obrigatório é o voto. Ou não será voto. Quanto a mim, não me cabe nenhuma convicção em contrário.

E quando a dúvida deixa de sê-lo, passo a agir na cláusula pétrea da minha verdade. Que me falhem as palavras. Não me faltem. Optando por mim, não opto pelos demais.

Ademais, reduzido ao sincero, secreto o meu voto.

Rodrigues da Silveira

Praia Grande, dia 25 de outubro de 2018.

Em tempo

Em tempo

Como a guarita de vigilância fica ao lado do portão de entrada do edifício onde moro, costumo parar para conversar com seu Josué, o incansável faz-tudo do condomínio.

Os assuntos acabam sendo os do dia a dia ─ se vai chover; se logo mais o Cruzeiro será campeão sobre o Timão; se é verdade que o Bolsonaro caçará o título de Padroeira do Brasil de Nossa Senhora da Conceição Aparecida.

Isso e mais aquilo, mas sem alvoroçar o gogó e sem o entusiasmo descabelante dos fanáticos. Mantemos a civilidade: eu, na minha fé de levantar outro caneco em nossa casa, e o mineiro, que não disfarça o otimismo azul por sua Raposa.

De cara, pelo que tem chovido nas últimas semanas e com o céu fechado que não permite alguma nesga para o sol, opto pela chuva vespertina, ao que me segue já agora um desalentado jardineiro, olhando no arbusto a copa indisciplinada, toda túrgida de tão verdejante.

Gosto de gente assim, cuja conversa não é de quem fica de papo para o ar. Eis que pronto se faz a hora, e como ambos não matamos o dia curtindo tudo que nos enviam pelos grupos zapianos, vamos à luta.

O zelador trata de pegar na caixa do correio as correspondências, para vir distribuindo-as do sétimo andar ao térreo. Despede-se de mim, e some prédio adentro.

De minha parte, vou-me embora para a escola, pois lá tenho alunas e alunos à minha espera. E nesta quarta de tantas inquietações, está agendada uma produção textual a partir da leitura de um poema do Luiz Gama, Saudades do Escravo.

Preciso esquecer o jogo noturno, pois nem quero pensar que vão usar o VAR, esse recurso que tanto estrago fez nos campos da Rússia. Em pleno século 21, o ser humano depender das lentes da tecnologia para abrir os olhos para o que vê?

Tudo certo, tudo em ordem. Como o cronista já sabe do hexa celeste, melhor mudar o assunto.

Afinal, estou encafifado... Por que não bolam algum treco eletrônico de ponta que faça chegar ao Tribunal de Justiça de São Paulo a decisão (de 2014) do Superior Tribunal de Justiça quanto às responsabilidades do que fazia em 1971 o coronel Ustra.

Como diz o sábio, momentos há para falar e para calar.

Bendito VAR!

Rodrigues da Silveira

Praia Grande, dia 18 de outubro de 2018.

Cabeça feita

Cabeça feita

Curiosa a tal da cabeça.

Outra manhã, tendo eu acabado de ler uma crônica, na qual pus muito gosto pela profunda leveza no trato com o assunto, salvei-a no computador.

Aquele estilo, cada palavra a seduzir à próxima, a música a brotar das ideias, o pensamento elegante a formar em mim, com a nitidez dos convictos, o nome do autor. Sem pestanejar, no salvamento do arquivo, creditei-o a quem de direito.

Barafundei-me por completo com a composição alheia.

Autor deposto, autora posta. Paulo Mendes Campos? Nada! Eram as linhas de Rachel de Queiroz ─ “há muitas espécies de poesia neste mundo de poetas”.

Dona Memória, fui por ali e não por aqui.

Os caminhos vão e vêm, já anda longa a jornada...

Se a História é comprida, o voto é curto. Por isso, não faço petição do nulo no segundo turno. E não o farei porque nem só de Cacareco, Tião e Tiririca pode-se desafinar o coro dos descontentes.

Descontente, e não raivoso.

Diante da seriedade dos nossos dias, não brinco. Assim, nem por curtição nem para tirar onda nem para desandar a maionese. Não vou virar no siri lá no colégio eleitoral.

Isso não faço. Sou educado. Meu pai e minha mãe deram-me modos e uso-os na praia, na fila do mercado, e, ao teclar na urna, mais ainda.

Ontem, por sinal, foi a data para compartilhar minhas mais sinceras homenagens às professoras e aos professores, que, do jeito que dá, tornam os dias de escola um paraíso na Terra.

E como os tempos mudaram! Hoje, é preciso ter um olho na faca e outro no celular. Os malabarismos são tantos que, além de estrábico, ando mal de olfato que nem sei dizer o que fede mais, o peixe ou o jornal que o embrulha.

Ou seja: votar é humano, mas Tiririca outra vez?

Claro que não considero muito higiênico votar em branco para limpar Câmara e Senado. Também não toco na fanfarra dos que atravessam o samba acreditando que é da lei isso de invalidar um pleito acaso os nulos resultem em mais da metade dos votos.

Desde já, aviso que no segundo turno irei votar. E votarei consciente. De olho na educação das nossas crianças? Sem dúvida. Pensando nas tetas em que muitos dos eleitos querem mamar? Com indignação cívica. Desejando a paz entre as eleitoras e os eleitores? Meu coração pulsa forte, tão sedento de conciliação universal, geral e irrestrita.

Como reza a Constituição, o voto é secreto. Mas espero que não chova no dia.

Rodrigues da Silveira

Praia Grande, 16 de outubro de 2018.

Livro de poemas.

Sem dúvida!

Sem dúvida!

─ A morte é que nem parente distante, vai dali um descuido da gente e lá entra ela porta adentro, e logo com o nosso nome na ponta da foice. Daí não cabe recurso nem propina.

─ Não tenho palavras, dona Rúbia.

(Dona Rúbia! E isso é nome que se fale em público sem mais nem menos? Poderia ser Rosaura ou Rosana, só para não sair da casa do erre. Mas Rúbia? Tem certas gabolices...)

─ Não vim aqui para ficar à toa, seu Aurélio.

(Seu Aurélio! Como é que alguém põe nome de dicionário em uma criaturinha? Se, por ventura, o indivíduo já nascesse um convicto e juramentado lustrador de bigorna, ninguém haveria de contestar. Mas... Aurélio não chore, meu anjinho... Aurélio, não pise o encerado da sala com estes tênis sujos de barro, seu infeliz... Aurélio! Quando você vai crescer, seu imprestável. Nem vou me alongar mais, porque algumas coisas não cabem em quem carrega um nome desses pela vida afora. Gente...)

─ Seu Aurélio, o senhor me empresta quinhentos reais para eu pagar no começo do mês?

─ Dona Rúbia, a senhora há de convir comigo que... Do jeito que está o Brasil... Olhe bem, dona Rúbia... Com o perdão da verdade... Como a senhora é pessoa honesta, cumpridora dos seus deveres, sabedora das leis, respeitadora dos costumes... Vou confessar à senhora... Sei por mim que não deve estar sendo muito fácil... Nada, nada... Então! Eu lhe empresto o dinheiro, mas tenho uma condição...

(O espanto é só meu, ou o quê?)

─ Que a senhora só me apareça aqui para pagar o empréstimo sem um centavo a mais ou nada feito! Porque o dinheiro é meu e sei muito bem o quanto me custou juntá-lo. A senhora põe fé na sua palavra?

(Nem foi preciso furar a ponta do dedo para selar com sangue o contrato. Bastou saliva, que o pacto era mesmo de boca.)

─ Meu bom homem, o senhor não vai se arrepender. Afinal, quem empresta ao pobre...

─ Empresta a Deus. Eu sei, dona Rúbia, eu sei.

Rodrigues da Silveira

Praia Grande, dia 14 de outubro de 2018.

Livro de poemas.

Livro de poemas.

Livro de poemas.

Boca de urna

Boca de urna

VAI ACABAR, VAI ACABAR / ESSA MANIA DE ROUBAR.

1992 – MASP. Tal palavra de ordem entra, escolhe um lugar para ficar e continua aí. Muito além dos meus ouvidos.

Não me lembrava. Mas algo mais pinta da memória.

Somos uma nação ou uma cloaca?

Com a pergunta, Otto Lara Resende encerrava crônica do dia 26 de agosto de 1992 publicada na Folha de São Paulo, cuja manchete deixava explícito que o povo brasileiro queria o impeachment do Collor.

Minha cara, por certo, era de quem tinha ido à manifestação trabalhar. Andava precisado de um frila, até do Notícias Populares. E tinha vindo a pé da estação Paraíso.

Tempos difíceis aqueles.

2018 – Largo da Batata. Os pedestres me encaram.

Juan Arias, no El País/Brasil, informa que 23 milhões dos eleitores não têm o ensino fundamental e 30 milhões correram do ensino médio. E, segundo o jornalista, quem mal consegue ler um livro por ano juntou-se a “milionários que pagam menos impostos que os pobres”. Daí que muitos deles estão entre os 46,03% ou 49.276.990 que, no primeiro turno, votaram no Bolsonaro.

Em 1992, num “Comunicado à Nação”, os ministros de Collor assumiram o compromisso de que a crise política encontraria “o seu desfecho natural na órbita da Constituição e das instituições democráticas”.

Em 2018, Jair Bolsonaro e seus futuros ministros querem nova constituição elaborada por “notáveis” e ameaçam com autogolpe caso reine a anarquia. Mas, o que é anarquia?

Em 1992, os jovens, de 16 a 25 anos, que foram às ruas, eles, hoje, estão na faixa de 42 a 51 anos.  E têm histórias para não esquecer. A indignação com o Mensalão de 2005, o desastre do governo Dilma, as manifestações de 2013...

Não esquecem. E não foram ouvidos.

Agora os filhos daqueles estudantes que pediam decência e vergonha na cara, os muitos que escorraçaram os partidos das ruas nas jornadas de cinco anos atrás, são eles que gritam nas urnas o nome daquele que diz entender o sentimento de quem nunca foi ouvido.

1992 – MASP: “1, 2, 3, 4, 5 mil / o bolso do meu pai não é o Banco do Brasil”.

2018 – INTERNET. Com carta branca para a polícia, o Jair adverte que é hora de acabar com os ativismos no Brasil.

Contudo, essa gritaria não torna surda a minha fome pela democracia. E tenho insaciável esta boca. Para alimentá-la regularmente, não tolero nem aceito que me impeçam de votar e de escolher em quem votar.

Rodrigues da Silveira

Praia Grande, 11 de outubro de 2018.

Livro de poemas.

Livro de poemas

Asa da imbecilidade

Asa da imbecilidade

Já é o dia seguinte ao dia posterior às eleições, terça-feira, nove de outubro. Segue estabelecida a corrente de dias muito expressivos para nós, humanos, pessoas. E, para alegria dos chatos, sem que o escriba tivesse ciência da particularidade do fluxo do tempo. Há tanta coisa humana que não tenho a menor ideia do que seja.

Com os dias passando rápidos e definitivos, e como não sei nadar nem pratico mergulho, decidi parar de ficar boiando, ou me afogaria.

Quiçá por insanidade, tal qual curimbatá na piracema, rompi com a inércia de ir na correnteza e concentrei as forças para ir rio acima. Afinal, não aceitava o Brasil de tantas desigualdades e nunca fiz de conta que a realidade nada tinha que ver comigo. Não aceitava, e não aceito.

Tenho gastrite nervosa, por isso não vou ingerir lagartixas, cobras, moscas, tocos, pedras. Ainda mais de olhos fechados.

Sem mordidas na língua, e com acontecimentos em série a me abalroar, não surfo na rede. Foco-me nos fatos, naqueles que não me parecem gratuitos ou aleatórios.

Entro na corrente dos últimos dias.

O primeiro dia da Era Judaica? Calhou de ocorrer num sete de outubro, em 3761 a.C. Antes de Cristo...

No dia oito de outubro de 1998, José Saramago tornou-se o primeiro escritor da língua portuguesa a ir pegar em Estocolmo o seu Nobel, o de literatura, é claro.

Aos falantes do português, o que importa é que posso dizer o que penso nesta Língua Portuguesa que não é mais nenhum patinho feio no reino das letras.

Finalmente, chego ao presente nove de outubro.

Com a mente atenta, para não me afogar no mar de amores que muitos têm demonstrado ter por políticos. E haja ódio para dar vazão a tanto amor por fulano, por beltrano. E os sicranos?

Todavia, no Portal da Crônica Brasileira, li Coincidências, do Paulo Mendes Campos. Eis que fiquei vibrando com as aspas do primeiro parágrafo, "vento da asa da imbecilidade".

Ignorante que sou mas curioso, voltei a navegar na internet e localizei o fragmento destacado. Charles Baudelaire, o autor dessas palavras, começa o texto com um otimismo proativo, ao afirmar que “quanto mais se quer, melhor se quer”.

Então, de olhos bem abertos, encerro esta primeira crônica, registrando que o imbecil em mim, vivamente espantado com o mundo, pensa as mágoas cotidianas sem fingir que não sofro com a ventania muito humana dos instantes.

Rodrigues da Silveira

Praia Grande, 09 de outubro de 2018.

Livro de poemas

Livro de poemas

Livro de poemas.

o presente do futuro

vividas as tantas perplexidades,

o monstro não tem culpa da mensagem que carrega.

agora, podemos nos comunicar?

(rodrigues da silveira, 2018)

miss do universo

realidade, ainda que tardia?

a minha realidade poderia ser um copo d’água cheio,

quase a transbordar,

impossível tomá-lo nas mãos sem dispensar um dedinho.

cheio dessa água que me fui resgatar

do poço, o meu fosso, a minha fossa.

pródiga em emaranhamentos,

ramas que vão pelo subsolo, sobem pela cozinha,

a bailar aéreas e pela laje.

água arvorando-se como os meus dias na infância.

cinquenta anos depois, ainda infectada,

insalubre, danosa, água da minha lavra, água.

cinquenta anos depois, a infância ainda não chega,

fica-me pelo caminho, pedra que canta e dança,

fica-me a entrar pelas palavras, pelos pensamentos.

quer que eu a escale, palavra líquida expelida de mim;

dando-me essa ideia, posso escalá-la,

dançar com ela, subir ou descer quando queira, posso.

a infância pelo caminho dando-me a ideia:

os azulejos da casa dos meus avós dizem-me o fumo

do fogo de lenha; temperam-me a saudade

a leitoa, o ovo frito e o mingau de aveia.

estranho, alguém

que perdeu o chapéu sem nunca ter um na cabeça,

e a cabeça perfeita prum coco, ou palheta.

alguém, estranho

que tosse o amargo do charuto tomado ao pai.

um estrangeiro, esse alguém

à mercê do que não lembro, a infância à porta do quarto.

no fundo da fossa, do fosso, do poço, na água da poça:

espio o tão real do lá de fora. se me acenassem... esperem!

matarei em mim a criança que me querem morta.

(rodrigues da silveira, 2018)

suspiro do inverno numa tarde de verão

quando escapa do vidro,

o sonho caminha entre as prateleiras,

sem deixar a impressão oleosa

nas caixas de sabão em pó.

irrompida fresta no meio do corredor,

na meridional do passo, o buraco é um poço.

com a plumagem dentro do prazo,

olha, grasna e goza, salta sem esforço e goza.

voltando pro circo, os palhaços,

entre latinhas de cerveja e garrafas de rum,

despercebidos do bafo, deixam aberta a passagem.

posso beber água na bica?

seu barato ainda é contar moedas?

o sonho fuma a ousadia, mais outra

da criança? diz a tradição da traição, do fundo

para diante, troca os fonemas, sua voz metálica do enigma

querendo dizer, esperando ouvir, um sim

do mesmo, seja sincero e sonoro, seja mesmo um sim.

a camiseta são os troncos caídos, as cinzas

da floresta dos xamãs orientados; ao antagônico,

fosse um lar. aos pretendentes do trono, o abatido do uníssono.

sementes da areia alimentam najas,

há braços hipnotizados por cigarros vulturinos.

desdenhada a lua, amante dos sonhos, frutifica o avesso.

coma-se, flor do inverno; oculte-se, breu do véu.

à porta, quem chega atravessado,

direto pro setor, toma do gosto a graxa,

samba os sapatos, batuca a caixa, teme um invisível

que canta o que vê. os pés lambidos.

o engraxate cego de atrações, faísca, enxerga rastros.

no meridiano das plumas, o pássaro do bizarro?

e dói um bocado tecer a noite. nenhum mendigo está só,

a disfarçar-se, assobio a arrepiar-se lume.

é adrenalina, é dopamina, é ninguém no tragado.

cadê a serotonina do desespero?

o coração da razão é o espelho do eco.

(rodrigues da silveira, 2017)

o conto da cabeça

o fantasma mais alto

falava mais baixo. tossia, e tossia,

mal disfarçando o nojo.

as crianças é que faziam da repartição um parquinho.

o fantasma mais trapalhão

pensava mais sério. gramava, gramava,

mal visualizando o vaso.

sem que se desse por direito, a petúnia crescera torta.

o fantasma menos fantasma

mais ficava fantasiando. queimava,

queimava, mal dimensionando o fogo.

o carbono torrado passa a impressão de um diamante.

dessa gente toda, o fantasma só fantasma,

sem queimar a pestana, fumava,

e fumava a chuva, nódoa que avançava:

adeus à morta, adeus ao corpo, adeus amante.

(rodrigues da silveira, 2018)

isso é hora?

ridículo, soa ao meio-dia

o sino da meia-noite.

(rodrigues da silveira, 2017)