a face do besta

o poema, voz que corre

as portas, fabrica escadas,

não espera a palavra ganhar

peso, perdida dos trilhos.

o ruído, a falha, o que descarrila.

à falta de folhas novas,

o tormento de um horizonte

menos azul, já gasto, oxidado.

é tamanha a necessidade

de um abraço, dos afagos,

em reconhecimento.

no pátio, visto o que sobra.

quem usa o silêncio como um ímã?

a locomotiva incendiada,

as vidraças perfuradas dos carros,

os bilhetes amassados,

a estação imersa nas neblinas.

a página decifrada, avolumado mistério.

tal a composição revelada.

sorri, o incapaz do riso.

palavras mudam um verso; o verso, nada.

um não sei quê que quebra

a fala pelo que não diz,

se, por suposto, supõe ter dito,

pondo em suspeita o que se pensa,

já no pensado, já no dispensado.

quem mais lê as limalhas como paralelas?

quem amealha em paz?

alguém que ama, por amar-se; por amá-lo, atém-se

a esse, feito outro, como a ninguém.

desconfiado do eco, filtra o dom

nos mesmos ossos; noutro sono, esqueleto

já feito ninguém.

fecal, a voz do banal foca o bocal:

esse espécime, um indivíduo, o pobre.

à toa, à toa, fracassamos, essa é a trilha

─ outro dos nossos fracassinhos bestas, né?

(rodrigues da silveira, 2014)